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Aquí estoy, sola en mi casa, sentadita en el comedor, con un whisky al lado como si fuera una teporocha, esperando a que mis muertos me vengan a visitar.

Porque nada me daría más gusto que mis muertos me visitaran: mi papá, mis abuelos, mi Chewbacca. 

Hice un ejercicio y me puse a leer todas las entradas que he escrito en esta fecha desde el 2007: concierto de Daft Punk, una entrada increíble que narra como no tengo un gramo de paciencia y como no me gusta esperar pero igual espero, otra haciendo mención de mi pésimo humor, otra hablando de mis problemas con mi compañera de oficina, otra hablando de cómo cantaron el himno en el primer partido de la temporada 2012 del Jazz de Utah y otra diciendo que vivo con un chingo de trabajo. Siempre tengo un chingo de trabajo. 

Mi conclusión es que antes escribía mejor que hoy. O no. Simplemente tenía más ganas de escribir.

Hoy estuve en una comida conmemorativa del día de muertos en casa de mi jefa. Mi jefa es una Embajadora de México de 63 años que, después de dos años de trabajar con ella, la siento como parte de mi familia. Tuvo cualquier cantidad de momentos incomodos que provocaron querer pegarme con la mano en la cara de pena. 

La injusticia temporal.

Luego me quedé pensando en el drama. Tan complicado que es conseguirte a alguien que te quiera como para estarle haciendo drama todo el tiempo. Somos un asco de raza. 

Ya me voy a una fiesta. Adios.