- ¿Qué? ¿Te duele el corazón?
- ¿Qué? ¿corazón? ¿cuál? ¡Si ya no tengo!
Me desperté y -con todo y mi dolor de cabeza- corrí a buscar mi teléfono. Por favor que no le haya marcado, por favor que no le haya marcado, por favor que no le haya marcado. Mi alivio fue indescriptible: último número marcado Campillo, 2:09 am. Los mensajes, los mensajes, los mensajes... nada, ninguno. Fi-uf.
La última escena que recuerdo es yo, con un tequila doble en la mano, abrazada de uno de los mariachis -y de Aye- cantando a gritos... NOOOOOOOOO aunqueeeeee meeeeee juuuuuuraraaaaas queeee muchooooo haaaas cambiaaadooooo para mi lo nuestrooooo ya eeeeeeeeeestaaaaaaaa teeeeeerminaaaaaaadoooooooooooo
No se cómo regresé a mi casa. No sé quien pagó. No se cómo logré abrir la puerta y llegar hasta mi cama.
Veo complicado aguantar hasta el 2009. It's been a pleasure.
Maldita plaza de garibaldi.
martes, 30 de diciembre de 2008
lunes, 29 de diciembre de 2008
ya es lunes
y se me ocurrió ir al cine a ver Volverte a Ver, función de las 20:55. Nos salimos del cine a la media hora.
Imagínense lo mala que es que Twilight -nos tuvimos que meter a verla para no desperdiciar nuestra ida al cine- parece película de Francis Ford Coppola comparada con la barbarie cinematográfica esta. Tal vez lo único que valga la pena sea la escena esa en la que salen -de manera totalmente injustificada- las pompitas de Poncho Herrera... a lo que tiene que recurrir uno para captar la atención del espectador después de 23 minutos.
Neta que pedo con Gustavo Garzón. Quién le dijo que sabía dirigir, que tenía un buen guión y, peor aún, quien le dijo que su casting era bueno. Mi perro actúa mejor. ¿Qué es tan difícil para el cine mexicano conseguirse una historia normalita? Me cae que hasta una telenovela de Carla Estrada tiene más coherencia que Volverte a Ver.
He dicho.
Imagínense lo mala que es que Twilight -nos tuvimos que meter a verla para no desperdiciar nuestra ida al cine- parece película de Francis Ford Coppola comparada con la barbarie cinematográfica esta. Tal vez lo único que valga la pena sea la escena esa en la que salen -de manera totalmente injustificada- las pompitas de Poncho Herrera... a lo que tiene que recurrir uno para captar la atención del espectador después de 23 minutos.
Neta que pedo con Gustavo Garzón. Quién le dijo que sabía dirigir, que tenía un buen guión y, peor aún, quien le dijo que su casting era bueno. Mi perro actúa mejor. ¿Qué es tan difícil para el cine mexicano conseguirse una historia normalita? Me cae que hasta una telenovela de Carla Estrada tiene más coherencia que Volverte a Ver.
He dicho.
viernes, 26 de diciembre de 2008
la puerta de al lado
(Dejar que pase el tiempo con la mirada errante sin ninguna dirección. Un libro siempre abierto, las hojas arrancadas una a una con rencor)
Decía en post anterior que la navidad es un buen momento para buscar los reencuentros. También lo es para los desencuentros. Uno de mis peores defectos, según mi mamá, está en creer que el resto de la gente se va a comportar de la misma forma que yo. No esperes nada y serás sorprendida. La tarea de seguir los consejos ajenos suele tomarme siglos y el miércoles me pasé todo el día esperando una llamada que no llegó. Pasó el jueves y tampoco llegó.
Hoy ya estaba segura de que la llamada no iba a llegar. Lo menos que esperaba era un "Feliz Navidad", aunque fuera por mail. Tal vez mi madre tenía razón: si no hubiese esperado no estaría decepcionada.
Siempre pensé que el final de esa historia lo pondría yo, quizá por eso estaba tan segura de que no habría final. Me equivoqué.
Reconocer errores -o finales- no es ni será sencillo. Todo amor o cariño implica una pérdida, ese es el riesgo que se toma.
"El punto final es pequeñito, y casi no se le ve en la página escrita; se le advierte luego por contraste, cuando después de él comienza el blanco" decía Julio Cortázar. Esa cita llegó a mis manos en el último correo que me escribió el wawis cuando yo jugaba a ser alguien más. Era una de esas despedidas con sabor amargo.
¡Cómo no me había dado cuenta! Es obvio que después del punto final ya no sigue un carajo.
(Y ahora que estoy solo con mi pensamiento, esperaré que el viento me venga a buscar. Ideas circulares, palabras que no paran de girar en mi interior. Mentiras y verdades, que parecen iguales donde suena mi tambor)
Recibí un correo que decía que los años bisiestos son años de cambios por el simple hecho de que hay un día más de vida. Recordé la ocasión en que Iñaki se apareció abruptamente en el msn, después de varios años de no dirigirme la palabra, me preguntó ¿queremos rock? y yo me sorprendí tanto que no supe responder como debe responderse una pregunta de esas. Qué grandiosas son las sorpresas.
Me queda claro que en el 2008 el factor sorpresa decidió no venir.
Dicen que la estática no es mi estado ideal y que atenta contra mi naturaleza: habrá que ver.
También dicen que soy un libro abierto: heme aquí arrancando las hojas una a una y buscando mi letrero de "Por favor no molestar".
Nunca más, nunca más, nunca más...
La puerta de al lado- Los Rodríguez
Decía en post anterior que la navidad es un buen momento para buscar los reencuentros. También lo es para los desencuentros. Uno de mis peores defectos, según mi mamá, está en creer que el resto de la gente se va a comportar de la misma forma que yo. No esperes nada y serás sorprendida. La tarea de seguir los consejos ajenos suele tomarme siglos y el miércoles me pasé todo el día esperando una llamada que no llegó. Pasó el jueves y tampoco llegó.
Hoy ya estaba segura de que la llamada no iba a llegar. Lo menos que esperaba era un "Feliz Navidad", aunque fuera por mail. Tal vez mi madre tenía razón: si no hubiese esperado no estaría decepcionada.
Siempre pensé que el final de esa historia lo pondría yo, quizá por eso estaba tan segura de que no habría final. Me equivoqué.
Reconocer errores -o finales- no es ni será sencillo. Todo amor o cariño implica una pérdida, ese es el riesgo que se toma.
"El punto final es pequeñito, y casi no se le ve en la página escrita; se le advierte luego por contraste, cuando después de él comienza el blanco" decía Julio Cortázar. Esa cita llegó a mis manos en el último correo que me escribió el wawis cuando yo jugaba a ser alguien más. Era una de esas despedidas con sabor amargo.
¡Cómo no me había dado cuenta! Es obvio que después del punto final ya no sigue un carajo.
(Y ahora que estoy solo con mi pensamiento, esperaré que el viento me venga a buscar. Ideas circulares, palabras que no paran de girar en mi interior. Mentiras y verdades, que parecen iguales donde suena mi tambor)
Recibí un correo que decía que los años bisiestos son años de cambios por el simple hecho de que hay un día más de vida. Recordé la ocasión en que Iñaki se apareció abruptamente en el msn, después de varios años de no dirigirme la palabra, me preguntó ¿queremos rock? y yo me sorprendí tanto que no supe responder como debe responderse una pregunta de esas. Qué grandiosas son las sorpresas.
Me queda claro que en el 2008 el factor sorpresa decidió no venir.
Dicen que la estática no es mi estado ideal y que atenta contra mi naturaleza: habrá que ver.
También dicen que soy un libro abierto: heme aquí arrancando las hojas una a una y buscando mi letrero de "Por favor no molestar".
Nunca más, nunca más, nunca más...
La puerta de al lado- Los Rodríguez
miércoles, 24 de diciembre de 2008
la navida'
Al final, después de varios pleitos y corajes, logré conseguir las anheladas vacaciones.
Aunque el costo fue muy alto.
Debo confesar que la navidad no es mi celebración favorita del año, no se, algo en mi organismo se inclina a las celebraciones no calendarizadas (lo que no incluye navidad, día de la amistad, año nuevo, independence day, thanksgiving...)
¿Amargura acaso?????? jajajaja
Pero bueno. La navidad siempre es buen momento para acordarse de los amigos a los que no les llamas nunca, de la gente que está, de la que estuvo y de la que regresará.
Pásenla chido.
Merry xmas
Aunque el costo fue muy alto.
Debo confesar que la navidad no es mi celebración favorita del año, no se, algo en mi organismo se inclina a las celebraciones no calendarizadas (lo que no incluye navidad, día de la amistad, año nuevo, independence day, thanksgiving...)
¿Amargura acaso?????? jajajaja
Pero bueno. La navidad siempre es buen momento para acordarse de los amigos a los que no les llamas nunca, de la gente que está, de la que estuvo y de la que regresará.
Pásenla chido.
Merry xmas
lunes, 22 de diciembre de 2008
ya es lunes
es 22 de diciembre, son las 19:21 y yo... sigo en la puta oficina haciendo absolutamente nada.
Ya ni corajes hago porque lo único que consigo es que se me acelere el proceso este de la glucosa y me duela la cabeza mucho.
Ayer fui a ver Rudo y Cursi.
Salí muy contenta del cine, Francela hace un gran personaje, los hermanitos macana del cine mexican también, el guión me fascinó, todo increíble hasta que hoy se me ocurrió comentar la película con ya saben quien y me salió con que tiene un chingo de cosas fatales, que uno de los dos ve la cámara al final de la película, que el guión no es tan bueno pero que está super bien hecha, que cómo se me ocurre decir que está mal hecha, bla bla bla bla. Yo terminé la conversación de malas diciendo que se veía chafa y que en momentos me recordaba a los cuentos de Juan Villoro, háganme el puto favor. Pus si. Mi humilde opinión de fan que no entiende que chingados es un eje seguro es muy limitada.
Pasaron los minutos y las horas...
Me descubrí esperando algo que no va a llegar.
Me descubrí poniéndome de peor humor.
Me descubrí pensando en lo que no pienso por salud mental.
Es que yo soy muy terca, no entiendo y na mas no aprendo.
Oish.
Úrgeme que se termine este año.
Ya ni corajes hago porque lo único que consigo es que se me acelere el proceso este de la glucosa y me duela la cabeza mucho.
Ayer fui a ver Rudo y Cursi.
Salí muy contenta del cine, Francela hace un gran personaje, los hermanitos macana del cine mexican también, el guión me fascinó, todo increíble hasta que hoy se me ocurrió comentar la película con ya saben quien y me salió con que tiene un chingo de cosas fatales, que uno de los dos ve la cámara al final de la película, que el guión no es tan bueno pero que está super bien hecha, que cómo se me ocurre decir que está mal hecha, bla bla bla bla. Yo terminé la conversación de malas diciendo que se veía chafa y que en momentos me recordaba a los cuentos de Juan Villoro, háganme el puto favor. Pus si. Mi humilde opinión de fan que no entiende que chingados es un eje seguro es muy limitada.
Pasaron los minutos y las horas...
Me descubrí esperando algo que no va a llegar.
Me descubrí poniéndome de peor humor.
Me descubrí pensando en lo que no pienso por salud mental.
Es que yo soy muy terca, no entiendo y na mas no aprendo.
Oish.
Úrgeme que se termine este año.
jueves, 18 de diciembre de 2008
bang! bang!
Bang! es mi onomatopeya favorita.
Esta lista de reproducción se llama bang! bang!.
Bang Bang (My Baby Shot Me Down) - Nancy Sinatra
Sexy Sadie- The Beatles
Do you remember the First Time?- Pulp
Pictures of You- The Cure
China Girl- David Bowie
Fix You- Coldplay
Good Souls- Starsailor
Somewhere Across Forever- Stellastarr*
Auf Achse- Franz Ferdinand
Deckchairs and Cigarettes- The Thrills
Do you Realize??- The Flaming Lips
Sleep- The Dandy Warhols
Simple Twist of Faith- Bob Dylan
Running to Stand Still- U2
Better Man (Mexico City 07/17/03)- Pearl Jam
Wild Horses- The Rolling Stones
Sad Song- The Velvet Underground
No es mentira para nadie que en un universo paralelo me hubiera gustado ser asesina. Sí, una asesina de esas a sueldo, dura, sofisticada, peligrosa y cara. O tal vez jefe de la mafia, además, no es por nada pero se me da muy bien eso del complot y la estrategia criminal. Dicen que Dios no les da alas a los alacranes.
Cuando monsieur Tarantino tuvo la grandiosa idea de sacar a la luz Kill Bill no tuve otra opción que convertirla en mi película favorita. Me gusta más el volumen I, creo que en el volumen II hay momentos en los que Tarantino -sin afán de blasfemar- pierde el piso, pero aún así no deja de ser una película maravillosamente sangrienta y violenta. The Bride es el personaje que todas quisieramos ser por lo menos durante unas horas: dura, sofisticada y peligrosa, aunque habrá quién quiera utilizarla para envolverse en la bandera del feminismo absurdo y tan pasado de moda. Basta de violencia.
Mi primer cautivante encuentro con Bang Bang fue en la memorable escena de Kill Bill I. En los comics y en las novelas gráficas se utiliza la palabra -u onomatopeya- "bang" para describir el sonido que hace una pistola o arma de fuego al ser disparada.
Bang!.
Siempre he pensado que el describir los sonidos con palabras es una actitud muy temeraria: los sonidos se deben escuchar y no leerse, pero a veces funciona. En Bang Bang encontré un ejemplo de esto, lo único que necesitabas para fondear una escena de amor y desamor tan brutal como la de Bill en la capilla disparándole -con todo el despecho de la historia- a La Novia era la extraña voz de Nancy Sinatra diciendo "my baby shot me down". Triste, triste.
Y sí. Cuando originalmente hice esta lista, por ahí de noviembre del 2004, los días eran violentos y sanguinarios. Si nos ponemos cursis podría decir (te) que no pasaba por mi cabeza más que la idea de cómo cuando te enamoras -sea amor correspondido o no- te sometes a una especie de asesinato. Hay otras canciones que significan muchas cosas, todas inevitable y notablemente relacionadas con el amor (y si, también tengo que aceptar aunque no lo quiera que las pendejadas adolescentes no siempre se van al cumplir 25 años).
Por ejemplo:
Tal vez no he contado la historia del joven que tiene una esposa que me quiere madrear. Ahora que lo pienso si he hablado del joven en cuestión, sobre todo cuando fue el día de su boda. Bueno, existió un largo antes en el que tuvimos ondas; después existió otro antes de dos años en el que ese joven le fue infiel a su ahora esposa conmigo (de ahi tanta necesidad de golpearme cada vez que me ve, creo yo). Fueron años y años de conocerlo, de ser muy amigos, de un enamoramiento atroz y unilateral pero todo terminó de una manera desastrosa, conmigo queriendo meter a gente a la cárcel por amenazas y daño moral... muy triste. Por algún motivo escuchar Sexy Sadie me hacía pensar en él, quizá porque, al afirmar que la culpa de nuestro affaire era mía, mía y sólo mía, nos quiso ver a todos la cara de pendejos. O quizá porque con su puta ¨sensualidad¨ -ahora extinta- me enganchó en algo que no iba para ninguna parte. No lo sé. La canción de Pulp se convirtió en una especie de auto-reproche que aparecía cada vez que él me llamaba para que nos vieramos, y era un reproche ojete y culero que me hacía confesarme a mí misma que son más las veces en las que yo soy la mala del cuento... now I don't care what you're doing, I don't care if you screw it, just as long as you save a piece for me (aparentemente, sólo cambié de personaje, el reproche sigue siendo el mismo).
Otras canciones de la lista pueden definir mi extraña costumbre de no conservar fotografías y la terca necesidad de tener las que me quedan a la vista para mantenerlas vivas; cómo te sientes cuando estás atascada en algo y nada mas no te puedes mover, corriendo para quedarte parada; lo increíble que es creer que la vida y su contenido puede depender de algo tan simple y complejo como la fe; y lo asqueroso que hay en los deseos obstaculizados.
Bang! Bang! podría ser la lista de sonidos descritos con palabras que tal vez se te vienen a la cabeza al tener enfrente a gente sentimentalmente importante. O a lo mejor sólo tenía ganas de escuchar muchas canciones tristes juntas.
Sexy Sadie. What have you done?
Se dice que la personalidad de uno está determinada en función de diversas decisiones, entre las que se encuentran las de carácter musical y entre ellas, según nosotros, se encuentra "el beatle favorito". Está cabrón, lo sé, pero ni modo, no se puede tener todo en la vida y mi beatle favorito por mucho es Paul, aunque tengo que reconocer que John tiene lo suyo.
El Maharishi Mahesh Yogi impartía cursos de meditación trascendental para los "occidentales" en Rishikesh, India. Ya sabemos que George le propuso a los "chicos" que fueran para allá y encontrarán la luz que llenaría sus vacías vidas de genios musicales y estrellas de rock. También sabemos que Prudence Farrow se encerró apanicada en su habitación y que corrió un fuerte rumor de que Maharishi se intentó ligar a Mia, la otra hermana Farrow, aunque muchos lo han negado rotundamente. Después de un mes, John no encontraba nada, Ringo se había regresado a su casa porque no soportaba la comida ni las moscas, Paul describía el viaje como "una experiencia divertida" y George tenía que irse al sur de la India a grabar con Ravi Shankar. Al Maharishi no le pareció nadita la idea de perder su mina de oro ni su foco de atención mundial, además se decía que tenía una cuenta de millones de dólares en Suiza, lo que contrastaba con la supuesta humildad, ayuno y abstinencia que deben prevalecer en un yogi meditador. Así que John llegó a la cabaña del maestro y le comunicó que se iban, que gracias por todo, "usted es el cósmico ¿no? debería saber la razón de porque nos vamos". Se regresaron a Delhi en uno de los coches que llevaron para el staff del rodaje de "The Beatles at Himalaya", tardándose horas y horas en llegar. En el camino, John compuso una canción que decía "Maharishi what have you done?", estaba muy enojado. Al final, George lo convenció de que mencionar al Maharishi en la canción era una mamada, aun y cuando John no lo bajara de hijo de puta, y ahi fue cuando se les ocurrió el título Sexy Sadie.
However big you think you are.
Esta lista de reproducción se llama bang! bang!.
Bang Bang (My Baby Shot Me Down) - Nancy Sinatra
Sexy Sadie- The Beatles
Do you remember the First Time?- Pulp
Pictures of You- The Cure
China Girl- David Bowie
Fix You- Coldplay
Good Souls- Starsailor
Somewhere Across Forever- Stellastarr*
Auf Achse- Franz Ferdinand
Deckchairs and Cigarettes- The Thrills
Do you Realize??- The Flaming Lips
Sleep- The Dandy Warhols
Simple Twist of Faith- Bob Dylan
Running to Stand Still- U2
Better Man (Mexico City 07/17/03)- Pearl Jam
Wild Horses- The Rolling Stones
Sad Song- The Velvet Underground
No es mentira para nadie que en un universo paralelo me hubiera gustado ser asesina. Sí, una asesina de esas a sueldo, dura, sofisticada, peligrosa y cara. O tal vez jefe de la mafia, además, no es por nada pero se me da muy bien eso del complot y la estrategia criminal. Dicen que Dios no les da alas a los alacranes.
Cuando monsieur Tarantino tuvo la grandiosa idea de sacar a la luz Kill Bill no tuve otra opción que convertirla en mi película favorita. Me gusta más el volumen I, creo que en el volumen II hay momentos en los que Tarantino -sin afán de blasfemar- pierde el piso, pero aún así no deja de ser una película maravillosamente sangrienta y violenta. The Bride es el personaje que todas quisieramos ser por lo menos durante unas horas: dura, sofisticada y peligrosa, aunque habrá quién quiera utilizarla para envolverse en la bandera del feminismo absurdo y tan pasado de moda. Basta de violencia.
Mi primer cautivante encuentro con Bang Bang fue en la memorable escena de Kill Bill I. En los comics y en las novelas gráficas se utiliza la palabra -u onomatopeya- "bang" para describir el sonido que hace una pistola o arma de fuego al ser disparada.
Bang!.
Siempre he pensado que el describir los sonidos con palabras es una actitud muy temeraria: los sonidos se deben escuchar y no leerse, pero a veces funciona. En Bang Bang encontré un ejemplo de esto, lo único que necesitabas para fondear una escena de amor y desamor tan brutal como la de Bill en la capilla disparándole -con todo el despecho de la historia- a La Novia era la extraña voz de Nancy Sinatra diciendo "my baby shot me down". Triste, triste.
Y sí. Cuando originalmente hice esta lista, por ahí de noviembre del 2004, los días eran violentos y sanguinarios. Si nos ponemos cursis podría decir (te) que no pasaba por mi cabeza más que la idea de cómo cuando te enamoras -sea amor correspondido o no- te sometes a una especie de asesinato. Hay otras canciones que significan muchas cosas, todas inevitable y notablemente relacionadas con el amor (y si, también tengo que aceptar aunque no lo quiera que las pendejadas adolescentes no siempre se van al cumplir 25 años).
Por ejemplo:
Tal vez no he contado la historia del joven que tiene una esposa que me quiere madrear. Ahora que lo pienso si he hablado del joven en cuestión, sobre todo cuando fue el día de su boda. Bueno, existió un largo antes en el que tuvimos ondas; después existió otro antes de dos años en el que ese joven le fue infiel a su ahora esposa conmigo (de ahi tanta necesidad de golpearme cada vez que me ve, creo yo). Fueron años y años de conocerlo, de ser muy amigos, de un enamoramiento atroz y unilateral pero todo terminó de una manera desastrosa, conmigo queriendo meter a gente a la cárcel por amenazas y daño moral... muy triste. Por algún motivo escuchar Sexy Sadie me hacía pensar en él, quizá porque, al afirmar que la culpa de nuestro affaire era mía, mía y sólo mía, nos quiso ver a todos la cara de pendejos. O quizá porque con su puta ¨sensualidad¨ -ahora extinta- me enganchó en algo que no iba para ninguna parte. No lo sé. La canción de Pulp se convirtió en una especie de auto-reproche que aparecía cada vez que él me llamaba para que nos vieramos, y era un reproche ojete y culero que me hacía confesarme a mí misma que son más las veces en las que yo soy la mala del cuento... now I don't care what you're doing, I don't care if you screw it, just as long as you save a piece for me (aparentemente, sólo cambié de personaje, el reproche sigue siendo el mismo).
Otras canciones de la lista pueden definir mi extraña costumbre de no conservar fotografías y la terca necesidad de tener las que me quedan a la vista para mantenerlas vivas; cómo te sientes cuando estás atascada en algo y nada mas no te puedes mover, corriendo para quedarte parada; lo increíble que es creer que la vida y su contenido puede depender de algo tan simple y complejo como la fe; y lo asqueroso que hay en los deseos obstaculizados.
Bang! Bang! podría ser la lista de sonidos descritos con palabras que tal vez se te vienen a la cabeza al tener enfrente a gente sentimentalmente importante. O a lo mejor sólo tenía ganas de escuchar muchas canciones tristes juntas.
Sexy Sadie. What have you done?
Se dice que la personalidad de uno está determinada en función de diversas decisiones, entre las que se encuentran las de carácter musical y entre ellas, según nosotros, se encuentra "el beatle favorito". Está cabrón, lo sé, pero ni modo, no se puede tener todo en la vida y mi beatle favorito por mucho es Paul, aunque tengo que reconocer que John tiene lo suyo.
El Maharishi Mahesh Yogi impartía cursos de meditación trascendental para los "occidentales" en Rishikesh, India. Ya sabemos que George le propuso a los "chicos" que fueran para allá y encontrarán la luz que llenaría sus vacías vidas de genios musicales y estrellas de rock. También sabemos que Prudence Farrow se encerró apanicada en su habitación y que corrió un fuerte rumor de que Maharishi se intentó ligar a Mia, la otra hermana Farrow, aunque muchos lo han negado rotundamente. Después de un mes, John no encontraba nada, Ringo se había regresado a su casa porque no soportaba la comida ni las moscas, Paul describía el viaje como "una experiencia divertida" y George tenía que irse al sur de la India a grabar con Ravi Shankar. Al Maharishi no le pareció nadita la idea de perder su mina de oro ni su foco de atención mundial, además se decía que tenía una cuenta de millones de dólares en Suiza, lo que contrastaba con la supuesta humildad, ayuno y abstinencia que deben prevalecer en un yogi meditador. Así que John llegó a la cabaña del maestro y le comunicó que se iban, que gracias por todo, "usted es el cósmico ¿no? debería saber la razón de porque nos vamos". Se regresaron a Delhi en uno de los coches que llevaron para el staff del rodaje de "The Beatles at Himalaya", tardándose horas y horas en llegar. En el camino, John compuso una canción que decía "Maharishi what have you done?", estaba muy enojado. Al final, George lo convenció de que mencionar al Maharishi en la canción era una mamada, aun y cuando John no lo bajara de hijo de puta, y ahi fue cuando se les ocurrió el título Sexy Sadie.
However big you think you are.
miércoles, 17 de diciembre de 2008
duelo
Bueno.
Ya se sabe que no tengo mucho que hacer en mi ¨trabajo¨, así que, el 45% de las trece horas que dura mi inhumano horario me dedico a leer periódicos. Lo que más me divierte es buscar noticias raras, así como la de la chavita que se equivocó al mandar el mensaje y su papá fue el que terminó enterándose de que había perdido la virginidad (¨Class trip is over¨ jajaja). Mi favorito, por mucho, es la versión online de El Universal, sobre todo cuando publican cosas como esta:
¨SE BATEN A DUELO COMO EN EL VIEJO OESTE
En la comunidad serrana de la Noria de Minitas, en el municipio de Choix, dos hombres se retaron a un duelo a balazos, al estilo del viejo oeste estadounidense. No hubo vencedor, los dos perdieron la vida.
Diestro en el manejo de su pistola calibre nueve milímetros, Fernando Ruelas Flores fue más rápido y disparó tres ocasiones en contra de Manuel Vega Chávez, a quien hirió en el tórax.
Sin embargo, antes de caer muerto, éste logró accionar su escopeta calibre 12 contra su enemigo, quien recibió el impacto de la munición cerca del corazón.
De acuerdo con el alcalde de Choix, Édgar Félix Bustillos, tenían viejas rencillas pasionales por una mujer, y esto propició que se desafiaran.
La averiguación previa abierta por la agencia primera del Ministerio Público, con sede en el municipio alteño de Choix, refiere que los hechos se desencadenaron horas después de que junto con otros amigos los dos rivales convivieron y tomaron cerveza durante varias horas.
Vega Chávez, de 55 años, vecino de una comunidad cercana de Mezquitillo de Minitas, y Ruelas Flores, de 45 años y oriundo del Realito de Minas, se enfrascaron en una discusión sobre diversos temas intranscendentes; en algunos de ellos en forma apasionada y acalorada, sin mayores consecuencias, según su acompañantes en la reunión.
Al concluir el encuentro, Vega Chávez y Ruelas Flores se desafiaron a un duelo a muerte. Pactaron encontrarse al atardecer en un paraje cercano al poblado de la Noria de Minitas, en la parte alta de la sierra, colindante con el estado de Chihuahua. Quedaron en que ninguno acudiría acompañado y que no habría testigos, y así los dos fueron en busca de sus armas. ...¨
Qué tal la frase ¨Se enfrascaron en una discusión sobre diversos temas intrascendentes¨... a ver, que puede ser tan intrascendente como para agarrarte a balazos... mmm... ¿fut?, ¿McDonalds o Burger King?, ¿Ninel Conde o Maribel Guardia?, ¿Joan Sebastian o Bobby Pulido?. No cabe duda que todavía quedan caballeros.
Mejor se hubieran agarrado a zapatazos.
(Soy la fan número uno del periodista iraquí ese, le deberían hacer un monumento. Yo siempre he querido aventarle zapatos a alguien)
Ya se sabe que no tengo mucho que hacer en mi ¨trabajo¨, así que, el 45% de las trece horas que dura mi inhumano horario me dedico a leer periódicos. Lo que más me divierte es buscar noticias raras, así como la de la chavita que se equivocó al mandar el mensaje y su papá fue el que terminó enterándose de que había perdido la virginidad (¨Class trip is over¨ jajaja). Mi favorito, por mucho, es la versión online de El Universal, sobre todo cuando publican cosas como esta:
¨SE BATEN A DUELO COMO EN EL VIEJO OESTE
En la comunidad serrana de la Noria de Minitas, en el municipio de Choix, dos hombres se retaron a un duelo a balazos, al estilo del viejo oeste estadounidense. No hubo vencedor, los dos perdieron la vida.
Diestro en el manejo de su pistola calibre nueve milímetros, Fernando Ruelas Flores fue más rápido y disparó tres ocasiones en contra de Manuel Vega Chávez, a quien hirió en el tórax.
Sin embargo, antes de caer muerto, éste logró accionar su escopeta calibre 12 contra su enemigo, quien recibió el impacto de la munición cerca del corazón.
De acuerdo con el alcalde de Choix, Édgar Félix Bustillos, tenían viejas rencillas pasionales por una mujer, y esto propició que se desafiaran.
La averiguación previa abierta por la agencia primera del Ministerio Público, con sede en el municipio alteño de Choix, refiere que los hechos se desencadenaron horas después de que junto con otros amigos los dos rivales convivieron y tomaron cerveza durante varias horas.
Vega Chávez, de 55 años, vecino de una comunidad cercana de Mezquitillo de Minitas, y Ruelas Flores, de 45 años y oriundo del Realito de Minas, se enfrascaron en una discusión sobre diversos temas intranscendentes; en algunos de ellos en forma apasionada y acalorada, sin mayores consecuencias, según su acompañantes en la reunión.
Al concluir el encuentro, Vega Chávez y Ruelas Flores se desafiaron a un duelo a muerte. Pactaron encontrarse al atardecer en un paraje cercano al poblado de la Noria de Minitas, en la parte alta de la sierra, colindante con el estado de Chihuahua. Quedaron en que ninguno acudiría acompañado y que no habría testigos, y así los dos fueron en busca de sus armas. ...¨
Qué tal la frase ¨Se enfrascaron en una discusión sobre diversos temas intrascendentes¨... a ver, que puede ser tan intrascendente como para agarrarte a balazos... mmm... ¿fut?, ¿McDonalds o Burger King?, ¿Ninel Conde o Maribel Guardia?, ¿Joan Sebastian o Bobby Pulido?. No cabe duda que todavía quedan caballeros.
Mejor se hubieran agarrado a zapatazos.
(Soy la fan número uno del periodista iraquí ese, le deberían hacer un monumento. Yo siempre he querido aventarle zapatos a alguien)
domingo, 14 de diciembre de 2008
disorder/weekend
Pues si. Creo que, con todo y mi avanzada edad, he caído en las garras de esta extraña enfermedad denominada "Obsessive-compulsive-Edward Cullen Disorder".
Ya voy a la mitad del tercer libro y cada día que pasa, mi enfermedad empeora.
Sí, es cursi, MUY cursi (o en palabras de Jan "un "I love you" más y cierro el libro") pero no me importa. Al principio no me gustó haber visto la película antes porque me caga no poderme imaginar más que al guapo Pattinson, cuando se supone que lo chingón de un libro es poderte imaginar a los protagonistas como quieras -o puedas- según las habilidades descriptivas del autor. En este caso, de cada 10 palabras, 6 se dedican a describir lo "inhumanamente perfecto" que es este guey, y bueno, así como que Pattinson sea tan perfecto pues no, de hecho todas las mañanas desde hace tres semanas tengo una discusión como de 15 minutos con Casilda (mi jefa) quien insiste en que no sólo no es perfecto sino que es horroroso. Yo, por supuesto, gracias a mi enfermedad, lo defiendo ciegamente.
No entiendo como alguien puede pensar que el inglesito es horroroso después de ver semejantes fotos (mismas que me robé de la página de Vanity Fair)
(suspiros varios)
Luego.
Que el Cruz Azul pierde la final otra vez, ahora en dramáticos penales y partido lleno de errores arbitrales para ambos lados. No se porque siento que es una especie de karma por eliminar a los pumas, ya van dos veces que les pasa. Yo feliz porque le gané al lic. guapillo en la quiniela de la raza.
Ayer no me sentía muy bien, unas nauseas muy sospechosas, así que me pasé toda la tarde encerrada en el cine con Loreto. Somos poco prácticas y en vez de encerrarnos en el mismo cine, tuvimos a bien cambiarnos de patriotismo al wtc y llegar tarde a la función. Primero vimos Vicky Cristina Barcelona...
¿Ya les he dicho cuan grande es el amor que siento por Woody Allen? ¿Y por Penélope Cruz??? jaja
Gran película, grandes personajes, maravillosa burla a todo el mundillo hip/intelectual/que-cool-soy-porque-tomo-fotos-y-hago-arte-conceptual. Al final, resultan igual de aburridos, confundidos e inseguros que uno que es más común que un vestido negro.
Después vimos la de Body of Lie. Aunque está medio aburrida (Loreto hasta se durmió), vale la pena verla por la cátedra de dirección que se avienta Ridley Scott. Que pedo con su velocidad en la cámara, es increíble. Russell Crowe y Di Caprio pa variar actuando cabrón pero la gran panza de Russell Crowe me dejó en shock. Que lejos se ven los años de Gladiator.
Hoy seguía nauseabunda y fui con la gorda a ver Nick and Norah's Infinite Playlist. Está chida. Buen soundtrack, uno que otro buen chiste, un momento muy asqueroso (pensé que nunca iba a ver algo más asqueroso que el clavado de Ewan McGregor al escusado en Trainspotting pero no, este creo que le ganó) una muy buena reflexión de los Beatles y I want to hold your hand -cualquier peli que traiga una reflexión decente acerca de la música beatle merece mi respeto- y final predecible. Me la imaginaba mucho mejor, la neta es que no tiene nada de playlist, o llegué demasiado tarde y me lo perdí.
Mi enfermedad me impide seguir escribiendo. Tengo que leer hasta que se me cierren los ojos ya.
Regreso.
Ya voy a la mitad del tercer libro y cada día que pasa, mi enfermedad empeora.
Sí, es cursi, MUY cursi (o en palabras de Jan "un "I love you" más y cierro el libro") pero no me importa. Al principio no me gustó haber visto la película antes porque me caga no poderme imaginar más que al guapo Pattinson, cuando se supone que lo chingón de un libro es poderte imaginar a los protagonistas como quieras -o puedas- según las habilidades descriptivas del autor. En este caso, de cada 10 palabras, 6 se dedican a describir lo "inhumanamente perfecto" que es este guey, y bueno, así como que Pattinson sea tan perfecto pues no, de hecho todas las mañanas desde hace tres semanas tengo una discusión como de 15 minutos con Casilda (mi jefa) quien insiste en que no sólo no es perfecto sino que es horroroso. Yo, por supuesto, gracias a mi enfermedad, lo defiendo ciegamente.
No entiendo como alguien puede pensar que el inglesito es horroroso después de ver semejantes fotos (mismas que me robé de la página de Vanity Fair)
(suspiros varios)
Luego.
Que el Cruz Azul pierde la final otra vez, ahora en dramáticos penales y partido lleno de errores arbitrales para ambos lados. No se porque siento que es una especie de karma por eliminar a los pumas, ya van dos veces que les pasa. Yo feliz porque le gané al lic. guapillo en la quiniela de la raza.
Ayer no me sentía muy bien, unas nauseas muy sospechosas, así que me pasé toda la tarde encerrada en el cine con Loreto. Somos poco prácticas y en vez de encerrarnos en el mismo cine, tuvimos a bien cambiarnos de patriotismo al wtc y llegar tarde a la función. Primero vimos Vicky Cristina Barcelona...
¿Ya les he dicho cuan grande es el amor que siento por Woody Allen? ¿Y por Penélope Cruz??? jaja
Gran película, grandes personajes, maravillosa burla a todo el mundillo hip/intelectual/que-cool-soy-porque-tomo-fotos-y-hago-arte-conceptual. Al final, resultan igual de aburridos, confundidos e inseguros que uno que es más común que un vestido negro.
Después vimos la de Body of Lie. Aunque está medio aburrida (Loreto hasta se durmió), vale la pena verla por la cátedra de dirección que se avienta Ridley Scott. Que pedo con su velocidad en la cámara, es increíble. Russell Crowe y Di Caprio pa variar actuando cabrón pero la gran panza de Russell Crowe me dejó en shock. Que lejos se ven los años de Gladiator.
Hoy seguía nauseabunda y fui con la gorda a ver Nick and Norah's Infinite Playlist. Está chida. Buen soundtrack, uno que otro buen chiste, un momento muy asqueroso (pensé que nunca iba a ver algo más asqueroso que el clavado de Ewan McGregor al escusado en Trainspotting pero no, este creo que le ganó) una muy buena reflexión de los Beatles y I want to hold your hand -cualquier peli que traiga una reflexión decente acerca de la música beatle merece mi respeto- y final predecible. Me la imaginaba mucho mejor, la neta es que no tiene nada de playlist, o llegué demasiado tarde y me lo perdí.
Mi enfermedad me impide seguir escribiendo. Tengo que leer hasta que se me cierren los ojos ya.
Regreso.
lunes, 8 de diciembre de 2008
28 años
Llegué a las diez de la noche, después de un día laboral infernal que comenzó con mucho tráfico a las 8 de la mañana, seguido de horas y horas de ociosidad, un poco de lectura, una junta aburridísima y eterna, para rematar con la gran noticia de que no vamos a tener vacaciones.... y todos los malditos días saldremos a las 9 de la noche, como no.
Y John Lennon sonaba en la radio. Hoy hace 28 años, un imbécil nos lo arrebató y nos dejó un poco desamparados.
Llegué a las diez de la noche, decía, con toda la intención de escribirle a alguien un mail grandioso. Toda la semana pasada me la he pasado intentando escribirle.
No pude.
Todos nos preguntamos qué es lo qué se siente cuándo te rompen el corazón. Todos también cometemos el error de pensar que el corazón solo te lo puede romper alguién de quién te enamoras.
Pero no es cierto.
John Lennon cantaba: I'm crying.
Mañana.
Anécdota: Cuando el wawis me escribía citaba a Nietzche respecto de lo que hay que hacer antes de dormir, y una de esas cosas es reconciliarte contigo mismo diez veces al día, porque es amargo vencerse y el que no está reconciliado duerme mal.
A ver si es cierto.
Y John Lennon sonaba en la radio. Hoy hace 28 años, un imbécil nos lo arrebató y nos dejó un poco desamparados.
Llegué a las diez de la noche, decía, con toda la intención de escribirle a alguien un mail grandioso. Toda la semana pasada me la he pasado intentando escribirle.
No pude.
Todos nos preguntamos qué es lo qué se siente cuándo te rompen el corazón. Todos también cometemos el error de pensar que el corazón solo te lo puede romper alguién de quién te enamoras.
Pero no es cierto.
John Lennon cantaba: I'm crying.
Mañana.
Anécdota: Cuando el wawis me escribía citaba a Nietzche respecto de lo que hay que hacer antes de dormir, y una de esas cosas es reconciliarte contigo mismo diez veces al día, porque es amargo vencerse y el que no está reconciliado duerme mal.
A ver si es cierto.
domingo, 7 de diciembre de 2008
¿será?
El título de esta entrada es una pregunta que me hago en voz alta desde hace tres semanas y que -de tan absurda que resulta- únicamente me la hago cuando estoy a solas. Podría asegurar que esta pregunta sólo la entenderá la persona a la que se la tendría que hacer pero el simple hecho de formulársela me haría sentirme una loca de atar.
(si la hago por aquí es porque puedo tener suerte y que algún día lea mi blog).
Una de las cosas que me gustan de ir a Cuernavaca es que Rodrigo y Santiago, mis sobrinos, me recetan mi dosis necesaria de adolescencia. Es increíble -o preocupante- que, conforme van creciendo, se identifican conmigo y viceversa. En mi pasada visita fui con ellos a ver la de Bond, cuando estábamos comprando los boletos me topé con un cártel de Twilight y cuando se me ocurrió preguntar ingenuamente que tal estará esa película, recibí por respuesta un asombrado "NOOOOOOOOO MANCHEEEEES TÍAAAAA!!!! NOOOOO SBSSSSS K S TWILIGHT???" (obvio con letras "k" y abreviaturas porque estoy segura de que así piensan mis queridos sobrinos) TDS LAS NIÑAS D NTRA ESKLA STN OBSESIONADAS KN EL VAMPIRO ESEEEEEE!!!!!! dcn k s guapísimo, sn uns lbrs y van cuatro y una hsta lloró xk sgn sto ya no van a salir más lbrs y bla bla bla...
Media hora de twilight y mis cada-vez-más-próximos-treinta-años se sintieron peligrosamente cerca.
Me entró tal curiosidad por el vampiro ese que me metí al cine en cuanto la estrenaron. Puto cinemark se quedó sin luz y nos pasamos media hora de película solo con el sonido, como para matarlos, así que me la tuve que echar otra vez. Claro que el pinche vampiro ese es guapo, es guapo y me recuerda algo que nada más no puedo olvidar. Como era predecible en una persona obsesiva y atascada como yo, en cuanto salí del cine corrí a buscar la segunda novela. Cinco librerías y agotada. Afortunadamente me pasé de la parada de mi oficina en el metrobús y di con un sanborns escondido en un rincón de Insurgentes en el que no estaba el segundo libro pero si el primero... en inglés.
Desde hace una semana soy el blanco de las burlas de la mitad de mis conocidos porque cargo con mi libro de adolescente para todas partes y, además, parafraseando al Poyo, mi exnovio está dando conferencias de arquitectura en Beijing mientras yo estoy enamorandome de un vampiro que sólo existe en una novela (y aquí es cuando mis conductas se acercan a la de mis sobrinos adolescentes). Pero esa es otra historia que no es nada divertida.
Hace una hora empecé el segundo libro y, seguramente lo terminaré en menos de una semana. La neta me vale un poco madres que me critiquen por estar leyendo una novela cursi como la chingada, rosa, puberta, escrita por una ama de casa mormona en la que, al parecer, no hay ni media gota de sexo. Digo, algo debe tener donde hay 17 millones de púberes y no tanto enloquecidos por semejante saga. Los motivos por los que estoy obsesionada con seguir leyendo estos libros son demasiado personales -y absurdos- como para describirlos en este espacio. La película no es nada del otro mundo, un buen casting, diálogos indelebles, efectos especiales bastante chafones y una adaptación que deja mucho que desear. Sin embargo, algo en la historia me perturbó mucho más de lo que esperaba y no sólo fue su asombroso parecido físico con el bomboncito Pattinson. El sentimiento empeoró conforme iban acabándose las hojas del libro. No puedo explicar qué fue, pero puedo retomar lo que dice el primer párrafo de esta entrada. Sabía que, al leerlo, existía la posibilidad de que pasara algo así pero nunca pensé que fuera a tal grado.
¿Será?
(si la hago por aquí es porque puedo tener suerte y que algún día lea mi blog).
Una de las cosas que me gustan de ir a Cuernavaca es que Rodrigo y Santiago, mis sobrinos, me recetan mi dosis necesaria de adolescencia. Es increíble -o preocupante- que, conforme van creciendo, se identifican conmigo y viceversa. En mi pasada visita fui con ellos a ver la de Bond, cuando estábamos comprando los boletos me topé con un cártel de Twilight y cuando se me ocurrió preguntar ingenuamente que tal estará esa película, recibí por respuesta un asombrado "NOOOOOOOOO MANCHEEEEES TÍAAAAA!!!! NOOOOO SBSSSSS K S TWILIGHT???" (obvio con letras "k" y abreviaturas porque estoy segura de que así piensan mis queridos sobrinos) TDS LAS NIÑAS D NTRA ESKLA STN OBSESIONADAS KN EL VAMPIRO ESEEEEEE!!!!!! dcn k s guapísimo, sn uns lbrs y van cuatro y una hsta lloró xk sgn sto ya no van a salir más lbrs y bla bla bla...
Media hora de twilight y mis cada-vez-más-próximos-treinta-años se sintieron peligrosamente cerca.
Me entró tal curiosidad por el vampiro ese que me metí al cine en cuanto la estrenaron. Puto cinemark se quedó sin luz y nos pasamos media hora de película solo con el sonido, como para matarlos, así que me la tuve que echar otra vez. Claro que el pinche vampiro ese es guapo, es guapo y me recuerda algo que nada más no puedo olvidar. Como era predecible en una persona obsesiva y atascada como yo, en cuanto salí del cine corrí a buscar la segunda novela. Cinco librerías y agotada. Afortunadamente me pasé de la parada de mi oficina en el metrobús y di con un sanborns escondido en un rincón de Insurgentes en el que no estaba el segundo libro pero si el primero... en inglés.
Desde hace una semana soy el blanco de las burlas de la mitad de mis conocidos porque cargo con mi libro de adolescente para todas partes y, además, parafraseando al Poyo, mi exnovio está dando conferencias de arquitectura en Beijing mientras yo estoy enamorandome de un vampiro que sólo existe en una novela (y aquí es cuando mis conductas se acercan a la de mis sobrinos adolescentes). Pero esa es otra historia que no es nada divertida.
Hace una hora empecé el segundo libro y, seguramente lo terminaré en menos de una semana. La neta me vale un poco madres que me critiquen por estar leyendo una novela cursi como la chingada, rosa, puberta, escrita por una ama de casa mormona en la que, al parecer, no hay ni media gota de sexo. Digo, algo debe tener donde hay 17 millones de púberes y no tanto enloquecidos por semejante saga. Los motivos por los que estoy obsesionada con seguir leyendo estos libros son demasiado personales -y absurdos- como para describirlos en este espacio. La película no es nada del otro mundo, un buen casting, diálogos indelebles, efectos especiales bastante chafones y una adaptación que deja mucho que desear. Sin embargo, algo en la historia me perturbó mucho más de lo que esperaba y no sólo fue su asombroso parecido físico con el bomboncito Pattinson. El sentimiento empeoró conforme iban acabándose las hojas del libro. No puedo explicar qué fue, pero puedo retomar lo que dice el primer párrafo de esta entrada. Sabía que, al leerlo, existía la posibilidad de que pasara algo así pero nunca pensé que fuera a tal grado.
¿Será?
domingo, 30 de noviembre de 2008
chale
Perdieron los pumas, además contra el cruz azul, en un vergonzoso 1-3... no se que pasa por la cabeza del tuca ni de la directiva ni de los jugadores, que no son capaces de armar una buena jugada (si, soy un perdedor, yo le voy a pumas, why don't you kill me?)
Cha-le.
Ayer fui a ver a Madonna y no sé... no me gustó mucho que digamos. Creo que la mejor parte del concierto fue cuando llegué a la entrada, ya después de pasar todo el show del puente que atraviesa del palacio al foro y oh sorpresa... QUE NO ENCUENTRO MI BOLETO!!!!
Logré entrar gracias a que, cuando estaba tratando de sobornar al monito del lector para que me dejara pasar sin boleto (pobre de mi creyendo que si me iban a dejar pasar con mi jugosísima oferta de 100 pesos) se apareció una amable señorita que resultó ser de ticketmaster y después de pedirnos hasta nuestras calificaciones de la primaria logró dar con el código de barras de mi boleto, que seguro estaba debajo de una llanta en río churubusco porque, afortunadamente, nadie lo uso para entrar. No mamen el coraje que me iba a dar haber pagado un boleto y que me corrieran del foro sol.
Sudé la gota gorda. Nunca pensé querer tanto a los de ticketmaster.
Volviendo a Madonna, no, creo que no me gustó. Hubo buenos momentos, Like a Prayer por ejemplo o cuando salió con los gitanos, pero en general se me hizo un concierto muy frío en el que, si no estás hasta adelante, no disfrutas porque no logras ver absolutamente nada. Hubiera preferido verlo en un dvd. Madonna excesivamente blanca, excesivamente flaca, medio mamona y cantando f-a-t-a-l en Borderline, parece que las coristas son las que realmente cantan. Eso si, el foro sol hasta su puta madre, nunca me había tocado un concierto en el que hasta el guey que recoge la basura estuviera cantando a gritos, la banda se divirtió y hasta organizó la ola y el "méxico, méxico". Ya tenía varios años en los que no iba a un concierto con ola incluida. No. No tengo nada contra la "ola", es sólo que me hizo pensar en que se puede utilizar como un referente de lo diferente que es el público conformado por gente que no acostumbra ir a conciertos, se nota rápido que el público de Madonna es de esos porque había un caos afuera del foro sol distinto a el caos pre-concierto de siempre, era un caos mucho peor en el que todo mundo se estaciona como puede y camina a lo loco y desorganiza la cosa. Mucha farándula, que tal que hasta Perez Hilton estaba en primera fila (yo emocionadísima cuando la cámara lo tomó y los de mi alrededor ni puta idea de quien era jaja) y mucha gente a la que le valía verga lo que estuviera pasando en el escenario.
La neta me cagó que se la pasara dando guitarrazos como si fuera Angus Young cuando lo que uno espera ver de Madonna es una coreografía chingona. Nine Inch Nails sigue en el número 1 de la lista de conciertos impresionantes.
Cha-le.
Ayer fui a ver a Madonna y no sé... no me gustó mucho que digamos. Creo que la mejor parte del concierto fue cuando llegué a la entrada, ya después de pasar todo el show del puente que atraviesa del palacio al foro y oh sorpresa... QUE NO ENCUENTRO MI BOLETO!!!!
Logré entrar gracias a que, cuando estaba tratando de sobornar al monito del lector para que me dejara pasar sin boleto (pobre de mi creyendo que si me iban a dejar pasar con mi jugosísima oferta de 100 pesos) se apareció una amable señorita que resultó ser de ticketmaster y después de pedirnos hasta nuestras calificaciones de la primaria logró dar con el código de barras de mi boleto, que seguro estaba debajo de una llanta en río churubusco porque, afortunadamente, nadie lo uso para entrar. No mamen el coraje que me iba a dar haber pagado un boleto y que me corrieran del foro sol.
Sudé la gota gorda. Nunca pensé querer tanto a los de ticketmaster.
Volviendo a Madonna, no, creo que no me gustó. Hubo buenos momentos, Like a Prayer por ejemplo o cuando salió con los gitanos, pero en general se me hizo un concierto muy frío en el que, si no estás hasta adelante, no disfrutas porque no logras ver absolutamente nada. Hubiera preferido verlo en un dvd. Madonna excesivamente blanca, excesivamente flaca, medio mamona y cantando f-a-t-a-l en Borderline, parece que las coristas son las que realmente cantan. Eso si, el foro sol hasta su puta madre, nunca me había tocado un concierto en el que hasta el guey que recoge la basura estuviera cantando a gritos, la banda se divirtió y hasta organizó la ola y el "méxico, méxico". Ya tenía varios años en los que no iba a un concierto con ola incluida. No. No tengo nada contra la "ola", es sólo que me hizo pensar en que se puede utilizar como un referente de lo diferente que es el público conformado por gente que no acostumbra ir a conciertos, se nota rápido que el público de Madonna es de esos porque había un caos afuera del foro sol distinto a el caos pre-concierto de siempre, era un caos mucho peor en el que todo mundo se estaciona como puede y camina a lo loco y desorganiza la cosa. Mucha farándula, que tal que hasta Perez Hilton estaba en primera fila (yo emocionadísima cuando la cámara lo tomó y los de mi alrededor ni puta idea de quien era jaja) y mucha gente a la que le valía verga lo que estuviera pasando en el escenario.
La neta me cagó que se la pasara dando guitarrazos como si fuera Angus Young cuando lo que uno espera ver de Madonna es una coreografía chingona. Nine Inch Nails sigue en el número 1 de la lista de conciertos impresionantes.
sábado, 29 de noviembre de 2008
merchandise
El Real Madrid está en todo.
Hasta en las sonajas, como la que tiene en esta foto mi sobrino hermoso y adorado.
(mmm, creo que la sonaja salió al revés)
Hasta en las sonajas, como la que tiene en esta foto mi sobrino hermoso y adorado.
(mmm, creo que la sonaja salió al revés)
miércoles, 26 de noviembre de 2008
ya es miércoles
and I quit my job... me llenaron el saco de piedritas
Pero lo verdaderamente importante es que hoy, a las nueve de la noche, damas y caballeros, se presenta en esta ciudad Oasis...
y yo voy a ser muy feliz
regreso
Pero lo verdaderamente importante es que hoy, a las nueve de la noche, damas y caballeros, se presenta en esta ciudad Oasis...
y yo voy a ser muy feliz
regreso
martes, 25 de noviembre de 2008
auxilio
Llevo media hora en una "reunión" con dos de mis superiores directos.
Uno es muy bruto y discute con la otra cosas tan trascendentales para el progreso social de la nación como sí es necesario quitar una coma o poner un "por" en vez de un "de". Ustedes han de pensar "seguro están redactando un proyecto de ley y de ahí la importancia de estas nimiedades ortografícas y gramaticales"... Pues no, lo que estamos revisando es una pinchurrienta nota que sólo va a leer mi jefe jefe, claro, si nos va bien porque el 75% de las veces no lee nada.
Pero eso no es lo peor. Lo peor es que el superior con más jerarquía en esta reunión (que no es C, mi jefecita directa a quien obligo a imprimir mapas de la guía roji para jugar a "y donde está wally" con edificios) no entiende ni madre y es de esas personas que a huevo quieren poner en la pinchurrienta nota todo lo que es su santa voluntad pero no ordena que lo hagamos (aun cuando tiene la facultad de hacerlo) sino que nos pregunta nuestra opinión, se la damos y -como no coincide con la suya- nos trata de convencer con argumentos del tipo "es que es más ejecutivo así" de que hagamos lo que el cree que está chido, el proceso se repite una y otra vez hasta que C se marea y le hace caso para que se calle...
Y así nos podemos pasar, como ayer, hasta las 11 de la noche. Lo preocupante es que este es un documento de 4 hojas.
Lo único en lo que pienso en este momento es en agarrar las tijeras que tengo enfrente y encajarmelas en el cuello.
AAAAAAAHGGGG!
(para mí puta mala suerte, mi única posibilidad de cambio de trabajo HOY valió madre. Cancela el maríachi)
Saquenme de aquí.
Uno es muy bruto y discute con la otra cosas tan trascendentales para el progreso social de la nación como sí es necesario quitar una coma o poner un "por" en vez de un "de". Ustedes han de pensar "seguro están redactando un proyecto de ley y de ahí la importancia de estas nimiedades ortografícas y gramaticales"... Pues no, lo que estamos revisando es una pinchurrienta nota que sólo va a leer mi jefe jefe, claro, si nos va bien porque el 75% de las veces no lee nada.
Pero eso no es lo peor. Lo peor es que el superior con más jerarquía en esta reunión (que no es C, mi jefecita directa a quien obligo a imprimir mapas de la guía roji para jugar a "y donde está wally" con edificios) no entiende ni madre y es de esas personas que a huevo quieren poner en la pinchurrienta nota todo lo que es su santa voluntad pero no ordena que lo hagamos (aun cuando tiene la facultad de hacerlo) sino que nos pregunta nuestra opinión, se la damos y -como no coincide con la suya- nos trata de convencer con argumentos del tipo "es que es más ejecutivo así" de que hagamos lo que el cree que está chido, el proceso se repite una y otra vez hasta que C se marea y le hace caso para que se calle...
Y así nos podemos pasar, como ayer, hasta las 11 de la noche. Lo preocupante es que este es un documento de 4 hojas.
Lo único en lo que pienso en este momento es en agarrar las tijeras que tengo enfrente y encajarmelas en el cuello.
AAAAAAAHGGGG!
(para mí puta mala suerte, mi única posibilidad de cambio de trabajo HOY valió madre. Cancela el maríachi)
Saquenme de aquí.
miércoles, 19 de noviembre de 2008
de R.E.M., pesadillas, fut y otros
1. Ayer fui a R.E.M. y estuvo de huevos. Aunque fue la primera vez que no me paré en un concierto debido a mi condición de gripa espantosa (si, ya se, por milésima vez en el año, o-tra vez tengo un puto gripón), me divertí muchísimo: la producción en pantalla increíble, las post-its en el encore de lo mejor; ellos -con todo y sus veintitantos años de existencia- en una condición que ya quisiera cualquier bandita -mexicana o no- para un viernes en la tarde; Michael Stipe dando clases de cómo ser estrella de rock, éxito trás éxito tras éxito. Mmmm... no me latió mucho que digamos que fuera en el auditorio y que los boletos costaran 3 mil pesos: la parte de abajo medio vacía, banda a la que le valía madre el concierto (R me contó que la chava de adelante estuvo todo el tiempo jugando viborita en su celular, seguro se ganó los boletos en Mix, según esto se prendió un poco con Losing My Religion) y, por ende, la parte de abajo de un triste que R.E.M. no se merece... yo los vi hace 4 años con Jan en el Palacio y era otro pedo, la gente vuelta loca, aquí todo un poco frío, pero igual estuvo chingón... Los 550 pesos mejor gastados del año.
2. Que llego a R.E.M., me pido un whiskito, me recargo en el barandal a ver a la gente pudiente que si gastó 3 mil varitos en el ticket y oh-si que veo a lo lejos al guapo de la oficina. Al guapo de la oficina también le gusta R.E.M.!!!!... hasta el frío se me quitó. Y que el guapo se mete justo por la puerta junto a la que yo estoy parada, me meto detrás de él y veo que está sentado seis filitas arriba de mi. De repente se sale, me salgo detrás de él y por supuesto que no le dije ni media palabra, digo medio intercambiamos miraditas, pero la neta es que con mi nariz roja, mi gdipa incesante y mi look de homeless con setecientas chamarras encima no estaba en condición de ponerme a hacer ojitos... chiale, VOY A TENER QUE SEGUIR BUSCÁNDOLO POR TODO EL MALDITO EDIFICIO!
3. Hoy me despierto sin poder respirar y lo primero que ven mis ojitos es a Loret entrevistando a un Ricardo Arjona con lente obscuro. ¿¿¿Por qué??? ¿¿Por qué Dios me hace esto??? ¿¿Por qué Arjona cree que es "cool" estar en un estudio de televisión a las 8 de la mañana con lente obscuro??? ¿¿Por qué Loret cree que es amable que su público se despierte con semejante imagen??? ¿¿PORQUE????? Hasta pensé que era pesadilla.
4. Ya tengo mis boletos de Radiohead y me tardé exactamente 3 minutos en conseguirlos. Viva www.ticketmaster.com.mx.
5. El Cuau de regreso... y al Santos Laguna!!!!!!!!!!! Tómenla americanistas-sin-liguilla!
6. La selección mexicana. De o-so. Que pedo con Vela repartiendo manotazos en el área chica cómo si estuviera jugando en la cancha de banobras. Que pedo con dos expulsiones al hilo (dios mediante fueron en el minuto 86). Qué pedo con que ahora hasta Honduras nos baila y luego Jamaica metiendo goles... ¿¿QUE PASA CON LA SELECCIÓN?????? Parecía broma de mal gusto, o pesadilla, una horrible en la que yo había nacido en Guyana Francesa y estaba viendo a mi selección jugar contra un equipo cabrón. Que Dios nos agarre confesados (hoy ando, literal, con el jesús en la boca)
7. Ah, pero cómo la ven... el puma en la liguilla y otra vez contra el azul, cuando el puma le gane al azul y a las chivas en el jalisco, seguro lo que sigue es -ahora si- ver a Tom Cruise persiguiendo a un mostro extraterrestre... a ver de a como nos toca.
8. Amo comentar lo que veo en la tele con el poyo. Horas y horas de diversión.
p.s. anoche me faltaron algunas rolas, muy pocas, pero la que más extrañé fue esta... Going to make whatever it takes, ring you up, call you down, sign your name, secret love... Couldn't I take you in and make you miiiiiiiiiine?
2. Que llego a R.E.M., me pido un whiskito, me recargo en el barandal a ver a la gente pudiente que si gastó 3 mil varitos en el ticket y oh-si que veo a lo lejos al guapo de la oficina. Al guapo de la oficina también le gusta R.E.M.!!!!... hasta el frío se me quitó. Y que el guapo se mete justo por la puerta junto a la que yo estoy parada, me meto detrás de él y veo que está sentado seis filitas arriba de mi. De repente se sale, me salgo detrás de él y por supuesto que no le dije ni media palabra, digo medio intercambiamos miraditas, pero la neta es que con mi nariz roja, mi gdipa incesante y mi look de homeless con setecientas chamarras encima no estaba en condición de ponerme a hacer ojitos... chiale, VOY A TENER QUE SEGUIR BUSCÁNDOLO POR TODO EL MALDITO EDIFICIO!
3. Hoy me despierto sin poder respirar y lo primero que ven mis ojitos es a Loret entrevistando a un Ricardo Arjona con lente obscuro. ¿¿¿Por qué??? ¿¿Por qué Dios me hace esto??? ¿¿Por qué Arjona cree que es "cool" estar en un estudio de televisión a las 8 de la mañana con lente obscuro??? ¿¿Por qué Loret cree que es amable que su público se despierte con semejante imagen??? ¿¿PORQUE????? Hasta pensé que era pesadilla.
4. Ya tengo mis boletos de Radiohead y me tardé exactamente 3 minutos en conseguirlos. Viva www.ticketmaster.com.mx.
5. El Cuau de regreso... y al Santos Laguna!!!!!!!!!!! Tómenla americanistas-sin-liguilla!
6. La selección mexicana. De o-so. Que pedo con Vela repartiendo manotazos en el área chica cómo si estuviera jugando en la cancha de banobras. Que pedo con dos expulsiones al hilo (dios mediante fueron en el minuto 86). Qué pedo con que ahora hasta Honduras nos baila y luego Jamaica metiendo goles... ¿¿QUE PASA CON LA SELECCIÓN?????? Parecía broma de mal gusto, o pesadilla, una horrible en la que yo había nacido en Guyana Francesa y estaba viendo a mi selección jugar contra un equipo cabrón. Que Dios nos agarre confesados (hoy ando, literal, con el jesús en la boca)
7. Ah, pero cómo la ven... el puma en la liguilla y otra vez contra el azul, cuando el puma le gane al azul y a las chivas en el jalisco, seguro lo que sigue es -ahora si- ver a Tom Cruise persiguiendo a un mostro extraterrestre... a ver de a como nos toca.
8. Amo comentar lo que veo en la tele con el poyo. Horas y horas de diversión.
p.s. anoche me faltaron algunas rolas, muy pocas, pero la que más extrañé fue esta... Going to make whatever it takes, ring you up, call you down, sign your name, secret love... Couldn't I take you in and make you miiiiiiiiiine?
domingo, 16 de noviembre de 2008
quantum of solace
A media película de James Bond me atacó la predecible duda: que coño significa "quantum of solace???"... como buena neurotica que soy, aprovechando que estaba en la última fila del cine y a nadie le molestaría mi pantallita blanca, por qué no, me puse a buscar el significado este y fui a dar a un foro de mi diccionario cibernético de confianza (en mi universo particular, las dudas se resuelven casi siempre preguntando, de ahí mi fama de formular preguntas pendejas; si mi interlocutor de plano no sabe -lo que me sucede seguido- las dudas se resuelven o con wordreference o en la rae o en wikipediamylove o en google, no hay más) en el que discutían justo esto, llegando a la conclusión de que quantum of solace significa "un poquito de consuelo"... mmmm
Vale madres, corran a su cine más cercano y vean ya a James Bond hacer de las suyas sin que se le arrugue ni una vez el traje (que pedo con los trajes que saca ese cabrón!!!) ni se le asuste la chica guapa... Esta in-cre-i-ble!
Después, me atacaron más dudas que todavía no logró resolver, supongo que en algún momento dejaré de preguntarme tanto tanto.
Pero bueno. Ahora veo los monsters en nick at nite. Inmediatamente me viene a la mente un olor a nueces garapiñadas y coca cola en un casco recién destapado (la coca de bote o de lata nunca olerá igual) tener 9 o 10 años, mi abuelo en un reposet, la gorda y yo riéndonos a carcajadas . Felicidad pura patrocinada por las tardes del canal 4. Hay días -casi todos- en los que extraño a mi abuelo demasiado.
Si. Felicidad de la más pura.
Un poquito de consuelo.
Mejor ya me voy a dormir.
Vale madres, corran a su cine más cercano y vean ya a James Bond hacer de las suyas sin que se le arrugue ni una vez el traje (que pedo con los trajes que saca ese cabrón!!!) ni se le asuste la chica guapa... Esta in-cre-i-ble!
Después, me atacaron más dudas que todavía no logró resolver, supongo que en algún momento dejaré de preguntarme tanto tanto.
Pero bueno. Ahora veo los monsters en nick at nite. Inmediatamente me viene a la mente un olor a nueces garapiñadas y coca cola en un casco recién destapado (la coca de bote o de lata nunca olerá igual) tener 9 o 10 años, mi abuelo en un reposet, la gorda y yo riéndonos a carcajadas . Felicidad pura patrocinada por las tardes del canal 4. Hay días -casi todos- en los que extraño a mi abuelo demasiado.
Si. Felicidad de la más pura.
Un poquito de consuelo.
Mejor ya me voy a dormir.
viernes, 14 de noviembre de 2008
negro
copiándole a siemprevuelven su tan gustada sección "hoy estoy obsesionada con"...
Hoy estoy obsesionada con esta canción de The Raconteurs. Alguien como Amy Winehouse la podría cantar sin un pedo. See if I shed a single sorry tear, de ardidos en serio.
Jack White tiene ese don de poder decir absolutamente todo lo que te pasa por la cabeza -y el corazón- en escasas 14 líneas o 2 minutos.
There's so many ways to act, and there's many shades of black.
Ouch!
Hoy estoy obsesionada con esta canción de The Raconteurs. Alguien como Amy Winehouse la podría cantar sin un pedo. See if I shed a single sorry tear, de ardidos en serio.
Jack White tiene ese don de poder decir absolutamente todo lo que te pasa por la cabeza -y el corazón- en escasas 14 líneas o 2 minutos.
There's so many ways to act, and there's many shades of black.
Ouch!
jueves, 13 de noviembre de 2008
breve update cinematográfico
Como estoy segura de que la curiosidad por saber que opiné de tanta película no los dejó dormir, ahí les va:
- Factory Girl: Sienna Miller me sigue cagando, su papel de loca nadie se lo compra. Me rehuso a creer que Andy Warhol haya sido un culero y si Bob Dylan hubiera estado igual de guapo/sexy/cosahermosa que Hayden Christensen hubiera sido mucho más perfecto de lo que ya es, y es materialmente imposible que exista algo tan perfecto (ah y esa onda de ponerle en los créditos "musician" cuando es OBVIO que es Dylan, se me hizo una mamada).
- Sólo con tu Pareja: carcajadas interminables, miles de escenas épicas, las orejas de Claudia Ramírez y su uniforme de sobrecargo son lo más noventero del mundo, guión impecable, tomás tomás un bomboncito, los japoneses, soy fan.
- Kung Fu Panda: me encantó, la vi en inglés y fue lo mejor que me pudo pasar porque de Jack Black a Omar Chaparro hay un ABISMO de diferencia. Moraleja: no me discriminen por ser gordita, también tengo mis gracias.
- Párpados Azules: a Cecilia Suárez me dieron ganas de matarla como cuatro veces, pero en general me gustó.
- Luz Silenciosa: híjole, como dijo Nin en los comments, seguro cualquier alumno del Cuec (el 70% de ellos se siente Tarantino reencarnado en Hitchcock con el cerebro de Coppola sólo por haber visto Blow Up) viene y me madrea perooooo Luz Silenciosa apesta. La vi en dos partes, una el martes en la tarde y la otra el miércoles al medio día y las dos veces me quedé dormida. Luz Silenciosa es lo más parecido a mi trabajo, imagínense que de la chingada está mi trabajo. Luz Silenciosa es más lenta que el caballo del malo en el western. No la pude terminar, así que si alguien me quiere contar el final es bienvenido. Si hubiera ido al cine me salgo.
No más por el coraje de tanta pinche lentitud y "minimalismo" avant garde, mañana me voy a meter a ver la de James Bond, a huevo... balazos, héroes inmortales en tux, naves carísimas y gritos de "ayyyy no maaaaaa" cada cinco minutos.
He dicho.
- Factory Girl: Sienna Miller me sigue cagando, su papel de loca nadie se lo compra. Me rehuso a creer que Andy Warhol haya sido un culero y si Bob Dylan hubiera estado igual de guapo/sexy/cosahermosa que Hayden Christensen hubiera sido mucho más perfecto de lo que ya es, y es materialmente imposible que exista algo tan perfecto (ah y esa onda de ponerle en los créditos "musician" cuando es OBVIO que es Dylan, se me hizo una mamada).
- Sólo con tu Pareja: carcajadas interminables, miles de escenas épicas, las orejas de Claudia Ramírez y su uniforme de sobrecargo son lo más noventero del mundo, guión impecable, tomás tomás un bomboncito, los japoneses, soy fan.
- Kung Fu Panda: me encantó, la vi en inglés y fue lo mejor que me pudo pasar porque de Jack Black a Omar Chaparro hay un ABISMO de diferencia. Moraleja: no me discriminen por ser gordita, también tengo mis gracias.
- Párpados Azules: a Cecilia Suárez me dieron ganas de matarla como cuatro veces, pero en general me gustó.
- Luz Silenciosa: híjole, como dijo Nin en los comments, seguro cualquier alumno del Cuec (el 70% de ellos se siente Tarantino reencarnado en Hitchcock con el cerebro de Coppola sólo por haber visto Blow Up) viene y me madrea perooooo Luz Silenciosa apesta. La vi en dos partes, una el martes en la tarde y la otra el miércoles al medio día y las dos veces me quedé dormida. Luz Silenciosa es lo más parecido a mi trabajo, imagínense que de la chingada está mi trabajo. Luz Silenciosa es más lenta que el caballo del malo en el western. No la pude terminar, así que si alguien me quiere contar el final es bienvenido. Si hubiera ido al cine me salgo.
No más por el coraje de tanta pinche lentitud y "minimalismo" avant garde, mañana me voy a meter a ver la de James Bond, a huevo... balazos, héroes inmortales en tux, naves carísimas y gritos de "ayyyy no maaaaaa" cada cinco minutos.
He dicho.
martes, 11 de noviembre de 2008
desintoxicación
Dos días encerrada en mi cama: virus raro que me dejó sin habla todo el lunes y con fiebre medio martes.
Además, este puto sentimiento. Siento como si fuera Pete Doherty o Kirsten Dunst y de repente un cabrón hubiera llegado a quitarme toda la cocaína y el alcohol de mi vida. Queriéndome arrancar los pelos a momentos de desesperación. Titubeo. Dudas. Resentimiento. Una pinche desintoxicación culerísima que espero se termine pron-to.
Total que para evadir ese puto sentimiento, mandé a alguien a que aprovechara los martes de blockbuster y me rentara cinco películas: a huevo, a espantar a mis demonios con mis demonios: Sólo con tu pareja (o con Giménez Cacho-mi-rey); Luz Silenciosa (justo ahorita le puse pausa a los menonitas desayunando); Kung Fu Panda (pendiente); Factory Girl (a mí, como a Perez Hilton, me caga Sienna Miller pero pus me late Warhol así que me la chutaré) y Párpados Azules (como les dije, espantando mis demonios con mis demonios). Ayer también me eché Children of Men (I know, años después, es que me angustiaba la trama, me angustian las películas del fin de los tiempos y más ahora que todo me huele a bebés y embarazos) y The Namesake (me quedé a la mitad).
Si mi tiempo me lo permitiera, vería más películas. La muestra la estoy guardando para cuando empiece en el cinemex de aquí cerquita.
Ah y claro, me la he pasado come que come: cheetos flamin'hot, chips salsa brava, carrot cake enorme, quesadillas, más cheetos. Como no!.
Ese cine mexicano y sus cineastas. De repente pienso que parece concurso de "a ver quién es más lento" y me siento culpabilísima e inculta. Fue justo lo que sentí en momentos de Lake Tahoe (ah, y unos cuantos clichés, mucha escena estudiada). Tal vez por eso creo que Cuarón es un chingón, porque no se avienta tomas fijas kilométricas en las que solo suenan grillos o estrellas, siempre preferiré a Tomás Tomás intenseándole al pinche japonés, al fin y al cabo, sólo soy una cuasi abogada con ganas de jugar a la productora sin saber un carajo de ejes e iluminación.
A ver que tal la de Reygadas.
Además, este puto sentimiento. Siento como si fuera Pete Doherty o Kirsten Dunst y de repente un cabrón hubiera llegado a quitarme toda la cocaína y el alcohol de mi vida. Queriéndome arrancar los pelos a momentos de desesperación. Titubeo. Dudas. Resentimiento. Una pinche desintoxicación culerísima que espero se termine pron-to.
Total que para evadir ese puto sentimiento, mandé a alguien a que aprovechara los martes de blockbuster y me rentara cinco películas: a huevo, a espantar a mis demonios con mis demonios: Sólo con tu pareja (o con Giménez Cacho-mi-rey); Luz Silenciosa (justo ahorita le puse pausa a los menonitas desayunando); Kung Fu Panda (pendiente); Factory Girl (a mí, como a Perez Hilton, me caga Sienna Miller pero pus me late Warhol así que me la chutaré) y Párpados Azules (como les dije, espantando mis demonios con mis demonios). Ayer también me eché Children of Men (I know, años después, es que me angustiaba la trama, me angustian las películas del fin de los tiempos y más ahora que todo me huele a bebés y embarazos) y The Namesake (me quedé a la mitad).
Si mi tiempo me lo permitiera, vería más películas. La muestra la estoy guardando para cuando empiece en el cinemex de aquí cerquita.
Ah y claro, me la he pasado come que come: cheetos flamin'hot, chips salsa brava, carrot cake enorme, quesadillas, más cheetos. Como no!.
Ese cine mexicano y sus cineastas. De repente pienso que parece concurso de "a ver quién es más lento" y me siento culpabilísima e inculta. Fue justo lo que sentí en momentos de Lake Tahoe (ah, y unos cuantos clichés, mucha escena estudiada). Tal vez por eso creo que Cuarón es un chingón, porque no se avienta tomas fijas kilométricas en las que solo suenan grillos o estrellas, siempre preferiré a Tomás Tomás intenseándole al pinche japonés, al fin y al cabo, sólo soy una cuasi abogada con ganas de jugar a la productora sin saber un carajo de ejes e iluminación.
A ver que tal la de Reygadas.
domingo, 9 de noviembre de 2008
bailarines?
Ayer fui a ver Lake Tahoe. Mmmm...
Traía el coche de Marianita pero no había lugar en el estacionamiento de la casa, así que de regreso del movies, me estacioné tranquilamente en el lugar que hay junto a la puerta del edificio de al lado. Noté con cierta extrañeza que había unas rayas rojas en el piso con un símbolo de No Estacionarse, pero yo que soy bien salsa, me dije a mi misma "ahora resulta que mis vecinos se creen muy pistolas con sus rayitas y ya me van a prohibir la estacionada ¿no? pues nooo!" Oh sorpresa cuando regreso 12 horas después -a las 5 de la mañana- y NO hay coche de Mariana.
Ante la súbita desaparición del auto, me pareció muy sensato entrar a mi casa gritando cual histérica que también soy y marcar a locatel -no se que esperaba arreglar a las 4:55 am con los de locatel- cuando escuchó a lo lejos mi santa madre decir "si te dije que ya no te puedes estacionar aquí al lado... ¿no?"
NOOOOO!!!?????
Corte a: 10 de la mañana sacando el coche del corralón porque a la H. Delegación se le hizo bien sensato (aparentemente todos andamos muy errados con la aplicación del concepto "sensatez" estos días) pintar sus pinches rayitas de un día para otro, sin previo aviso, porque se encontró con una toma de agua al lado de mi casa, misma que ha estado ahí desde hace 30 años y que SEGURO no sirve. Y ya nos chingamos todos porque no te puedes estacionar afuera de tu casa sin que una grúa te ataque inmediatamente.
En fin.
Los pumas metieron 3 goles y yo no llegué al estadio gracias al show corralón. Tengo sueño. La neurosis "que tal que no fue la grúa" no me dejó dormir.
Me encontré con esto. Los amo con amor adolescente. Es de los MTV Europe Music Awards y sólo hace que me muera de ganas de verlos otra vez en vivo sin tener que estar velando ningún sueño -todavía no entiendo cómo alguien se puede dormir a medio concierto de The Killers pero bueno- porque uff!... que bonito cubo. Me gusta cabrón la canción, aunque no acabe de entender la pregunta esta de ¿somos humanos o somos bailarines? (¿es dancer o denser? ¿alguien lo sabe?)
give my regards to soul and romance
wave good bye, wish me well
you gotta let me go
y luego este otro... Brandon Flowers se ve raro bailando tan feliz jaja.
Traía el coche de Marianita pero no había lugar en el estacionamiento de la casa, así que de regreso del movies, me estacioné tranquilamente en el lugar que hay junto a la puerta del edificio de al lado. Noté con cierta extrañeza que había unas rayas rojas en el piso con un símbolo de No Estacionarse, pero yo que soy bien salsa, me dije a mi misma "ahora resulta que mis vecinos se creen muy pistolas con sus rayitas y ya me van a prohibir la estacionada ¿no? pues nooo!" Oh sorpresa cuando regreso 12 horas después -a las 5 de la mañana- y NO hay coche de Mariana.
Ante la súbita desaparición del auto, me pareció muy sensato entrar a mi casa gritando cual histérica que también soy y marcar a locatel -no se que esperaba arreglar a las 4:55 am con los de locatel- cuando escuchó a lo lejos mi santa madre decir "si te dije que ya no te puedes estacionar aquí al lado... ¿no?"
NOOOOO!!!?????
Corte a: 10 de la mañana sacando el coche del corralón porque a la H. Delegación se le hizo bien sensato (aparentemente todos andamos muy errados con la aplicación del concepto "sensatez" estos días) pintar sus pinches rayitas de un día para otro, sin previo aviso, porque se encontró con una toma de agua al lado de mi casa, misma que ha estado ahí desde hace 30 años y que SEGURO no sirve. Y ya nos chingamos todos porque no te puedes estacionar afuera de tu casa sin que una grúa te ataque inmediatamente.
En fin.
Los pumas metieron 3 goles y yo no llegué al estadio gracias al show corralón. Tengo sueño. La neurosis "que tal que no fue la grúa" no me dejó dormir.
Me encontré con esto. Los amo con amor adolescente. Es de los MTV Europe Music Awards y sólo hace que me muera de ganas de verlos otra vez en vivo sin tener que estar velando ningún sueño -todavía no entiendo cómo alguien se puede dormir a medio concierto de The Killers pero bueno- porque uff!... que bonito cubo. Me gusta cabrón la canción, aunque no acabe de entender la pregunta esta de ¿somos humanos o somos bailarines? (¿es dancer o denser? ¿alguien lo sabe?)
give my regards to soul and romance
wave good bye, wish me well
you gotta let me go
y luego este otro... Brandon Flowers se ve raro bailando tan feliz jaja.
jueves, 6 de noviembre de 2008
paciencia
(... y algunas aclaraciones innecesarias)
1. No, no me gusta esperar pero igual espero. No, tampoco es que esté obsesionada con Andrés Calamaro
-bueno, un poco si, pero no fue por eso- y que ya se me quemó a tal grado el cerebro que las únicas palabras que puedo usar son letras de canciones de Calamaro.
No. En el coche solo había dos discos: El Regreso y 12 Vivos, de los auténticos. El ruido de fondo le tocó a El Regreso, como si se tratara de ponerle nombre, o una definición.
Pero no fue un regreso. No era así. No iba por ahí. Fue más parecido a una aparición, o una alucinación fantástica, de esas dignas de hongo peyotero, espectaculares, porque cuando nos alcanza el mundo real es como si no existiera, porque son 2 y yo una y la suma da 3, el 3 es un número non, los números nones casi siempre apestan y ya estoy medio cansada de cosas que apestan.
2. No. No me gusta esperar pero igual espero. Quiero un tocadiscos. Quiero comprar discos y tocarlos en mi tocadiscos. Quiero tener un departamento que pueda llamar mío sin temer colgarme al día dos en la regadera por desesperación o soledad o neurosis o aburrimiento. Quiero dejar de esperar porque ya no hay nada que esperar. Quiero dejar de esperar porque necesito dejar de esperar. Quiero dejar de esperar para ver si con eso se me llena el corazón de otra cosa, lo que sea, pero que se llene de algo distinto.
3. No. No me gusta esperar, pero igual espero. Esperar hace que los minutos se vuelvan horas compuestas de segundos larguísimos, eternos. Esperar hace que se te nuble la cabeza y -entonces si- uses letras de canciones porque es lo único que te viene a la mente. Esperar provoca que no puedas trabajar, que quieras comer sin detenerte, que no hagas cuentas, que no saques dinero, que no te levantes a llenar tu bote de agua, que no atiendas llamadas, que no pongas el ipod, que no abras el periódico, que no especules por aviones y secretarios caídos, que la cruda no te pegue. Esperar hace que compres boletos de avión para Nueva York que no puedes usar y te mueras de coraje por-que-ya-te-quie-res-ir-y-no-pue-des-pu-ta-ma-dre. Esperar provoca que no le quites los ojos de encima a tu celular y cuentes los minutos que se vuelven horas compuestas de segundos larguísimos, eternos, que pasas esperando que se encienda esa luz roja.
Como si esperando realmente fuera a ocurrir.
4. No. No me gusta esperar, pero igual espero. No me queda de otra. O espero... o espero. Y todo mundo sabe que no tengo paciencia. Ni tantita. Pero espero, y espero y espero porque es uno de esos momentos en los que todo puede cambiar. Radicalmente. I need it so bad.
5. No, no me gusta esperar, pero igual espero porque tal vez aparezca y entonces pueda -por fin- escribirles lo bonito que ha sido esto de repente: cuando se encendieron las luces, apareció un impecable señor Calamaro con dos guitarristas, un bajista y mi impresión inmediata fue la de estar contemplando un ejercito en formación, o una coreografía en sincronía perfecta (porque quiero arreglar todo lo que hice mal, todo lo que escondí hasta de mi); o cuando cayeron los pendones esos con las fotos viejísimas de los de Fobia y tocaron pura canción que te recuerda a la tarde en la que todos éramos de 16 años y nos bañábamos en el patio de la UIC con leche en polvo sólo porque si, porque era fácil, no teníamos un pedo y se nos daba la gana, lluvia con veneno vil; cuando decidí que los Auténticos Decadentes es el grupo perfecto para tocar en mi boda hipotética y poco probable, a pesar de que el osito de peluche me sigue recordando que es suavecito como alfombra de piel y delicioso como el dulce de leche (que, por cierto, no me gusta pero acepto sabe rico); o cuando ayer todo fue baile, fiesta, chelas, cumpleaños de Loreto y los andamios del escenario eran increíbles y de colores, cuando entendí que seis años se pasan volando y que -por más que suenen hasta el cansancio en las cajuelas de los coches de cualquier estacionamiento de la UNAM- los Cadillacs suenan cabrón y se pueden dar el lujo -as jenesaispank said- de tener caprichos de fan. (Quiero ver amanecer, pero del otro lado ver amanecer, pero alguien se queda aqui para saber si yo sigo vivo).
Tal vez espero porque, al final, la música en vivo me convierte en un ser cursi que escribe cosas asquerosas del tipo "la música me despierta y me hace sentir viva, es el cachito suyo -de cada uno- que será mío siempre" y , en el fondo, me gusta que me recuerde tiempos, lluvias, momentos y palabras, por más que me duelan o las quiera desaparecer o simplemente olvidar.
1. No, no me gusta esperar pero igual espero. No, tampoco es que esté obsesionada con Andrés Calamaro
-bueno, un poco si, pero no fue por eso- y que ya se me quemó a tal grado el cerebro que las únicas palabras que puedo usar son letras de canciones de Calamaro.
No. En el coche solo había dos discos: El Regreso y 12 Vivos, de los auténticos. El ruido de fondo le tocó a El Regreso, como si se tratara de ponerle nombre, o una definición.
Pero no fue un regreso. No era así. No iba por ahí. Fue más parecido a una aparición, o una alucinación fantástica, de esas dignas de hongo peyotero, espectaculares, porque cuando nos alcanza el mundo real es como si no existiera, porque son 2 y yo una y la suma da 3, el 3 es un número non, los números nones casi siempre apestan y ya estoy medio cansada de cosas que apestan.
2. No. No me gusta esperar pero igual espero. Quiero un tocadiscos. Quiero comprar discos y tocarlos en mi tocadiscos. Quiero tener un departamento que pueda llamar mío sin temer colgarme al día dos en la regadera por desesperación o soledad o neurosis o aburrimiento. Quiero dejar de esperar porque ya no hay nada que esperar. Quiero dejar de esperar porque necesito dejar de esperar. Quiero dejar de esperar para ver si con eso se me llena el corazón de otra cosa, lo que sea, pero que se llene de algo distinto.
3. No. No me gusta esperar, pero igual espero. Esperar hace que los minutos se vuelvan horas compuestas de segundos larguísimos, eternos. Esperar hace que se te nuble la cabeza y -entonces si- uses letras de canciones porque es lo único que te viene a la mente. Esperar provoca que no puedas trabajar, que quieras comer sin detenerte, que no hagas cuentas, que no saques dinero, que no te levantes a llenar tu bote de agua, que no atiendas llamadas, que no pongas el ipod, que no abras el periódico, que no especules por aviones y secretarios caídos, que la cruda no te pegue. Esperar hace que compres boletos de avión para Nueva York que no puedes usar y te mueras de coraje por-que-ya-te-quie-res-ir-y-no-pue-des-pu-ta-ma-dre. Esperar provoca que no le quites los ojos de encima a tu celular y cuentes los minutos que se vuelven horas compuestas de segundos larguísimos, eternos, que pasas esperando que se encienda esa luz roja.
Como si esperando realmente fuera a ocurrir.
4. No. No me gusta esperar, pero igual espero. No me queda de otra. O espero... o espero. Y todo mundo sabe que no tengo paciencia. Ni tantita. Pero espero, y espero y espero porque es uno de esos momentos en los que todo puede cambiar. Radicalmente. I need it so bad.
5. No, no me gusta esperar, pero igual espero porque tal vez aparezca y entonces pueda -por fin- escribirles lo bonito que ha sido esto de repente: cuando se encendieron las luces, apareció un impecable señor Calamaro con dos guitarristas, un bajista y mi impresión inmediata fue la de estar contemplando un ejercito en formación, o una coreografía en sincronía perfecta (porque quiero arreglar todo lo que hice mal, todo lo que escondí hasta de mi); o cuando cayeron los pendones esos con las fotos viejísimas de los de Fobia y tocaron pura canción que te recuerda a la tarde en la que todos éramos de 16 años y nos bañábamos en el patio de la UIC con leche en polvo sólo porque si, porque era fácil, no teníamos un pedo y se nos daba la gana, lluvia con veneno vil; cuando decidí que los Auténticos Decadentes es el grupo perfecto para tocar en mi boda hipotética y poco probable, a pesar de que el osito de peluche me sigue recordando que es suavecito como alfombra de piel y delicioso como el dulce de leche (que, por cierto, no me gusta pero acepto sabe rico); o cuando ayer todo fue baile, fiesta, chelas, cumpleaños de Loreto y los andamios del escenario eran increíbles y de colores, cuando entendí que seis años se pasan volando y que -por más que suenen hasta el cansancio en las cajuelas de los coches de cualquier estacionamiento de la UNAM- los Cadillacs suenan cabrón y se pueden dar el lujo -as jenesaispank said- de tener caprichos de fan. (Quiero ver amanecer, pero del otro lado ver amanecer, pero alguien se queda aqui para saber si yo sigo vivo).
Tal vez espero porque, al final, la música en vivo me convierte en un ser cursi que escribe cosas asquerosas del tipo "la música me despierta y me hace sentir viva, es el cachito suyo -de cada uno- que será mío siempre" y , en el fondo, me gusta que me recuerde tiempos, lluvias, momentos y palabras, por más que me duelan o las quiera desaparecer o simplemente olvidar.
martes, 4 de noviembre de 2008
el regreso
¿Qué cuanto tiempo dura el disco El Regreso de Andrés Calamaro?
Lo suficiente como para enloquecer, arrepentirte de tus deseos de redención y reivindicación, olvidarte de todo y de todos, sentir que se te va el aire junto con las palabras pero que te quedan algunas que suenan a cochinadas, entender que lo único que necesitas es justo eso, no querer despertar y si querer que el aparato ese que lo reproduce repita interminablemente esos 90 minutos -o por lo menos unas 4 veces más- porque nunca es suficiente.
Lo suficiente como para enloquecer, arrepentirte de tus deseos de redención y reivindicación, olvidarte de todo y de todos, sentir que se te va el aire junto con las palabras pero que te quedan algunas que suenan a cochinadas, entender que lo único que necesitas es justo eso, no querer despertar y si querer que el aparato ese que lo reproduce repita interminablemente esos 90 minutos -o por lo menos unas 4 veces más- porque nunca es suficiente.
miércoles, 29 de octubre de 2008
el lado b
¿En dónde estará el The Masterplan ahora que lo necesito?
El olvidado lado B.
Algunos de nosotros somos de los privilegiados que todavía conocen a la música en su forma más rudimentaria y fascinante: los viniles o discos de vinilo. Era un gran ritual: levantar el brazo ese con una aguja chiquita chiquita en su parte frontal, sacar el disco de la pasta de cartón, después de la bolsa de plástico, colocarlo sobre la tornamesa, encendérla y colocar encima del disco, justo en la primera división, no antes ni después, la aguja. Y a ver como da vueltas, mientras se escucha ese sonido único de disco de vinil, como un scratch, como un ruido blanco, ese que jamás va a tener un adelantado disco compacto y mucho menos un mp3.
Me gustaba que los discos tuvieran esas divisiones lineales que te enseñaban en donde estaba cada canción, y que los artistas se preocuparan en exceso por el arte de la pasta de cartón, recuerdo perfecto el disco blanco de The Beatles que tenía mi mamá, era doble, se abría y tenía cuatro fotos memorables, lástima que se lo regaló a R. Ah, y claro, me encantaba tener que darle vuelta al disco y escuchar el lado B. Y bueno, el de Sweet Caroline.
Es bien raro, ¿A quién se le ocurrió que el lado A tenía que ir siempre antes que el lado B? Está bien. Me dirás que la letra A es la primera del alfabeto y que atendiendo a esto, se tiene que escuchar forzosamente primero el lado A. Esta situación cobra mayor importancia cuando se trata de un sencillo.
Un sencillo. Es verdad. Aquí en Mexico somos de lo más primitivo y no estamos acostumbrados a los sencillos, pero en países más desarrollados musicalmente, como en Inglaterra, un músico puede comprar su pase a la historia con un buen sencillo, además de que los sencillos se convierten en auténticas piezas de colección. Nosotros los nerds tenemos que tener todos, los cd's, los vinilos, y por supuesto los sencillos.
¿Como llegué aquí? Ah si, el disco de los lados B de Oasis.
Entonces, el chiste de un sencillo es que la disquera elige para el presumido lado A la que se supone es la mejor canción, dejando en el lado B alguna rareza o una canción que no vale lo suficiente como para siquiera incluírla en el disco original: el famosísimo lado B.
The Masterplan, la canción de Oasis que estoy escuchando en el ipod es un lado B. Para ser exactos, es el lado B del sencillo en el que Wonderwall es el lado A. Podría estar a punto de cometer una blasfemia y decirte que es mejor que Wonderwall pero Wonderwall siempre ha sido la canción que quiero que suene a todo volúmen mientra me incineran y paso a ser lo mismo que era antes.
Talk Tonight, el lado B de Some Might Say (some might say that sunshine follows thunder). Es triste, cruda y confusa, de esas que te engañan haciéndote creer que significa algo que no tiene nada que ver con la realidad, parece una canción de amor que en realidad se trata de la vez en la que Noel Gallagher estuvo a punto de mandar a volar a la banda, en 1994, y después de un concierto en Los Ángeles se fue a San Francisco sin avisarle a nadie.
No entiendo todavía con base a qué se toma la arbitraria decisión de convertirte en un lado B.
El olvidado lado B.
Algunos de nosotros somos de los privilegiados que todavía conocen a la música en su forma más rudimentaria y fascinante: los viniles o discos de vinilo. Era un gran ritual: levantar el brazo ese con una aguja chiquita chiquita en su parte frontal, sacar el disco de la pasta de cartón, después de la bolsa de plástico, colocarlo sobre la tornamesa, encendérla y colocar encima del disco, justo en la primera división, no antes ni después, la aguja. Y a ver como da vueltas, mientras se escucha ese sonido único de disco de vinil, como un scratch, como un ruido blanco, ese que jamás va a tener un adelantado disco compacto y mucho menos un mp3.
Me gustaba que los discos tuvieran esas divisiones lineales que te enseñaban en donde estaba cada canción, y que los artistas se preocuparan en exceso por el arte de la pasta de cartón, recuerdo perfecto el disco blanco de The Beatles que tenía mi mamá, era doble, se abría y tenía cuatro fotos memorables, lástima que se lo regaló a R. Ah, y claro, me encantaba tener que darle vuelta al disco y escuchar el lado B. Y bueno, el de Sweet Caroline.
Es bien raro, ¿A quién se le ocurrió que el lado A tenía que ir siempre antes que el lado B? Está bien. Me dirás que la letra A es la primera del alfabeto y que atendiendo a esto, se tiene que escuchar forzosamente primero el lado A. Esta situación cobra mayor importancia cuando se trata de un sencillo.
Un sencillo. Es verdad. Aquí en Mexico somos de lo más primitivo y no estamos acostumbrados a los sencillos, pero en países más desarrollados musicalmente, como en Inglaterra, un músico puede comprar su pase a la historia con un buen sencillo, además de que los sencillos se convierten en auténticas piezas de colección. Nosotros los nerds tenemos que tener todos, los cd's, los vinilos, y por supuesto los sencillos.
¿Como llegué aquí? Ah si, el disco de los lados B de Oasis.
Entonces, el chiste de un sencillo es que la disquera elige para el presumido lado A la que se supone es la mejor canción, dejando en el lado B alguna rareza o una canción que no vale lo suficiente como para siquiera incluírla en el disco original: el famosísimo lado B.
The Masterplan, la canción de Oasis que estoy escuchando en el ipod es un lado B. Para ser exactos, es el lado B del sencillo en el que Wonderwall es el lado A. Podría estar a punto de cometer una blasfemia y decirte que es mejor que Wonderwall pero Wonderwall siempre ha sido la canción que quiero que suene a todo volúmen mientra me incineran y paso a ser lo mismo que era antes.
Talk Tonight, el lado B de Some Might Say (some might say that sunshine follows thunder). Es triste, cruda y confusa, de esas que te engañan haciéndote creer que significa algo que no tiene nada que ver con la realidad, parece una canción de amor que en realidad se trata de la vez en la que Noel Gallagher estuvo a punto de mandar a volar a la banda, en 1994, y después de un concierto en Los Ángeles se fue a San Francisco sin avisarle a nadie.
No entiendo todavía con base a qué se toma la arbitraria decisión de convertirte en un lado B.
martes, 28 de octubre de 2008
pelusa
Si. Creo que mi inconciente se trae algo contra la palabra "pelusa". Lo se. Pero....
El Pelusa es el nuevo director técnico de la selección argentina.
amonos! Barrilete cósmico!
Y Bilardo será el "secretario técnico" -whatever that means- de la albiceleste.
¿Será un duo dinámico?
¿Será como Hugol?
We'll see.
El jueves toca Fobia. woohoo!
Que puto frío hace.
El Pelusa es el nuevo director técnico de la selección argentina.
amonos! Barrilete cósmico!
Y Bilardo será el "secretario técnico" -whatever that means- de la albiceleste.
¿Será un duo dinámico?
¿Será como Hugol?
We'll see.
El jueves toca Fobia. woohoo!
Que puto frío hace.
lunes, 27 de octubre de 2008
pequeño diario de viaje méxico- chetumal- cancún
Yo recorriendo en chinga parte del caribe, hace ya algunos años.
Lunes 12 de junio 2006.
12:23 pm
Lo más sencillo es pensar que se tiene mala suerte. Atribuirle todos y cada uno de tus malos resultados a esa pinche suerte. Es una buena sálida, una de las más recurridas. Y no es que ahora vaya a salir con la mamada de que la mala suerte no existe. No, claro que existe, sólo creo que hay días en los que nada más no fluye. Tienes que subirte al avión en dos horas, encuentras el ipod, la señora que está formada delante de ti está depositando 40 mil varos en monedas de 10 pesos, el viaducto está tapado, no han pagado tu boleto, el avión se va en 10 minutos, corre con el brazo enyesado por toda la sala nacional, el foccker 110 se mueve cabrón y estás sentada junto al ala, tus audífonos se rompieron.
Hay días en los que nada mas no fluye y ya.
Martes 13 de junio.
9:04 am
Avenida Héroes, en la tres veces H. ciudad de Chetumal.
Chetumal no es ni puerto, ni capital ni pueblo. Casas bajitas de madera, calles sin nombre, restaurantes chinos, hoyos en la calle, malas direcciones, cero planeación urbana, calor tan húmedo que te quieres suicidar, bien sureste. Imposible conseguir una tienda de discos, bueno, hasta estaba dispuesta a comprar discos piratas, pero nada, ni un pinche puesto. De audífonos ni hablar. Que dios me bendiga durante las cuatro horas de camino que me esperan. Manejar con un yeso nunca ha sido una buena idea.
Palacio de Justicia de Quintana Roo.
9:58 am
- Uy licenciada, quién sabe si la niña de las copias se las quiera sacar.
- Pero vengo desde la ciudad de México y ya las pagué.
- Uy pero pues quien sabe si se pueda.
- ¿Qué? ¿Tiene mucho trabajo?
- Uy no, pero son muchas y no va a querer. Quien sabe si las saque. Venga a las 2:30.
¿Pinche país miserable? ¿Bendita provincia mexicana?
Le echan tantas ganas. Uy y yo que ya no voy a llegar a tiempo a la playa.
Km. 40 de la carretera federal.
3:14 pm
Sería interesante saber que demonios hacen unos amish en su carreta vestidos totalmente de negro, con sus sombreros a mitad de la riviera maya. Seguro no llegaron aquí por el internet.
Km. 71, carretera federal.
Brasil- Croacia, segundo tiempo. Viene Kaka, centra Kaka!.... se va la puta señal.
Km. 89 carretera federal
por ahi de las 4:30 pm
Limones es uno de los remotos pueblos a lo largo de esta carretera. Está entre la Buena Fe y Chacchoohen, muy cerca de Los Divorciados. La única estación que se escucha es una de esas pop que le gustaría a un hermano veinteañero con mal gusto musical, Lindsay Lohan, ni pedo. Está cabrón que hasta acá llegué la propaganda, en la parada de camion hay un viejo sentado con una barba enorme, sucia y blanca, changoleón-style, con un letrero colgado que dice "CHACHO", Chacho no es otro más que el candidato a senador del PRD. Anda risueño. Le habría encantado fotografiarlo.
Km. 104 en medio de la nada.
No se que hora es.
Es una nada verde, húmeda y abrumadora. Hay un tractor atravesado, empujando algo: troncos, arena, lo que sea. Me detengo. A los pocos metros comienza a llover cabrón, como si se estuviera cayendo el cielo con unas gotas enormes y duras. El radio todavía sirve, y de repente: "Vamos arreglando este asuntico..". ¿No es posible? Le subo, me agarro con las manos en la masa cantando, sabiéndome toda la pinche letra ¿yo? ¿no me reconozco?, y como dice Toluca! Que hay pinguinos en la cama por el frío que provocas. Tttsss. Me cago de risa.
Km. 131
Llevo más de media hora de ruido blanco. Puto radio. Y la nada verde no termina.
No me queda de otra más que escuchar todo lo que tengo que decirme.
Playa del Carmen, Q.Roo.
Av. Constituyentes de Quintana Roo y la 5a Avenida.
6:25 pm
Entro a una farmacia a buscar un cortauñas, tratando de quitar el chip del teléfono me rebane una uña a la mitad. Eso de la férula amarilla no es negocio, te pone bien inutil. Oye, ¿te ayudo? Volteo, inmediatamente me viene el flashback de él en una taquería sin poder dejar de decir la palabra "super": es super chido, es super cabrón, sus tatuajes son super cabrones, me veía super pendejo, estoy super emocionado. La neta es que sí, es de esos gueyes que aniquilan. Ni más ni menos que Saul Hernández comprando unos marlboro rojos.
20 norte con la 5a Avenida
7:40 pm
La gringa que vine a ver me dejó plantada. Camino por la Quinta como todos los gringos que están aquí. Hay un lugar que se ve chido, como con velitas y sillones chingones. Y ahi está otra vez. Que bonito es su tatuaje. Me mira pasar y sonríe. Saúl Hernández, junto a un pizarrón que dice "Viernes 16 de junio, Saúl Hernández y su aguamala" Chale. Risas. Me super emocioné otra vez.
12 Norte con la 5a Avenida
8:12 pm
Yo en un restaurante de esos italianos, mamones, de mesas en la banqueta, The Glass Bar dice el letrero. Estoy comiendo un fetuccini con cangrejo, chile poblano y tomate. Vino blanco italiano, insolani, o algo parecido. Dios bendiga a la tecnología y a los gusanos, porque me permite escribirle mientras esto sucede, como si no pudiera esperar. Pensando en la mortalidad del cangrejo, entre otras mamadas.
Enfrente, en uno de esos clásicos contrastes cada vez más imperceptibles hay un guey en una silla de ruedas limosneando con una guitarra, y comienza a cantar: unos van sonriendo y otros van muy serios, y otros van corriendo como queriendo escapar. Chale. Sonrisas... Asi es el vacío que se siente cuándo tu no estás.
Cuando tu no estás. larararalalala.
Son las 11 de la mañana, y el aeropuerto de cancún está invadido de gringos. Gringous everywhere, what the fuck.
¿Se habrá ido a rumania?
Lunes 12 de junio 2006.
12:23 pm
Lo más sencillo es pensar que se tiene mala suerte. Atribuirle todos y cada uno de tus malos resultados a esa pinche suerte. Es una buena sálida, una de las más recurridas. Y no es que ahora vaya a salir con la mamada de que la mala suerte no existe. No, claro que existe, sólo creo que hay días en los que nada más no fluye. Tienes que subirte al avión en dos horas, encuentras el ipod, la señora que está formada delante de ti está depositando 40 mil varos en monedas de 10 pesos, el viaducto está tapado, no han pagado tu boleto, el avión se va en 10 minutos, corre con el brazo enyesado por toda la sala nacional, el foccker 110 se mueve cabrón y estás sentada junto al ala, tus audífonos se rompieron.
Hay días en los que nada mas no fluye y ya.
Martes 13 de junio.
9:04 am
Avenida Héroes, en la tres veces H. ciudad de Chetumal.
Chetumal no es ni puerto, ni capital ni pueblo. Casas bajitas de madera, calles sin nombre, restaurantes chinos, hoyos en la calle, malas direcciones, cero planeación urbana, calor tan húmedo que te quieres suicidar, bien sureste. Imposible conseguir una tienda de discos, bueno, hasta estaba dispuesta a comprar discos piratas, pero nada, ni un pinche puesto. De audífonos ni hablar. Que dios me bendiga durante las cuatro horas de camino que me esperan. Manejar con un yeso nunca ha sido una buena idea.
Palacio de Justicia de Quintana Roo.
9:58 am
- Uy licenciada, quién sabe si la niña de las copias se las quiera sacar.
- Pero vengo desde la ciudad de México y ya las pagué.
- Uy pero pues quien sabe si se pueda.
- ¿Qué? ¿Tiene mucho trabajo?
- Uy no, pero son muchas y no va a querer. Quien sabe si las saque. Venga a las 2:30.
¿Pinche país miserable? ¿Bendita provincia mexicana?
Le echan tantas ganas. Uy y yo que ya no voy a llegar a tiempo a la playa.
Km. 40 de la carretera federal.
3:14 pm
Sería interesante saber que demonios hacen unos amish en su carreta vestidos totalmente de negro, con sus sombreros a mitad de la riviera maya. Seguro no llegaron aquí por el internet.
Km. 71, carretera federal.
Brasil- Croacia, segundo tiempo. Viene Kaka, centra Kaka!.... se va la puta señal.
Km. 89 carretera federal
por ahi de las 4:30 pm
Limones es uno de los remotos pueblos a lo largo de esta carretera. Está entre la Buena Fe y Chacchoohen, muy cerca de Los Divorciados. La única estación que se escucha es una de esas pop que le gustaría a un hermano veinteañero con mal gusto musical, Lindsay Lohan, ni pedo. Está cabrón que hasta acá llegué la propaganda, en la parada de camion hay un viejo sentado con una barba enorme, sucia y blanca, changoleón-style, con un letrero colgado que dice "CHACHO", Chacho no es otro más que el candidato a senador del PRD. Anda risueño. Le habría encantado fotografiarlo.
Km. 104 en medio de la nada.
No se que hora es.
Es una nada verde, húmeda y abrumadora. Hay un tractor atravesado, empujando algo: troncos, arena, lo que sea. Me detengo. A los pocos metros comienza a llover cabrón, como si se estuviera cayendo el cielo con unas gotas enormes y duras. El radio todavía sirve, y de repente: "Vamos arreglando este asuntico..". ¿No es posible? Le subo, me agarro con las manos en la masa cantando, sabiéndome toda la pinche letra ¿yo? ¿no me reconozco?, y como dice Toluca! Que hay pinguinos en la cama por el frío que provocas. Tttsss. Me cago de risa.
Km. 131
Llevo más de media hora de ruido blanco. Puto radio. Y la nada verde no termina.
No me queda de otra más que escuchar todo lo que tengo que decirme.
Playa del Carmen, Q.Roo.
Av. Constituyentes de Quintana Roo y la 5a Avenida.
6:25 pm
Entro a una farmacia a buscar un cortauñas, tratando de quitar el chip del teléfono me rebane una uña a la mitad. Eso de la férula amarilla no es negocio, te pone bien inutil. Oye, ¿te ayudo? Volteo, inmediatamente me viene el flashback de él en una taquería sin poder dejar de decir la palabra "super": es super chido, es super cabrón, sus tatuajes son super cabrones, me veía super pendejo, estoy super emocionado. La neta es que sí, es de esos gueyes que aniquilan. Ni más ni menos que Saul Hernández comprando unos marlboro rojos.
20 norte con la 5a Avenida
7:40 pm
La gringa que vine a ver me dejó plantada. Camino por la Quinta como todos los gringos que están aquí. Hay un lugar que se ve chido, como con velitas y sillones chingones. Y ahi está otra vez. Que bonito es su tatuaje. Me mira pasar y sonríe. Saúl Hernández, junto a un pizarrón que dice "Viernes 16 de junio, Saúl Hernández y su aguamala" Chale. Risas. Me super emocioné otra vez.
12 Norte con la 5a Avenida
8:12 pm
Yo en un restaurante de esos italianos, mamones, de mesas en la banqueta, The Glass Bar dice el letrero. Estoy comiendo un fetuccini con cangrejo, chile poblano y tomate. Vino blanco italiano, insolani, o algo parecido. Dios bendiga a la tecnología y a los gusanos, porque me permite escribirle mientras esto sucede, como si no pudiera esperar. Pensando en la mortalidad del cangrejo, entre otras mamadas.
Enfrente, en uno de esos clásicos contrastes cada vez más imperceptibles hay un guey en una silla de ruedas limosneando con una guitarra, y comienza a cantar: unos van sonriendo y otros van muy serios, y otros van corriendo como queriendo escapar. Chale. Sonrisas... Asi es el vacío que se siente cuándo tu no estás.
Cuando tu no estás. larararalalala.
Son las 11 de la mañana, y el aeropuerto de cancún está invadido de gringos. Gringous everywhere, what the fuck.
¿Se habrá ido a rumania?
jueves, 23 de octubre de 2008
completamente
Si algo nos enseñan bien en la facultad de Derecho, es a leer cuidadosamente las letras chiquitas.
Venía yo saliendo de la oficina, en un mood sumamente raro, cuando el ipod tocó esta canción.
Corte inmediatamente a: noche del 9 de mayo de 2006, dos botellas de vino tinto, besos de los buenos y todo lo que tenías completamente te parecía ser muy pronto y ser muy poco. Sonreía el día entero.
... Y el mundo fuera diferente...oooo oo ooooo
El ipod se la mama.
Venía yo saliendo de la oficina, en un mood sumamente raro, cuando el ipod tocó esta canción.
Corte inmediatamente a: noche del 9 de mayo de 2006, dos botellas de vino tinto, besos de los buenos y todo lo que tenías completamente te parecía ser muy pronto y ser muy poco. Sonreía el día entero.
... Y el mundo fuera diferente...oooo oo ooooo
El ipod se la mama.
martes, 21 de octubre de 2008
varias sin sentido
1. Son las 00:53 de un martes. Anoche me pasó lo mismo. Otra vez me atacó el insomnio. Puto insomnio.
2. Le anduve huyendo al concierto de Nine Inch Nails por varios años. No sé porque, la neta es que me impresionaron y closer fue un gran momento.
3. Siento que los Flaming Lips se escucharon mal y me da culpa. O a lo mejor yo escuché mal. O no estaba en el lugar correcto. O simplemente no me hallaba. Lo bueno es que Wayne Coyne no habló de Bush ni de McCaine ni de Obama, tampoco le cantó el happy birthday al hijo de Beck. Lo malo es que no tocaron Waitin' for a Superman. Lo bueno es que el show de la burbuja se repitió. Lo malo es que estaba lo suficientemente lejos como para no ser teletubbie ni enfundarme en una botarga (siempre he querido ser botarga).
4. Un mañana de hace años Jan me dijo que se parecía al guey de Alias, actor cuyo nombre no recuerdo en este preciso instante. En ese entonces, me reí a carcajadas de su afirmación. Ahora que lo veo, si se parecen un poco.
5. Hace ratito terminé la segunda temporada de Heroes y grité al final. Inmediatamente busqué la tercera temporada, vi el primer capítulo. Casi todos me parecen unos bombones, debe haber algo mal en mi organismo. Tengo miedo.
6. Hoy no tenía ganas de despertarme y llegué a trabajar a las 12. Me salí a comer a las dos horas y regresé hasta las 5:20. No tengo verguenza.
7. Aunque el motorokr no fue lo que esperaba, pasó algo increíble: descubrí que entre miles de personas puedes escoger sentarte justo junto al guapo de la oficina -y al verlo darte cuenta, otra vez, de que estás viva- También descubrí que el guapo de mi oficina está muy guapo y que le gustan los stone temple pilots. Lástima que su estado me impidió decirle lo que fuera. Ahora tengo ganas de acampar afuera del elevador y esperar pacientemente a que aparezca para poderle decir lo que sea, tal vez un patético "hola, te vi en el motorokr". O buscarlo por los 18 pisos de la secretaría. O en los tres edificios. Verlo y no decirle nada. Les juro que vale la pena.
8. Quiero escribir un post y no más no puedo. Oish.
2. Le anduve huyendo al concierto de Nine Inch Nails por varios años. No sé porque, la neta es que me impresionaron y closer fue un gran momento.
3. Siento que los Flaming Lips se escucharon mal y me da culpa. O a lo mejor yo escuché mal. O no estaba en el lugar correcto. O simplemente no me hallaba. Lo bueno es que Wayne Coyne no habló de Bush ni de McCaine ni de Obama, tampoco le cantó el happy birthday al hijo de Beck. Lo malo es que no tocaron Waitin' for a Superman. Lo bueno es que el show de la burbuja se repitió. Lo malo es que estaba lo suficientemente lejos como para no ser teletubbie ni enfundarme en una botarga (siempre he querido ser botarga).
4. Un mañana de hace años Jan me dijo que se parecía al guey de Alias, actor cuyo nombre no recuerdo en este preciso instante. En ese entonces, me reí a carcajadas de su afirmación. Ahora que lo veo, si se parecen un poco.
5. Hace ratito terminé la segunda temporada de Heroes y grité al final. Inmediatamente busqué la tercera temporada, vi el primer capítulo. Casi todos me parecen unos bombones, debe haber algo mal en mi organismo. Tengo miedo.
6. Hoy no tenía ganas de despertarme y llegué a trabajar a las 12. Me salí a comer a las dos horas y regresé hasta las 5:20. No tengo verguenza.
7. Aunque el motorokr no fue lo que esperaba, pasó algo increíble: descubrí que entre miles de personas puedes escoger sentarte justo junto al guapo de la oficina -y al verlo darte cuenta, otra vez, de que estás viva- También descubrí que el guapo de mi oficina está muy guapo y que le gustan los stone temple pilots. Lástima que su estado me impidió decirle lo que fuera. Ahora tengo ganas de acampar afuera del elevador y esperar pacientemente a que aparezca para poderle decir lo que sea, tal vez un patético "hola, te vi en el motorokr". O buscarlo por los 18 pisos de la secretaría. O en los tres edificios. Verlo y no decirle nada. Les juro que vale la pena.
8. Quiero escribir un post y no más no puedo. Oish.
jueves, 16 de octubre de 2008
dudas
Desde las 23:40 del lunes 13 tengo mucho que escribir. Sólo es que no he logrado acomodarlo; por donde empezar.
Así que... hablaré de cosas más sencillas. Dice El Universal:
“Renuncia Alfio Basile como técnico de Argentina.
Presenta el seleccionador la dimisión a su cargo, luego de que la albiceleste perdiera la víspera 1-0 ante Chile en la eliminatoria mundialista.
... Añadieron que el técnico se sintió "abatido en el banquillo al ver que su equipo no ofrecía respuestas, ni individuales ni colectivas, frente al dominio chileno"”
El señor Basile renuncia porque la selección argentina, en este largo y sinuoso camino hacia Sudáfrica, empató cuatro partidos, ganó uno y perdió otro.
La neta es que la selección mexicana, lo único que nos ha demostrado durante cinco partidos es que está de pena ajena. Verlos ha sido lo más parecido a escuchar cualquier canción de Maná: te dan ganas de llorar y salir corriendo, cambiar inmediatamente de estación -o canal, en su caso.
En la mañana compré el Record con ganas de ensayar un deslinde de responsabilidades. Uno, como aficionado, no puede evitar querer echarle la culpa a alguien -llego entonces a la conclusión de que el fútbol es uno de los pocos eventos en los que uno se puede permitir el lujo de echarle la culpa a alguien más de los fracasos sin pecar en la negación, fracasos que por cierto, se sienten como propios- del “extraño” desempeño del equipo tricolor.
¿De quien es la culpa?
¿De Sven?
¿De los jugadores?
¿De nosotros por no exigir como afición?
¿De la Federación por no hacer de la continuidad un hábito?
Estoy preocupada. Mucho. Me gustaría saber si el señor Eriksson tendría en su momento los huevos de Basile.
Me gustaría tener la certeza de que llegaremos al mundial.Pero de que llegaremos como se debe, porque para llegar gracias a una suerte aritmética y seguir con el desmadre de equipo que salió anoche a la cancha, mejor que pase El Salvador.
The long and winding road. Who knows. Por lo menos pude disipar mi gran duda de la noche: de donde demonios salió la banderota de México que estaba en el estadio (mayores referencias, dirigirse a la columna Finissimo Comentario, del Record).
Así que... hablaré de cosas más sencillas. Dice El Universal:
“Renuncia Alfio Basile como técnico de Argentina.
Presenta el seleccionador la dimisión a su cargo, luego de que la albiceleste perdiera la víspera 1-0 ante Chile en la eliminatoria mundialista.
... Añadieron que el técnico se sintió "abatido en el banquillo al ver que su equipo no ofrecía respuestas, ni individuales ni colectivas, frente al dominio chileno"”
El señor Basile renuncia porque la selección argentina, en este largo y sinuoso camino hacia Sudáfrica, empató cuatro partidos, ganó uno y perdió otro.
La neta es que la selección mexicana, lo único que nos ha demostrado durante cinco partidos es que está de pena ajena. Verlos ha sido lo más parecido a escuchar cualquier canción de Maná: te dan ganas de llorar y salir corriendo, cambiar inmediatamente de estación -o canal, en su caso.
En la mañana compré el Record con ganas de ensayar un deslinde de responsabilidades. Uno, como aficionado, no puede evitar querer echarle la culpa a alguien -llego entonces a la conclusión de que el fútbol es uno de los pocos eventos en los que uno se puede permitir el lujo de echarle la culpa a alguien más de los fracasos sin pecar en la negación, fracasos que por cierto, se sienten como propios- del “extraño” desempeño del equipo tricolor.
¿De quien es la culpa?
¿De Sven?
¿De los jugadores?
¿De nosotros por no exigir como afición?
¿De la Federación por no hacer de la continuidad un hábito?
Estoy preocupada. Mucho. Me gustaría saber si el señor Eriksson tendría en su momento los huevos de Basile.
Me gustaría tener la certeza de que llegaremos al mundial.Pero de que llegaremos como se debe, porque para llegar gracias a una suerte aritmética y seguir con el desmadre de equipo que salió anoche a la cancha, mejor que pase El Salvador.
The long and winding road. Who knows. Por lo menos pude disipar mi gran duda de la noche: de donde demonios salió la banderota de México que estaba en el estadio (mayores referencias, dirigirse a la columna Finissimo Comentario, del Record).
miércoles, 15 de octubre de 2008
lunes, 13 de octubre de 2008
te quiero igual
Ya lo dije: hoy por la noche, los de limpieza del auditorio no van a saber que hacer con tanto pedazo de corazón que se van a encontrar tirado en el piso.
Cualquiera que haya leído este blog sabe el papel que tiene la música de Calamaro en mi vida.
Mi affaire con Andrés comenzó a principios de 1996, estaba loca de "amor" por el Wawis y cantaba "Quiero ser el único que te muerda la boca" cada vez que podía. Como si fuera un mantra. Como si a fuerza de repeticiones se fuera a hacer realidad.
Muchos años después, unos 10, me vi rodeada de canciones de Calamaro, todo el tiempo, a todas horas. Recuerdo una noche en particular, junio de 2007, en el estacionamiento de la comer de al lado del bull, tratando de arreglar el mundo. El único disco que traía en el coche era el de los éxitos de Calamaro, lo dejamos sonar durante las dos horas que estuvimos ahí, gritando, llorando, riéndonos, mentando madres, no me acuerdo ni de que hablábamos. Claro que no, me acuerdo de todo pero es más fácil pretender que no. Creo que nunca entramos al bull. En el trayecto a otra parte escuchamos solamente Te Quiero Igual y la cantábamos muy fuerte, una y otra vez, como si a fuerza de repeticiones -nuevamente- se fuera a hacer realidad.
Nunca era/es un mal momento para escuchar 10 Años Después, o Corazón en Venta o No me nombres. Así como Dylan, como los Stripes, como los Killers, como bla bla bla...
Se que te quiero, perono se si estoy despierto o tengo los ojos abiertos. Primero te quiero igual.
Siempre pensé que cuando viera a Calamaro, lo haría con él.
Va a estar de lágrima. Ahi nos vemos.
Cualquiera que haya leído este blog sabe el papel que tiene la música de Calamaro en mi vida.
Mi affaire con Andrés comenzó a principios de 1996, estaba loca de "amor" por el Wawis y cantaba "Quiero ser el único que te muerda la boca" cada vez que podía. Como si fuera un mantra. Como si a fuerza de repeticiones se fuera a hacer realidad.
Muchos años después, unos 10, me vi rodeada de canciones de Calamaro, todo el tiempo, a todas horas. Recuerdo una noche en particular, junio de 2007, en el estacionamiento de la comer de al lado del bull, tratando de arreglar el mundo. El único disco que traía en el coche era el de los éxitos de Calamaro, lo dejamos sonar durante las dos horas que estuvimos ahí, gritando, llorando, riéndonos, mentando madres, no me acuerdo ni de que hablábamos. Claro que no, me acuerdo de todo pero es más fácil pretender que no. Creo que nunca entramos al bull. En el trayecto a otra parte escuchamos solamente Te Quiero Igual y la cantábamos muy fuerte, una y otra vez, como si a fuerza de repeticiones -nuevamente- se fuera a hacer realidad.
Nunca era/es un mal momento para escuchar 10 Años Después, o Corazón en Venta o No me nombres. Así como Dylan, como los Stripes, como los Killers, como bla bla bla...
Se que te quiero, perono se si estoy despierto o tengo los ojos abiertos. Primero te quiero igual.
Siempre pensé que cuando viera a Calamaro, lo haría con él.
Va a estar de lágrima. Ahi nos vemos.
domingo, 12 de octubre de 2008
peter pretelli
R me prestó la primera temporada de Heroes y, predeciblemente, llevo todo el día idiotizada frente a la tele, pensando en que "superpoder" me gustaría tener.
Mmm... teletransportarme.
O ser invisible.
Escuchar los pensamientos de los demás definitivamente no. Y derretir cosas, que hueva "mira mamá, derretí la cafetera!!!! voy a salvar a la porrista!" no, no, no... cero actitud de superhéroe.
La neta es que con tener a Peter Pretelli aquí al ladito me conformaría (y pensar que es el mismo guey que salía de novio de Rory Gilmore y que me parecía un tetazo... a qué hora se volvió taaan sexy)
Si ya se, que pedo con mi descubrimiento de heroes dos años después, ni modo, no tengo tiempo para ver tanta serie.
(estoy pensando seriamente en hacerle competencia a Perez Hilton y empezar a subir fotos faranduleras con semen en la boca y coca en la nariz -las fotos, no yo-)
Tuve que pararle al dvd y ahora estoy viendo Magnolia. Cómo me gusta Magnolia. También me gusta Goodbye Stranger, amo los cantantes setenteros con vocecita de me aprietan los pantalones.
Creo que ya me tengo que ir a dormir.
Mmm... teletransportarme.
O ser invisible.
Escuchar los pensamientos de los demás definitivamente no. Y derretir cosas, que hueva "mira mamá, derretí la cafetera!!!! voy a salvar a la porrista!" no, no, no... cero actitud de superhéroe.
La neta es que con tener a Peter Pretelli aquí al ladito me conformaría (y pensar que es el mismo guey que salía de novio de Rory Gilmore y que me parecía un tetazo... a qué hora se volvió taaan sexy)
Si ya se, que pedo con mi descubrimiento de heroes dos años después, ni modo, no tengo tiempo para ver tanta serie.
(estoy pensando seriamente en hacerle competencia a Perez Hilton y empezar a subir fotos faranduleras con semen en la boca y coca en la nariz -las fotos, no yo-)
Tuve que pararle al dvd y ahora estoy viendo Magnolia. Cómo me gusta Magnolia. También me gusta Goodbye Stranger, amo los cantantes setenteros con vocecita de me aprietan los pantalones.
Creo que ya me tengo que ir a dormir.
sábado, 11 de octubre de 2008
!!!!!!!!!!
Conseguí mis boletos de Calamaro.
No puedo conmigo ni con mi emoción estúpida.
Úrgeme que sean las 20:30 del lunes.
No puedo conmigo ni con mi emoción estúpida.
Úrgeme que sean las 20:30 del lunes.
martes, 7 de octubre de 2008
invento asombroso
En este blog no nos cansaremos nunca de alabar ni de querer a los chicos de google.
Si yo hubiera tenido este invento hace algunos años mi vida sería tan diferente! Me hubiera ahorrado TANTOS problemas! Pero tantos! En una de esas hasta edificio en el periférico tendría jaja
http://www.eluniversal.com.mx/notas/544890.html
No podrán poner algo así en mi blackberry?
Si yo hubiera tenido este invento hace algunos años mi vida sería tan diferente! Me hubiera ahorrado TANTOS problemas! Pero tantos! En una de esas hasta edificio en el periférico tendría jaja
http://www.eluniversal.com.mx/notas/544890.html
No podrán poner algo así en mi blackberry?
laid
Odio, ODIO, ODIOOOOO el internet de esta fucking oficina porque casi nunca me deja postear, así que aprovecharé el apendejamiento del servidor.
Las ¨cortitas¨ del espectáculo.
1. Alguien insiste en acercarme a Dios. Primero, los anuncios del adsense, ahora, correos invitándome a congresos cristianos en Dominicana. Ok, está bien, me confieso, el 28 fui a San Judas Tadeo porque llegué a la conclusión de que soy una causa pérdida y desesperada y el señor San Judas Tadeo es famoso por ser el abogado de las causas perdidas y desesperadas, así que algo hará por mi existencia. Pero digo, ya si me van a invitar a Dominicana pus de menos que sea un fin de semana en un all inclusive de Punta Cana, ¿no? tan redimida no estoy...
2. Todos los días me tomo un vitalínea de fresa y estoy empezando a sospechar que tiene algún ingrediente radioactivo porque deja una estela rosa como de pepto bismol en mi basurero y por más que lo limpian no se le quita.
3. Di el banderazo de salida para el rocktubre/noviembre el martes pasado en los Babasónicos. Ufff. Desde esa noche quería escribir lo que pasó por mi cabeza durante el gran concierto y me quedé en el ¨algunas no-ches-soy-fá-cil uuuooo uuooo¨. Ya le presumí a todo el que pude que conseguí boletos de tercera fila el mismo martes a las 5 de la tarde, que me creo muchísimo, que Adrián nos cantaba Puesto como si realmente nos la estuviera cantando y que gritamos y brincamos como quinceañeras en RBD -al igual que todos los que nos rodeaban.
La neta es que nunca había visto un concierto decente de los Babasónicos, antes los había visto en dos ocasiones, en el vive latino de este año y en una tocada piterísima en un antro infame de Mundo E. No podía quedarme así, porque el del vive estuvo bueno pero hasta ahí, y el de Mundo E fue horrible, hacía tanto calor que ni ellos quisieron quedarse a tocar más de media hora -jeneseispank no me dejará mentir- y neta que valió la pena el gasto extra: el auditorio es otro pedo, traen un escenario increíble, lleno de luces, tocan brutal en vivo, son super ruidosos, el set es buenísimo -y eso que dejaron varios hits fuera- ellos se comportan como estrellas de verdad y Adrián Dárgelos es el Juan Gabriel del rock en español.
He dicho.
4. El sábado fui a la presentación en sociedad de Vane y de la orquídea susurrante y me ahogué, pero de esas pedas nefastas en las que te mareas, te da un hipo incontrolable y hablas contigo misma mientras estás en el baño, generalmente regañándote por estar tan peda. Para mi fortuna, me sentía tan mal que no cometí desfiguros, sólo tiré un poco de agua cuando traté de tomarla de cabeza para quitarme el hipo (pus si, no había nadie alrededor que me agarrara a besos, maldita sea, tuve que recurrir a métodos más tradicionales). Creo que en gran parte mi mala peda obedeció a las noticias impactantes que me recetó la gorda. Cómo sea, fue un fiestón.
5. Hoy toca James y estoy muy emocionada. Hace ya varios meses, en otro post, decía que Laid es una de esas canciones casi perfectas y que tiene la medida exacta para escucharla desde el distribuidor víal hasta la puerta de mi casa, además de que me gustan las rolas en las que se habla de psiquiatras.
Recuerdo perfecto la primera vez que escuché Laid. Es de risa. Ha de haber sido 1993, tenía yo 14 años y estaba en Reino Aventura, trepada en un juego que me encantaba que se llamaba Music Express o algo así y que no tenía más chiste que el de dar vueltas en chinga con subidas y bajadas, pero los gueyes que lo operaban (a los que seguramente después conocí, porque oh-si, yo trabajé varios meses en Reino Aventura) ponían música a todo volumen, y ese día pusieron Laid. Me bajé del juego derechito a la cabina para preguntar quien cantaba esa rola. Me lo podría haber evitado, porque poco después se convirtió en el éxito de todas y cada una de las fiestas de 15 años a las que fui, junto con Be a Little Respect -que ya era medio viejita-, Pandora's Box -infaltable en el repertorio de los W Top's (oohh regresiooon!!!!), No Podrás y Es Mejor Así de la elegancia musical y -obvio- A.D.O. del Tri, cuya frase ¨y a la chingada de aquí¨ cantábamos a gritos porque a los 14 años éramos muy rebeldes, fumábamos a escondidas cigarros broadway -no nos alcanzaba para los marlboro rojos- y repetíamos como pericos todas las groserías e improperios de Alex Lora -efecto vocal incluido- para que las mamás del asunción y escuelas aledañas del sur se escandalizaran.
Inolvidables las noventeras bermudas de Tim Booth y su helado delicioso.
Laid. Tan bonita que es Laid... Tomorrow también me gusta mucho, y Come Home, Born of Frustration, Say something, etc, etc. Pero Laid ocupa un lugar muy especial en mi corazón. Ya saben, ¿no? esa manía de tener pura relación psicópata-bipolar-my therapist said not to see you no more. She said I'm so obssesed that I'm becoming a bore. Amo las relaciones enfermas ¡Vivan las relaciones enfermas!!! Vivan!!!
15 años después me sigo emocionando cuando escucho la guitarrita del principio y me provoca gritar LINE MY EYES AND CALL ME PRETTY yyyyyiiiiiiieeeeiiiiiii.
Ah, Laid... ¿te acuerdas de Laid?
You're driving me crazy, when are you coming home.
Las ¨cortitas¨ del espectáculo.
1. Alguien insiste en acercarme a Dios. Primero, los anuncios del adsense, ahora, correos invitándome a congresos cristianos en Dominicana. Ok, está bien, me confieso, el 28 fui a San Judas Tadeo porque llegué a la conclusión de que soy una causa pérdida y desesperada y el señor San Judas Tadeo es famoso por ser el abogado de las causas perdidas y desesperadas, así que algo hará por mi existencia. Pero digo, ya si me van a invitar a Dominicana pus de menos que sea un fin de semana en un all inclusive de Punta Cana, ¿no? tan redimida no estoy...
2. Todos los días me tomo un vitalínea de fresa y estoy empezando a sospechar que tiene algún ingrediente radioactivo porque deja una estela rosa como de pepto bismol en mi basurero y por más que lo limpian no se le quita.
3. Di el banderazo de salida para el rocktubre/noviembre el martes pasado en los Babasónicos. Ufff. Desde esa noche quería escribir lo que pasó por mi cabeza durante el gran concierto y me quedé en el ¨algunas no-ches-soy-fá-cil uuuooo uuooo¨. Ya le presumí a todo el que pude que conseguí boletos de tercera fila el mismo martes a las 5 de la tarde, que me creo muchísimo, que Adrián nos cantaba Puesto como si realmente nos la estuviera cantando y que gritamos y brincamos como quinceañeras en RBD -al igual que todos los que nos rodeaban.
La neta es que nunca había visto un concierto decente de los Babasónicos, antes los había visto en dos ocasiones, en el vive latino de este año y en una tocada piterísima en un antro infame de Mundo E. No podía quedarme así, porque el del vive estuvo bueno pero hasta ahí, y el de Mundo E fue horrible, hacía tanto calor que ni ellos quisieron quedarse a tocar más de media hora -jeneseispank no me dejará mentir- y neta que valió la pena el gasto extra: el auditorio es otro pedo, traen un escenario increíble, lleno de luces, tocan brutal en vivo, son super ruidosos, el set es buenísimo -y eso que dejaron varios hits fuera- ellos se comportan como estrellas de verdad y Adrián Dárgelos es el Juan Gabriel del rock en español.
He dicho.
4. El sábado fui a la presentación en sociedad de Vane y de la orquídea susurrante y me ahogué, pero de esas pedas nefastas en las que te mareas, te da un hipo incontrolable y hablas contigo misma mientras estás en el baño, generalmente regañándote por estar tan peda. Para mi fortuna, me sentía tan mal que no cometí desfiguros, sólo tiré un poco de agua cuando traté de tomarla de cabeza para quitarme el hipo (pus si, no había nadie alrededor que me agarrara a besos, maldita sea, tuve que recurrir a métodos más tradicionales). Creo que en gran parte mi mala peda obedeció a las noticias impactantes que me recetó la gorda. Cómo sea, fue un fiestón.
5. Hoy toca James y estoy muy emocionada. Hace ya varios meses, en otro post, decía que Laid es una de esas canciones casi perfectas y que tiene la medida exacta para escucharla desde el distribuidor víal hasta la puerta de mi casa, además de que me gustan las rolas en las que se habla de psiquiatras.
Recuerdo perfecto la primera vez que escuché Laid. Es de risa. Ha de haber sido 1993, tenía yo 14 años y estaba en Reino Aventura, trepada en un juego que me encantaba que se llamaba Music Express o algo así y que no tenía más chiste que el de dar vueltas en chinga con subidas y bajadas, pero los gueyes que lo operaban (a los que seguramente después conocí, porque oh-si, yo trabajé varios meses en Reino Aventura) ponían música a todo volumen, y ese día pusieron Laid. Me bajé del juego derechito a la cabina para preguntar quien cantaba esa rola. Me lo podría haber evitado, porque poco después se convirtió en el éxito de todas y cada una de las fiestas de 15 años a las que fui, junto con Be a Little Respect -que ya era medio viejita-, Pandora's Box -infaltable en el repertorio de los W Top's (oohh regresiooon!!!!), No Podrás y Es Mejor Así de la elegancia musical y -obvio- A.D.O. del Tri, cuya frase ¨y a la chingada de aquí¨ cantábamos a gritos porque a los 14 años éramos muy rebeldes, fumábamos a escondidas cigarros broadway -no nos alcanzaba para los marlboro rojos- y repetíamos como pericos todas las groserías e improperios de Alex Lora -efecto vocal incluido- para que las mamás del asunción y escuelas aledañas del sur se escandalizaran.
Inolvidables las noventeras bermudas de Tim Booth y su helado delicioso.
Laid. Tan bonita que es Laid... Tomorrow también me gusta mucho, y Come Home, Born of Frustration, Say something, etc, etc. Pero Laid ocupa un lugar muy especial en mi corazón. Ya saben, ¿no? esa manía de tener pura relación psicópata-bipolar-my therapist said not to see you no more. She said I'm so obssesed that I'm becoming a bore. Amo las relaciones enfermas ¡Vivan las relaciones enfermas!!! Vivan!!!
15 años después me sigo emocionando cuando escucho la guitarrita del principio y me provoca gritar LINE MY EYES AND CALL ME PRETTY yyyyyiiiiiiieeeeiiiiiii.
Ah, Laid... ¿te acuerdas de Laid?
You're driving me crazy, when are you coming home.
miércoles, 1 de octubre de 2008
domingo, 28 de septiembre de 2008
se apagó el azul
Soy fan, fan, fan.
"His likableness is infectious; nobody should ever be asked not to like Paul Newman", dijo Pauline Keal.
Que triste será nuestra vida sin Mr. Newman.
Butch Cassidy ha muerto, Viva Butch Cassidy.
jueves, 25 de septiembre de 2008
fuck 5
Son las 23:29 del 25 de septiembre y me acabo de dar cuenta de que todavía no tengo boleto para Andrés Calamaro.
¿Y si mi buena suerte boletera me falla y me la pelo?
¿Y si el dios de los boletos me castiga porque a huevo quiero ir a los de abajo y por eso me la pelo?
¿Y si no logro entrar a ticketmaster y me la pelo?
¿Y si me atoro en la oficina y me la pelo?
¿Y si simplemente ME LA PELO?
Creo que me iré a Guadalajara.
omaigod, que angustia pensar que tal vez nunca escucharé Te quiero igual en vivo.
¿Y si mi buena suerte boletera me falla y me la pelo?
¿Y si el dios de los boletos me castiga porque a huevo quiero ir a los de abajo y por eso me la pelo?
¿Y si no logro entrar a ticketmaster y me la pelo?
¿Y si me atoro en la oficina y me la pelo?
¿Y si simplemente ME LA PELO?
Creo que me iré a Guadalajara.
omaigod, que angustia pensar que tal vez nunca escucharé Te quiero igual en vivo.
ya es jueves
Y no ha parado de llover... (diag! soné a canción de Mana).
He estado un poco molesta en los últimos días y por eso no he escrito. En realidad, molesta no es la palabra, así que corrijo: He estado -as jenesaispank said- como jarrito de tlaquepaque en los últimos días.
Así, un simple y vil jarrito de tlaquepaque, Jalisco, que se va a romper a la menor provocación.
Me timaron en el trabajo nuevo, me lo vendieron como algo muy cabrón y nel, puro atole con el dedo porque no hago ni-ma-dres. Otra vez picándome los ojos, leyendo wikipedia y cualquier página de periódico que se me pase por enfrente. Debería hacer mi tesis. Debería hablar por teléfono, pero pequeño detalle, en el H. gobierno no tenemos teléfono. Ah, tampoco tenemos computadora, así que llevo la mía, mucho menos impresora ni aire acondicionado. De fotocopiadora ni hablemos, eso es como del primer mundo. Bueno, por lo menos ya tenemos baño en nuestro piso, antes ni a eso llegábamos. Está peor que el anterior, y eso ya es mucho decir, en el anterior de perdis me pintaba de colores a mi casa a las 6 en punto, cual vil burócrata, aquí, en cambio, soy una burócrata pendeja que se tiene que quedar hasta las 10 de la noche, hora en la que su jefe ya cree prudente que uno se pueda ir a hacer lo que sea que se pueda hacer a esas altas e imprudentes horas.
Odio mi trabajo. Odio no pensar. Odio odiaaaar.
Hoy de plano enloquecí. Me explico.
Tengo una obsesión por los mapas y por ubicar edificios y direcciones en los mapas o en las fotos satelitales o simplemente desde las alturas. Soy la típica que se sienta en la ventana en el avión solo para poder ver la ciudad desde el aterrizaje y empezar con el ahi está mi casa, ahí está el foro sol, ahí está división del norte que tanto odio, ahí están los tribunales, ahi quien sabe que hay y así. Mi lectura preferida es la guía roji y mi paseo predilecto es el mirador de cualquier edificio. Me puedo pasar horas buscando edificios.
Una de las cosas lindas de ese fucking trabajo es la vista, estoy en el piso 14, todas las horas en las que no estoy tratando de hackear el servidor para entrar a Perez Hilton ni buscando significados raros en el diccionario me pongo a ver la ciudad y a buscar edificios. Fui feliz, por ejemplo, cuando descubrí que desde la escalera de emergencia se ve la pista de aterrizaje del aeropuerto (que pedo que la pista siempre es de aterrizaje y no de despegue, otro día hablaré de eso). El caso es que desde el primer día encontré una iglesia enorme que en mi vida había visto, digo, si se ve desde mi oficina ha de tener el tamaño de cualquier catedral europea. Y todos los días me paro en la ventana de la oficina de C y digo "no mames, donde estará esa pinche iglesia" , muy obsesivamente -he notado que con el ocio, mis obsesiones han aumentado de un modo preocupante. Hoy de plano ya no pude más y puse a C (que es mi jefa, by the way) a imprimir toda la guía roji. C es tres años más chica que yo y es la clásica chavita que no se ha salido del recorrido Bosques de las Lomas-oficina, por supuesto que no sabe usar la guía roji -mucho menos la de internet- ni tampoco sabe que hay por donde está la torre de Pemex (mínimo sabe que existe la torre de pemex) y yo grite y grite "C NO MAMES, MUEVE EL MOUSE A LA DERECHAAA, AZCAPOTZALCO ESTÁ A LA DERECHAAAAAA" -pobre loca creyendo que toda la gente sufre de la misma psicosis que yo. Total que ahi me tienen, recortando cuadrantes y pegándolos, imprimimos la mitad de los cuadrantes del oriente de la ciudad y por más que tracé rutas y use mi quesque capacidad de ubicación, no lograba encontrar la puta iglesia enorme esa. Maldita frustración.
Pero el dios de la tecnología nos ama y creó esa maravilla conocida como Google Maps. Me tardé como una hora para descubrir que ese bendito edificio es ni más ni menos que el colegio salesiano y que está en una calle llamada Lago Xochimilco, bien cerquita de Marina Nacional. Ahora podré dormir tranquila y tendré que buscarme otro entretenimiento.
Dios, bendice a Google.
He estado un poco molesta en los últimos días y por eso no he escrito. En realidad, molesta no es la palabra, así que corrijo: He estado -as jenesaispank said- como jarrito de tlaquepaque en los últimos días.
Así, un simple y vil jarrito de tlaquepaque, Jalisco, que se va a romper a la menor provocación.
Me timaron en el trabajo nuevo, me lo vendieron como algo muy cabrón y nel, puro atole con el dedo porque no hago ni-ma-dres. Otra vez picándome los ojos, leyendo wikipedia y cualquier página de periódico que se me pase por enfrente. Debería hacer mi tesis. Debería hablar por teléfono, pero pequeño detalle, en el H. gobierno no tenemos teléfono. Ah, tampoco tenemos computadora, así que llevo la mía, mucho menos impresora ni aire acondicionado. De fotocopiadora ni hablemos, eso es como del primer mundo. Bueno, por lo menos ya tenemos baño en nuestro piso, antes ni a eso llegábamos. Está peor que el anterior, y eso ya es mucho decir, en el anterior de perdis me pintaba de colores a mi casa a las 6 en punto, cual vil burócrata, aquí, en cambio, soy una burócrata pendeja que se tiene que quedar hasta las 10 de la noche, hora en la que su jefe ya cree prudente que uno se pueda ir a hacer lo que sea que se pueda hacer a esas altas e imprudentes horas.
Odio mi trabajo. Odio no pensar. Odio odiaaaar.
Hoy de plano enloquecí. Me explico.
Tengo una obsesión por los mapas y por ubicar edificios y direcciones en los mapas o en las fotos satelitales o simplemente desde las alturas. Soy la típica que se sienta en la ventana en el avión solo para poder ver la ciudad desde el aterrizaje y empezar con el ahi está mi casa, ahí está el foro sol, ahí está división del norte que tanto odio, ahí están los tribunales, ahi quien sabe que hay y así. Mi lectura preferida es la guía roji y mi paseo predilecto es el mirador de cualquier edificio. Me puedo pasar horas buscando edificios.
Una de las cosas lindas de ese fucking trabajo es la vista, estoy en el piso 14, todas las horas en las que no estoy tratando de hackear el servidor para entrar a Perez Hilton ni buscando significados raros en el diccionario me pongo a ver la ciudad y a buscar edificios. Fui feliz, por ejemplo, cuando descubrí que desde la escalera de emergencia se ve la pista de aterrizaje del aeropuerto (que pedo que la pista siempre es de aterrizaje y no de despegue, otro día hablaré de eso). El caso es que desde el primer día encontré una iglesia enorme que en mi vida había visto, digo, si se ve desde mi oficina ha de tener el tamaño de cualquier catedral europea. Y todos los días me paro en la ventana de la oficina de C y digo "no mames, donde estará esa pinche iglesia" , muy obsesivamente -he notado que con el ocio, mis obsesiones han aumentado de un modo preocupante. Hoy de plano ya no pude más y puse a C (que es mi jefa, by the way) a imprimir toda la guía roji. C es tres años más chica que yo y es la clásica chavita que no se ha salido del recorrido Bosques de las Lomas-oficina, por supuesto que no sabe usar la guía roji -mucho menos la de internet- ni tampoco sabe que hay por donde está la torre de Pemex (mínimo sabe que existe la torre de pemex) y yo grite y grite "C NO MAMES, MUEVE EL MOUSE A LA DERECHAAA, AZCAPOTZALCO ESTÁ A LA DERECHAAAAAA" -pobre loca creyendo que toda la gente sufre de la misma psicosis que yo. Total que ahi me tienen, recortando cuadrantes y pegándolos, imprimimos la mitad de los cuadrantes del oriente de la ciudad y por más que tracé rutas y use mi quesque capacidad de ubicación, no lograba encontrar la puta iglesia enorme esa. Maldita frustración.
Pero el dios de la tecnología nos ama y creó esa maravilla conocida como Google Maps. Me tardé como una hora para descubrir que ese bendito edificio es ni más ni menos que el colegio salesiano y que está en una calle llamada Lago Xochimilco, bien cerquita de Marina Nacional. Ahora podré dormir tranquila y tendré que buscarme otro entretenimiento.
Dios, bendice a Google.
lunes, 15 de septiembre de 2008
godzilla
Las fiestas patrias en mi historia nunca se han caracterizado por ser espectaculares, así que heme aquí en la casa oyendo rolas piteras, viendo fotos en el fesibuk y pensando en todas las cosas que no entiendo y/o no quiero entender. Además, me arden los ojos.
No entiendo cuando alguien me llama para armar un plan y termina explicándome su plan -porque ya tiene plan- y no invitándome (y eso que Diego lo hace a cada rato, debería ya entender que pedo).
No entiendo la dinámica de los funerales, y eso que desde los 13 años he tenido que ir a varios. Son espeluznantes. Me causa conflicto asistir a agencias funerarias porque se me mueven los sentimientos horrible y una peli como The Hitchhiker's Guide to The Galaxy me hace llorar. Me choca que el proceso de la muerte sea tan desgastante y triste.
Como ya mencioné, estaba chacoteando en el fesibuk y me topé con varias fotos. Aunque mi "relación" con él duró dos años y cachito, nunca conocí a la otra chava, alguna vez vi una foto de reojo y hasta ahí. Era más sencillo pretender que mi peor enemigo no existía. Hoy no. Hoy vi muchas fotos en las que ella sale y las analice minuciosamente durante 13 minutos. Está cabrón que no tenemos absolutamente nada que ver. No nos parecemos físicamente en nada, empezando porque yo mido como medio metro más que ella; no iríamos a los mismos lugares; no nos peinaríamos de la misma manera; no tendríamos amigos en común. Lo único que nos podría unir es él. Podría hacer una lista de diferencias pero no lo haré; me consuelo con saber que no nos parecemos.
Me estuve haciendo muy pendeja y no quería entender que él tomó una decisión. No quería entender que de repente estoy enojada, mucho. Si ahora veo las fotos de ella detenidamente es porque terminé de entender que no sólo existe sino que no se va a ir a ninguna parte. Me pasé varios meses festejando como adolescente, cantando selfish jean con brillo irreal en los ojos, durmiendo tres horas por fin de semana y evadiendo con mi reven cualquier posibilidad de pensar en que ese "nosotros" desapareció y que ni ese lapsus brutus que tuvo de amor y palabras bonitas cortesía de Brandon Flowers y mi canción favorita fue suficiente para traerlo de vuelta.
No quería entender que está más muerto que la cultura rave; que ya se terminó y no va a recomenzar.
Pero en algún momento de la semana, creo que el jueves en la tarde, finalmente lo entendí y escuché Godzilla a manera de homenaje.
Piénsalo muy bien, no arruines todos los momentos felices.
Ahora, a enfrentar un 15 de septiembre en el que no pasa nada.
No entiendo cuando alguien me llama para armar un plan y termina explicándome su plan -porque ya tiene plan- y no invitándome (y eso que Diego lo hace a cada rato, debería ya entender que pedo).
No entiendo la dinámica de los funerales, y eso que desde los 13 años he tenido que ir a varios. Son espeluznantes. Me causa conflicto asistir a agencias funerarias porque se me mueven los sentimientos horrible y una peli como The Hitchhiker's Guide to The Galaxy me hace llorar. Me choca que el proceso de la muerte sea tan desgastante y triste.
Como ya mencioné, estaba chacoteando en el fesibuk y me topé con varias fotos. Aunque mi "relación" con él duró dos años y cachito, nunca conocí a la otra chava, alguna vez vi una foto de reojo y hasta ahí. Era más sencillo pretender que mi peor enemigo no existía. Hoy no. Hoy vi muchas fotos en las que ella sale y las analice minuciosamente durante 13 minutos. Está cabrón que no tenemos absolutamente nada que ver. No nos parecemos físicamente en nada, empezando porque yo mido como medio metro más que ella; no iríamos a los mismos lugares; no nos peinaríamos de la misma manera; no tendríamos amigos en común. Lo único que nos podría unir es él. Podría hacer una lista de diferencias pero no lo haré; me consuelo con saber que no nos parecemos.
Me estuve haciendo muy pendeja y no quería entender que él tomó una decisión. No quería entender que de repente estoy enojada, mucho. Si ahora veo las fotos de ella detenidamente es porque terminé de entender que no sólo existe sino que no se va a ir a ninguna parte. Me pasé varios meses festejando como adolescente, cantando selfish jean con brillo irreal en los ojos, durmiendo tres horas por fin de semana y evadiendo con mi reven cualquier posibilidad de pensar en que ese "nosotros" desapareció y que ni ese lapsus brutus que tuvo de amor y palabras bonitas cortesía de Brandon Flowers y mi canción favorita fue suficiente para traerlo de vuelta.
No quería entender que está más muerto que la cultura rave; que ya se terminó y no va a recomenzar.
Pero en algún momento de la semana, creo que el jueves en la tarde, finalmente lo entendí y escuché Godzilla a manera de homenaje.
Piénsalo muy bien, no arruines todos los momentos felices.
Ahora, a enfrentar un 15 de septiembre en el que no pasa nada.
para mariquita
Ayer a las 7:28 este post era otro, uno muy cagado, co-creado por mariquita mientras bailábamos y nos reíamos.
Hoy a las 9:35 este post es otro, porque la vida no sólo tiene mal timing, también toma decisiones que son tan inexplicables que parecen bromas del peor gusto.
Un día dije que no pondría mi foto en el blog -y menos ahora que la paranoía ronda cada vez más las existencias de los que me rodean- pero esta es una ocasión especial. Igual y me ayuda a recordarle a mariquita cuanto la quiero.
Todo va a estar bien crazy.
Hoy a las 9:35 este post es otro, porque la vida no sólo tiene mal timing, también toma decisiones que son tan inexplicables que parecen bromas del peor gusto.
Un día dije que no pondría mi foto en el blog -y menos ahora que la paranoía ronda cada vez más las existencias de los que me rodean- pero esta es una ocasión especial. Igual y me ayuda a recordarle a mariquita cuanto la quiero.
Todo va a estar bien crazy.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
martes, 9 de septiembre de 2008
temptation
No se a qué hora empezó. O tal vez no lo recuerdo. Justo acabo de leer en El Universal que investigadores de la universidad de Sussex descubrieron que el alcohol atrofia la capacidad cerebral para formar memorias. Pues si.
Recuerdo poco. Recuerdo que nos reímos mucho y que hablábamos de lo de siempre, un diálogo fundamental, del único tema que importa:
- Me falta ver a Pulp.
- Uy no, yo ya vi a Pulp.
- Chale, te odio. También me falta New Order. Maldita la hora en la que decidí no ir a ese coachella.
- Yo tampoco los he visto. Maldita sea.
- Hijole, imagínate Temptation... uuu uuuu uuuu uuu, es mi canción favorita.
Sonaba Disco 2000. -Si me casara, bailaría esta canción.
Entonces, él me dijo la canción -del mismo grupo- que iba a bailar en su boda. Lo hizo con tanta seguridad que debí sospechar que no era un caso hipotético, que él no era como yo que cada vez que digo “cuando me case” sigo sonando a niña de 13 años haciendo planes para su futura y muy lejana boda, cuando la realidad es que ya todos se están casando y las bodas ya no son ni futuras ni hipotéticas ni lejanas. O tal vez si lo sospeché pero las tres neuronas que seguían vivas quisieron pensar que no era cierto, que alguien que va a bailar esa rola y que te hace reír tanto seguirá disponible y te llamará una tarde cualquiera.
No era el caso.
Heaven, a gateway, a hope, just like a feeling I need, it's no joke.
No sé a que hora pasó. Ya no quedaba mucha gente y nosotros seguíamos bailando sin parar. De repente escuché en mi oído “And I've never seen anyone quite like you before”. Muy cerquita, demasiado. Y me dio un beso. ¡Mira! la pusieron. Y me la siguió cantando... muy cerquita, demasiado. Up, down, turn around, please don't let me hit the ground. Valió madres durante 7 maravillosos minutos.
Antes solía legitimar mis actos horribles en fundamentos baratos como “es que soy muy mala” y cometía destrozo tras destrozo. Yo era una de esas personas -a las que ahora critico- que se regodeaba en su maldad y la festejaba como si fuera un excelente chiste. Patética.
Arrepentirse de algo que estuvo chingón es la parte más complicada, creo. Bueno, por lo menos así se que todavía me queda algo de conciencia.
La pinche vida que, otra vez, no corre al tiempo correcto y te hace exclamar "¡CHALE!" con mayúsculas y signos de exclamación. Una vez más.
La vida que te hace cuestionarte, de nuevo, por qué todo parece ser tan injusto, por qué los zapatos naranjas te aprietan si son de tu talla (parece que la vida o el destino o como-quiera-que-se-llame la trae contra mis zapatos); por que toda tu familia le va a al américa; por qué tiene tan puto mal timing y por qué no desayunaste rollitos de jamón en vez de salchichas.
¿Por qué hasta ahorita?
Fuck.
Es una lástima. Fue una lástima. El título de la rola no podía ser más atinado.
Tonight I think I'll walk alone, I'll find my soul as I go home.
Recuerdo poco. Recuerdo que nos reímos mucho y que hablábamos de lo de siempre, un diálogo fundamental, del único tema que importa:
- Me falta ver a Pulp.
- Uy no, yo ya vi a Pulp.
- Chale, te odio. También me falta New Order. Maldita la hora en la que decidí no ir a ese coachella.
- Yo tampoco los he visto. Maldita sea.
- Hijole, imagínate Temptation... uuu uuuu uuuu uuu, es mi canción favorita.
Sonaba Disco 2000. -Si me casara, bailaría esta canción.
Entonces, él me dijo la canción -del mismo grupo- que iba a bailar en su boda. Lo hizo con tanta seguridad que debí sospechar que no era un caso hipotético, que él no era como yo que cada vez que digo “cuando me case” sigo sonando a niña de 13 años haciendo planes para su futura y muy lejana boda, cuando la realidad es que ya todos se están casando y las bodas ya no son ni futuras ni hipotéticas ni lejanas. O tal vez si lo sospeché pero las tres neuronas que seguían vivas quisieron pensar que no era cierto, que alguien que va a bailar esa rola y que te hace reír tanto seguirá disponible y te llamará una tarde cualquiera.
No era el caso.
Heaven, a gateway, a hope, just like a feeling I need, it's no joke.
No sé a que hora pasó. Ya no quedaba mucha gente y nosotros seguíamos bailando sin parar. De repente escuché en mi oído “And I've never seen anyone quite like you before”. Muy cerquita, demasiado. Y me dio un beso. ¡Mira! la pusieron. Y me la siguió cantando... muy cerquita, demasiado. Up, down, turn around, please don't let me hit the ground. Valió madres durante 7 maravillosos minutos.
Antes solía legitimar mis actos horribles en fundamentos baratos como “es que soy muy mala” y cometía destrozo tras destrozo. Yo era una de esas personas -a las que ahora critico- que se regodeaba en su maldad y la festejaba como si fuera un excelente chiste. Patética.
Arrepentirse de algo que estuvo chingón es la parte más complicada, creo. Bueno, por lo menos así se que todavía me queda algo de conciencia.
La pinche vida que, otra vez, no corre al tiempo correcto y te hace exclamar "¡CHALE!" con mayúsculas y signos de exclamación. Una vez más.
La vida que te hace cuestionarte, de nuevo, por qué todo parece ser tan injusto, por qué los zapatos naranjas te aprietan si son de tu talla (parece que la vida o el destino o como-quiera-que-se-llame la trae contra mis zapatos); por que toda tu familia le va a al américa; por qué tiene tan puto mal timing y por qué no desayunaste rollitos de jamón en vez de salchichas.
¿Por qué hasta ahorita?
Fuck.
Es una lástima. Fue una lástima. El título de la rola no podía ser más atinado.
Tonight I think I'll walk alone, I'll find my soul as I go home.
sábado, 6 de septiembre de 2008
hipoglucemia
Qué sería de mi sin wikipediamylove que me explica todo con peritas y manzanas...
La hipoglucemia es una concentración de glucosa en la sangre anormalmente baja, inferior a 50 ó 60 mg por 100 mL. Se suele denominar shock insulínico, cuando se produce una pérdida del conocimiento.
La hipoglucemia puede deberse a diversas causas. En personas sanas suele ser consecuencia de un ayuno muy prolongado debido a que el organismo sigue utilizando la glucosa una vez que ya no queda glucógeno en el hígado para producirla.
Síntomas
Se producen sensaciones muy variadas como de nerviosismo, sudor, temblor en las manos y en todo el cuerpo, hambre, confusión, dolor de cabeza, pérdida de memoria, desorientación, sudores fríos o visión borrosa, debilidad y cansancio, palidez, irritabilidad repentina, mal humor y cambios en el comportamiento tales como gritar en las conversaciones o llorar sin causa aparente.
Si no se ingieren hidratos de carbono, puede llegar a producirse convulsiones, pérdida de conciencia, coma e incluso la muerte. Esto es lo que se conoce como shock insulínico.
Tratamiento y prevención
Para reestablecer ese equilibrio entre la insulina exógena (normalmente inyectada) y la glucosa que circula en sangre se hace necesaria la ingesta inmediata de hidratos de carbono de absorción rápida como el azúcar o los zumos de fruta. La mejoría es casi inmediata.
Para el shock insulínico, el tratamiento de elección sería la administración inmediata de glucosa o glucagón.
Para evitar recaídas se recomienda que se cambien los hábitos alimenticios del paciente para que haya glucosa disponible en sangre a lo largo de todo el día. Están aconsejadas comidas reducidas y con mayor frecuencia, que incluyan hidratos de carbono de digestión y absorción lenta. En lo posible habría que evitar el consumo de alcohol y los azúcares de rápida absorción.
¿Adiós vodka? NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO, NOOOOOO POOOOOOR FAVOOOOOOOOOOR
En fin.
Así que ya saben, si me ven por ahí quebrándome, un dulcecito...
La hipoglucemia es una concentración de glucosa en la sangre anormalmente baja, inferior a 50 ó 60 mg por 100 mL. Se suele denominar shock insulínico, cuando se produce una pérdida del conocimiento.
La hipoglucemia puede deberse a diversas causas. En personas sanas suele ser consecuencia de un ayuno muy prolongado debido a que el organismo sigue utilizando la glucosa una vez que ya no queda glucógeno en el hígado para producirla.
Síntomas
Se producen sensaciones muy variadas como de nerviosismo, sudor, temblor en las manos y en todo el cuerpo, hambre, confusión, dolor de cabeza, pérdida de memoria, desorientación, sudores fríos o visión borrosa, debilidad y cansancio, palidez, irritabilidad repentina, mal humor y cambios en el comportamiento tales como gritar en las conversaciones o llorar sin causa aparente.
Si no se ingieren hidratos de carbono, puede llegar a producirse convulsiones, pérdida de conciencia, coma e incluso la muerte. Esto es lo que se conoce como shock insulínico.
Tratamiento y prevención
Para reestablecer ese equilibrio entre la insulina exógena (normalmente inyectada) y la glucosa que circula en sangre se hace necesaria la ingesta inmediata de hidratos de carbono de absorción rápida como el azúcar o los zumos de fruta. La mejoría es casi inmediata.
Para el shock insulínico, el tratamiento de elección sería la administración inmediata de glucosa o glucagón.
Para evitar recaídas se recomienda que se cambien los hábitos alimenticios del paciente para que haya glucosa disponible en sangre a lo largo de todo el día. Están aconsejadas comidas reducidas y con mayor frecuencia, que incluyan hidratos de carbono de digestión y absorción lenta. En lo posible habría que evitar el consumo de alcohol y los azúcares de rápida absorción.
¿Adiós vodka? NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO, NOOOOOO POOOOOOR FAVOOOOOOOOOOR
En fin.
Así que ya saben, si me ven por ahí quebrándome, un dulcecito...
miércoles, 3 de septiembre de 2008
satellite of love
miércoles, 12:34
A: No mames, yo me casaría contigo ahorita si no nos conociéramos tan bien y no hubiéramos vivido tantas cosas y no fuera tan complicado todo. No me podría pasar nada mejor que pasar el resto de mi vida con alguien a quien le guste la misma música que a mi.
Yo: Yo también me casaría contigo ahorita.
A: Prométeme que vas a buscar a alguien que oiga la misma música que tu.
Yo: Claro
A y yo teníamos un ritual. Nos llamábamos por teléfono a altas horas de la madrugada y cantábamos mal una canción en la contestadora del otro. A siempre me cantaba Satellite of Love.
En noviembre viene R.E.M. y A no va a ir conmigo. A, como bien dijo hoy al mediodía, podría ser una pareja perfecta. Seguiríamos cantándonos canciones a gritos y washawashaeando si no se hubiera ido a Canadá.
Tssss. Me choca extrañar.
miércoles, 16:41.
No encontré el control de la tele y me tuve que chutar la telenovela del 2. Carita de ángel o cuidado con el ángel o algo así.
Válgame dios!!!!
No se que está peor: si Nailea Norvind a sus cuarenta y tantos haciéndola de veinteañera e instalada en el eterno papel de loca -que bueno, ya sabemos que en la vida real si está así de loca- con ataques y toda la cosa; Laura Zapata abrazando a Nailea Norvind con unos pelos amarillos espantosos gritando a todo volumen "EXIGIMOS UNA EXPLICACIÓN JUAN MIGUEL" -ok, estuvo mucho peor su show de ir a la marcha del sábado con unos mixtecos-zapotecos con atuendo disque étnico pero con su bolsa enome de burberry, gritando que ella iba con la gente del "pueblo", neta de oso pero eso no cuenta porque no fue en la telenovela- ; o el protagonista con su acento cubanísimo queriendo sonar a mexicano y que sale en unas fotos de lo más asquerosas con tanguita multicolor enseñando aquellito a todo lo que da, fotos que mi secretaria justo hoy estaba admirando en un correo anonadada... "Mira nada más que guapoteeee Mon" (aquí es cuando me pregunto porque a los gays les prenderá ver esas fotos si neta son grotescas).
Bueno, debo confesar que el cubanito este si está muy guapo. jaja
miércoles, 21:49
SOY FAN DE ESTE BLOG!!!!! !
Quiero cooperar en el homenaje al Gigante Guatemalteco ya.
A: No mames, yo me casaría contigo ahorita si no nos conociéramos tan bien y no hubiéramos vivido tantas cosas y no fuera tan complicado todo. No me podría pasar nada mejor que pasar el resto de mi vida con alguien a quien le guste la misma música que a mi.
Yo: Yo también me casaría contigo ahorita.
A: Prométeme que vas a buscar a alguien que oiga la misma música que tu.
Yo: Claro
A y yo teníamos un ritual. Nos llamábamos por teléfono a altas horas de la madrugada y cantábamos mal una canción en la contestadora del otro. A siempre me cantaba Satellite of Love.
En noviembre viene R.E.M. y A no va a ir conmigo. A, como bien dijo hoy al mediodía, podría ser una pareja perfecta. Seguiríamos cantándonos canciones a gritos y washawashaeando si no se hubiera ido a Canadá.
Tssss. Me choca extrañar.
miércoles, 16:41.
No encontré el control de la tele y me tuve que chutar la telenovela del 2. Carita de ángel o cuidado con el ángel o algo así.
Válgame dios!!!!
No se que está peor: si Nailea Norvind a sus cuarenta y tantos haciéndola de veinteañera e instalada en el eterno papel de loca -que bueno, ya sabemos que en la vida real si está así de loca- con ataques y toda la cosa; Laura Zapata abrazando a Nailea Norvind con unos pelos amarillos espantosos gritando a todo volumen "EXIGIMOS UNA EXPLICACIÓN JUAN MIGUEL" -ok, estuvo mucho peor su show de ir a la marcha del sábado con unos mixtecos-zapotecos con atuendo disque étnico pero con su bolsa enome de burberry, gritando que ella iba con la gente del "pueblo", neta de oso pero eso no cuenta porque no fue en la telenovela- ; o el protagonista con su acento cubanísimo queriendo sonar a mexicano y que sale en unas fotos de lo más asquerosas con tanguita multicolor enseñando aquellito a todo lo que da, fotos que mi secretaria justo hoy estaba admirando en un correo anonadada... "Mira nada más que guapoteeee Mon" (aquí es cuando me pregunto porque a los gays les prenderá ver esas fotos si neta son grotescas).
Bueno, debo confesar que el cubanito este si está muy guapo. jaja
miércoles, 21:49
SOY FAN DE ESTE BLOG!!!!! !
Quiero cooperar en el homenaje al Gigante Guatemalteco ya.
viernes, 29 de agosto de 2008
whereabouts
O paradero.
His whereabouts is unknown. Se desconoce su paradero.
¿Han tenido ganas de desaparecer? Yo si.
El 1 de febrero de 1995, Richey James Edwards, guitarrista de los Manic Street Preachers, desapareció de la faz de la tierra. Dice la nota que estoy leyendo que, antes de eso, Richey James fue visto en el hotel Bayswater Road, checando su salida a las 7 de la mañana. Según esto, 14 días después encontraron su coche abandonado en una gasolinera, cerca de un puente conocido por sus suicidas. Tal vez la teoría del suicidio es cierta, que puedes esperar de alguien que, para demostrar su sinceridad, se escribió a navajazos la frase “4 real” en el brazo a media entrevista con la NME. Aunque nadie lo ha vuelto a ver, los rumores de sus apariciones son tan fuertes que la banda le tiene guardada su parte proporcional de las regalías.
Paf! Y Richey James le aplicó la houdini a todo el Reino Unido.
Volvamos a los Manics. No voy a mentir, yo empecé a escuchar a los Manics por (i) morbosa y (ii) despechada. Para cuando me enteré de la historia del guitarrista desaparecido, los Manics ya tenían un disco de éxitos -Forever Delayed- y habían pasado 7 años desde 1995. Yo quería saber que tocaba esa banda por puro y burdo morbo!! bueno, y también porque salían en todas las revistas inglesas que se me atravesaban en el camino.
Lo segundo que descubrí de los Manics es que tenían un manifiesto –así como si fueran dadaístas o surrealistas o cualquier “ista” que hayas estudiado en la prepa- que decía a las de acá: Release one album that would outsell the Appetite for Destruction, tour the World, headline Wembley for three nights and then burn out. Yo tenía que escuchar a una banda tan pretenciosa como esa.
Pero fue hasta que llegó el 2002, el cual pasé azotándome en las paredes de tristeza, gorda, cansada, ojerosa, sin ilusiones y llorándole a quien se dejara cual Libertad Lamarque en Angelitos Negros, cuando finalmente me topé con los Manics. Me explico.
En ese entonces, yo estaba eufórica- pero muy eufórica-mente enamorada de un venezolano que responde al nombre de Iñaki. Un día Iñaki me dice “¿por qué no vienes a Venezuela en Semana Santa y nos vamos a Margarita? I can’t wait to see you", y en mi mundo todo era cursis pétalos de rosa y maripositas blancas, hasta que el 24 de marzo, Iñaki decidió que había sido una gran idea hacerme cruzar medio continente únicamente para decirme “creo que me estoy volviendo loco y ya no te quiero” o “creo que me estoy volviendo loco porque ya no te quiero” o “creo que me estoy volviendo loco porque te quiero”, da lo mismo.
- O sea, como… ¿¿¿me hiciste venir hasta acá para salirme con esta mamada???
- ¿Qué? ¿Querías que te lo dijera por teléfono Montserrat?
- NO MAMES IÑAKI!!!! ME HUBIERAS MANDADO UN E-MAIL!!!!
Corte a: su servidora en medio de la nada en Caracas, furiosa porque el guey por el que había ido a tan poco amigable lugar me había mandado a la chingada a los dos días de haber aterrizado, cuando me habían cerrado en la nariz la puerta del avión en México por llegar tarde y claro, el cabrón me obligó a subirme a otro avión y hacer una escala infame en Bogotá solo para decirme en.mi.cara que ya no me quería o algo por el estilo. ERA INCREÍBLE!!!! Digo, si hubiera estado en New York o en Londres o en Buenos Aires o ya de perdis en Mazatlán, pues uno se va a pajarear por la ciudad o a echarse en la playa para evadir el fracaso y no llorar sus penas, pero… ¿¿¿en Caracas???? En Caracas no hay nada!!!!! en semana santa ni los teléfonos funcionan!!! En Caracas lo único que se puede hacer es comer arepas, tomar whisky o pensar en lo estúpido que eres.
(Porque además, su Señoría, cabe destacar que Iñaki era experto en ser un ojete y los siguientes tres días que me tardé en conseguir en que Mexicana me diera un maldito boleto de regreso se dedicó a jugar con mi retorcida cabecita un estira y afloja de lo más vil)
Total que me regresé a lamerme las heridas y me pasé un año o dos o tres -porque no se crean, claro que hubo repeticiones de esta historia y el final siempre fue yo llorando como loca en la sala de espera de cualquier aeropuerto. Ahora me río y se las cuento a quien se deje porque son dignas de novela de Corín Tellado, ah pero como sufrí- paseando mi decepción amorosa. Y en esas estaba, cuando se me aparecieron los Manic en una tienda de discos:
Mmm… Track número 4- La Tristesse Durera
Track número 8- You Stole the Sun From my Heart
Track número 17- Suicide is Painless…
De aquí soy.
Y no eres fan hasta que te vuelves fan y te vuelves el más fan.
Los Manics tienen la mezcla perfecta entre el azotamiento y la armonía musical. O sea, sus letras no son azotadas a lo pendejo –como podría ser un grupo del tipo panda- No. Los Manics se azotan por las razones adecuadas, en la medida necesaria, le ponen música de la mejor y, además, le entran a las protestas políticas sin parecer Maná o Saul H. en su peor momento de Jaguares.
Los Manics no le deben nada a nadie.
Tu amor por si solo no me es suficiente.
Tengo que dejar de sonreír porque da la impresión equivocada. Te quiero siempre igual.
You stole the sun from my heart ha tomado un nuevo significado, simplemente porque es perfecta para musicalizar cualquier relación del tipo el lunes lo quieres, el martes te provoca envidia, el miércoles te vale madres, el jueves lo quieres matar, el viernes lo extrañas, el sábado recuerdas que lo odiabas. Todos tenemos una.
There’s no- no real truce with my fury, you don’t have to believe me.
I love you all the same.
But you stole the sun from my heart.
His whereabouts is unknown. Se desconoce su paradero.
¿Han tenido ganas de desaparecer? Yo si.
El 1 de febrero de 1995, Richey James Edwards, guitarrista de los Manic Street Preachers, desapareció de la faz de la tierra. Dice la nota que estoy leyendo que, antes de eso, Richey James fue visto en el hotel Bayswater Road, checando su salida a las 7 de la mañana. Según esto, 14 días después encontraron su coche abandonado en una gasolinera, cerca de un puente conocido por sus suicidas. Tal vez la teoría del suicidio es cierta, que puedes esperar de alguien que, para demostrar su sinceridad, se escribió a navajazos la frase “4 real” en el brazo a media entrevista con la NME. Aunque nadie lo ha vuelto a ver, los rumores de sus apariciones son tan fuertes que la banda le tiene guardada su parte proporcional de las regalías.
Paf! Y Richey James le aplicó la houdini a todo el Reino Unido.
Volvamos a los Manics. No voy a mentir, yo empecé a escuchar a los Manics por (i) morbosa y (ii) despechada. Para cuando me enteré de la historia del guitarrista desaparecido, los Manics ya tenían un disco de éxitos -Forever Delayed- y habían pasado 7 años desde 1995. Yo quería saber que tocaba esa banda por puro y burdo morbo!! bueno, y también porque salían en todas las revistas inglesas que se me atravesaban en el camino.
Lo segundo que descubrí de los Manics es que tenían un manifiesto –así como si fueran dadaístas o surrealistas o cualquier “ista” que hayas estudiado en la prepa- que decía a las de acá: Release one album that would outsell the Appetite for Destruction, tour the World, headline Wembley for three nights and then burn out. Yo tenía que escuchar a una banda tan pretenciosa como esa.
Pero fue hasta que llegó el 2002, el cual pasé azotándome en las paredes de tristeza, gorda, cansada, ojerosa, sin ilusiones y llorándole a quien se dejara cual Libertad Lamarque en Angelitos Negros, cuando finalmente me topé con los Manics. Me explico.
En ese entonces, yo estaba eufórica- pero muy eufórica-mente enamorada de un venezolano que responde al nombre de Iñaki. Un día Iñaki me dice “¿por qué no vienes a Venezuela en Semana Santa y nos vamos a Margarita? I can’t wait to see you", y en mi mundo todo era cursis pétalos de rosa y maripositas blancas, hasta que el 24 de marzo, Iñaki decidió que había sido una gran idea hacerme cruzar medio continente únicamente para decirme “creo que me estoy volviendo loco y ya no te quiero” o “creo que me estoy volviendo loco porque ya no te quiero” o “creo que me estoy volviendo loco porque te quiero”, da lo mismo.
- O sea, como… ¿¿¿me hiciste venir hasta acá para salirme con esta mamada???
- ¿Qué? ¿Querías que te lo dijera por teléfono Montserrat?
- NO MAMES IÑAKI!!!! ME HUBIERAS MANDADO UN E-MAIL!!!!
Corte a: su servidora en medio de la nada en Caracas, furiosa porque el guey por el que había ido a tan poco amigable lugar me había mandado a la chingada a los dos días de haber aterrizado, cuando me habían cerrado en la nariz la puerta del avión en México por llegar tarde y claro, el cabrón me obligó a subirme a otro avión y hacer una escala infame en Bogotá solo para decirme en.mi.cara que ya no me quería o algo por el estilo. ERA INCREÍBLE!!!! Digo, si hubiera estado en New York o en Londres o en Buenos Aires o ya de perdis en Mazatlán, pues uno se va a pajarear por la ciudad o a echarse en la playa para evadir el fracaso y no llorar sus penas, pero… ¿¿¿en Caracas???? En Caracas no hay nada!!!!! en semana santa ni los teléfonos funcionan!!! En Caracas lo único que se puede hacer es comer arepas, tomar whisky o pensar en lo estúpido que eres.
(Porque además, su Señoría, cabe destacar que Iñaki era experto en ser un ojete y los siguientes tres días que me tardé en conseguir en que Mexicana me diera un maldito boleto de regreso se dedicó a jugar con mi retorcida cabecita un estira y afloja de lo más vil)
Total que me regresé a lamerme las heridas y me pasé un año o dos o tres -porque no se crean, claro que hubo repeticiones de esta historia y el final siempre fue yo llorando como loca en la sala de espera de cualquier aeropuerto. Ahora me río y se las cuento a quien se deje porque son dignas de novela de Corín Tellado, ah pero como sufrí- paseando mi decepción amorosa. Y en esas estaba, cuando se me aparecieron los Manic en una tienda de discos:
Mmm… Track número 4- La Tristesse Durera
Track número 8- You Stole the Sun From my Heart
Track número 17- Suicide is Painless…
De aquí soy.
Y no eres fan hasta que te vuelves fan y te vuelves el más fan.
Los Manics tienen la mezcla perfecta entre el azotamiento y la armonía musical. O sea, sus letras no son azotadas a lo pendejo –como podría ser un grupo del tipo panda- No. Los Manics se azotan por las razones adecuadas, en la medida necesaria, le ponen música de la mejor y, además, le entran a las protestas políticas sin parecer Maná o Saul H. en su peor momento de Jaguares.
Los Manics no le deben nada a nadie.
Tu amor por si solo no me es suficiente.
Tengo que dejar de sonreír porque da la impresión equivocada. Te quiero siempre igual.
You stole the sun from my heart ha tomado un nuevo significado, simplemente porque es perfecta para musicalizar cualquier relación del tipo el lunes lo quieres, el martes te provoca envidia, el miércoles te vale madres, el jueves lo quieres matar, el viernes lo extrañas, el sábado recuerdas que lo odiabas. Todos tenemos una.
There’s no- no real truce with my fury, you don’t have to believe me.
I love you all the same.
But you stole the sun from my heart.
ya es viernes
y salí a las 9:37 de la noche de la puta oficina y me duelen partes del cuerpo que no sabía que existían.
Salí del peor humor posible, me siento como confitón, estuve 4 horas sin hacer NADA (que pedo con el gobierno donde no se hace nada) y me quedé a la mitad en el post que iba en este espacio. Además, tenía ganas de llorar maldita.sea.
Venía por Reforma, un chingo de tráfico. Mi mal humor aumentó cuando metí el cd que me encanta de los Chemical Brothers, para escuchar Let Forever Be y no servía. Iba a matar a alguien.
Todo desapareció cuando llegué a la casa y me dijeron que había venta nocturna en el FCE por el aniversario. Fui y me sentí como niña subiéndose por primera vez a una resbaladilla. Enloquecí jaja.
Voy a dormir abrazando a mi maravilloso libro de Andy Warhol, el de Giant. O al del aniversario de la agencia Magnum. O al de cuentos completos de Benedetti, o al 2666 de Bolaño, o al de Smoke and Blue in your eyes de Auster. Voy a abrazarlos a todos.
Que viva el consumismo compulsivo!
Salí del peor humor posible, me siento como confitón, estuve 4 horas sin hacer NADA (que pedo con el gobierno donde no se hace nada) y me quedé a la mitad en el post que iba en este espacio. Además, tenía ganas de llorar maldita.sea.
Venía por Reforma, un chingo de tráfico. Mi mal humor aumentó cuando metí el cd que me encanta de los Chemical Brothers, para escuchar Let Forever Be y no servía. Iba a matar a alguien.
Todo desapareció cuando llegué a la casa y me dijeron que había venta nocturna en el FCE por el aniversario. Fui y me sentí como niña subiéndose por primera vez a una resbaladilla. Enloquecí jaja.
Voy a dormir abrazando a mi maravilloso libro de Andy Warhol, el de Giant. O al del aniversario de la agencia Magnum. O al de cuentos completos de Benedetti, o al 2666 de Bolaño, o al de Smoke and Blue in your eyes de Auster. Voy a abrazarlos a todos.
Que viva el consumismo compulsivo!
miércoles, 27 de agosto de 2008
coraje
Soy una víctima de la publicidad...
Uff! Soy muy fan!
Sólo que no se de que soy más fan:
1. Si del chavito que está empezando a caminar.
2. Si de Jordan en el aire -qué manera de volar.
3. Si de la rola -como no serlo.
4. Si del guey agotado que sale al final -y que están cargando.
5. Si de Wayne Rooney festejando el gol -bueno, podría decir que también soy fan de Cristiano-no-fui-a-la-eurocopa pero eso ya se sabe.
6. Si de la gimnasta que se cae.
7. O del final.
En mi estado eufórico postejerciciocomercialdenike decidí que todos deberíamos deberíamos ver esta chulada todas las mañanas de todos los días. Tal vez el mundo sería distinto.
Por ejemplo, ayer estaba tan deprimida que me quería colgar de la regadera -estoy buscando formas nuevas de morir hipotéticamente- ni yo me aguantaba. Y es otra vez empezar a cuestionarte todo y a tener pesadillas con chicas que no conozco na mas por puro rencor acumulado y a no entender que pedo, y a querer bajarme en todas las estaciones del metrobus para agarrarlas a patadas... in.so.por.ta.ble.
Pero hoy, ahorita, viendo a López Dóriga dar más malas noticias, apareció el comercial y me lo recordó. Lo que necesitas ya está dentro de ti. Lo entendí, de nuevo.
Va a costar. Más.
But courage is all you need.
Uff! Soy muy fan!
Sólo que no se de que soy más fan:
1. Si del chavito que está empezando a caminar.
2. Si de Jordan en el aire -qué manera de volar.
3. Si de la rola -como no serlo.
4. Si del guey agotado que sale al final -y que están cargando.
5. Si de Wayne Rooney festejando el gol -bueno, podría decir que también soy fan de Cristiano-no-fui-a-la-eurocopa pero eso ya se sabe.
6. Si de la gimnasta que se cae.
7. O del final.
En mi estado eufórico postejerciciocomercialdenike decidí que todos deberíamos deberíamos ver esta chulada todas las mañanas de todos los días. Tal vez el mundo sería distinto.
Por ejemplo, ayer estaba tan deprimida que me quería colgar de la regadera -estoy buscando formas nuevas de morir hipotéticamente- ni yo me aguantaba. Y es otra vez empezar a cuestionarte todo y a tener pesadillas con chicas que no conozco na mas por puro rencor acumulado y a no entender que pedo, y a querer bajarme en todas las estaciones del metrobus para agarrarlas a patadas... in.so.por.ta.ble.
Pero hoy, ahorita, viendo a López Dóriga dar más malas noticias, apareció el comercial y me lo recordó. Lo que necesitas ya está dentro de ti. Lo entendí, de nuevo.
Va a costar. Más.
But courage is all you need.
jueves, 21 de agosto de 2008
claro que es guapo
y además increíble...
Dice la nota de El País, que el señor de la foto de abajo chocó contra una señora en Penabilli, Italia, aceptando haber sido el culpable de la colisión. Cuando la señora fue a recoger su coche al taller, le entregaron un modelo nuevo de su cochecito, con una tarjeta que decía “lo siento mucho, espero que me perdones.”
(yo que soy tan facilota, para perdonarlo me conformaba con una de sus sonrisas)
DIOS, ¿POR QUÉ NO ME CHOCA A MI?????
Dice la nota de El País, que el señor de la foto de abajo chocó contra una señora en Penabilli, Italia, aceptando haber sido el culpable de la colisión. Cuando la señora fue a recoger su coche al taller, le entregaron un modelo nuevo de su cochecito, con una tarjeta que decía “lo siento mucho, espero que me perdones.”
(yo que soy tan facilota, para perdonarlo me conformaba con una de sus sonrisas)
DIOS, ¿POR QUÉ NO ME CHOCA A MI?????
miércoles, 20 de agosto de 2008
el disco verde
Hace como dos viernes "secuestre" un coche. Bueno, no, la neta es que el dueño me lo dejó un jueves en la noche y tuvo a bien reaparecer para que recuperar su coche hasta las 8 de la noche siguiente. Cuando me subí y escuché -por cuarta vez- Selfish Jean, decidí que era suficiente y le quemé un disquito verde. Tenía mucho de no hacer un playlist que no significara nada, sólo por el gusto de que alguien escuche canciones bonitas.
After Hours (closet mix)- The Velvet Underground. Lástima que no la pude subir porque es increíble. Pinche Lou Reed es un genio.
Viva la vida- Coldplay. Ya, post anterior.
Old Flame- Arcade Fire
St. Petersburg- Supergrass Me gustan las canciones que empiezan con un piano.
Piazza, New York Catcher- Belle and Sebastian. Bla bla bla... next.
Trash- Suede. Aunque no lo crean, es una rola muy romántica.
Ride a white swan- T-Rex. Inolvidable Billy Elliot saltando en una cama. Mis primos y yo saltabamos en la cama de mis abuelos hasta que se caía el colchón y luego aplastabamos a la gorda en el hoyo que quedaba entre el colchón y la cama jaja.
Whistle for the choir- The Fratellis. Si, aja, no fue taaan desinteresada la quemada del disco.
Stuck in the middle with you- Stealers Wheel. Ya todo mundo lo sabe, Reservoir Dogs y Mr. Blonde bailando alrededor de una silla.
Babies- Pulp. Antes esta rola me hacía pensar en un famoso episodio en el que un guey que salió con mi hermana llegó y me dijo que la que le gustaba era yo. Ahora solo me hace pensar en lo que me gustaría decirle a la persona a la que le di el disco.
I melt with you- Modern English Me pone de buenas en las mañanas.
Time to pretend- MGMT. Cualquiera que a estas alturas no haya escuchado esta chulada de rola, vive en otro planeta.
Ceremony- New Order. Esta canción la asocio con Marie Antoinette, pero la realidad es que New Order tiene una capacidad asombrosa para cambiarme el día.
Made up love song #43- Guillemots (suspiros)
Dakota (Live 8 London version)- Stereophonics
You were right- Badly Drawn Boy. Amo la letra de esta canción, sobre todo la parte del sueño con la reina y Madonna, el otro día yo soñé que estaba viendo a los Arctic Monkeys y mi acompañante entraba en una trifulca con Alex Turner y se aventaban vasos. La noche en que Sinatra murió me puse una borrachera de antología, como si estuviera en Las Vegas.
Read my mind- The Killers. Bueno, soy tan predecible, aunque la neta es que esta rola ya tiene dueño.
Stumble and fall- Razorlight. Quien fuera Kirsten Drunk.
Teenage kicks- The Undertones Con lo chingón que es sentirse como adolescente alborotado lleno de nervios.
So why so sad- Manic Street Preachers. Los Manic merecen un post aparte. Busquen la rola, es buenisima.
Waterfall- Stone Roses Los Stone Roses, dicen los que saben, tenían una hermosa arrogancia que les permitió desaparecer justo cuando tenían en la mano las joyas de la Corona Inglesa y sacar un disco cuando les dio a gana. Mi favorita en estos momentos.
Paréntesis: En la tele están pasando el video de Dancing in the Street y que pedo con Mick Jagger con su camisa verde y sus baggies azul eléctrico con teni amarillo, brincando como epiléptico. A Bowie se le perdona todo, pero el señor Jagger se debería avergonzar de esas fachas, los brincos bien. Fin del paréntesis.
After Hours (closet mix)- The Velvet Underground. Lástima que no la pude subir porque es increíble. Pinche Lou Reed es un genio.
Viva la vida- Coldplay. Ya, post anterior.
Old Flame- Arcade Fire
St. Petersburg- Supergrass Me gustan las canciones que empiezan con un piano.
Piazza, New York Catcher- Belle and Sebastian. Bla bla bla... next.
Trash- Suede. Aunque no lo crean, es una rola muy romántica.
Ride a white swan- T-Rex. Inolvidable Billy Elliot saltando en una cama. Mis primos y yo saltabamos en la cama de mis abuelos hasta que se caía el colchón y luego aplastabamos a la gorda en el hoyo que quedaba entre el colchón y la cama jaja.
Whistle for the choir- The Fratellis. Si, aja, no fue taaan desinteresada la quemada del disco.
Stuck in the middle with you- Stealers Wheel. Ya todo mundo lo sabe, Reservoir Dogs y Mr. Blonde bailando alrededor de una silla.
Babies- Pulp. Antes esta rola me hacía pensar en un famoso episodio en el que un guey que salió con mi hermana llegó y me dijo que la que le gustaba era yo. Ahora solo me hace pensar en lo que me gustaría decirle a la persona a la que le di el disco.
I melt with you- Modern English Me pone de buenas en las mañanas.
Time to pretend- MGMT. Cualquiera que a estas alturas no haya escuchado esta chulada de rola, vive en otro planeta.
Ceremony- New Order. Esta canción la asocio con Marie Antoinette, pero la realidad es que New Order tiene una capacidad asombrosa para cambiarme el día.
Made up love song #43- Guillemots (suspiros)
Dakota (Live 8 London version)- Stereophonics
You were right- Badly Drawn Boy. Amo la letra de esta canción, sobre todo la parte del sueño con la reina y Madonna, el otro día yo soñé que estaba viendo a los Arctic Monkeys y mi acompañante entraba en una trifulca con Alex Turner y se aventaban vasos. La noche en que Sinatra murió me puse una borrachera de antología, como si estuviera en Las Vegas.
Read my mind- The Killers. Bueno, soy tan predecible, aunque la neta es que esta rola ya tiene dueño.
Stumble and fall- Razorlight. Quien fuera Kirsten Drunk.
Teenage kicks- The Undertones Con lo chingón que es sentirse como adolescente alborotado lleno de nervios.
So why so sad- Manic Street Preachers. Los Manic merecen un post aparte. Busquen la rola, es buenisima.
Waterfall- Stone Roses Los Stone Roses, dicen los que saben, tenían una hermosa arrogancia que les permitió desaparecer justo cuando tenían en la mano las joyas de la Corona Inglesa y sacar un disco cuando les dio a gana. Mi favorita en estos momentos.
Paréntesis: En la tele están pasando el video de Dancing in the Street y que pedo con Mick Jagger con su camisa verde y sus baggies azul eléctrico con teni amarillo, brincando como epiléptico. A Bowie se le perdona todo, pero el señor Jagger se debería avergonzar de esas fachas, los brincos bien. Fin del paréntesis.
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