back

Después de 22 días, regresé a México.

Regresar a México me cuesta mucho trabajo. Aunque ame mi trabajo y mi casa y mi terraza y mis sillas Acapulco, me sigue costando un huevo volver.

Eso es lo que pasa cuando no estás contenta viviendo en donde vives.

No llevaba ni una hora en México: me regañaron cabrón en la oficina, perdí mi tarjeta de ecobici, se descompuso mi tocadiscos, perdí mi chaleco negro de uniqlo, hice un super coraje.

Me caga.

Durante tres días fui la señora loca del tocadiscos descompuesto. No dormí. No desempaqué. Llegué a la oficina y me dio un shock cuando no vi a mi estrellita sentado en su escritorio -que ya no es su escritorio. Una puta regresión. Estar cerca no significa estar juntos. Héme aquí, domingo en la noche, esperando algo que nunca va a llegar tragando chocolates Ghirardelli como si no hubiera mañana. Volví al yoga y empecé a ir a terapia.

Shame on me.

Me compré varios viniles, claro, no lo puedo evitar y al final de mis viajes estoy llorando porque pesan un chingo y me preocupo porque en cualquier momento puedo dejarlos tirados en el baño del aeropuerto o en la tienda. Cuando llego a casa y los abro todo vale la pena:

El White Blood Cells de los White Stripes es una JOYA. Recuerdo perfectamente bien la primera vez que escuché ese disco, fue hace muchos muchos años, un sábado como a las 4 de la tarde, venía en el coche y había un programa en radioactivo en el que ponían discos completos, lo conducía Julito. Me enamoré inmediatamente de Hotel Yorba. Me hubiera gustado que el disco fuera rojo, o blanco, aunque negro está bien. Lo puedo escuchar mil veces. "Él no es lo mismo sin ella", me dijeron el otro día. Coincido. Jack es algo totalmente distinto sin Meg. Así nos pasa a muchos: no somos lo mismo sin determinada persona a nuestro lado. Que cagado.

Adentro del disco encontré esto. Me encantó:

Something's going to let us know that these are the good days to remember, after children take up our time and take our place. But pride and happiness ar always the same distance from our hands.

Dead leaves and the dirty ground when I know you're not around.

febrero

El mes no empezó tan bien. Mi sábado valió madre y mi paciencia no es tan infinita como pienso que es. Se que todo esto es una lección pero a veces no tengo ganas de tomarla. Me lo he imaginado tanto que cuando suceda no lo voy a creer. Tengo que echarme un hielo. Gobernarme. Volver a lo que estaba haciendo antes de la noche del 20 de diciembre y no perder el piso. Because I was doing well. Tengo que aplacarme. Total que terminé sola en el cine, función de las diez, American Hustle. Qué manera de escribir la de David O. Russell. Amo ir sola al cine. Como que me aclara las ideas. Extrañé muchísimo mi cine del barrio y mi camino de regreso a casa por la 300 South: el restaurante thai, la tintorería, las vietnamitas del manicure, el despacho de contadores, las tiendas de antigüedades, el tabernacle y sus pianos, la bodega abandonada, el car wash. Esa silenciosa y aburrida rutina que me salvó la vida.

Luego hoy el shock brutal y el fin de la maldición. Pumas gana en Ciudad Universitaria después de 11 meses y Phillip Seymour Hoffman aparece muerto en un departamento en Manhattan. 

Chale. 

23:47

Es miércoles y ya no puedo más con mi alma. Si tuviera un mínimo de certeza respecto de mi futuro, agarraba mis huesitos y me iba a alguna playa.

A hacer nada.

A leer.

A dormir.

A escuchar música.

A no pensar.

Jajaja. Que raro que mi futuro sea incierto.

Son las 23:47. Veo el reloj y recuerdo a Christopher from Nacogdoches, Texas, diciéndome "it's funny, your clock is set on military time" y yo contestándole "it's because the days run from midnight to midnight". Sin suéter a -10 grados. Cachetes rojos congelados. 

Those were great days.

No he asistido a ningún festejo navideño de esos que organiza la gente que tiene grupos de amigos. Tenía uno la semana pasada que se canceló. Tengo otro el sábado y será el único. De intercambios amistosos navideños ni hablamos. Ha sido curioso ver como tus amigos se juntan sin convocarte. Esta peculiar situación en la que la gente que era cercana a ti ya no se acuerda de que regresaste ni tu te acuerdas de que esa gente vive en el mismo lugar que tú. 

Ya pasaron varios meses y sigue siendo extraño.

El viernes fui a los Foo Fighters. Primera vez que llego sola a un concierto en México. Me encantó. Soy una facilota. Todo fue una grata sorpresa: saberme muchas más canciones de las que esperaba, estar sola, toparme a quien me topé, salirme una hora antes, socializar con desconocidos, pasarla muy bien.

Learning to walk again.

La madrugada trajo más sorpresas. Todas esas palabras que alguna vez sospechaste se dirían pero que, cuando tuviste esa sospecha, pensaste que eran producto de tu soledad y tu imaginación. Cuando te ríes al escucharlas de puro nervio. Cuando las digieres y quieres agarrar a patadas a la pared porque la vida se mueve de formas muy misteriosas y este no es su universo. Es como esa escena de Singles que le gustaba citar al Marciano...

Silver linings.

La pregunta sería: ¿qué hace uno con todo eso? ¿En dónde se lo mete?

febrero

Esta es una entrada que no quiere escribirse, van cuatro veces que la subo y se borra.

En fin. Ahí va otra vez.

El sábado, después de muchos años de estar intentándolo, por fin logré ver en vivo a La Habitación Roja. Fue un concierto chiquito, chiquito, muy íntimo. No tengo idea cuánta gente asistió pero estoy segura de que no eramos más de 600, la neta soy mala para calcular. Aparentemente, con la remodelación del Plaza, los conciertos suenan cabrón. Me dan mucha envidia todos los que pudieron presenciar a Blur mientras yo estaba en Salt Cold City. Como dijo Rulo el otro día, nunca pensamos que Blur y Morrissey fueran a tocar en nuestro barrio.

Volviendo a La Habitación Roja, fue un concierto chingón. Así lo imaginaba. Se que LHR es una banda completamente desconocida en México y que ni España son famosos pero me encantan. Desde que escuché Nunca Ganaremos el Mundial me volví fan. Me gusta su ruidero. Me gustan sus letras. Me traen grandes recuerdos. En vivo son mucho mejores que en estudio.

A medio concierto, la vida se encargó de abrirme los ojos y recordarme que ya estoy de vuelta. Putazo de bienvenida para que dejes de hacerte pato. Hace año y medio me fuí de México, entre otros motivos, para ponerle distancia a algo. Año y medio después, me di cuenta de que no sólo no le puse distancia sino que varios meses lo tuve conmigo, que no huí del todo. El domingo estaba describiendo el putazo como una tragedia, cumpliendo con mi terca necesidad de exhibir las cosas que me pasan desde mi perspectiva. ¿Es cierto entonces que la gente -incluyéndome- NO cambia? No, no es cierto. Me resbalé, la cagué, pero, definitivamente, no soy la misma persona que era hace año y medio. Lo que pasó no fue una tragedia, sólo fue la consecuencia de mis actos.

Hoy, con varios días de distancia, estoy convencida de que el putazo fue bueno. Tarde o temprano iba a pasar y mejor que fue temprano. Empiezo una nueva etapa de vida sin asuntos pendientes. Siguiendo la línea de mi entrada de ayer, no tengo nada más que agradecimiento y buenos recuerdos.

La canción que está posteada se llama Febrero. Yo nací en febrero. En febrero de este año se terminó algo que era muy importante para mi y no pude hacer nada al respecto. Obviamente, sonó Febrero y canté a todo pulmón. Como canté Cuando te hablen de mi, La Edad de Oro, El Eje del Mal, Agujeros Negros y Por ti. Entre más treintona me pongo, más lloro, predeciblemente lloré.

De Febrero me gusta mucho esta parte: El momento que pasa se escapa, no vuelve a pasarte. Y aunque hierva la sangre se abren caminos y a andar. Curaré ese dolor que me pone a morir cada vez que te vuelvo a vivir.
Si me dices adios en febrero, piénsalo dos veces.

afterlife

So far, mi canción favorita del Reflektor de Arcade Fire es Afterlife.

Afterlife, I think I saw what happen
It was just a glimpse of you, like looking through a window
Or a shallow sea
Could you see me?
And after all this time
It's like nothing else we used to know
After all the hangers-on are done hanging on to the dead lights
Of the afterglow
I've gotta know

When love is gone?
Where does it go?

Después de todo este tiempo, no le he aprendido ni madre a Jack Bauer.

lou

Hoy fui al Estadio Olímpico Universitario a ver como los Pumas siguen causando pena ajena. No llevaba ni diez minutos ahi cuando sonó mi teléfono:

"Guey, se murió Lou Reed. Lo acaban de decir en el radio".

Sweet Jane

Who Loves The Sun

Heroin

There she goes again

Venus in Furs

I'm sticking with you

I'll be your mirror

White Light/White Heat

Here she comes now

After Hours

What Goes On

Walk on the wild side

Perfect day

Sad Song

I found a reason

Cool it down

Rock &Roll

Stephanie Says

Caroline Says

Satellite of Love

Berlin

I'm Waiting For The Man

Pale Blue Eyes

Asi. Rapidito.

(Sometimes I feel so happy 
Sometimes I feel so sad
Sometimes I feel so happy
But mostly you just make me mad

Baby you just make me mad
Linger on your pale blue eyes)

Con mi primer sueldo, hace once años, compré Peel Slowly & See, una caja con cinco discos con todas las versiones remasterizadas de The Velvet Underground. En ese entonces, para mí, era un artículo de lujo. Ahora cuesta 46 dólares en amazon.  En marzo, cuando compré mi tocadiscos, el primer disco que compré fue The Velvet Underground & Nico. 

Me gusta mucho la música. Y me gustan mucho muchos cantantes y muchas bandas. El amor me ataca por épocas. La obsesión también. Supongo que así pasa con todo. Pero, también en todo, hay favoritos y constantes. Esos que representan un chingo de cosas, que te traen recuerdos, que te hacen revivir sentimientos. Canciones que, cuando las escuchas, logran que puedas repetir de memoria conversaciones enteras, recrear olores y sensaciones. Como si lo estuvieras viviendo otra vez.

Para nada soy la mayor fanática de Lou Reed, más bien soy muy entusiasta de The Velvet Underground, que al final es algo muy parecido, pero tampoco soy la número uno. Es que dos canciones compuestas e interpretadas por Lou Reed cambiaron mi vida. En momentos muy distintos. Cualquiera que haya leído este blog ya lo sabe. 

(Hey white boy, what you doin' uptown?)

Por esa razón, nunca lo olvidaré. 

Pensaba en esto mientras los Pumas fallaban cualquier cantidad de tiros posibles y perdían balón tras balón, jugando a nada. Ultimamente me pega mucho la fragilidad humana. My own middle age crisis.

Buen camino, Lou Reed.

rsl

El sábado pasado me invitaron al futbol. Real Salt Lake contra Chicago Fire.

Pruebas

 Hubiera estado padre que  el Cuau siguiera jugando ahí para verlo. O que me hubiera tocado Beckham con el Galaxy, pero cuando llegué aquí ya había venido el Galaxy. Tenía más de un año de no ir a un estadio a ver futbol. Me tocó sentarme en la cancha. No son los mejores lugares si lo que uno quiere es ver el partido pero la experiencia estuvo bien.

Los gringos son especialistas en hacer show. En todos y cada uno de los eventos deportivos que se celebran, así sea el tiro al arco amateur, se canta el himno y se le rinden honores a la bandera, pero no cantamos todos. No. Está el cantante encargado y nosotros solo vemos. El cantante a cargo siempre siempre sea avienta algún efecto vocal cabrón en el último verso (el conocido "for the land of the free and the home of the brave") y la gente siempre siempre se emociona y grita. Aman las interpretaciones  a la Mariah Carey. Yo sigo sin aprenderme el himno. 

Me puse mi playera/sudadera fosfo y me confundía con los recogebalones -todas niñas- que en inglés se llaman Ball Kid. Hay un jugador que me encanta, el número 5, Kyle Beckerman, midfield. Tiene unas rastas espantosas pero le vienen bien. La noche de la recepción de Independencia nos lo encontramos en el Bourbon House, lugar de mis éxitos, yo ni sabia quien era, me dijo "nice hair" y ni lo pelé. Duuuuh. Estuvo bien verlo tan cerca. 

Ahi está parado Beckerman pero obvio no se ve.

El estadio es muy chiquito aunque cuando uno pasa por la I-15 y lo ve parece enorme. Estaba casi lleno. La zona sur está reservada para las barras. Hay dos: la Barra Real, obvio con puro paisano, y the Salt Lake Finest, con puro mormón arrepentido. Tal vez haya una tercera, pero no estoy segura de que sea barra porque era la banda de una escuela, que estuvo tocando todo el partido, entonces no se si fue algo especial o si pasa seguido. Cuando entré vi una manta en la barra real que decía "la Mormonera" con la típica tipografía de manta de la Rebel o de la Monu, esas que dicen "Azcapotzalco" o "Iztapalapa Rebel". Humo, trompeta, gueyes cantando la de siempre, un jersey del América, uno de Argentina, uno de Pumas. La Mormonera. Sólo pudo ser obra de un mexicano. Yotesigoatodaspartesadondevascadadiatequieromasymasymas. Me sentí en casa.

Educada advertencia para los que se sientan en la portería sur

Toma muy obscura de la Barra Real y The Salt Lake Finest. Ahi se lee La Mormonera

Lo que más me gustó fue que, al inicio del partido, del segundo tiempo y cuando meten gol, todo el estadio canta uno de esos como cantos de batalla. No se bien como se llama. Como soy una facilota se me pone la piel chinita.

El número 6 dando la vuelta por el estadio para saludar a los fans

Fuimos ganando por diez minutos, luego nos empataron. Mi noche terminó en el departamento nuevo de un cuate del Consulado. Resulta que este vato encontró a su roomie en la lista de un periódico local y ahora vive en un loft en el centro de la ciudad. Hasta ahí todo iba bien pero valió madres cuando entré al lugar en cuestión y me di cuenta de que habían dos máquinas de rayo láser -una haciendo figuras en el techo, la otra proyectando en una pared-, unas luces casi neón azules intermitentes en la terraza, el dueño es un cuarentón de Los Angeles con rayitos en el pelo y actitud de adolescente y en algún momento de la noche alguién me puso un pañuelo con morfina, me jeteé, me treparon al DeLorean y aparecimos en 1991 en el Taizz de la Zona Rosa. Estaba impactada con la máquina de rayo láser. Pensé que era una broma pero no. Al parecer, ese departamento por las noches se convierte en antro de cuarentones-toma-shots. Estuve toda la noche esperando a que Joey Tribbiani saliera montado en su escultura-carro de perro blanco. 

Algunas pruebas.

Figura de rayo laser uno.

Figura de rayo láser dos

Proyección de rayo láser en la pared

23:39

Él me escribe y yo no le contesto.

No se bien qué pretendo obtener con eso.

23:24

Son las once y media de la noche en Aburridolandia y mi compañera de casa temporal y yo llevamos media hora viendo el unplugged de Kelly Clarkson...

SIIIIIIIIIINCE YOOOOUUUUUUUU BEEEEEEEEEEEEEN GOOOOOOOOOONE

Me cae bien Kelly Clarkson porque es gordita como yo y le vale madres. Ahora es cuando mis detractoras -siempre son viejas- dicen "claro, la gorda esa con la que estabas…" así, con desdén.

Vivan las gorditas.

Empezó agosto. Mañana cumplo un mes en el gabacho. Breve update de las once treinta y tres:

No tengo casa.
Me partí la madre en la bici y siento que el pie se me va a caer.
No puedo caminar.
Mañana toca My Morning Jacket y no puedo caminar.
Duermo en un sillón.
Todos los días recibo una lección de paciencia infinita.
No tengo que desayunar. Ni que comer.
No tengo amiguitos.
No tengo que cenar.
Mi pacencia se está terminando.

02:14

No importa cuantas veces le pida perdón.

Probablemente nunca te pasó. Estás ahí sentada, comiendo una sopa de jaiba cuando te das cuenta de que no volverá a ser igual. Camarón. Papa. Zanahoria. Jaiba. Nunca más. Dear Prudence en tu cabeza. Maybe I'm amazed.

Medio taco de cochinita. Quien sabe cuantos tequilas.

Una cucharada de arroz con leche. Lo querías romper. Le pegaste y le pegaste y le pegaste y le pegaste hasta que lo rompiste. Y cuando lo rompiste no supiste que hacer.

Bien pendeja.

Por eso no escribes. Porque escribiste tanto que ya no sabes como excusarte. O defenderte. O minimizar el daño. It's so broken.

¿Llenándote de trabajo?

Probablemente no.

¿Cambiándote de país?

Ojalá pudieras.

Escuchas esa canción e inmediatamente piensas en una tarde de mayo en la que llovía un chingo en el foro sol y él te daba un beso de esos memorables.

Ahora todo esta roto.

MCA

Hoy, a los 47 años de edad, falleció Adam Yauch, también conocido como MCA, fundador y uno de los tercios de los Beastie Boys. MCA llevaba tres años combatiendo el cáncer. Maldita enfermedad que no perdona.

Esta fue la primera canción que realmente me gustó de los Beastie Boys. El catalán y yo la escuchábamos mucho. Y movíamos las manos como si fueramos raperos.

Chale.

dormingo

Ahora resulta que llueve en enero. Weird.

Por fin regresé al Estadio Olímpico Universitario. Partido aburridísimo y yo pasándomela fatal. No pregunten por qué.

Luego fui a los toros. Corrida aburridísima y yo pasándomela no tan mal. Es que los toreros con sus trajes de luces y sus cuerpecitos pegados al toro como si fueran una tragedia esperando ocurrir hacen que hasta lo más aburrido sea interesante.

Luego la premiación de los SAG. Sofía Vergara no gana nada porque los premios se los dan a Betty White. Si, me cae bien pero ya chole con Betty White.

Ahora veo The Social Network por tercera vez mientras intento aprender a escribir en un iPhone. ¿Por qué no hacen un iPhone con teclado de blackberry?

Pienso en que me gusta mucho el guión de The Social Network y la escena de cuando están haciendo las pruebas para los pasantes de Facebook.

Luego pienso en que odio a todos los que son felices.

Soy una treintona muy encabronada a punto de cumplir treinta y tres años.

aerosmith

Disculpen mi ausencia.
Breves notas sobre el concierto de Aerosmith.

-  Llegar al Foro Sol fue más caótico de lo acostumbrado. No se porque a nadie en el gobierno  se le ha ocurrido tomar medidas especiales para cuando hay conciertos en la ciudad del tipo dejar la línea 9 del metro abierta una hora más. O poner sitios de taxi en los alrededores del Foro que no te la dejaran ir a la salida. Si supiéramos que existen opciones de salida en transporte público, más de la mitad de nosotros dejaríamos el coche en casa. Pero nel, seguimos yéndonos en metro y terminando el concierto estamos en medio de la nada porque no hay un camión o taxi y bueno, el metro ni hablar. Es un pinche caos.

- Qué diferencia echarse el concierto de Aerosmith en total sobriedad. Cómo si nunca los hubiera visto. Es que mis recuerdos de la visita de 2007 son muy pero MUY vagos. Creo que recuerdo más las horas posteriores al concierto que el concierto mismo. Recuerdo también haber estado eufórica y haberme divertido mucho. Ahora fue muy diferente.

- Bueno, seguro en no estar tan eufórica influyó que no vi ni madres del concierto. Estaba en uno de los pretenciosos lugares de dos mil varos, que neta me parecieron pésima idea de OCESA, no tanto por el precio sino por las sillas. Las sillas matan el concierto. No te puedes ni mover y si te toca un alto vale madres. O si tienes mi pésima suerte, que me tocó adelante un alto, gordo y que tuvo a bien grabar en su iPhone TODO el pinche concierto con los brazos bien arriba. En serio. Respeto -y por usar un verbo amable y mentir, porque la neta no los respeto- a la banda que graba los conciertos pero neta no mamen. Cómprense el DVD, el blu-ray, métanse a youtube, pero no pierdan su dinero cuidando que no se les mueva el encuadre del iPhone... y además con un ¡¡¡¡iPhone!!!!!. Cuando es un concierto maldigo la hora en la que los teléfonos dejaron de ser teléfonos. Por más que le eché indirectas al ñor (porque además tenía como 50 años) no hubo forma de que bajara sus bracitos. Conclusión: lo único que pude ver, y medio mal, fueron las pantallas.

- En mi muy particular opinión, correría al que escogió el setlist. Mejor dicho, el orden de las canciones no fue el mejor. A estas alturas del partido a nadie le interesan las canciones desconocidas de Aerosmith. Si uno va a un concierto en un foro de 60 mil personas se espera los grandes éxitos, y más en una banda de hard rock setentero/ochentero.

- ¿Por qué no cantan Crazy? ¿POR QUEEEEEEE????

- Amo a Steven Tyler y su look de mi Tía Jazmín. Puro glamour. Lástima que no puedo decir lo mismo del baterista... qué pedo con ese body de animal print en pants... Es el baterista de Aerosmith!!! no del grupo de la YMCA!

- Amo también a Joe Perry y su efecto ventilador. No hubo un momento en el concierto que Joe Perry no tuviera el pelo al aire. ¿Cómo le hace? ¿Tiene un asistente de ventilador? ("-¿qué trabajas con los de Aerosmith? -Si, soy el guey que le pone el ventilador a Joe Perry")... ¿es el efecto de la fuerza de sus guitarrazos? (y de paso escena de uno de esos videos piteros de los ochentas) ¿Es su glamour de rockstar cabrón?. Seguro cuando Joe Perry sale de su mansión en Los Ángeles o en Boston a pasear al perro en las fachas que usó el baterista para su presentación tiene el efecto ventilador. El efecto ventilador es increíble. ¿Quién no se siente guapísimo cuando se para frente a un ventilador? Cuando tengo la suerte de que eso suceda -casi siempre en una boda- inmediatamente me siento Cindy Crawford en video de George Michael, escucho en mi mente la canción esa del anuncio de Revlon de "shake your body, come on baby show me how to do this, you got to do this, shake your body for me" y quiero caminar por una pasarela.... El efecto ventilador Joe Perry (que se parece al efecto ventilador Slash) es distinto... tendría que estar acompañado de un air guitarreo, un desierto o cañón o risco de fondo y Alicia Silverstone.

- Demasiado solo musical. El solo de 10 minutos del baterista. El solo de 5 minutos del otro guitarrista. Obviamente, el solo de horas Perry. El solo de siglos del bajista antes de Dream On. Nada más falto el tecladista y ya. Demasiado.

- Para mi What it Takes fue el mejor momento. Ya ni me acordaba de que me gustaba tanto.

Aquí se las dejo. Ay dolor ya me volviste a dar.

random thoughts

Pienso en las cartas sin respuesta.
En los días sin horas.
En las horas de 120 minutos.
En los amores no correspondidos.
En los secretos no confesados
En las confesiones secretas.
En su horrible risa.
En su simplicidad abrumadora.
En todo lo que quieres tener y no puedes.
En los planes sin pies ni cabeza
En los pies sin planes.
En la cara que pondrías si una tarde me atreviera a decirte lo que quiero.
En las estrategias inconclusas.
En los balazos.
En las canciones conmovedoras.
En la magia interminable.

Aparte.

Creo que las historias más aburridas son aquellas en las que anticipas el final. Sin giros de tuerca. Sin sorpresas.

Aparte.

"Será que ya me cansé de intentarlo". No sabemos si es pregunta o afirmación.

rain

La neta es que toda la semana he tenido depresión post- fiesta, mi cabecita ociosa ha estado dando un millón de vueltas. Reaparición del Guapo. El saber que no tengo trabajo no me deja dormir.

Y también están todas esas letras que le quiero escribir y no me atrevo. O no quiero. O no sé como ordenar.

Así pasa: una tarde reparas en alguien en quien no reparabas y vale madres porque ya no te lo puedes sacar de la cabeza. Como con las bandas, que un día te vuelves fan y eres el más fan. No hay punto de retorno.

Hoy fue uno de esos días en los que no te quieres quitar las cobijas de encima. Failure. El primero de este primer mes de desempleo que realmente me cuesta. Muy difícil. Me agarro de las agujas de tejer como si fueran flotador. Luego el pinche clima que no ayuda.

If the rain comes they run and hide their heads. They might as well be dead.

Rain, rain, rain, I don't mind.

junio

Cancelen el mariachi.

Odio el mes de junio.

...

Retomo los puntos suspensivos porque no se me ocurren títulos. That can't be good.

De hecho, no tienen idea del trabajo que me está costando escribir esto. Hace una semana que volví de Los Ángeles no podía esperar para compartirles la reseña, los chistes, algunas fotos, la cantidad insana de comida que me empaqué (porque ningún viaje puede ser considerado un viaje si no se come como-dios-manda), los cientos de canciones que escuché y bailé, lo divertido que es manejar sin un GPS por una ciudad como Los Ángeles... pero estaba tan cansada que lo único que pude hacer durante tres días fue dormir.

Luego vino el episodio del domingo y valió madres. Y después regresé a la oficina y valió más madres.

Han sido tres días infernales. Bueno, hoy por lo menos ganó el Barcelona -y al Remal Madrid, lo cual siempre es motivo de dicha- y ayer el Manchester con pase del tequeremos-chicharito-tequeremos, pero hasta eso estuvo fatal porque por andar festejando el triunfo catalán, conocido personaje de este espacio que me arrimaba todo durante el concierto de Caifanes me aplicó una garrafal y na más logró aumentar mi pésimo humor, no se porque siempre me engancho con locos perfectos para las patanadas.

(Sólo para dejar constancia, simpatizo con el FC Barcelona desde que me enamoré locamente de Sergio, un diciembre de 1995, pero, si le fuera desde hoy por culpa del gol que metió Messi, mi fanatismo debería ser igual de válido que el de cualquiera).

La peor parte de esta semana infernal ha sido, sin duda, la oficina. El nuevo jefe debería ponerse a leer la Ley General de Población, que falta le hace, en vez de estar preocupándose por cosas tan pendejas como pasar lista a sus funcionarios "de confianza" y poner a todos en contra de todos. Nunca pensé que un guey de 31 años fuera a ser tan retrógrada y mamón. Lo que pasa por colocar en cargos importantes a personas sin experiencia.

O quien sabe, a lo mejor la peor parte es tener el ego destruido. Y no por lo que él haya escrito o piense de mis capacidades intelectuales. Fue justo eso, que haya sido él, alguien a quien yo admiraba tanto, quien lo haya escrito. Porque puede pensarlo, y de verdad creer firmemente que un DJ tiene más aptitudes que yo para escribir un tratado de derecho fiscal o redactar un amparo, pero que me lo hiciera saber fue rudeza totalmente innecesaria.

Dice Loreto -y la gente- que los que más te quieren son los que más te lastiman. Tal vez, pero eso no puede ser excusa para que alguien te aplaste como a mosquito jodiendo mientras duermes. Ha dolido cabrón.

Agradezco los grandiosos comentarios de ustedes, lectores. Aminoran el sentimiento.

Prometo hacer mi mejor esfuerzo.

pregunta

¿Por qué nadie me quitó el blackberry en la peda e impidió que posteara todas estas atrocidades???

Mañana seguro voy a estar muy arrepentida de mis tres días de fiesta.

merry crisis

Ayer escribía que los últimos meses se habían caracterizado por una calma abrumadora.

La vida suele comportarse de forma misteriosa. Hay veces en las que basta que invoques tus peores épocas para que la calma abrumadora desaparezca.

Eso me pasó ayer. Escribo esa entrada, le doy un poco de aire a los recuerdos que encerré junto con la puerta de ese taxi y ahi estoy de nuevo: emputándome por noticias de las que no me debería enterar.

En la mañana, mientras me bañaba, pensaba en qué es lo que más me molesta de mi pasado contigo. Concluí que lo que más me emputa es saber que, de una u otra forma, me convirtió en una persona que no reconozco y que -definitivamente- no merezco ser.

Seguro a más de uno le ha sucedido esto.

Pero bueno. Pare de sufrir. Hoy es navidad, en una semana se acaba el año y es una gran oportunidad de cerrar para siempre todo esto -así tenga que borrar a la mitad de mi facebook- y reencontrarme con mi antiguo yo. Eventualmente lograré perdonar.

La calma volverá.

Les deseo lo mejor de lo mejor. Merry christmas y merry crisis.

bom-ba

Artur me llevó a Mérida, a la boda de mi jefe. La boda equis, todo mundo emparejado y los pocos desemparejados se emparejaron entre ellos y nos dejaron a Artur y a mi chiflando en la loma. Cómo sea, tengo tanto tiempo sin practicar ese bonito deporte conocido como "ligar" (Paréntesis: supongo que ahora "ligar" tiene otro nombre, mismo que desconozco, por lo que me quedaré con mi término noventero de YordiRosado/BurroVanRankin...

"- ¿Qué tal las babes que te ligaste anoche en el Atrium, burro?
- No sabes que buen pex Yordi, ligues de la mejor calidad, con unas bubis que son la base...
- Quihubole, es que eres un gran ligador... ¿y traían pantis?"

Fin del paréntesis) que seguro ya no se cómo hacerlo. Bueno, tampoco es que antes haya sido una maestra del arte de ligar, según Artur, era como una ventosa que a la primera se le dejaba ir a los besos a la víctima en cuestión.

El caso es que ninguno de los dos ligó nada y las bodas ya no están siendo buen territorio para hacer "amistades". Eso sí, la alta sociedad meridana (que tal el gentilicio de los yucatequitos, a qué nadie se lo sabía, yo tampoco me lo sabía pero lo vi en un letrero en el Paseo Montejo) empedando con shots de chamoyada de un sospechoso color rojo radioactivo hasta altísimas horas de la madrugada, tornaboda con sopa de lima y torta de cochinita y comida con platillos rimbombantes en la onda shot de espárragos empanizados con salsa término medio de horchata marinada. Y te dan ahi dos viles esparraguitos en un caballito con una cosa blanca asquerosa

Vivan las bodas.

Mérida podría caer en la bonita etiqueta de "ciudades raras" que tiene este humilde espacio. Sería pertinente aclarar, que la etíqueta no es despectiva, por contrario, yo no creo que lo raro sea pariente de lo feo. Lo raro es solamente eso: raro. Y cuando uno llega a Mérida y escucha el acento de los meridanos, es imposible no catalogarla como un lugar raro, lleno de magía y GRAN comida.

Highlights:

- Los taxistas siguen siendo la mejor fuente para comer como rey. El señor Emilio no sólo nos llevó a Chichen Itzá, también nos llevó a la Auténtica Caridad del Cobre. Los mejores panuchos de Relleno Negro que he comido en mi vida. Buenísimo, bonito y MUY barato.
- Chichen Itzá es un lugar de esos que te dejan sin habla. Recordé todo el tiempo la frase de Don Pedro Ferriz (Pedro Ferriz papá, al otro sólo lo ubico gritando sin piedad a las 5 de la mañana un viernes "MOOOOOOOOOCHEEEEEENSEEEEEE, LUCEERITOOOOO DILEEEEES QUE SE MOOOOOCHEEEEEEN"): "Un mundo nos viliga". Nel. Un mundo no nos vigila, nos vigilan los mayas. Estoy -ahora sí- convencida de que los mayas son extraterrestres y que Indiana Jones siempre tuvo razón.
- Amo como hablan los yucatecos, no me puedo controlar.
- En la Chaya Maya comí una sopa de lima insuperable. Recomiendo también el Queso Relleno.
- Tengan cuidado con la revancha de Kukulcan. El chile habanero continua siendo muy peligroso, por más salsas que sean a la hora de los chiles.
- en el avión de regreso venía la mismísima Miss Universo, Lupita Jones, sentada en clase turista y en la fila treinta y tantos. La neta es que es guapa pero no es taaaan guapa. Ultimamente he desperdiciado mis oportunidades de paparazzi

Creo que hay un nuevo contendiente para el "maratón-camarón": el "maratón-panucho".

Conclusión de nuestra visita a la Hermana República de Yucatán: MARÉ DE SUFRIR (copyright de AMN)

Aparte.

Hace unos minutos no tenía nada de inspiración. De hecho, esa fue la razón para romper con mi escasa disciplina de subir entradas todos los días. No podía escribir.

Mientras leía la última entrada este blog, me quedé pensando en los fantasmas. Al parecer, los fantasmas se están haciendo los díficiles con algunos para eso de las despedidas. Dicen los que saben que los fantasmas son los espíritus de los que ya están muertos pero que, por una u otra razón, andan vagando en el mundo de los vivos porque tienen algo inconcluso.

Bullshit. Debería ser de otro modo: si el fantasma ya está muerto es -justo- porque no queda nada que concluir. El fantasma debería ser un recuerdo, no una carga. En mi caso, afortunadamente, estoy a punto de poder decir que me he despedido de mi más recurrente fantasma.

Aparte.

¿QUE PINCHE PEDO CON LOS PUMAS Y SU PÉSIMO PORTERO???????

Lo sé, con el segundo golazo del Cruz Azul ni cómo defenderse... pero ¿el primero? ¿EL PRIMERO? Neta alguien tiene que entrar en razón y "jubilar" a Sergio Bernal. Y a Dante López y a Palencia y a Leandro. No puedo entender que no exista un guey en el Distrito Federal capaz de meter goles y al que Pumas pueda contratar.

Eso no es equipo, es un desastre ambulante. Estoy furiosa.

Aparte.

Ya quiero ver Harry Potter pero hoy toca -finalmente- Back to the Future. Lo malo es que mi chiste de "está tan chavita que seguro no vio Back to The Future en el cine" va a dejar de tener sentido.

Ahi se ven.