madrugada

"Mientras lo escuchaba hablar, veía como los moscos invadían el cuarto y como el humo de sus cigarros se me metía en los pulmones y me iba destrozando lo poco que quedaba de salud en mi organismo, haciéndome mierda. Él seguía hablando, pronunciando todos esos nombres que me cagan, que detesto, que me han quitado todo lo que quería o quise. No me importaba. Me podría haber muerto en ese justo momento de un ataque asmático y no me hubiera importado. Hubiera sido como protagonizar una canción -LA canción- de los Smiths:

To die by your side is such a heavenly way to die."

PTM

Hasta hace un año Portugal, The Man me daba lo mismo. Casi puedo jurar que estuvieron dos veces en Coachella y ni los pelé.

Hace una hora terminó su concierto en el Plaza. Como dice Rulo, las cosas increíbles que nos trae nuestro barrio.

Papelitos de felicidad:

Pensé que cuando viera por primera vez en vivo a Portugal, The Man, sería con A. Estaba segura de eso. No era concebible estar en uno de sus conciertos sin él porque todas y cada una de sus canciones me lo recuerdan. Los primeros acordes de All Your Light, el snippet de Everything You See con Don't Look Back in Anger, Modern Jesus, Creep in a T-Shirt, The Sun, So American, obviamente Sea of Air. Las doscientas veces que los escuché sentada en su oficina. Era lo lógico.

Me equivoqué.

Así se lo hice saber vía el maldito whatsapp. "No le busques más", me respondió. Whatever that means.

Supongo que cuando cierras un ciclo tienes que cerrar todo lo que está a su alrededor. Igual y es como esa canción de Radiohead, no porque lo sientas significa que existe.

Mientras sonaba Hey Jude -porque claro que también hubo snippet de Hey Jude después de Sleep Forever- pensaba en que no merezco esta vida y/o en que esta vida no me merece. También pensaba en que hace mucho tiempo que no estaba tan aterrada.

Estoy aterrada.

I don't know what I know but I know where is at just because I lost it doesn't mean I want it back.

No le busques más.

pasto

Estuve buscando esta canción sin éxito en spotify. Me trae recuerdos increíbles. Los sentimientos que persisten no importa cuantos años hayan pasado. Todo esto lo escribo mientras veo LA chick flick, Endless Love.

Ah, la profundidad y la cursilería.


Ojalá que el asfalto se haga pasto. Ojalá que algún día no te extrañe tanto.

día 10

Día 10 en Estados Unidos.

Para que digo que no si me podría quedar aquí toda la vida. Me he divertido mucho. He convivido con gente de países con las que nunca había convivido. Los dos banglas son increíbles, el de Filipinas también. He escuchado la palabra Innovation como tres mil veces en 14 días. Me he reído como loca. He comido pura comida fría y de box lunch. He visto a Jimmy Fallon y lo amo. I have attended a lot of presentations and lectures. Hablo en spanglish. Or English. Or Spanish. Hoy fue un día terrible. Agotador. Llegué a Greenley, pueblo de 9 mil personas y conocí a Joseph. Bueno, Joe. Nos llevó a mi amiga colombiana y a mi por unos drinks a Fort Collins, tugurio como los que me gustan. Él pidió vodka, yo gin. Me llegó un mail que no esperaba. Me han llegado, desde hace una semana, mensajes que no esperaba.  Joe es guero, de ojos azules, 1.85 aprox, canadiense, 40 años, Ph.D. en Finanzas y da clases en the University of Northern Colorado. Spanglish. Who cares. He's into Iron Maiden and Funk, whatever that means. He smokes. He has travelled around the whole word, I feel envy. I love him. I'm so glad I met him.

Estoy agotada.

05.12.14

Then again: Happiness is a fucking warm gun.
Not a warm coffee 

realeza

Estoy sospechosamente feliz y cansada. Supongo que es porque la próxima semana me voy a Londres. Tan bonito mi trabajo que me ha llevado a mis ciudades favoritas este año.

Anoche pensaba en lo dificil que es evitar hacerse preguntas. Y más hacerse preguntas que no te puedes responder por más que intentes. Porque si uno se pregunta cuál es la composición química del MDMA basta con ir a wikipediamylove (o a google), escribir y encontrar que su composición es 3,4-metilendioximetanfetamina y su fórmula es  C₁₁H₁₅NO₂. Pero esas otras preguntas son las que te vuelvel loco. Piensas y piensas y piensas y lo único que vas a lograr es no dormir. Si a eso le sumamos ochenta problemas laborales (ya estoy convencida de que mi trabajo es muy bonito pero consiste en vivir resolviendo emergencias urgentes y casos imposibles más urgentes) pues estás jodido.

El próximo lunes viene el Príncipe Carlos de Gales a México y -para variar- estoy metida en el show de la organización. Hoy fue la visita de avanzada con los encargados de protocolo y conocí al amor de mi vida. Él no lo sabe, pero es el amor de mi vida. Obviamente es británico. Más británico que Leicester Square y la Reina.

Life is very good.

Dios salve a la reina.

aire

Acabo de leer un tuit que dice:

"The right music is the one that makes you forget everything and remember everything"


Estoy convencida de que aquí a diez años, cuando escuche a Portugal, The Man, me pasará exactamente eso. Sonrisas, comida, lluvia de verano, futbol y centro histórico. Sobre todo con esta canción.

...

Relaciones que nacen -y se morirán- siendo asimétricas.

fiesta interminable

Después de mucho buscar, encontré -más bien, me mostraron- una canción que resume todos esos increíbles/horribles años de mi vida.

Es una canción hermosa y no he parado de escucharla. Además, el peinado envaselinado de Alex Turner es una joya.

Drunken monologues, confused because it's not like I'm falling in love, I just want you to do me no good and you look like you could.

septiembre

Supongo que todavía hay gente que lee mi blog.
A todos ellos les tengo que ofrecer una disculpa. Nuevamente.
Mi vida se ha reducido a trabajar sin parar. Uno que otro viaje en el inter, todos de chamba, excepto por mi paso en Nueva York, del que regresé tan cansada -y con tanto trabajo- que no pude escribir nada al respecto.
No se si esto sea bueno o malo.
Habría que detenerse y hacer un pequeño resumen.
También aceptar los hechos.
Asumir las consecuencias.
El spotify pone Dancing in the Dark de Bruce Springsteen.
This gun is for hiring, even though I am dancing in the dark.
Lo dije en algún momento de este año. Supongo que todo lo que pasó por causa de una lectura desafortunada de este blog terminó por afectarme y ya no quise escribir. Nada.
A lo mejor es que pienso que si lo escribo se va a materializar y entonces ya no voy a tener pretexto para no hacerme pendeja con mis sentimientos y con el desastre que estoy viviendo.
No-lo-se.

El resumen.

Anoche llegué a un punto en el que el trabajo me rebasó. Tenía cólico, dolor de panza, de cabeza. La traición que te pueden llegar a aplicar un bonche de hormonas es impredecible. Lo único que quería era ponerme a llorar. Desde enero estoy así. Tal vez desde octubre. Y ya casi es octubre otra vez. Estoy en ese punto en el que hay días que no se si es lunes o jueves, en que ya no tengo horario ni de comida ni de entrada ni de salida y voy a tantas reuniones que ya perdí la cuenta de las que llevo. Si le echara ganas, podría vivir alimentandome de galletas mariam, canapés, vino y café. Que no se me malinterprete. Me gusta mucho lo que hago y lo que estoy haciendo. Regreso al pasado: si el 25 de abril de 2012 me hubieran dicho que hoy tendría este trabajo me habría muerto de risa. Carcajadas de esas que te hacen retorcerte de risa. Nunca lo hubiera creido. Pero aquí estoy. Y justo hoy, a punto de cumplir un año, me siento como si estuviera totalmente sola y no hubiera salida. A lo mejor todo es producto de mi conocida resistencia a la permanencia. Mi incapacidad para durar más de un año en un trabajo. Mi negativa a tener relaciones duraderas y estables en lo que sea que haya que que estabilizarse.

La permanencia.

La primera vez que lo vi fue el 9 de abril, un día antes de que empezara la Visita de Estado que hizo Francois Hollande, el Presidente de Francia. Me hubiera encantado no verlo. Como en canción de Juanga-patrimoniodelahumanidad: yo vivía muy bien hasta que lo conocí. Llegó a pedir una carpeta para el jefe que yo estaba intentando armar con poco éxito. Me hubiera encantado no estar ahí sentada con veinte hojas mal perforadas en la mano para no darme cuenta de que tiene los ojos de un color verde muy raro. Yo con mal humor y él a nada de tronarme los dedos...

Me jodí.

La segunda vez que lo vi fue un mes después. Un día inhábil que obviamente para nosotros fue hábil. Inmediatamente me di cuenta de que era una de esas personas buenazas para pretender que está dominando la situación. También me volví a dar cuenta del color extraño de sus ojos. Yo que siempre he sido una coleccionista de ojos y miradas y me mandan a este especimen de ojos verdaderamente hermosos y que literal me atraviesa cada vez que me ve. Las pocas palabras que logré articular con coherencia sólo sirvieron para meter la pata de una manera descomunal. No importó mucho que digamos. Luego, la pregunta fatal:

"- ¿Puedo saber cuántos años tienes?
- Si. Treinta y cinco."

No me acuerdo cuándo fue la última vez que me arrepentí a este grado de no haber mentido.

Podría escribir miles de letras. Miles. Narrar lo extraño que es todo lo que ha pasado. Intentar definir cómo no entiendo, cómo no se si está sucediendo algo ni cómo llegamos hasta aquí en tan poco tiempo. Como no me explico en qué momento alguien que no conoces se convierte en indispensable. Podría escribir que ha sido un desfile de comida deliciosa, ginebras, canciones conocidas y desconocidas, autofotos, miradas inolvidables, sonrisas imposibles, recuento de goles de cualquier liga, tormentas y un chingo de trabajo pero describirlo con el detalle que me caracteriza sólo va a provocar eso: que sienta que lo estoy materializando, que lo lea y piense que es real.

Portugal. The Man.

El problema, justo, es que no es real. No puede ser real.

Me jodí y -lo peor- es que tengo muy bien ubicado el momento exacto en el que me jodí. No fue cuando lo vi por primera vez, ni cuando me aplicó la de "tengo una atracción muy extraña hacia ti" ni cuando no tuve que explicarle que significan mis tatuajes de las piernas. No. El momento en el que me jodí fue una noche aquí en la oficina. No se ni que hora era, tal vez las 12 de la noche. Estábamos hasta la madre de chamba y de chambear sentados enfrente de una computadora. Me moría de hambre. Me recargué en su hombro, cerré los ojos, puso Il Mondo y empezó a cantar en italiano. Dejé que pasaran los dos minutos y treinta y siete segundos que dura la canción y me paré. Se sintió increíblemente bien pero, lo único que pensé mientras lo escuchaba cantar es  que el tiempo, otra vez como en rola de Juanga (porque aparentemente, mi vida cada vez se identifica más con el catálogo musical de Juanga) es una mamada y nunca perdona y que a mi destino le fascina hacerme mierda Fue como cuando vienes en la bicicleta y ves en perfecta camára lenta como  un ciclista en sentido contrario hecho la chingada -igual que tu- te va a chocar, te vas a caer y te vas a partir la madre.

La injusticia temporal.

This guy has decided to quit his job and go to New York City.
This cowbow is running from himself.

La mayoría de las veces es como esa escena de Singles cuando Steve le va a dar un beso a Janet y le dice "in an alternate universe, you and I would have made a scorching couple. In this one? Friends" (se lo contaría de no ser porque seguro no ha visto esa película, está cabrón que sepas de la existencia de una película que salió cuando tenías dos años).

Tengo que asumir las consecuencias y aceptar los hechos. Recordar, como Janet, que siempre he sido muy buena para romper mis relaciones y nunca mirar hacia atrás. Recordar la dignidad que hay en estar solo.

domingo

Nada de nada.

Ya se me había olvidado lo difícil que es hacer caso omiso de algunas cosas y seguir viviendo como si nada hubiera pasado

Definitivamente, en vez de andar intentando ser como Jack Bauer, debería tratar de ser Carrie en Four Weddings and a Funeral. Master Class de hijoputez con el sexo opuesto.

guapote

Aquí siempre habrá lugar...

9:21

El lunes en la mañana, mientras me amontonaba en una escalera eléctrica del metro Chabacano, el ipod me recetó Bling (Confession of a King) de los Killers.

So I ran with the devil
Left a trail of excuses...

Me piqué y puse Sam's Town. Generalmente no escucho música durante mis trayectos en el metro, sólo cuando se me olvida el libro malísimo que estoy leyendo (una conductora de televisión alemana y mamerta que se muere y reencarna en hormiga... no me está gustando).

Chale que me pasé persiguiendo a los Killers por todo Estados Unidos y no los pude ver.

Los Killers empezaron siendo la banda favorita de la hipsteriza, recuerdo que hasta cierto exlocutor los ponía en su dj set. Luego salió Human, alguien los programó en Alfa y se convirtieron en los despreciados de la hipsteriza disque conocedora. 

Yo soy una treintona y me siguen gustando mucho.

Aparece For Reasons Unknown. Cuando escucho esa rola en lo primero que pienso es en cierta persona reclamándome "no me mientas, cada vez que escuchas For Reasons Unknown piensas en tu ida a Acapulco con Pachequito".  Yeah right.

La neta es que no, cuando escucho esa canción -y otras de los Killers- lo único que me viene a la mente es él. Me pasa con muchas, menos con Read My Mind. Read My Mind es la noche del 23 de abril de 2013, U.S. Interstate 80, 94 horas recorridas. Nina. Cansacio infinita. Alegría infinita. Está chingón y es conveniente: the good old days, the honest man, the restless heart, the promised land, Brandon Flowers es mormón y yo necesitaba asignarle un nuevo recuerdo a esa bonita canción.

Por si estaban interesados.

23:03

La espera continua. Odio esperar. Ha sido toda una lección de paciencia.

No me gusta esperar pero igual te espero. No se en qué momento me cayó tan gordo Calamaro que lo dejé de escuchar. Bueno, el 31 de diciembre puse el Palabras Más, Palabras Menos de Los Rodríguez y me acordé de que me encantaba. Lo canté con mucho gusto.

Decía que no me gusta esperar. No. Me rechoca pero debo reconocer que esto, además de lección, ha sido un reto: no clavarse, no enojarse, decir con toda claridad lo que uno quiere, alegrarse en serio cuando su nombre aparece en la pantalla, reírse, no tener expectativas. Me lo he estado imaginando tanto que cuando lo vea no se cómo voy reaccionar. Ojalá no terminé encerrada en un baño, como aquella noche en Miami en la que estaba tan nerviosa de estar en casa de Iñaki que me dio un ataque de pánico y no podía salir. Super sexy yo. 

Pero bueno, lo sabré hasta que suceda. Ya veremos si le aprendí algo a los gringos.

En otras cosas, hoy, después de once años de trabajar, logré llegar a donde quería. Todavía no me cae el veinte. Lo más chingón es que nadie me lo regaló, me lo gané por mérito propio. 

Me queda claro que todo lo que ha sucedido fue para llegar hasta este punto. Como dijo el guapote de Matthew McConalachingada ayer que recibió su Golden Globe  "I'm so glad it got passed on so many times because if it didn't get passed on it wouldn't have come to me."

Háblale al mariachi.
 

Por cierto, ya me urge ver Dallas Buyers Club. Esa, American Hustle y The Wolf of Wall Street las he estado esperando desde hace seis o siete meses. Al Lobo lo vi ayer. Habrá que escribir de eso después. 

escalera

¿Se han fijado en que siempre hay gente sentada conviviendo en las escaleras del Ángel de la Independencia?

Casi a todas horas, ahí nomas, sentados viendo los coches pasar, echándose un cigarrito, sacando fotos, pajareando.

Uno puede estar ahí horas.

Me gusta cómo hablan los ticos. Si, los de Costa Rica. Su acento no me prende tanto como el venezolano o el argentino pero me encanta que te hablen de usted. 

"¿Usted va a venir?"

Pura vida, mae.

rojo

Ciudad de Panamá. Septiembre de 2001. No era buena idea subirme a un avión cinco días después del 9/11 pero no tenía mucha opción. A rezar todo el vuelo que para eso estudiaste en escuela de monjas.

Pasé migración, recogí mi maleta, salí, encontré a Lupe, mi amiga, -"pasamos a la casa a que dejes tus cosas, te cambies y te peines, aunque con este clima no creo que puedas peinarte mucho que digamos, que tenemos un evento y ya vamos tarde"- me dijo a toda velocidad. Efectivamente, no pude hacer nada por mi pelo, el calor era insoportable.

Ya era de noche. Ni me acuerdo del trayecto, sólo me acuerdo que había mucho tráfico, me moría de calor, los vidrios del coche estaban empañados y llegamos a una de esas bases militares como los de San Diego. Se ve que pertenecía al ejército de Estados Unidos. Qué extraña locación para organizar la fiesta de bienvenida de un congreso atiborrado de estudiantes de Derecho veinteañeros. "Seguro esta vaina ya está terminando y no hay donde estacionarse", se quejó Lupe. El parabrisas estaba empañadísimo. De repente se frenó el coche "ay estos pendejos que caminan sin fijarse y yo que no veo un coño... ¿ves al de lentes que casi mato? no se cómo aguanta estar con traje a 40 grados ¿y sabes qué es lo peor? que ni siquiera se le arruga, parece recién salido de la tintorería... ".

Esa fue la primera vez que lo vi.

Valió madres. Lupe hablaba y hablaba. Yo como si me estuviera hablando la maestra de Charlie Brown. No lo podía dejar de ver.

Killer eyes. My killer eyes.

Ha sido así desde entonces.

El lunes me encontré un disco viejísimo que justo él me regaló, hace más de diez años. Es una selección rarísima: los Dandy Warhols, Sting, Billy Joel, Bonnie Tyler, Counting Crows, Juice Newton y esta canción:




Cuando lo conocí me dijo que estaba obsesionado con una película que se llama Streets of Fire. Yo, por hacerme la cool, obviamente le dije que también me encantaba cuando nunca la he visto. Por eso no me sorprendió cuando un tiempo después, en una mañana de tráfico infernal en la Cota Mil, cantábamos a gritos Total Eclipse of the Heart.

Total que toda la semana he estado escuchando sin parar la canción. Me encanta la parte de "Let the revels begin, let the fire be started, we're dancing for the restless and the broken-hearted". Creo que tengo algo con las canciones ochenteras en la onda Meat Loaf. Creo que es lo mismo que tengo con Soderbergh y sus películas. He visto cuatro veces Behind The Candelabra, bueno, a lo mejor es porque sale Matt Damon y Matt Damon me lo recuerda muchísimo. O solo es que me gusta el ritmo suavecito de Soderbergh. Who knows. Ya me desvié.

Hoy, casualmente, es su cumpleaños. Si fuera congruente tendría que confesar que es el amor de mi vida. Que es muy probable que no encuentre otro igual. Era la edad y los kilómetros y la intensidad. La certeza de que están hechos el uno para el otro. Hubo un tiempo en el que me pasé maldiciendo sin parar esa noche en Panamá. Esa noche y esa semana y los cinco minutos que pasaron entre que se despidió de mi, se salió del Benningan's y decidió regresar corriendo a plantarme un beso de los que resucitan a muertos y las idas a Caracas y su capacidad para decir justo lo que estoy esperando escuchar y escribir justo lo que necesito leer. Su habilidad para quitarme la respiración. Hoy, con esta perspectiva peculiar que te da la distancia y el transcurso de los años, lo único que siento es agradecimiento porque existió -y existe- alguien que me hizo reír y sonreír tanto y que le dio a una palabra tan simple como rojo un significado descomunal.

Puro agradecimiento de que tengo una historia tan chingona como esta.

Tonight is what it means to be young.
Before you know it it's gone.

zombies

El viernes vi World War Z. La filmación se atrasó años por problemas varios, y por fin lograron estrenarla. La neta es que no sabía bien de que iba -bueno, no es que sea difícil saber que se trata de una guerra de zombies- y me encantó.

La mejor parte fue cuando llegué al cine y, muy salsa con mi inglés, le dije al chavito de la taquilla:

- Two for wroouurr wuaarr ziii...

- .... Excuse me?

- Sorry, two for wruoordr wruaar zi

- I'm sorry Ma'am, I don't get you...

- Two for the one with the zombies and Brad Pitt!

Señoras que no pueden pronunciar World War Z.

(Hace rato, intenté decir de corrido World War Z War Z One y no-pu-de! Estaba leyendo la novela en voz alta y nel. No me sale. Es como un trabalenguas)

Me pasé toda la película angustiadísima mordiéndome los dedos. Compré algo para cenar y ni me lo pude comer de lo nerviosa que estuve. Hasta grité. Pero fue de esas angustias chingonas, no como la angustia horrible tipo Dancer in The Dark-aquehoradejadesufrirBjorkpordiosparenlamasacre. Me gustó mucho mucho.

Creo que no haber leído la novela contribuye muchísimo a mi poca objetividad en la reseña porque no puedo compararlas. Uno de mis especialistas en zombies de cabecera dice que les valió pito la novela pero que le gustó. La película está bien hecha, tiene unos detalles chingones, sobre todo al principio, me gustó la edición de sonido y se ve que le quisieron meter mucho mensaje social con temas ambientales, de migración, políticos, no se si la novela también tenga eso. Los zombies hasta eso no se ven tan chafas -en la medida en la que un zombie puede verse como algo real, claro- aunque varios en el cine se cagaron de risa. Lo malo fue el final, parece que lo hicieron al aventón, tal vez si, con eso de que la reescribieron como ocho veces. Brad Pitt aplausos. William Bradley Pitt siempre va a tener todos y cada uno de mis aplausos, así haga el peor de los papeles y salga en una película tan mala como Mr. & Mrs. Smith. Soy su fan incondicional. Lo veo y no puedo creer que tenga 49 casi 50 años. ¿A qué hora nos pusimos tan viejos Brad Pitt y yo?¿En qué momento pasó tan rápido el tiempo?

Ya me desvié.

Puede ser que lo que hace que pierda la objetividad con World War Z sea Brad Pitt.

Opinen. Ya nadie deja comments nunca.

tv

Estoy viendo Breaking Bad y nada más no me engancho. Me cae muy mal Walter White. Me cae muy mal su esposa. Me desespero.

Luego Game of Thrones que ya terminó. Otra vez. En realidad no es tan pronto porque ya pasaron seis meses. Es que este año se ha ido en chinga. Como que siento que no pasó nadaen Game of Thrones. El único capítulo cabrón (el penúltimo) no me hizo ni cosquillas porque mi hermanita chula tuvo a bien contarme que pasaba. PLOP.

Nashville también se me acabó. Me encanta mi telenovela country. Amo al guey que sale de Deacon y estoy desarrollando una horrible obsesión con el country. Me afecta vivir en el gabacho. Es pregunta. 

Nada que empieza The Newsroom. El domingo regresa True Blood. Ya medio me da hueva pero bueno, ahi sigue Aleksander Skarsgard. Love Sweden.

love

I could not care less...

(Aplica para declaraciones y temas varios)

En eso estaba cuando recordé que estoy agotada porque llevo casi un mes sin parar en el trabajo.

Luego entré a la página de NBC Sports y encontré esta foto, tomada por Víctor Decolongon.

Beautiful shiny smile

Beckham regalando su jersey al final de un partido LA Galaxy vs. Real Salt Lake

rsl

El sábado pasado me invitaron al futbol. Real Salt Lake contra Chicago Fire.

Pruebas

 Hubiera estado padre que  el Cuau siguiera jugando ahí para verlo. O que me hubiera tocado Beckham con el Galaxy, pero cuando llegué aquí ya había venido el Galaxy. Tenía más de un año de no ir a un estadio a ver futbol. Me tocó sentarme en la cancha. No son los mejores lugares si lo que uno quiere es ver el partido pero la experiencia estuvo bien.

Los gringos son especialistas en hacer show. En todos y cada uno de los eventos deportivos que se celebran, así sea el tiro al arco amateur, se canta el himno y se le rinden honores a la bandera, pero no cantamos todos. No. Está el cantante encargado y nosotros solo vemos. El cantante a cargo siempre siempre sea avienta algún efecto vocal cabrón en el último verso (el conocido "for the land of the free and the home of the brave") y la gente siempre siempre se emociona y grita. Aman las interpretaciones  a la Mariah Carey. Yo sigo sin aprenderme el himno. 

Me puse mi playera/sudadera fosfo y me confundía con los recogebalones -todas niñas- que en inglés se llaman Ball Kid. Hay un jugador que me encanta, el número 5, Kyle Beckerman, midfield. Tiene unas rastas espantosas pero le vienen bien. La noche de la recepción de Independencia nos lo encontramos en el Bourbon House, lugar de mis éxitos, yo ni sabia quien era, me dijo "nice hair" y ni lo pelé. Duuuuh. Estuvo bien verlo tan cerca. 

Ahi está parado Beckerman pero obvio no se ve.

El estadio es muy chiquito aunque cuando uno pasa por la I-15 y lo ve parece enorme. Estaba casi lleno. La zona sur está reservada para las barras. Hay dos: la Barra Real, obvio con puro paisano, y the Salt Lake Finest, con puro mormón arrepentido. Tal vez haya una tercera, pero no estoy segura de que sea barra porque era la banda de una escuela, que estuvo tocando todo el partido, entonces no se si fue algo especial o si pasa seguido. Cuando entré vi una manta en la barra real que decía "la Mormonera" con la típica tipografía de manta de la Rebel o de la Monu, esas que dicen "Azcapotzalco" o "Iztapalapa Rebel". Humo, trompeta, gueyes cantando la de siempre, un jersey del América, uno de Argentina, uno de Pumas. La Mormonera. Sólo pudo ser obra de un mexicano. Yotesigoatodaspartesadondevascadadiatequieromasymasymas. Me sentí en casa.

Educada advertencia para los que se sientan en la portería sur

Toma muy obscura de la Barra Real y The Salt Lake Finest. Ahi se lee La Mormonera

Lo que más me gustó fue que, al inicio del partido, del segundo tiempo y cuando meten gol, todo el estadio canta uno de esos como cantos de batalla. No se bien como se llama. Como soy una facilota se me pone la piel chinita.

El número 6 dando la vuelta por el estadio para saludar a los fans

Fuimos ganando por diez minutos, luego nos empataron. Mi noche terminó en el departamento nuevo de un cuate del Consulado. Resulta que este vato encontró a su roomie en la lista de un periódico local y ahora vive en un loft en el centro de la ciudad. Hasta ahí todo iba bien pero valió madres cuando entré al lugar en cuestión y me di cuenta de que habían dos máquinas de rayo láser -una haciendo figuras en el techo, la otra proyectando en una pared-, unas luces casi neón azules intermitentes en la terraza, el dueño es un cuarentón de Los Angeles con rayitos en el pelo y actitud de adolescente y en algún momento de la noche alguién me puso un pañuelo con morfina, me jeteé, me treparon al DeLorean y aparecimos en 1991 en el Taizz de la Zona Rosa. Estaba impactada con la máquina de rayo láser. Pensé que era una broma pero no. Al parecer, ese departamento por las noches se convierte en antro de cuarentones-toma-shots. Estuve toda la noche esperando a que Joey Tribbiani saliera montado en su escultura-carro de perro blanco. 

Algunas pruebas.

Figura de rayo laser uno.

Figura de rayo láser dos

Proyección de rayo láser en la pared