El día en el que realmente me costara trabajo escribir se me antojaba muy lejano.
Además, no le entiendo ni madre a wordpress. Ni madre.
Hace una semana, yo era una persona emocionadísima. Estaba a punto de ver a una de mis bandas favoritas en vivo. Aunque ya era mi segunda vez, presenciar el concierto en México seguramente tendría el efecto de que pareciera la primera. No hay forma de que un recital en el que el 90% de los asistentes destile emoción pura pueda ser malo.
Eran las 9 de la noche y ahi estaba yo, con mi whisky y mis amigos paradita muy cerca de la consola, un poco hacia el lado izquierdo del escenario viendo como proyectaban las preguntas en español (y como traducían de una manera terrible la pregunta fundamental de Pulp) cuando volteé y lo encontré justo detrás de mi. A menos de un metro de distancia. Linger on your pale blue eyes.
Me acerqué a saludarlo. No se si por voluntad propia o porque simplemente ya es imposible evitar que mi cuerpo se mueva hacia donde él está, sea la situación que sea. Le di un beso en el cachete. Él no se movía. Se sintió como besar a un fantasma. O a alguien que está muy enojado contigo. Regreso a mi lugar. Comienza el concierto. El Palacio de los Deportes estalla en aplausos y tu no puedes pensar en otra cosa más que en voltear. Intentas saltar. Gritas como si así la letra de la canción que escuchas se fuera a volver realidad y neta ya no te fuera a importar qué es lo que está haciendo ni si la está cagando. Sicomono.
Se acerca y te pregunta "Do you remember the first time?" a lo que respondes "I can't remember a worst one". Esa sería tu primera mentira de la noche.
Joyriders, Razzmatazz, Pencil Skirt y la discusión adquiere un tono muy extraño que se mueve entre el reclamo y la súplica. Te odio pero no puedo ver a Pulp sin ti. Él habla -como siempre- y tu escuchas -como siempre. Something Changed, Disco 2000 y ya no estás bailando, estás intentando explicarte que los floreros rotos a chingadazos ni pegados con kolaloka quedan bien. Más que una explicación es un intento de convencimiento. De lavado de cerebro. Why you? Why me?, canta Jarvis. The F.E.E.L.I.N.G.C.A.L.L.E.D.L.O.V.E. Te sales a buscarlo. No lo encuentras y terminas parada junto a tu más cercano cómplice llorando mientras suena I Spy. No sabes si lloras por lo que te dijo o porque no tienes palabras para defenderte o porque no lo encuentras o porque te has tomado medio litro de whisky. Probablemente sea lo último. Alguien te da un kleenex. Se te cae y cuando lo levantas ahí está otra vez. Parado junto a ti. Te pone una cerveza en la mano. El inconfundible acorde inicial de Like a Friend...
"¿Te acuerdas de cuántas veces hemos escuchado esta canción?"
I've done this before and I will do it again.
Babies. Underwear. This is Hardcore. Quiero hacer una película para que la protagonicemos juntos. Con un chingo de planos americanos y tomas en picada. Como si esto se hubiera convertido en una película de Cameron Crowe y él, personalmente, estuviera escogiendo las canciones. ¿A qué hora alguien viene a decirme que lo tuve desde el "hola"? ¿Yo le di mi corazón y él me dio una pluma? ¿En un universo paralelo tu y yo seríamos la pareja perfecta pero en este sólo somos amigos? ¿Todo está sucediendo? ¿Tu felicidad es muy ruidosa?
No. Let me tell you that is lucky for you that we are friends.
Pulp como soundtrack del mejor de mis dramas.
El director decide que se den un beso mientras empieza Common People. Tenías tantos meses queriendo hacerlo. Lo peor es que se siente bien. Te das cuenta de que no puedes ni debes seguir mandándole mensajes ocultos. Que las cosas se las tienes que decir en la cara. Decides cerrarlo.
Yo quiero vivir con gente común como tu.
Chinga otra vez a tu puta madre, Jarvis Cocker.
Te sales del Palacio. A lo lejos, mientras caminas, escuchas O.U. (gone, gone). And now it's over 'cause I just saw the end I saw the credits I turned around and then I saw her running coming back to me. The sky exploded oh, but I couldn't see the world is ending. The sky is falling down.
Qué más da que seamos un barril de pólvora a punto de estallar. En efecto, el mundo se está terminando y el cielo se está cayendo.
Luego llegas a ese lugar y lo primero que te topas en la puerta es al guerito veinteañero (que obviamente es todo menos tu guerito veinteañero) con una chica, que ahora se es su novia. "¿Qué no me vas a saludar?" esteeeeeee.... Ya. En buena onda. ¡¡¿CUÁLES SON LAS PINCHES POSIBILIDADES?!!!!!
Acábame de matar, pa que me dejas herido.
Al parecer, la producción corrió a Cameron Crowe y contrató a Woody Allen, quien inmediatamente reescribió el guión: "se topan en el lugar menos esperado y los cuatro conviven en un elevador". No me chinguen.
Lo demás ya no importa. Después de la tormenta, aparentemente vino la calma. Me pasé 16 años esperando ver a Pulp para que, cuando llegara el momento, no viera ni escuchara nada más que a mi cabeza diciéndome una y otra vez "no mames, siempre, hagas lo que hagas, vas a estar enamorada de este guey". Hoy ya no se que pedo.
Estuve intentando perdonarme durante 5 días mi abandono a Pulp. No se si ya lo logré. Ahora estoy en un estado parecido al shock, como si el fantasma fuera yo, pensando en si es cierto que no nos volveremos a ver.
Producción: mejor contrata a Mike Mills y que me traigan un perro existencialista. O a Francis Ford Coppola y que me suban a un bote y me maten, o me exilien a Las Vegas.
Tal vez mi soulmate musical -y testigo presencial de este momento- tiene razón: así tenía que ser el epilogo de una historia que a su vez es, sin duda, el prefacio de una nueva.
Mostrando entradas con la etiqueta honestidad brutal. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta honestidad brutal. Mostrar todas las entradas
lunes, 30 de abril de 2012
viernes, 24 de diciembre de 2010
merry crisis
Ayer escribía que los últimos meses se habían caracterizado por una calma abrumadora.
La vida suele comportarse de forma misteriosa. Hay veces en las que basta que invoques tus peores épocas para que la calma abrumadora desaparezca.
Eso me pasó ayer. Escribo esa entrada, le doy un poco de aire a los recuerdos que encerré junto con la puerta de ese taxi y ahi estoy de nuevo: emputándome por noticias de las que no me debería enterar.
En la mañana, mientras me bañaba, pensaba en qué es lo que más me molesta de mi pasado contigo. Concluí que lo que más me emputa es saber que, de una u otra forma, me convirtió en una persona que no reconozco y que -definitivamente- no merezco ser.
Seguro a más de uno le ha sucedido esto.
Pero bueno. Pare de sufrir. Hoy es navidad, en una semana se acaba el año y es una gran oportunidad de cerrar para siempre todo esto -así tenga que borrar a la mitad de mi facebook- y reencontrarme con mi antiguo yo. Eventualmente lograré perdonar.
La calma volverá.
Les deseo lo mejor de lo mejor. Merry christmas y merry crisis.
La vida suele comportarse de forma misteriosa. Hay veces en las que basta que invoques tus peores épocas para que la calma abrumadora desaparezca.
Eso me pasó ayer. Escribo esa entrada, le doy un poco de aire a los recuerdos que encerré junto con la puerta de ese taxi y ahi estoy de nuevo: emputándome por noticias de las que no me debería enterar.
En la mañana, mientras me bañaba, pensaba en qué es lo que más me molesta de mi pasado contigo. Concluí que lo que más me emputa es saber que, de una u otra forma, me convirtió en una persona que no reconozco y que -definitivamente- no merezco ser.
Seguro a más de uno le ha sucedido esto.
Pero bueno. Pare de sufrir. Hoy es navidad, en una semana se acaba el año y es una gran oportunidad de cerrar para siempre todo esto -así tenga que borrar a la mitad de mi facebook- y reencontrarme con mi antiguo yo. Eventualmente lograré perdonar.
La calma volverá.
Les deseo lo mejor de lo mejor. Merry christmas y merry crisis.
lunes, 15 de septiembre de 2008
godzilla
Las fiestas patrias en mi historia nunca se han caracterizado por ser espectaculares, así que heme aquí en la casa oyendo rolas piteras, viendo fotos en el fesibuk y pensando en todas las cosas que no entiendo y/o no quiero entender. Además, me arden los ojos.
No entiendo cuando alguien me llama para armar un plan y termina explicándome su plan -porque ya tiene plan- y no invitándome (y eso que Diego lo hace a cada rato, debería ya entender que pedo).
No entiendo la dinámica de los funerales, y eso que desde los 13 años he tenido que ir a varios. Son espeluznantes. Me causa conflicto asistir a agencias funerarias porque se me mueven los sentimientos horrible y una peli como The Hitchhiker's Guide to The Galaxy me hace llorar. Me choca que el proceso de la muerte sea tan desgastante y triste.
Como ya mencioné, estaba chacoteando en el fesibuk y me topé con varias fotos. Aunque mi "relación" con él duró dos años y cachito, nunca conocí a la otra chava, alguna vez vi una foto de reojo y hasta ahí. Era más sencillo pretender que mi peor enemigo no existía. Hoy no. Hoy vi muchas fotos en las que ella sale y las analice minuciosamente durante 13 minutos. Está cabrón que no tenemos absolutamente nada que ver. No nos parecemos físicamente en nada, empezando porque yo mido como medio metro más que ella; no iríamos a los mismos lugares; no nos peinaríamos de la misma manera; no tendríamos amigos en común. Lo único que nos podría unir es él. Podría hacer una lista de diferencias pero no lo haré; me consuelo con saber que no nos parecemos.
Me estuve haciendo muy pendeja y no quería entender que él tomó una decisión. No quería entender que de repente estoy enojada, mucho. Si ahora veo las fotos de ella detenidamente es porque terminé de entender que no sólo existe sino que no se va a ir a ninguna parte. Me pasé varios meses festejando como adolescente, cantando selfish jean con brillo irreal en los ojos, durmiendo tres horas por fin de semana y evadiendo con mi reven cualquier posibilidad de pensar en que ese "nosotros" desapareció y que ni ese lapsus brutus que tuvo de amor y palabras bonitas cortesía de Brandon Flowers y mi canción favorita fue suficiente para traerlo de vuelta.
No quería entender que está más muerto que la cultura rave; que ya se terminó y no va a recomenzar.
Pero en algún momento de la semana, creo que el jueves en la tarde, finalmente lo entendí y escuché Godzilla a manera de homenaje.
Piénsalo muy bien, no arruines todos los momentos felices.
Ahora, a enfrentar un 15 de septiembre en el que no pasa nada.
No entiendo cuando alguien me llama para armar un plan y termina explicándome su plan -porque ya tiene plan- y no invitándome (y eso que Diego lo hace a cada rato, debería ya entender que pedo).
No entiendo la dinámica de los funerales, y eso que desde los 13 años he tenido que ir a varios. Son espeluznantes. Me causa conflicto asistir a agencias funerarias porque se me mueven los sentimientos horrible y una peli como The Hitchhiker's Guide to The Galaxy me hace llorar. Me choca que el proceso de la muerte sea tan desgastante y triste.
Como ya mencioné, estaba chacoteando en el fesibuk y me topé con varias fotos. Aunque mi "relación" con él duró dos años y cachito, nunca conocí a la otra chava, alguna vez vi una foto de reojo y hasta ahí. Era más sencillo pretender que mi peor enemigo no existía. Hoy no. Hoy vi muchas fotos en las que ella sale y las analice minuciosamente durante 13 minutos. Está cabrón que no tenemos absolutamente nada que ver. No nos parecemos físicamente en nada, empezando porque yo mido como medio metro más que ella; no iríamos a los mismos lugares; no nos peinaríamos de la misma manera; no tendríamos amigos en común. Lo único que nos podría unir es él. Podría hacer una lista de diferencias pero no lo haré; me consuelo con saber que no nos parecemos.
Me estuve haciendo muy pendeja y no quería entender que él tomó una decisión. No quería entender que de repente estoy enojada, mucho. Si ahora veo las fotos de ella detenidamente es porque terminé de entender que no sólo existe sino que no se va a ir a ninguna parte. Me pasé varios meses festejando como adolescente, cantando selfish jean con brillo irreal en los ojos, durmiendo tres horas por fin de semana y evadiendo con mi reven cualquier posibilidad de pensar en que ese "nosotros" desapareció y que ni ese lapsus brutus que tuvo de amor y palabras bonitas cortesía de Brandon Flowers y mi canción favorita fue suficiente para traerlo de vuelta.
No quería entender que está más muerto que la cultura rave; que ya se terminó y no va a recomenzar.
Pero en algún momento de la semana, creo que el jueves en la tarde, finalmente lo entendí y escuché Godzilla a manera de homenaje.
Piénsalo muy bien, no arruines todos los momentos felices.
Ahora, a enfrentar un 15 de septiembre en el que no pasa nada.
viernes, 6 de junio de 2008
time for heroes
No recuerdo exactamente cuando descubrí a The Libertines, pero seguro fue con esta canción. Se la puse a mi celular y así sonó durante mucho tiempo.
Recuerdo que el 7 de julio de 2005, la tarde después de los atentados en Londres, JulioMartínezríos la puso, justo después de Panic de The Smiths. Antes de presentarla dijo: este es el tiempo para los héroes. Corte a: un inevitable ojo remi.
You know I cherish you my love.
El comentario de Paulina hace dos posts, me dejó un poco más tranquila: las cosas no cambian cuando quieres que cambien, cambian cuando tienen que cambiar. La Ribera del Duero no ayuda en nada, y su media botella de vino tinto menos. Se lo advertí a Natalia: si me das de chupar, me voy a convertir en un monstruo. Si. Estoy inexplicablemente triste. Más triste que la cara de Santiago Fernández al fallar su cuarto intento de gol en aquel partido en el que Haiti nos dejó sin pase a los olímpicos.
Sesenta veces dije ¨puedo¨, ochenta más me arrepentí.
Tiempo para héroes. Según L, el héroe es aquel que tiene que pasar por un largo viaje, lleno de obstáculos y dificultades, para alcanzar su destino. Sufre y sufre y sufre, pero al final triunfa, aunque no parezca. Algo así como Ulises en la Iliada, o en la Odisea. A sufrir se ha dicho. Ja.
Me quedé pasmada, apenas si pude mostrarme efusiva, apenas si pude hablar. No se si les ha pasado, que les dicen algo y no pueden más que quedarse idiotizados ante el evento y por más que intentan decir algo coherente, no sale... solo escuchan, o peor, dicen cosas buenas que suenan a malas. Chale. No me gusta decir cosas -buenas o no- que suenan malas, pero a veces no me queda otra opción.
Pero mañana será otro día. Tal vez será el día más feliz en la vida de alguien, o el más miserable en la vida de otros. Es relativo, como todo. Mañana algunos, como muchos otros, en un acto heroico, abrirán los ojos y verá la luz del día. Y seguro se le llenarán los ojos de lágrimas y todo tendrá otro color y otro significado y habrá que buscar cuanto antes un disco de los Beatles y ponerle una canción, una muy bonita, así como Penny Lane:
Porque siempre es tiempo para los héroes.
A veces te sientes chiquita, chiquita, casi insignificante. Triste. Algo que no te deja respirar.
Lo único que se me ocurrió fue poner Time for Heroes a todo volumen, varias veces, las suficientes como para no darme cuenta de que estaba cantando a gritos y toda la gente que estaba en la puerta de la Torre Mayor me veía con cara de que-pe-do-con-es-ta-lo-ca. Ni modo.
Quién no ha tenido miedo?
Yo, en este momento, tengo miedo. Mucho. Pero no importa: es tiempo para los héroes.
How I cherish you my love.
Recuerdo que el 7 de julio de 2005, la tarde después de los atentados en Londres, JulioMartínezríos la puso, justo después de Panic de The Smiths. Antes de presentarla dijo: este es el tiempo para los héroes. Corte a: un inevitable ojo remi.
You know I cherish you my love.
El comentario de Paulina hace dos posts, me dejó un poco más tranquila: las cosas no cambian cuando quieres que cambien, cambian cuando tienen que cambiar. La Ribera del Duero no ayuda en nada, y su media botella de vino tinto menos. Se lo advertí a Natalia: si me das de chupar, me voy a convertir en un monstruo. Si. Estoy inexplicablemente triste. Más triste que la cara de Santiago Fernández al fallar su cuarto intento de gol en aquel partido en el que Haiti nos dejó sin pase a los olímpicos.
Sesenta veces dije ¨puedo¨, ochenta más me arrepentí.
Tiempo para héroes. Según L, el héroe es aquel que tiene que pasar por un largo viaje, lleno de obstáculos y dificultades, para alcanzar su destino. Sufre y sufre y sufre, pero al final triunfa, aunque no parezca. Algo así como Ulises en la Iliada, o en la Odisea. A sufrir se ha dicho. Ja.
Me quedé pasmada, apenas si pude mostrarme efusiva, apenas si pude hablar. No se si les ha pasado, que les dicen algo y no pueden más que quedarse idiotizados ante el evento y por más que intentan decir algo coherente, no sale... solo escuchan, o peor, dicen cosas buenas que suenan a malas. Chale. No me gusta decir cosas -buenas o no- que suenan malas, pero a veces no me queda otra opción.
Pero mañana será otro día. Tal vez será el día más feliz en la vida de alguien, o el más miserable en la vida de otros. Es relativo, como todo. Mañana algunos, como muchos otros, en un acto heroico, abrirán los ojos y verá la luz del día. Y seguro se le llenarán los ojos de lágrimas y todo tendrá otro color y otro significado y habrá que buscar cuanto antes un disco de los Beatles y ponerle una canción, una muy bonita, así como Penny Lane:
Porque siempre es tiempo para los héroes.
A veces te sientes chiquita, chiquita, casi insignificante. Triste. Algo que no te deja respirar.
Lo único que se me ocurrió fue poner Time for Heroes a todo volumen, varias veces, las suficientes como para no darme cuenta de que estaba cantando a gritos y toda la gente que estaba en la puerta de la Torre Mayor me veía con cara de que-pe-do-con-es-ta-lo-ca. Ni modo.
Quién no ha tenido miedo?
Yo, en este momento, tengo miedo. Mucho. Pero no importa: es tiempo para los héroes.
How I cherish you my love.
jueves, 5 de junio de 2008
miércoles, 20 de febrero de 2008
diablo guardian
Sigo transcribiendo las listas de reproducción de mi ipod en horas de oficina.
Aunque tengo muchas listas –no sé cuantas- no son las suficientes. Por lo menos se que son más de 25, porque, cuando Iñaki cumplió 25 años, tuve la brillante y cursi idea de comprar un estuche para guardar discos, llenarlo con 25 discos, marcar cada disco con un nombre ocurrente y tinta indeleble negra (¿o roja?) y mandarlos por FedEx hasta un domicilio desconocido en Venezuela. Por supuesto que a ninguno de los discos le puse los nombres de las canciones. Mi clara intención era que Iñaki tratara de subir los discos a su computadora y se topara con veinticinco “Track 01” .
Track 01
Track 01
Track 01
Track 01
Track 01
…
Desesperante. Jaja
En otro cumpleaños –el número 23- le mandé la recién premiada novela Diablo Guardián. Ni siquiera la había leído pero sabía que Xavier Velasco no me iba a defraudar.
Hace tiempo leí una reseña en la que el crítico decía que el lector de Diablo Guardián terminaba mareado de palabras, harto, enamorado y enloquecido por Violetta/Rosalba y que esa era una de las cosas que la hacían una buena novela: el autor, con todo y una jerga que muchas veces no entendías (bueno, el crítico era españolito) lograba transportarte a un “universo simbólico de referencia”… bueno, el guey termina diciendo que Violetta es lo más parecido a una virgen de las palabras. Uorale.
La primera vez que conocí a los compañeritos de la escuela de cine de ya saben quien, estaban discutiendo acaloradamente sobre Diablo Guardián. No se en que clase les dejaron de tarea leerla. Uno de ellos -un güero de colita de caballo y lentes de pasta- y su novia –una de esas aspirantes a actriz que piensan que Meryl Streep es una tarada, muy coyoacanense- hablaban pestes de la novela “¡ES LA PEOR NOVELA QUE HE LEÍDO, ES UNA MIERDA!” decían los dos, con esa seguridad que tiene la gente que se siente Woody Allen, bla, bla, bla. Raro en mí, no defendí al señor Velasco, primero porque no quería responder la triste pregunta de “¿y tu que estudias?” con mi triste “soy abogado”, y, segundo, no me iba a poner a explicar enfrente de los cineastas-en-potencia porque creo que Xavier Velasco, efectivamente, al usar al idioma español y el slang chilango como se le da la gana, logra retrato perfecto de un sector muy particular de la clase media mexicana (ay, yaaa! jaja) y el “universo simbólico de referencia” y bla bla bla... Y ahi estabamos este guey-que tampoco la defendió- y yo, bien calladitos con nuestras cervezas, viendo como el futuro del cine mexicano hacía una gran novela pedazos.
Después nos cagamos de risa por horas. ¿Cómo alguién puede odiar tanto rocanrol en una novela?
La neta es que no tengo nada de crítica literaria, de hecho disto de serlo. El significado que Diablo Guardián tiene para mí es muy elemental porque -así como el señor Dylan y su Like a Rolling Stone- ha tenido algunas apariciones estelares en mi vida.
Pus es que si, Violetta se te impregna y es la que hace que te devores la novela. Su filosofía consumista me raya, esa capacidad para explicarse la vida como si estuvieras en un mall (“Siempre hay algo que no puedes tener”, “Te compra y te tira, por eso la quieres”, “¿Cómo haces para que una blusa de 10 dólares parezca de quinientos?”). A veces pienso que Violetta es la hija-de-puta perfecta: descarada/arribista/mala/interesada, con una doble moral increíble en la que absolutamente todo y todos tiene un precio; las frases solemnes terminan con un ¿ajá?; y si no estás escuchando The Passenger, nada tiene sentido.
Creo que se la regalé a Iñaki porque, inconcientemente, sabía que Violetta iba a ser más chilanga que la esquina de Insurgentes y Reforma. Y de uno u otro modo, a la única chilanga que le iba a recordar era a mi. Pretty clever!
Una madrugada de hace como cuatro años, estaba en mi fiesta de cumpleaños y escuché a un guerito un tanto ebrio decirme varías veces "tu podrías ser mi Violetta" mientras intentaba encerrarme en un baño. Me cagué de risa, pero nunca imaginé que la vida se tomaría tan en serio semejante afirmación. Tal vez sería más sencillo -y menos jodido- si simplemente aceptara que me enamoré.
Una mañana de hace como cinco años, escribí un mail pirateándome la siguiente frase: "Los Muertos no hablan, y casi siempre les importa madre que otros hablen por ellos. O sea que si no te encuentras otra cosa que contar, di que te quiero mucho, que no puedo decirte nada de esto sin que de pronto se me salgan las lágrimas y me quedé pensando en lo lindo que habría sido si yo no fuera yo, ni a ti te diera tanto por ser como tú. Porque lo que somos tú y yo no armamos un nosotros, por más que no dejemos nunca de extrañarnos". Sólo Xavier Velasco podía poner en la boca de Violetta algo así.
No armamos un nosotros por más que no dejemos nunca de extrañarnos.
Ouch.
En algún otro post dije que todas tenemos algo de Violetta y todos tienen algo de Pig.
A ver, a ver... ¿en qué momento terminé hablando de esto????? jajaja
Aunque tengo muchas listas –no sé cuantas- no son las suficientes. Por lo menos se que son más de 25, porque, cuando Iñaki cumplió 25 años, tuve la brillante y cursi idea de comprar un estuche para guardar discos, llenarlo con 25 discos, marcar cada disco con un nombre ocurrente y tinta indeleble negra (¿o roja?) y mandarlos por FedEx hasta un domicilio desconocido en Venezuela. Por supuesto que a ninguno de los discos le puse los nombres de las canciones. Mi clara intención era que Iñaki tratara de subir los discos a su computadora y se topara con veinticinco “Track 01” .
Track 01
Track 01
Track 01
Track 01
Track 01
…
Desesperante. Jaja
En otro cumpleaños –el número 23- le mandé la recién premiada novela Diablo Guardián. Ni siquiera la había leído pero sabía que Xavier Velasco no me iba a defraudar.
Hace tiempo leí una reseña en la que el crítico decía que el lector de Diablo Guardián terminaba mareado de palabras, harto, enamorado y enloquecido por Violetta/Rosalba y que esa era una de las cosas que la hacían una buena novela: el autor, con todo y una jerga que muchas veces no entendías (bueno, el crítico era españolito) lograba transportarte a un “universo simbólico de referencia”… bueno, el guey termina diciendo que Violetta es lo más parecido a una virgen de las palabras. Uorale.
La primera vez que conocí a los compañeritos de la escuela de cine de ya saben quien, estaban discutiendo acaloradamente sobre Diablo Guardián. No se en que clase les dejaron de tarea leerla. Uno de ellos -un güero de colita de caballo y lentes de pasta- y su novia –una de esas aspirantes a actriz que piensan que Meryl Streep es una tarada, muy coyoacanense- hablaban pestes de la novela “¡ES LA PEOR NOVELA QUE HE LEÍDO, ES UNA MIERDA!” decían los dos, con esa seguridad que tiene la gente que se siente Woody Allen, bla, bla, bla. Raro en mí, no defendí al señor Velasco, primero porque no quería responder la triste pregunta de “¿y tu que estudias?” con mi triste “soy abogado”, y, segundo, no me iba a poner a explicar enfrente de los cineastas-en-potencia porque creo que Xavier Velasco, efectivamente, al usar al idioma español y el slang chilango como se le da la gana, logra retrato perfecto de un sector muy particular de la clase media mexicana (ay, yaaa! jaja) y el “universo simbólico de referencia” y bla bla bla... Y ahi estabamos este guey-que tampoco la defendió- y yo, bien calladitos con nuestras cervezas, viendo como el futuro del cine mexicano hacía una gran novela pedazos.
Después nos cagamos de risa por horas. ¿Cómo alguién puede odiar tanto rocanrol en una novela?
La neta es que no tengo nada de crítica literaria, de hecho disto de serlo. El significado que Diablo Guardián tiene para mí es muy elemental porque -así como el señor Dylan y su Like a Rolling Stone- ha tenido algunas apariciones estelares en mi vida.
Pus es que si, Violetta se te impregna y es la que hace que te devores la novela. Su filosofía consumista me raya, esa capacidad para explicarse la vida como si estuvieras en un mall (“Siempre hay algo que no puedes tener”, “Te compra y te tira, por eso la quieres”, “¿Cómo haces para que una blusa de 10 dólares parezca de quinientos?”). A veces pienso que Violetta es la hija-de-puta perfecta: descarada/arribista/mala/interesada, con una doble moral increíble en la que absolutamente todo y todos tiene un precio; las frases solemnes terminan con un ¿ajá?; y si no estás escuchando The Passenger, nada tiene sentido.
Creo que se la regalé a Iñaki porque, inconcientemente, sabía que Violetta iba a ser más chilanga que la esquina de Insurgentes y Reforma. Y de uno u otro modo, a la única chilanga que le iba a recordar era a mi. Pretty clever!
Una madrugada de hace como cuatro años, estaba en mi fiesta de cumpleaños y escuché a un guerito un tanto ebrio decirme varías veces "tu podrías ser mi Violetta" mientras intentaba encerrarme en un baño. Me cagué de risa, pero nunca imaginé que la vida se tomaría tan en serio semejante afirmación. Tal vez sería más sencillo -y menos jodido- si simplemente aceptara que me enamoré.
Una mañana de hace como cinco años, escribí un mail pirateándome la siguiente frase: "Los Muertos no hablan, y casi siempre les importa madre que otros hablen por ellos. O sea que si no te encuentras otra cosa que contar, di que te quiero mucho, que no puedo decirte nada de esto sin que de pronto se me salgan las lágrimas y me quedé pensando en lo lindo que habría sido si yo no fuera yo, ni a ti te diera tanto por ser como tú. Porque lo que somos tú y yo no armamos un nosotros, por más que no dejemos nunca de extrañarnos". Sólo Xavier Velasco podía poner en la boca de Violetta algo así.
No armamos un nosotros por más que no dejemos nunca de extrañarnos.
Ouch.
En algún otro post dije que todas tenemos algo de Violetta y todos tienen algo de Pig.
A ver, a ver... ¿en qué momento terminé hablando de esto????? jajaja
miércoles, 23 de enero de 2008
gdipa
Si. Gdipa infame. Once again.
Aparentemente, cada vez que me decido/confundo/cambio/voy me enfermo. ¿Es psicosomático? ¿Es lo normal? ¿Son los sentimientos atorados que, como no pueden salir, se transforman en tos y fiebre?
Who knows.
El domingo fui a ver -POR FIN- The Darjeeling Limited, precedida por ese chingonsísimo short film llamado Hotel Chevalier, su parte 1. Es una película perfecta.
Yo ya había visto Hotel Chevalier y, cuando lo anunciaron, me emocioné mucho porque la gorda me había dicho que no la iban a pasar en México. Si en la pantalla de mi humilde computadora ese short film es una chulada, imagínenselo en la pantalla de cinemex... Where do you go to my lovely se escucha en un pinche dolby surround que no puedes callar con nada porque en el ipod solo le aprietas Forward, o le bajas el volumen y listo, aquí no, aqui en el cine tu corazoncito y tú se la pelan y su letra se les cuela hasta dentro y no la pueden callar, por más que quieran. Es como el olvido y la memoria. Te jodes porque, cuando crees que ya olvidaste, siempre hay algo que te reactiva el chip en la memoria y te acuerdas. Useless. Te acuerdas que la última discusión pendeja con él fue, precisamente, por Where do you go to my lovely. No, la que tienes en el ipod no es la de la película, claro que si, claro que no Mon, estás mal, ¿cuánto apuestas? ¿una lana a que es la de la peli? va, una comida, no mames, para que apuesto si nunca pagas, pero te voy a demostrar florecita, que la que yo te pasé es la versión de la película. Claro que no Mon. Bla, bla, bla. Ho-ras.
So look into my face Marie-Claire, and remember just who you are, then go and forget me forever 'Cause I know you still bear the scar, deep inside, yes you do. I know where you go to my lovely when you're alone in your bed. I know the thoughts that surround you 'cause I can look inside your head.
Yes, I always can.
Mírame a la cara, acuérdate de quien eres, vete y olvidame para siempre. Casi como Juan Gabriel.
Where do you go to my lovely. Ay, ay, ay. Jack Whitman is broken-hearted. Pinche canción.
Me podría pasar horas escribiendo sobre The Darjeeling Limited. Podría decirles que la primera escena es genial, bueno, los principios (y las partes medias y los finales) de las películas de Wes Anderson en su generalidad son geniales, pero esta en particular empieza de una manera increíble, con This time tomorrow de los Kinks a todo volumen y en cámara lenta. No mames, se te pone la piel chinita.
Podría decir que me conmovió, que tiene demasiado que ver con el momento por el que estoy pasando, que me llegó, que me sacó carcajadas y que me hizo llorar, pero como seguro hay quien no la ha visto y me choca ser spoiler, dejaré solo la frase de Francis Whitman que refleja y resume absolutamente todo lo que podría decir:
¨Dad's bags aren't gonna make it¨
Es tan perfecta.
p.s. Heath Ledger. Chale. Dicen que para ser famoso y pasar a la historia, hay que suicidarse o morir trágica-misteriosamente a los 27 años. Se pasó por uno. Estuve en shock como media hora.
Aparentemente, cada vez que me decido/confundo/cambio/voy me enfermo. ¿Es psicosomático? ¿Es lo normal? ¿Son los sentimientos atorados que, como no pueden salir, se transforman en tos y fiebre?
Who knows.
El domingo fui a ver -POR FIN- The Darjeeling Limited, precedida por ese chingonsísimo short film llamado Hotel Chevalier, su parte 1. Es una película perfecta.
Yo ya había visto Hotel Chevalier y, cuando lo anunciaron, me emocioné mucho porque la gorda me había dicho que no la iban a pasar en México. Si en la pantalla de mi humilde computadora ese short film es una chulada, imagínenselo en la pantalla de cinemex... Where do you go to my lovely se escucha en un pinche dolby surround que no puedes callar con nada porque en el ipod solo le aprietas Forward, o le bajas el volumen y listo, aquí no, aqui en el cine tu corazoncito y tú se la pelan y su letra se les cuela hasta dentro y no la pueden callar, por más que quieran. Es como el olvido y la memoria. Te jodes porque, cuando crees que ya olvidaste, siempre hay algo que te reactiva el chip en la memoria y te acuerdas. Useless. Te acuerdas que la última discusión pendeja con él fue, precisamente, por Where do you go to my lovely. No, la que tienes en el ipod no es la de la película, claro que si, claro que no Mon, estás mal, ¿cuánto apuestas? ¿una lana a que es la de la peli? va, una comida, no mames, para que apuesto si nunca pagas, pero te voy a demostrar florecita, que la que yo te pasé es la versión de la película. Claro que no Mon. Bla, bla, bla. Ho-ras.
So look into my face Marie-Claire, and remember just who you are, then go and forget me forever 'Cause I know you still bear the scar, deep inside, yes you do. I know where you go to my lovely when you're alone in your bed. I know the thoughts that surround you 'cause I can look inside your head.
Yes, I always can.
Mírame a la cara, acuérdate de quien eres, vete y olvidame para siempre. Casi como Juan Gabriel.
Where do you go to my lovely. Ay, ay, ay. Jack Whitman is broken-hearted. Pinche canción.
Me podría pasar horas escribiendo sobre The Darjeeling Limited. Podría decirles que la primera escena es genial, bueno, los principios (y las partes medias y los finales) de las películas de Wes Anderson en su generalidad son geniales, pero esta en particular empieza de una manera increíble, con This time tomorrow de los Kinks a todo volumen y en cámara lenta. No mames, se te pone la piel chinita.
Podría decir que me conmovió, que tiene demasiado que ver con el momento por el que estoy pasando, que me llegó, que me sacó carcajadas y que me hizo llorar, pero como seguro hay quien no la ha visto y me choca ser spoiler, dejaré solo la frase de Francis Whitman que refleja y resume absolutamente todo lo que podría decir:
¨Dad's bags aren't gonna make it¨
Es tan perfecta.
p.s. Heath Ledger. Chale. Dicen que para ser famoso y pasar a la historia, hay que suicidarse o morir trágica-misteriosamente a los 27 años. Se pasó por uno. Estuve en shock como media hora.
sábado, 19 de enero de 2008
domingo, 21:03
Vi ayer un programa -Brothers and Sisters- en el que un psicoanalista le dice a la paciente -quien no para de llorar porque se va a divorciar- que el dolor de una separación es el que permite que te sigas enamorando, porque es un dolor acompañado de esperanza, y que si, ese dolor es una agonía obscura y terrible, pero no eterna, porque el tiempo cierra todas las heridas, las más profundas, las más jodidas.
Dentro de toda esa agonía hay un rayo de optimismo, que te hace sobrevivir. Por más encabronada y decepcionada que estés.
Jealousy,
turning saints into the sea,
swimming through sick lullabies
choking on your alibis
But it's just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
Cause I'm Mr. Brightside
Dentro de toda esa agonía hay un rayo de optimismo, que te hace sobrevivir. Por más encabronada y decepcionada que estés.
Jealousy,
turning saints into the sea,
swimming through sick lullabies
choking on your alibis
But it's just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
Cause I'm Mr. Brightside
jueves, 17 de enero de 2008
ch-ch-changes
Pues ya.
Anoche fue una noche de emociones fuertes (no todas placenteras).
Es increíble como pierdo el control de absolutamente todo cuando me enojo de verdad. Y por perder el control entiendase que verdaderamente se me va el pedo. Creo que lo que más me preocupa de eso es cuando me sale la crueldad por los poros sin darme cuenta, digo unas cosas de lo más ojetes y a los 10 minutos me arrepiento. No se si tenía -o tengo- razón, pero en verdad estaba enojada. Lo peor viene cuando estoy enojada, en medio de un pleito vía messenger y mi contraparte es igual o más cruel que yo. Parecía carnicería.
El coraje es un sentimiento culero. La decepción es un sentimiento culerísimo. Es mucho más culero que la tristeza.
Y en esas andaba, odiando al mundo, cuando abrí el inbox y, casualmente, encontré un mail suyo y, otra vez, me sacó una sonrisa imposible. También me dejo pensando. Me dieron ganas de decirle ¨yo también¨. Me dieron ganas de escucharlo decir mi nombre completo.
Hay veces que no te queda de otra más que cambiar. Tan bonita canción de David Bowie.
Ch-ch-Changes
Just gonna have to be a different man
Time may change me
But I can't trace time
Anoche fue una noche de emociones fuertes (no todas placenteras).
Es increíble como pierdo el control de absolutamente todo cuando me enojo de verdad. Y por perder el control entiendase que verdaderamente se me va el pedo. Creo que lo que más me preocupa de eso es cuando me sale la crueldad por los poros sin darme cuenta, digo unas cosas de lo más ojetes y a los 10 minutos me arrepiento. No se si tenía -o tengo- razón, pero en verdad estaba enojada. Lo peor viene cuando estoy enojada, en medio de un pleito vía messenger y mi contraparte es igual o más cruel que yo. Parecía carnicería.
El coraje es un sentimiento culero. La decepción es un sentimiento culerísimo. Es mucho más culero que la tristeza.
Y en esas andaba, odiando al mundo, cuando abrí el inbox y, casualmente, encontré un mail suyo y, otra vez, me sacó una sonrisa imposible. También me dejo pensando. Me dieron ganas de decirle ¨yo también¨. Me dieron ganas de escucharlo decir mi nombre completo.
Hay veces que no te queda de otra más que cambiar. Tan bonita canción de David Bowie.
Ch-ch-Changes
Just gonna have to be a different man
Time may change me
But I can't trace time
lunes, 17 de diciembre de 2007
traes zapatos?
¨La obligación de la memoria es recordar las cosas tal y como son- esa es una frase de Ray Loriga”. dice el final del artículo que estoy leyendo.
"El olvido está lleno de memoria- es el título de un novela de Mario Benedetti" dice el principio del artículo que estoy leyendo.
Tal vez. La memoria está obligada a recordar las cosas como son: la noche con los gatos pasando, el caramel macchiato interminable, una camisa rota, el amanecer desvelado, la lluvia musicalizada, el mediodía ruidoso, la comida de fonda barata, las crudas cuando una botella de vino tinto nunca era suficiente.
O mi necesidad de escribirte letras, de hacerte reír, de hacerte llorar, de ponerte diez veces la misma canción y llegar corriendo a cualquier aeropuerto.
Los días extraños.
Fue suficiente que lo dijeras. Ahí estabas, con un traje negro de corte clásico, una camisa blanca y una corbata negra, combinación pretenciosa pero perfecta para alguien que no sabe nada de trajes. Un Mister Blonde cualquiera a punto de rebanar orejas. Tengo ganas de vestirte algún día, hoy, ayer, como si tocaras en una banda de punk, como el Sick Boy de Danny Boyle, como si tuvieras éxito: como si fueras alguien más.
Ahí estabas, sentado. La banca fría, la iglesia enorme, tu mamá vestida de azul, tu papá aburrido, la voz silenciosa del sacerdote, las sonrisas complacientes. Los audífonos blancos con esta canción que dice: "te veo, me sonrojo y tiemblo, que idiota te hace el amor”.
Claro. Que idiota te hace el amor.
Sonríes. Miras hacia abajo, cambias de lado tu peinado ¿En qué piensas? Es complicado saberlo. Te molesta la corbata. En qué piensas: ¿En lo chida que es la rola? ¿En lo mucho que podrías estar bailando? ¿En lo patética que es la banca fría, la iglesia enorme, tu mamá vestida de azul, tu papá aburrido, la voz silenciosa del sacerdote y tu disfraz de Mister Blonde? ¿En ella? ¿En qué necesitas alegría? ¿En qué no consigues trabajo? ¿En mi? ¿En algún momento te acuerdas de mí? Otra vez, complicado saberlo: difícil, normal.
Yo tenía ganas de verte. Ganas de que te pongas gotas en los ojos, de que camines de un lado al otro de tu cuarto, como león enjaulado, ganas de que vuelvas. “Fui consumiendo infiernos, para salir de vos. Intoxicado, loco y sin humor” sigue la canción. Subes el volumen.
Las noches sin dormir.
Te agarras la barba que no te has rasurado, desde hace no se cuanto. Cierras los ojos, sonríes, eso creo, te muerdes las uñas, eso veo, y ahí estás, haciendo nada y pensando en todo, mientras escuchas la canción que no quisiste bailar y que continua con eso de “todas las cosas que me gustan tienen tu cara”, probablemente maquinando alguna historia en tu cabeza que no te atreves a escribir, siendo mejor persona, porque estoy segura que no te has dado cuenta de que cuando maquinas historias es cuando mejor persona puedes ser.
Yo no quería ir al concierto. Era viernes. Llovía y el metro estaba cerrado. Loreto y yo íbamos tardísimo. Parecía pesadilla. Entramos y no vendían chelas. De repente empecé a verme con boletos que nunca llegaban a tus manos.
Delicioso como el dulce de leche.
Y se vino el recuerdo de la lluvia torrencial. La memoria.
Intoxicada, loca y sin humor.
Hoy, ha pasado un año, aproximadamente. En total dos. Tal vez, si fuese un mundo ideal, citaría a Benedetti y diría: los datos objetivos son como sigue: diez centímetros de silencio entre tus manos y mis manos; una frontera de palabras no dichas entre tus labios y mis labios; y algo que brilla así de triste entre tus ojos y mis ojos. Pero este no es un mundo ideal florecita, es un mundo espantoso, y, aún cuando lo que brilla es triste, y tengo ese respeto por terceros y cuartos -ahora más que nunca- no existen las palabras no dichas entre tu y yo. Se dijo demasiado.
Siempre tengo ganas de verte, ganas de que bailes Don't stop me now y pongas Grace Kelly, ganas de regresar el tiempo y no tener malos pensamientos: ganas de que no te vayas.
Un pacto para vivir. La pinche obligación de la memoria es recordar las cosas tal y como son: Juan Gabriel cantando durante 13 minutos con 38 segundos; yo moviéndome sin parar mientras ¨duermo¨; un futón rojo y un libro de portadas de la Rolling Stone en un amanecer congelado de San Jerónimo; unos huevos con machaca; nunca me dejes; 19 mentiras en una cantina de mala muerte en el centro; the mexican player Andrés Guardado; ejercicios cinematográficos con balones y espejos; fiestas en hoyos funkys y roof gardens mamones; me pongo muy celoso cuando se te acerca; 340 llamadas a altas horas de la madrugada y cualquier cantidad de tacos de cualquier variedad en cualquier cantidad de puestos; the killers a todo volumen. Y miles de cosas más.
I love you, I don't think you care.
I don't shine if you don't shine.
When you got nothing, you got nothing to lose. You're invisible now, you got no secrets to conceal.
I could be brown, I could be blue, I could be violet sky... Why don't you like me? Why don't you like me?
Linger on your pale blue eyes.
¿Traes zapatos?
La respuesta que todos-segura e inconcientemente- estaremos esperando.
"El olvido está lleno de memoria- es el título de un novela de Mario Benedetti" dice el principio del artículo que estoy leyendo.
Tal vez. La memoria está obligada a recordar las cosas como son: la noche con los gatos pasando, el caramel macchiato interminable, una camisa rota, el amanecer desvelado, la lluvia musicalizada, el mediodía ruidoso, la comida de fonda barata, las crudas cuando una botella de vino tinto nunca era suficiente.
O mi necesidad de escribirte letras, de hacerte reír, de hacerte llorar, de ponerte diez veces la misma canción y llegar corriendo a cualquier aeropuerto.
Los días extraños.
Fue suficiente que lo dijeras. Ahí estabas, con un traje negro de corte clásico, una camisa blanca y una corbata negra, combinación pretenciosa pero perfecta para alguien que no sabe nada de trajes. Un Mister Blonde cualquiera a punto de rebanar orejas. Tengo ganas de vestirte algún día, hoy, ayer, como si tocaras en una banda de punk, como el Sick Boy de Danny Boyle, como si tuvieras éxito: como si fueras alguien más.
Ahí estabas, sentado. La banca fría, la iglesia enorme, tu mamá vestida de azul, tu papá aburrido, la voz silenciosa del sacerdote, las sonrisas complacientes. Los audífonos blancos con esta canción que dice: "te veo, me sonrojo y tiemblo, que idiota te hace el amor”.
Claro. Que idiota te hace el amor.
Sonríes. Miras hacia abajo, cambias de lado tu peinado ¿En qué piensas? Es complicado saberlo. Te molesta la corbata. En qué piensas: ¿En lo chida que es la rola? ¿En lo mucho que podrías estar bailando? ¿En lo patética que es la banca fría, la iglesia enorme, tu mamá vestida de azul, tu papá aburrido, la voz silenciosa del sacerdote y tu disfraz de Mister Blonde? ¿En ella? ¿En qué necesitas alegría? ¿En qué no consigues trabajo? ¿En mi? ¿En algún momento te acuerdas de mí? Otra vez, complicado saberlo: difícil, normal.
Yo tenía ganas de verte. Ganas de que te pongas gotas en los ojos, de que camines de un lado al otro de tu cuarto, como león enjaulado, ganas de que vuelvas. “Fui consumiendo infiernos, para salir de vos. Intoxicado, loco y sin humor” sigue la canción. Subes el volumen.
Las noches sin dormir.
Te agarras la barba que no te has rasurado, desde hace no se cuanto. Cierras los ojos, sonríes, eso creo, te muerdes las uñas, eso veo, y ahí estás, haciendo nada y pensando en todo, mientras escuchas la canción que no quisiste bailar y que continua con eso de “todas las cosas que me gustan tienen tu cara”, probablemente maquinando alguna historia en tu cabeza que no te atreves a escribir, siendo mejor persona, porque estoy segura que no te has dado cuenta de que cuando maquinas historias es cuando mejor persona puedes ser.
Yo no quería ir al concierto. Era viernes. Llovía y el metro estaba cerrado. Loreto y yo íbamos tardísimo. Parecía pesadilla. Entramos y no vendían chelas. De repente empecé a verme con boletos que nunca llegaban a tus manos.
Delicioso como el dulce de leche.
Y se vino el recuerdo de la lluvia torrencial. La memoria.
Intoxicada, loca y sin humor.
Hoy, ha pasado un año, aproximadamente. En total dos. Tal vez, si fuese un mundo ideal, citaría a Benedetti y diría: los datos objetivos son como sigue: diez centímetros de silencio entre tus manos y mis manos; una frontera de palabras no dichas entre tus labios y mis labios; y algo que brilla así de triste entre tus ojos y mis ojos. Pero este no es un mundo ideal florecita, es un mundo espantoso, y, aún cuando lo que brilla es triste, y tengo ese respeto por terceros y cuartos -ahora más que nunca- no existen las palabras no dichas entre tu y yo. Se dijo demasiado.
Siempre tengo ganas de verte, ganas de que bailes Don't stop me now y pongas Grace Kelly, ganas de regresar el tiempo y no tener malos pensamientos: ganas de que no te vayas.
Un pacto para vivir. La pinche obligación de la memoria es recordar las cosas tal y como son: Juan Gabriel cantando durante 13 minutos con 38 segundos; yo moviéndome sin parar mientras ¨duermo¨; un futón rojo y un libro de portadas de la Rolling Stone en un amanecer congelado de San Jerónimo; unos huevos con machaca; nunca me dejes; 19 mentiras en una cantina de mala muerte en el centro; the mexican player Andrés Guardado; ejercicios cinematográficos con balones y espejos; fiestas en hoyos funkys y roof gardens mamones; me pongo muy celoso cuando se te acerca; 340 llamadas a altas horas de la madrugada y cualquier cantidad de tacos de cualquier variedad en cualquier cantidad de puestos; the killers a todo volumen. Y miles de cosas más.
I love you, I don't think you care.
I don't shine if you don't shine.
When you got nothing, you got nothing to lose. You're invisible now, you got no secrets to conceal.
I could be brown, I could be blue, I could be violet sky... Why don't you like me? Why don't you like me?
Linger on your pale blue eyes.
¿Traes zapatos?
La respuesta que todos-segura e inconcientemente- estaremos esperando.
sábado, 4 de agosto de 2007
no tengo
No tengo trabajo.
No tengo responsabilidades.
No tengo dinero (ni nada que darte jaja).
No tengo un vodka en la mano. Ah no, ya tengo uno, me lo acaban de traer.
No tengo palabra (Crazy tampoco)
No tengo voluntad (Crazy tampoco)
No tenemos boleto para regresarnos a México (si, así de cliché como se lee)
No tengo paraguas y está lloviendo cabrón.
Pero... estamos viendo el mar caribe, comiendo pulpo a las brasas.
This is paradise.
No tengo responsabilidades.
No tengo dinero (ni nada que darte jaja).
No tengo un vodka en la mano. Ah no, ya tengo uno, me lo acaban de traer.
No tengo palabra (Crazy tampoco)
No tengo voluntad (Crazy tampoco)
No tenemos boleto para regresarnos a México (si, así de cliché como se lee)
No tengo paraguas y está lloviendo cabrón.
Pero... estamos viendo el mar caribe, comiendo pulpo a las brasas.
This is paradise.
lunes, 9 de julio de 2007
mensajes ocultos
Bueno ya. Dejaré de hablar de ombligos asquerosos.
El título de este post iba a empezar con la palabra "réquiem", y podía ir seguida de cualquier otra palabra. Podía ser Réquiem por cualquier cosa. Después de leer el significado de la palabra "réquiem" decidí que mi título estaba mal, porque si "réquiem" significa "composición musical que se canta con el texto litúrgico de la misa de difuntos, o parte de él", un réquiem, en sentido estricto, no puede ser por una cosa, debe ser por una persona y entonces valió madres porque en realidad este post si es un réquiem con destinatario, pero soy bien coyona y no puedo escribir su nombre. Mejor le puse "mensajes ocultos" (con unos cuantos pensamientos aleatorios seguidos de un lástima)
- No se me da eso de la cucharita y me caga. Dicen que se necesita experiencia para ser un as en la cucharita. Lástima que el teacher ya no me va a convertir en una experta.
- Los panuchos les quedaron malos a los del Montejo, estaban demasiado fritos y tenían pocos frijoles, pero las chelas estaban en su punto, bien frías. Lástima porque suelen ser muy buenos.
- Si, claro que si. La rola que te canto todos los días es Grace Kelly.
- Llegamos a La Victoria pa ver al IMS, estaba atascado, estaba terminando y nos tuvimos que salir. Me encontré a un guey que me encantaba al que traté muy mal y me saludó. Está muy guapo. Lástima que por estar arreglando el mundo por teléfono, no le pedí el suyo.
- Una vez leí un cuento en el que el autor hablaba de un amor imposible. Un cuento bien chingón. Cuando el autor describía al objeto de su afecto decía "ella escuchando con nostalgía a los Pixies" y me llamó la atención eso de la nostalgia al escuchar a los Pixies. porque según yo, los Pixies no podían provocar nostalgia, luego me di cuenta de mi pendejada y rectifiqué. Claro que puedes escuchar con nostalgia a los Pixies, como puedes escuchar con nostalgia a los Killers, a los guillemots, a Bob Dylan, a Sabina y a...
- Oye, ¿te vas a acordar de mi regalo de cumpleaños? ¿Me lo vas a mandar?
- Me quedé con muchas cosas que decirte, pero también me di cuenta de que siempre tengo muchas cosas que decirte. Y probablemente siempre las tendré. Claro que duele un chingo, a mi también me duele mucho, duele más de lo que te imaginas, pero eso, en este Momento Determinante, es lo de menos. Lástima que uno tenga que tomar decisiones y despedirse de alguien que no quiere que se vaya.
Y con ustedes: el réquiem.
El título de este post iba a empezar con la palabra "réquiem", y podía ir seguida de cualquier otra palabra. Podía ser Réquiem por cualquier cosa. Después de leer el significado de la palabra "réquiem" decidí que mi título estaba mal, porque si "réquiem" significa "composición musical que se canta con el texto litúrgico de la misa de difuntos, o parte de él", un réquiem, en sentido estricto, no puede ser por una cosa, debe ser por una persona y entonces valió madres porque en realidad este post si es un réquiem con destinatario, pero soy bien coyona y no puedo escribir su nombre. Mejor le puse "mensajes ocultos" (con unos cuantos pensamientos aleatorios seguidos de un lástima)
- No se me da eso de la cucharita y me caga. Dicen que se necesita experiencia para ser un as en la cucharita. Lástima que el teacher ya no me va a convertir en una experta.
- Los panuchos les quedaron malos a los del Montejo, estaban demasiado fritos y tenían pocos frijoles, pero las chelas estaban en su punto, bien frías. Lástima porque suelen ser muy buenos.
- Si, claro que si. La rola que te canto todos los días es Grace Kelly.
- Llegamos a La Victoria pa ver al IMS, estaba atascado, estaba terminando y nos tuvimos que salir. Me encontré a un guey que me encantaba al que traté muy mal y me saludó. Está muy guapo. Lástima que por estar arreglando el mundo por teléfono, no le pedí el suyo.
- Una vez leí un cuento en el que el autor hablaba de un amor imposible. Un cuento bien chingón. Cuando el autor describía al objeto de su afecto decía "ella escuchando con nostalgía a los Pixies" y me llamó la atención eso de la nostalgia al escuchar a los Pixies. porque según yo, los Pixies no podían provocar nostalgia, luego me di cuenta de mi pendejada y rectifiqué. Claro que puedes escuchar con nostalgia a los Pixies, como puedes escuchar con nostalgia a los Killers, a los guillemots, a Bob Dylan, a Sabina y a...
- Oye, ¿te vas a acordar de mi regalo de cumpleaños? ¿Me lo vas a mandar?
- Me quedé con muchas cosas que decirte, pero también me di cuenta de que siempre tengo muchas cosas que decirte. Y probablemente siempre las tendré. Claro que duele un chingo, a mi también me duele mucho, duele más de lo que te imaginas, pero eso, en este Momento Determinante, es lo de menos. Lástima que uno tenga que tomar decisiones y despedirse de alguien que no quiere que se vaya.
Y con ustedes: el réquiem.
domingo, 1 de julio de 2007
what the fuck?
Por fin... adios mes de junio malvibroso
Algunos bullets:
*Dicen que de repente la vida te pone momentos determinantes. Momentos que uno tiene que saber reconocer en chinga, porque no se vuelven a presentar. Momentos-parteaguas. Aquí podría meter algunas citas de películas y libros, como la de Le Fabuleux Destin au Amelié Poulin, cuando dicen ¨La suerte es como la Tour de France, esperas mucho tiempo para verla pasar y cuando pasa ni te das cuenta de lo rápido que sucede. Uno no debe dejarla ir porque no se sabe si va a regresar^ o la de La Reina del Sur, de Pérez Reverte, cuando la Teresa esta empieza a describir lo que es La Oportunidad.
* No fui a La Habitación Roja. Una noche sumamente dificil para todos.
* Tampoco sirven las comillas del teclado. Héme aquí usando en su lugar símbolos raros (¨*+})
* Mi limbo laboral dejó de ser limbo. On July 20th, I'll be officially unemployed. (Todavía no se si estoy feliz o no)
*¿Les ha pasado que tienen muchas ganas de cambiar algo y no pueden? ¿que por más que tratan de entender una situación, o una afirmación, no pueden? y que lloran de coraje o de tristeza por no entender?
* Escuchamos Te Quiero Igual a todo volumen (claro Ivan, somos bien fans de calamaro), varias veces, cantamos a gritos. Su letra me llega ¿Habrá alguna letra de Calamaro que no me llegué y que no sea aplicable a mi caso en particular? Tal vez Pato trabaja en una carnicería, no lo se.
* No soy muy cariñosa, no soy de las que van por la calle agarradas de la mano, o en el coche, o que romancean todo el tiempo, pero tengo que admitir que me gusta mucho que me abracen cuando estoy durmiendo. Mucho. También me gusta dar abrazos cuando estoy durmiendo.
* Me topé con mi viejo Urban Hymns, de The Verve. Lo abrí y recordé como me gusta leer su booklet, todas esas frases tomadas al azar que parecen no decir nada y dicen todo: I talked to God in a phonebox on my way home I told you my answer I left you my dreams in your answer machine but I'm a million different people from one day to the next yes there's love if you want it don't sound like no sonnet my lord my love the world don't stop there ain't no time for cracking up believe me friend happiness more or less it's just a change in me something in my liberty here we are the rolling people can't stay for long we gotta go there ain't no space and time to keep our love alive we have existence but that's all we share yes I'm coming down your beauty is a colour surround into the half light another velvet morning for me tie yourself to the mast my friend and the storm will end if heaven calls I'm coming too just like you said you leave my life I'm better off dead rise straight to the light in or out of time no time for sad lament a wasted life is bitter spent child within has healing ways it sees me through my darkest days keep catching the butterfly in that dream of mine in a neon wilderness he was restless escape loneliness for a new address.
* Soy fan de pedir shots de yerbas verdes (pero no cuando estoy sobria, saben horrible)
* Estoy en un Momento Determinante. El Momento en el que te caen veintes, en el que hay que tomar decisiones, en el que hay que tener huevos para cambiar. ¿Tengo miedo?
* No me gusta admitir que me gusta que me abracen cuando estoy durmiendo.
* Me gusta ver Elizabethtown cuando estoy triste. No me gustan los "last looks"
Algunos bullets:
*Dicen que de repente la vida te pone momentos determinantes. Momentos que uno tiene que saber reconocer en chinga, porque no se vuelven a presentar. Momentos-parteaguas. Aquí podría meter algunas citas de películas y libros, como la de Le Fabuleux Destin au Amelié Poulin, cuando dicen ¨La suerte es como la Tour de France, esperas mucho tiempo para verla pasar y cuando pasa ni te das cuenta de lo rápido que sucede. Uno no debe dejarla ir porque no se sabe si va a regresar^ o la de La Reina del Sur, de Pérez Reverte, cuando la Teresa esta empieza a describir lo que es La Oportunidad.
* No fui a La Habitación Roja. Una noche sumamente dificil para todos.
* Tampoco sirven las comillas del teclado. Héme aquí usando en su lugar símbolos raros (¨*+})
* Mi limbo laboral dejó de ser limbo. On July 20th, I'll be officially unemployed. (Todavía no se si estoy feliz o no)
*¿Les ha pasado que tienen muchas ganas de cambiar algo y no pueden? ¿que por más que tratan de entender una situación, o una afirmación, no pueden? y que lloran de coraje o de tristeza por no entender?
* Escuchamos Te Quiero Igual a todo volumen (claro Ivan, somos bien fans de calamaro), varias veces, cantamos a gritos. Su letra me llega ¿Habrá alguna letra de Calamaro que no me llegué y que no sea aplicable a mi caso en particular? Tal vez Pato trabaja en una carnicería, no lo se.
* No soy muy cariñosa, no soy de las que van por la calle agarradas de la mano, o en el coche, o que romancean todo el tiempo, pero tengo que admitir que me gusta mucho que me abracen cuando estoy durmiendo. Mucho. También me gusta dar abrazos cuando estoy durmiendo.
* Me topé con mi viejo Urban Hymns, de The Verve. Lo abrí y recordé como me gusta leer su booklet, todas esas frases tomadas al azar que parecen no decir nada y dicen todo: I talked to God in a phonebox on my way home I told you my answer I left you my dreams in your answer machine but I'm a million different people from one day to the next yes there's love if you want it don't sound like no sonnet my lord my love the world don't stop there ain't no time for cracking up believe me friend happiness more or less it's just a change in me something in my liberty here we are the rolling people can't stay for long we gotta go there ain't no space and time to keep our love alive we have existence but that's all we share yes I'm coming down your beauty is a colour surround into the half light another velvet morning for me tie yourself to the mast my friend and the storm will end if heaven calls I'm coming too just like you said you leave my life I'm better off dead rise straight to the light in or out of time no time for sad lament a wasted life is bitter spent child within has healing ways it sees me through my darkest days keep catching the butterfly in that dream of mine in a neon wilderness he was restless escape loneliness for a new address.
* Soy fan de pedir shots de yerbas verdes (pero no cuando estoy sobria, saben horrible)
* Estoy en un Momento Determinante. El Momento en el que te caen veintes, en el que hay que tomar decisiones, en el que hay que tener huevos para cambiar. ¿Tengo miedo?
* No me gusta admitir que me gusta que me abracen cuando estoy durmiendo.
* Me gusta ver Elizabethtown cuando estoy triste. No me gustan los "last looks"
martes, 19 de junio de 2007
01:09
Estoy haciendo mi tesis. Me queda una semana para entregarla. Se va a poner bueno.
El viernes me dedicó "I wanna be your boyfriend" de los Ramones. No me quería decir cuál de los Ramones me dedicaba, así que me puso a adivinar, y como se me hacía tan remota e inverosímil la posibilidad de que fuera justo esa rola, me tardé una hora en atinarle.
uuu u uuu... I wanna be your boyfriend... sweeet little girl, I wanna be your boyfriend
Me encanta. Aun cuando no sea cierto.
La respuesta sería bien obvia.
El viernes me dedicó "I wanna be your boyfriend" de los Ramones. No me quería decir cuál de los Ramones me dedicaba, así que me puso a adivinar, y como se me hacía tan remota e inverosímil la posibilidad de que fuera justo esa rola, me tardé una hora en atinarle.
uuu u uuu... I wanna be your boyfriend... sweeet little girl, I wanna be your boyfriend
Me encanta. Aun cuando no sea cierto.
La respuesta sería bien obvia.
miércoles, 13 de junio de 2007
la tienes en tu bolsillo
Si no es por nada que los White Stripes son los White Stripes.
You've got her in you pocket. También podría hacerme llorar. Que bonita voz tiene Jack White.
Que ganas tengo de verlos en Austin.
(hubiera puesto para todos ustedes el link con la canción pero todavía no se hacerlo, así que les dejo la letra)
You've got her in your pocket
and theres no way out now
put it in the safe and lock it
cause its home sweet home
Nobody ever told you that it was the wrong way
to trick a woman, make her feel she did it her way
and youll be there if she ever feels blue
and youll be there when she finds someone new
what to do
well you know
You keep her in your pocket
where theres no way out now
put it in the safe and lock it
cause its home sweet home
The smile on your face made her think
she had the right one
then she thought she was sure
by the way you two could have fun
but now she might leave
like shes threatened before
grab hold of her fast
before her feet leave the floor
and shes out the door
cause you want
To keep her in your pocket
where theres no way out now
put it in the safe and lock it
cause its home sweet home
And in your own mind
you know youre lucky just to know her
and in the beginning all you wanted
was to show her
but now youre scared
you think shes running away
you search in your hand for something clever to say
dont go away
cause I want
To keep you in my pocket
You've got her in you pocket. También podría hacerme llorar. Que bonita voz tiene Jack White.
Que ganas tengo de verlos en Austin.
(hubiera puesto para todos ustedes el link con la canción pero todavía no se hacerlo, así que les dejo la letra)
You've got her in your pocket
and theres no way out now
put it in the safe and lock it
cause its home sweet home
Nobody ever told you that it was the wrong way
to trick a woman, make her feel she did it her way
and youll be there if she ever feels blue
and youll be there when she finds someone new
what to do
well you know
You keep her in your pocket
where theres no way out now
put it in the safe and lock it
cause its home sweet home
The smile on your face made her think
she had the right one
then she thought she was sure
by the way you two could have fun
but now she might leave
like shes threatened before
grab hold of her fast
before her feet leave the floor
and shes out the door
cause you want
To keep her in your pocket
where theres no way out now
put it in the safe and lock it
cause its home sweet home
And in your own mind
you know youre lucky just to know her
and in the beginning all you wanted
was to show her
but now youre scared
you think shes running away
you search in your hand for something clever to say
dont go away
cause I want
To keep you in my pocket
me caga junio
Me choca el mes de junio. Es bien malvibroso. Me chocan los malentendidos. Me chocan los momentos in-co-mo-dos. Y me chocan más los momentos incomodos que pudieron ser evitados.
Love Song. En junio todo podría hacerme llorar. Recuerdo perfectamente bien una vez que conocido ex-locutor ahora director de cine dijo al presentarla al aire: Envidio mucho a la gente que ha sentido algo asi porque yo no creo haberlo sentido. No tiene mucho que ver con el por qué la posteo, pero es una frase que se me quedó grabada.
Se las dejo.
Love Song. En junio todo podría hacerme llorar. Recuerdo perfectamente bien una vez que conocido ex-locutor ahora director de cine dijo al presentarla al aire: Envidio mucho a la gente que ha sentido algo asi porque yo no creo haberlo sentido. No tiene mucho que ver con el por qué la posteo, pero es una frase que se me quedó grabada.
Se las dejo.
http://youtube.com/v/ay_FLTb5fUs
rola bien triste
rola bien triste
lunes, 11 de junio de 2007
frases y momentos celebres
Sábado 9 junio, 15:01
"Creo que deberías tatuarte un corazón porque los abogados no tienen uno"
El Muerto, tatuador de Dermafilia.
Sábado 9 junio, 15:56
"!!!!¿En qué estabas pensando?!? ¿En Timbiriche????"
Mi jefe gritando a todo lo que daba porque -nuevamente- di muestras de mi lack of focus.
Domingo 10 junio, 04:23
"Cuando la saludo, quiero que huela como tu hueles, sobre todo cuando te saludo. Tenía razón el pendejo ese, la culpa la tiene el perfume que usas"
Ya saben quien diciéndome lo que pasa cuando saluda a su novia.
Domingo 10 junio, 14:37
"No mames, llegué tarde por el balón, me encabroné, me barrí y le di una patada a un cabrón. No pude decirle nada al árbitro."
El mismo guey de arriba platicándome como perder la cabeza en un partido de futbol.
Lunes 11 junio, 14:59
"Juan Hernandez: Busco conocer mujeres por el rumbo de Coacalco. No importa estado civil. Dejo mis datos"
Locutor de la K Buena leyendo sus llamadas al aire.
Lunes 11 junio, 11:47.
Me encanta que algun H. funcionario de algún H. Juzgado Federal sienta tanto cariño por su planta que la saca a tomar el sol, pero eso si, le pone letrerito de advertencia.
Y para finalizar, porque ustedes lo pidieron: foto de mi bonito y cursi primer tatuaje (la neta es que parezco chavita con juguete nuevo, no lo puedo dejar de ver)
"Creo que deberías tatuarte un corazón porque los abogados no tienen uno"
El Muerto, tatuador de Dermafilia.
Sábado 9 junio, 15:56
"!!!!¿En qué estabas pensando?!? ¿En Timbiriche????"
Mi jefe gritando a todo lo que daba porque -nuevamente- di muestras de mi lack of focus.
Domingo 10 junio, 04:23
"Cuando la saludo, quiero que huela como tu hueles, sobre todo cuando te saludo. Tenía razón el pendejo ese, la culpa la tiene el perfume que usas"
Ya saben quien diciéndome lo que pasa cuando saluda a su novia.
Domingo 10 junio, 14:37
"No mames, llegué tarde por el balón, me encabroné, me barrí y le di una patada a un cabrón. No pude decirle nada al árbitro."
El mismo guey de arriba platicándome como perder la cabeza en un partido de futbol.
Lunes 11 junio, 14:59
"Juan Hernandez: Busco conocer mujeres por el rumbo de Coacalco. No importa estado civil. Dejo mis datos"
Locutor de la K Buena leyendo sus llamadas al aire.
Lunes 11 junio, 11:47.
Me encanta que algun H. funcionario de algún H. Juzgado Federal sienta tanto cariño por su planta que la saca a tomar el sol, pero eso si, le pone letrerito de advertencia.
Y para finalizar, porque ustedes lo pidieron: foto de mi bonito y cursi primer tatuaje (la neta es que parezco chavita con juguete nuevo, no lo puedo dejar de ver)
martes, 5 de junio de 2007
Cancela el mariachi.
Pus si... estaba de parranda.
Y si, algun incauto -que en este caso se rumora fueron cinco incautos- se sacó el melate, y yo no estoy dentro de ese selecto grupo que ahora tiene en su haber 407 millones de pesos.
Que poca madre. La neta es que yo ya me había visto, jajaja, siempre me he visto, nací para ser millonaria, para vivir la vida, para tener un yate anclado en alguna playa de nombre impronunciable de Grecia o de Francia o del Mar de Cortés, nací para tener autos, hombres descartables, fiestas, miles de zapatos, baños de champaña, bolsas de precios escandalosos y despertarme a las 4 de la tarde. La dolce vita.
Me quitaron el melate, carajo. Me pasé con Poyo toda una tarde pensando en que haríamos si nos sacaramos los 400 millones de pesos (todavía le faltaba como dos semanas para llegar a la cantidad irrisoria que los gueyes estos se ganaron "haciendo una vaquita de 3 pesos cada quien"... eso se llama suerte).
Que haría con 400 millones de pesos (todas mis actividades detonan lo carnala y banal que puedo llegar a ser):
1. Renunciar. Inmediatamente.
2. Pagarle a alguien para que termine mi tesis.
3. Regalarle mucho, mucho dinero a mi mama.
4. Convocar a mis amigos más cercanos a cualquier cantina y pagar una cuenta absurda después de ponerme, obviamente, muy ebria, a ritmo del mariachi.
5. Comprar boletos para todos los partidos de la Copa América y asistir, con varios acompañantes, incluyendo a poyo y bf.
6. Escribir.
7. Tener chofer.
8. Perderme un mes en alguna playa.
9. Comprar un Virgin Records entero.
10. Poner una cancha de futbol rápido.
11. Seguir bebiendo.
Chale, cancela el mariachi..
Y usted que hubiera hecho?
Y si, algun incauto -que en este caso se rumora fueron cinco incautos- se sacó el melate, y yo no estoy dentro de ese selecto grupo que ahora tiene en su haber 407 millones de pesos.
Que poca madre. La neta es que yo ya me había visto, jajaja, siempre me he visto, nací para ser millonaria, para vivir la vida, para tener un yate anclado en alguna playa de nombre impronunciable de Grecia o de Francia o del Mar de Cortés, nací para tener autos, hombres descartables, fiestas, miles de zapatos, baños de champaña, bolsas de precios escandalosos y despertarme a las 4 de la tarde. La dolce vita.
Me quitaron el melate, carajo. Me pasé con Poyo toda una tarde pensando en que haríamos si nos sacaramos los 400 millones de pesos (todavía le faltaba como dos semanas para llegar a la cantidad irrisoria que los gueyes estos se ganaron "haciendo una vaquita de 3 pesos cada quien"... eso se llama suerte).
Que haría con 400 millones de pesos (todas mis actividades detonan lo carnala y banal que puedo llegar a ser):
1. Renunciar. Inmediatamente.
2. Pagarle a alguien para que termine mi tesis.
3. Regalarle mucho, mucho dinero a mi mama.
4. Convocar a mis amigos más cercanos a cualquier cantina y pagar una cuenta absurda después de ponerme, obviamente, muy ebria, a ritmo del mariachi.
5. Comprar boletos para todos los partidos de la Copa América y asistir, con varios acompañantes, incluyendo a poyo y bf.
6. Escribir.
7. Tener chofer.
8. Perderme un mes en alguna playa.
9. Comprar un Virgin Records entero.
10. Poner una cancha de futbol rápido.
11. Seguir bebiendo.
Chale, cancela el mariachi..
Y usted que hubiera hecho?
jueves, 24 de mayo de 2007
Honestidad Brutal 2
y algunos datos duros...
En México se dicen 260 millones de mentiras al día.
(Me recuerda otra vez a la rola de juanga de las mentiras: sabes que me gustas mucho por eso dices que me quiereeees)
Los auténticos decadentes tocaron el osito de peluche de taiwan a las 11:11 de la noche (clase de detalles que ese guey toma en cuenta, no?) Me gustaba un chingo esa rola y no se que pasó; no estaba lloviendo, no había chela, no había mi euforia. Me caga la gente que va a un concierto para estar sentado y jetearse (los de atrás, por ejemplo, dos señoras, un señor y un chavito que no se pararon en todo el concierto y traían cara de funeral -cosa que obvio contrastaba con la euforia desbordada que el 99.9% del metropolitan si tenía- bien raro, porque una de las ñoras solo se paraba cuando tocaban una famosa y los grababa con su celular -¿?- el chavito estaba más feliz jugando con su palm, los grabamos pero no se subir el video ja). Me caga la gente que confunde los conciertos con partidos de futbol. Me cagan más los gueyes que hablan como argentinos siendo mexicanos. Nos salimos dos rolas antes de que terminara.
Ayer, hasta las 19:00 horas que hicimos el corte del conteo, él dijo dos mentiras. Yo dijé entre siete u ocho.
Usted con cuantas mentiras contribuyó para la estadística?
En México se dicen 260 millones de mentiras al día.
(Me recuerda otra vez a la rola de juanga de las mentiras: sabes que me gustas mucho por eso dices que me quiereeees)
Los auténticos decadentes tocaron el osito de peluche de taiwan a las 11:11 de la noche (clase de detalles que ese guey toma en cuenta, no?) Me gustaba un chingo esa rola y no se que pasó; no estaba lloviendo, no había chela, no había mi euforia. Me caga la gente que va a un concierto para estar sentado y jetearse (los de atrás, por ejemplo, dos señoras, un señor y un chavito que no se pararon en todo el concierto y traían cara de funeral -cosa que obvio contrastaba con la euforia desbordada que el 99.9% del metropolitan si tenía- bien raro, porque una de las ñoras solo se paraba cuando tocaban una famosa y los grababa con su celular -¿?- el chavito estaba más feliz jugando con su palm, los grabamos pero no se subir el video ja). Me caga la gente que confunde los conciertos con partidos de futbol. Me cagan más los gueyes que hablan como argentinos siendo mexicanos. Nos salimos dos rolas antes de que terminara.
Ayer, hasta las 19:00 horas que hicimos el corte del conteo, él dijo dos mentiras. Yo dijé entre siete u ocho.
Usted con cuantas mentiras contribuyó para la estadística?
domingo, 13 de mayo de 2007
Honestidad Brutal
Son las 3:56 de un día muy raro.
A veces llega el momento de ser brutalmente honesta. Por ejemplo: odio esperar, odio la incertidumbre, odio la incongruencia. odio especular, odio que no me contesten el teléfono (eso me revienta como pocas cosas en la vida). Odio estar despierta a las 4. Odio no entender.
Pero, si de honestidades brutales se trata, la letra de Pale Blue Eyes. "Linger" es un verbo que -si no me equivoco- no tiene traducción literal al español, pero se parece a quedar, o permanecer. Cuando Iñaki me la quemó en un cd no podía escucharla sin llorar. Soy tan-sen-ti-men-tal!!!! Pero bueno, ya después de mucho tiempo se convirtió en una canción de esas que te gusta escuchar y hasta te tranquilizan.
Es justo lo que quiero decir, tal vez con excepción del "only proves you're my best friend", porque eso no es cierto. O tal vez si, la neta es lo de menos.
No puedo ser más brutalmente honesta. Quedarse en unos ojos azules. Si no la tienen o no la han escuchado, búsquenla, es re bonita.
Sometimes I feel so happy
Sometimes I feel so sad
Sometimes I feel so happy
But mostly you just make me mad
Baby, you just make me mad
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
Thought of you as my mountain top
Thought of you as my peak
A thought of you as everything
I've had, but couldn't keep
I've had, but couldn't keep
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
If I could make the world as pure
And strange as what I see
I'd put you in a mirror
I'd put in front of me
I'd put in front of me
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
Skip a life completely
Stuff it in a cup
They said, money is like us in time
It lies, but can't stand up
Down for you is up
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
It was good what we did yesterday
And I'd do it once again
The fact that you are married
Only proves you're my best friend
But it's truly, truly a sin
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
A veces llega el momento de ser brutalmente honesta. Por ejemplo: odio esperar, odio la incertidumbre, odio la incongruencia. odio especular, odio que no me contesten el teléfono (eso me revienta como pocas cosas en la vida). Odio estar despierta a las 4. Odio no entender.
Pero, si de honestidades brutales se trata, la letra de Pale Blue Eyes. "Linger" es un verbo que -si no me equivoco- no tiene traducción literal al español, pero se parece a quedar, o permanecer. Cuando Iñaki me la quemó en un cd no podía escucharla sin llorar. Soy tan-sen-ti-men-tal!!!! Pero bueno, ya después de mucho tiempo se convirtió en una canción de esas que te gusta escuchar y hasta te tranquilizan.
Es justo lo que quiero decir, tal vez con excepción del "only proves you're my best friend", porque eso no es cierto. O tal vez si, la neta es lo de menos.
No puedo ser más brutalmente honesta. Quedarse en unos ojos azules. Si no la tienen o no la han escuchado, búsquenla, es re bonita.
Sometimes I feel so happy
Sometimes I feel so sad
Sometimes I feel so happy
But mostly you just make me mad
Baby, you just make me mad
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
Thought of you as my mountain top
Thought of you as my peak
A thought of you as everything
I've had, but couldn't keep
I've had, but couldn't keep
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
If I could make the world as pure
And strange as what I see
I'd put you in a mirror
I'd put in front of me
I'd put in front of me
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
Skip a life completely
Stuff it in a cup
They said, money is like us in time
It lies, but can't stand up
Down for you is up
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
It was good what we did yesterday
And I'd do it once again
The fact that you are married
Only proves you're my best friend
But it's truly, truly a sin
Linger on your pale blue eyes
Linger on your pale blue eyes
Suscribirse a:
Entradas (Atom)