el principio

El día en el que realmente me costara trabajo escribir se me antojaba muy lejano.

Además, no le entiendo ni madre a wordpress. Ni madre.

Hace una semana, yo era una persona emocionadísima. Estaba a punto de ver a una de mis bandas favoritas en vivo. Aunque ya era mi segunda vez, presenciar el concierto en México seguramente tendría el efecto de que pareciera la primera. No hay forma de que un recital en el que el 90% de los asistentes destile emoción pura pueda ser malo.

Eran las 9 de la noche y ahi estaba yo, con mi whisky y mis amigos paradita muy cerca de la consola, un poco hacia el lado izquierdo del escenario viendo como proyectaban las preguntas en español (y como traducían de una manera terrible la pregunta fundamental de Pulp) cuando volteé y lo encontré justo detrás de mi. A menos de un metro de distancia. Linger on your pale blue eyes.

Me acerqué a saludarlo. No se si por voluntad propia o porque simplemente ya es imposible evitar que mi cuerpo se mueva hacia donde él está, sea la situación que sea. Le di un beso en el cachete. Él no se movía. Se sintió como besar a un fantasma. O a alguien que está muy enojado contigo. Regreso a mi lugar. Comienza el concierto. El Palacio de los Deportes estalla en aplausos y tu no puedes pensar en otra cosa más que en voltear. Intentas saltar. Gritas como si así la letra de la canción que escuchas se fuera a volver realidad y neta ya no te fuera a importar qué es lo que está haciendo ni si la está cagando. Sicomono.

Se acerca y te pregunta "Do you remember the first time?" a lo que respondes "I can't remember a worst one". Esa sería tu primera mentira de la noche.

Joyriders, Razzmatazz, Pencil Skirt y la discusión adquiere un tono muy extraño que se mueve entre el reclamo y la súplica. Te odio pero no puedo ver a Pulp sin ti. Él habla -como siempre- y tu escuchas -como siempre. Something Changed, Disco 2000 y ya no estás bailando, estás intentando explicarte que los floreros rotos a chingadazos ni pegados con kolaloka quedan bien. Más que una explicación es un intento de convencimiento. De lavado de cerebro. Why you? Why me?, canta Jarvis. The F.E.E.L.I.N.G.C.A.L.L.E.D.L.O.V.E. Te sales a buscarlo. No lo encuentras y terminas parada junto a tu más cercano cómplice llorando mientras suena I Spy. No sabes si lloras por lo que te dijo o porque no tienes palabras para defenderte o porque no lo encuentras o porque te has tomado medio litro de whisky. Probablemente sea lo último. Alguien te da un kleenex. Se te cae y cuando lo levantas ahí está otra vez. Parado junto a ti. Te pone una cerveza en la mano. El inconfundible acorde inicial de Like a Friend...

"¿Te acuerdas de cuántas veces hemos escuchado esta canción?"

I've done this before and I will do it again.

Babies. Underwear. This is Hardcore. Quiero hacer una película para que la protagonicemos juntos. Con un chingo de planos americanos y tomas en picada. Como si esto se hubiera convertido en una película de Cameron Crowe y él, personalmente, estuviera escogiendo las canciones. ¿A qué hora alguien viene a decirme que lo tuve desde el "hola"? ¿Yo le di mi corazón y él me dio una pluma? ¿En un universo paralelo tu y yo seríamos la pareja perfecta pero en este sólo somos amigos? ¿Todo está sucediendo? ¿Tu felicidad es muy ruidosa?

No. Let me tell you that is lucky for you that we are friends.

Pulp como soundtrack del mejor de mis dramas.

El director decide que se den un beso mientras empieza Common People. Tenías tantos meses queriendo hacerlo. Lo peor es que se siente bien. Te das cuenta de que no puedes ni debes seguir mandándole mensajes ocultos. Que las cosas se las tienes que decir en la cara. Decides cerrarlo.

Yo quiero vivir con gente común como tu.

Chinga otra vez a tu puta madre, Jarvis Cocker.

Te sales del Palacio. A lo lejos, mientras caminas, escuchas O.U. (gone, gone). And now it's over 'cause I just saw the end I saw the credits I turned around and then I saw her running coming back to me. The sky exploded oh, but I couldn't see the world is ending. The sky is falling down.

Qué más da que seamos un barril de pólvora a punto de estallar. En efecto, el mundo se está terminando y el cielo se está cayendo.

Luego llegas a ese lugar y lo primero que te topas en la puerta es al guerito veinteañero (que obviamente es todo menos tu guerito veinteañero) con una chica, que ahora se es su novia. "¿Qué no me vas a saludar?" esteeeeeee.... Ya. En buena onda. ¡¡¿CUÁLES SON LAS PINCHES POSIBILIDADES?!!!!!

Acábame de matar, pa que me dejas herido.

Al parecer, la producción corrió a Cameron Crowe y contrató a Woody Allen, quien inmediatamente reescribió el guión: "se topan en el lugar menos esperado y los cuatro conviven en un elevador". No me chinguen.

Lo demás ya no importa. Después de la tormenta, aparentemente vino la calma. Me pasé 16 años esperando ver a Pulp para que, cuando llegara el momento, no viera ni escuchara nada más que a mi cabeza diciéndome una y otra vez "no mames, siempre, hagas lo que hagas, vas a estar enamorada de este guey". Hoy ya no se que pedo.

Estuve intentando perdonarme durante 5 días mi abandono a Pulp. No se si ya lo logré. Ahora estoy en un estado parecido al shock, como si el fantasma fuera yo, pensando en si es cierto que no nos volveremos a ver.

Producción: mejor contrata a Mike Mills y que me traigan un perro existencialista. O a Francis Ford Coppola y que me suban a un bote y me maten, o me exilien a Las Vegas.

Tal vez mi soulmate musical -y testigo presencial de este momento- tiene razón: así tenía que ser el epilogo de una historia que a su vez es, sin duda, el prefacio de una nueva.