junio

Las cosas han mejorado notablemente en tres semanas aunque siento que sigo en un impasse...

O en un estado de shock.

Le cambió a la tele y aparece el final de Billy Elliot. Me encanta Billy Elliot. Se me sale la lágrima cuando escucho el Lago de los Cisnes. 

Un mes después, reflexiono y creo que mis dos cambios eran necesarios y fueron pertinentes. No es buena idea hacer todo al mismo tiempo pero tampoco había de otra. 

Pienso en lo mucho que disfruto las noches como la de anoche, con cosas tan simples como prender la tele y decidir en qué canal dejarle. Pienso en que todos los amaneceres deberían ser nuestros. Todos y no sólo algunos. Siempre y no a veces.

Pienso en cómo es posible en que después de tantos años no sea ni tenga un proyecto conjunto. 

Sigo sin entenderlo.

Life is mysterious. 

caballos

Ayer fui a los caballos. Eso y mi interacción con Hotwire (la página para reservar y pagar en hoteles sorpresa) fueron mis higlights del fin de semana. Todo estuvo muy bien salvo cuando alguien que quiere que reparta Likes en Tinder indiscriminadamente, me dijo que me iba a quedar sóla como perro por exigente.

Estoy convencida de que una de mis profesiones alternas más exitosa sería la de escoger nombres para caballos de carreras. Al primer cliente -que tendría que ser yegua- la llamaría Sexy Juanita. Sería BUENÍSIMA.

good to see you

El sábado se casó uno de mis mejores amigos en Xochimilco. Con una española guapísima. La pareja más feliz, guapa y fotogénica que conozco. Trepar a unos novios en una trajinera es una locura. La gente se posesiona de la felicidad ajena. Es hermoso ver como la gente se posesiona de la felicidad ajena. Supongo que si yo no fuera mexicana, también percibiría lo que ocurre a bordo de una trajinera como una experiencia asombrosa. Igual y es que los mexicanos hemos presenciado tantas veces un fenómeno como el de Xochimilco que hemos perdido la capacidad de asombro. Como con la lucha libre, Tepito, las quinceañeras, los mercados, el caos en el que vivimos.

Hay que recuperar la capacidad de asombro.


Estuve quince horas en tacones. Fumé cerca de una cajetilla de cigarros cuando en la vida real no fumo. Declaré públicamente -contrario a mi inclinación- que los mariachis aniquilan cualquier fiesta. Ésta fue una excepción a la regla. Abracé a amigos a los que no abrazaba desde quien sabe cuando. Me topé con un seguidor de Whatthefuckdorowsky y me tomé el atrevimiento de leerle en voz alta mis argumentos detractores del Maestro y su clan de whatthefuckdorowcitos. Fue muy curioso.


Quizá lo mejor de ese sábado y de su madrugada y de la mañana siguiente, fue conocer este video. No. No fue lo mejor, pero fue algo muy bueno.


Good to see you.




 

monday, monday

So good to me. Laralalala.

No. It's not true. This Monday has been a nightmare.

Ayer amanecí enferma de la panza. Me valió madres y me comí todo lo que cociné el sábado. Claro, es que yo no quería hacer nada de cumpleaños, mi familia me hizo manita de puerco y organizaron un brunch. Aproveché que ya no podía con el silencio inexplicable y estaba como león enjaulado para ponerme a cocinar como loca. 

El menú: sandwiches monte cristo, sandwiches de pulled pork con barbecue, coleslaw, mac and cheese y corned beef hash. Extrañando al pueblo y al país. 

Me volvió a cargar la chingada.  

Los achaques propios de mi ahora avanzada edad.

Algunas reflexiones del cumpleaños: pensé que la gente no me había felicitado por teléfono el año pasado porque estaba a tres mil kilómetros, pero no. La gente ya no te habla por teléfono. Soy una amargada y de todo me quejo pero no se porque creen que es padre felicitar por whatsapp. Así como mi festejo en Garibaldi funcionó como filtro de vida, estoy armando una división de mi gente cercana entre los que llaman por teléfono para felicitarte, los que no te llaman pero sabes que te llamarían de no estar tan en chinga, los que deberían llamarte pero te felicitan por whatsapp, los que ni al whatsapp llegan y te felicitan por facebook como si fueran uno de tus compañeros de generación que hace veinte años no ves. 

Mi propósito de 35 años es procurar más a esa gente que se tomó tres minutos para llamarme por teléfono. 

35

En una hora  cumplo 35 años.

Treinta y cinco años.

¿A qué hora sucedió esto?

En una semana pasé de estar increíblemente feliz a estar muy muy emputada y luego triste. Todo esto enmedio de un huracán marca llorarás en mi oficina que empezó el 13 de enero y no ha terminado. Al final, no le aprendí ni madre a los gringos. Tal vez ni a los cuarenta logre ser cool como Jack Bauer. Sigo perdiendo el control cuando se me aparecen los terroristas y la bomba que destruirá la Casa Blanca está a punto de explotar. Quien fuera Kiefer Sutherland. Los avisos desaparecen, las dos palomitas te enloquecen, tienes este mal presentimiento y todo vale madres, cuando hace dos meses ni me importaba. 

Me carga la chingada. 

No estaba muy festiva. Entre tanto problema laboral que no se como resolver y este bajón horroroso, aunado a lo complicado que se ha convertido cumplir años, no tenía la menor intención de celebrar. Hace un par de semanas, cuando todavía estaba alborotada y feliz, llego a mis manos un disco con 260 canciones de Juan Gabriel. Veníamos la gorda y yo en el coche, cantando He Venido a Pedirte Perdón a gritos cuando me dijo que fuéramos al Tenampa de mi cumpleaños. Lo primero que me imaginé, pendejamente, fue a Mr. B con su tequila en la mano, negociando con el mariachi. Era el plan perfecto: fiesta temática "Borrachos y Juan Gabriel" en Garibaldi.

La organización de un evento en Garibaldi resultó ser un filtro de vida super eficiente. 

Total que tuve que bancarme mi iniciativa, olvidarme de mi mal presentimiento y mi pésimo humor y poner mi mejor cara en mi festejo de cumpleaños. Me encanta el Tenampa, me encanta Garibaldi. Llegué y leí "Aquí está Jalisco", los de la mesa de atrás pidieron Guadalajara y lo único que quería era meterme en mi cama con tres excedrines pm y despertar en el 2015. Instead, pedí un ponche de granada y me lo tomé en dos tragos. A excepción de que tuve varias epifanias relacionadas con mi vida social, me lo pasé bastante bien, sobre todo al final, no hay como cantar gritando y reirse con amigos de tantos años a los que nunca ves. 

Este fue el setlist de la primera sesión de la noche:

Ni crean que estoy ardida. 

Los 34 años los empecé con un whisky en la mano, cagada de frío, con Nina y un guey que me caga. Cuando se terminó mi cumpleaños, la cosa mejoró cabrón. Los 35 años los voy a empezar trepada en una montaña rusa emocional de la que ya tengo ganas de bajarme pero se que todavía no me van a dejar bajar; con un chingo de planes, muy emocionada y al mismo tiempo sin lograr hallarme; mientras veo un capítulo de la serie de Pablo Escobar, tejo y como sabritas adobadas. 

No puede estar tan mal. 

febrero

Esta es una entrada que no quiere escribirse, van cuatro veces que la subo y se borra.

En fin. Ahí va otra vez.

El sábado, después de muchos años de estar intentándolo, por fin logré ver en vivo a La Habitación Roja. Fue un concierto chiquito, chiquito, muy íntimo. No tengo idea cuánta gente asistió pero estoy segura de que no eramos más de 600, la neta soy mala para calcular. Aparentemente, con la remodelación del Plaza, los conciertos suenan cabrón. Me dan mucha envidia todos los que pudieron presenciar a Blur mientras yo estaba en Salt Cold City. Como dijo Rulo el otro día, nunca pensamos que Blur y Morrissey fueran a tocar en nuestro barrio.

Volviendo a La Habitación Roja, fue un concierto chingón. Así lo imaginaba. Se que LHR es una banda completamente desconocida en México y que ni España son famosos pero me encantan. Desde que escuché Nunca Ganaremos el Mundial me volví fan. Me gusta su ruidero. Me gustan sus letras. Me traen grandes recuerdos. En vivo son mucho mejores que en estudio.

A medio concierto, la vida se encargó de abrirme los ojos y recordarme que ya estoy de vuelta. Putazo de bienvenida para que dejes de hacerte pato. Hace año y medio me fuí de México, entre otros motivos, para ponerle distancia a algo. Año y medio después, me di cuenta de que no sólo no le puse distancia sino que varios meses lo tuve conmigo, que no huí del todo. El domingo estaba describiendo el putazo como una tragedia, cumpliendo con mi terca necesidad de exhibir las cosas que me pasan desde mi perspectiva. ¿Es cierto entonces que la gente -incluyéndome- NO cambia? No, no es cierto. Me resbalé, la cagué, pero, definitivamente, no soy la misma persona que era hace año y medio. Lo que pasó no fue una tragedia, sólo fue la consecuencia de mis actos.

Hoy, con varios días de distancia, estoy convencida de que el putazo fue bueno. Tarde o temprano iba a pasar y mejor que fue temprano. Empiezo una nueva etapa de vida sin asuntos pendientes. Siguiendo la línea de mi entrada de ayer, no tengo nada más que agradecimiento y buenos recuerdos.

La canción que está posteada se llama Febrero. Yo nací en febrero. En febrero de este año se terminó algo que era muy importante para mi y no pude hacer nada al respecto. Obviamente, sonó Febrero y canté a todo pulmón. Como canté Cuando te hablen de mi, La Edad de Oro, El Eje del Mal, Agujeros Negros y Por ti. Entre más treintona me pongo, más lloro, predeciblemente lloré.

De Febrero me gusta mucho esta parte: El momento que pasa se escapa, no vuelve a pasarte. Y aunque hierva la sangre se abren caminos y a andar. Curaré ese dolor que me pone a morir cada vez que te vuelvo a vivir.
Si me dices adios en febrero, piénsalo dos veces.

marzo

Quien sabe como pero ya estamos en marzo.

Ocho meses acá.

Y esto, ladies and gentlemen, es un invento del diablo... Junto con los reeses dark chocolate.

23:09

¿Que faltan dos días?:

(Juro que antes de cumplir 35 años desarrollaré la teoría de como esa película jodió a toda mi generación)

ay

Karina, asidua lectora de este humilde espacio, me mandó un video de anoche, obvio de Born to Run, y estoy tan chipi que me puse a llorar. Como leí hoy en la reseña de la FIL del señor Charlifornication, al que tanto respeto: "estoy convenientemente sensible".

Detallazo, Karina. Me hiciste muy feliz.

En otros temas, urge que me den mi aguinaldo porque -ahora si- necesito comprarme un suéter y una chamarra y un underwear decente porque chinguenasumadre el frío que hace en este lugar. Y todavía no empieza el invierno.

Es que no he contado que la semana pasada, por andar de chistosa con Wadanco, me dejó el avión en Los Angeles y fue un pedo que me costó lo mismo que cuesta el boleto en reventa para ver a The Killers en Las Vegas en Año Nuevo y me quedé sin un varo. Te odio, tráfico de Los Angeles pero te quiero, Los Angeles. Ni modo que vaya a Las Vegas y no vea a los Killers en Las Vegas. Es como no ver a Juan Gabriel en Ciudad Juárez. Ok, no, no es lo mismo pero si estaría muy mal.

Hace casi un mes que no voy al cine. Ni siquiera he visto Breaking Dawn. Me tengo que dar una vuelta pronto al cine. Regreso al punto inicial: me urge que paguen el aguinaldo.

más del jefe

Ayer, cuando terminó el discurso del Presidente Obama, se escuchó We Take Care Of Our Own, de Bruce Springsteen. Oooobvioooo. Durante unos minutos me ardí -para variar- porque lo más cerca que voy a estar del Jefe será a ocho horas de distancia en coche  cuando toque en Denver, el 19 de noviembre, y ni así lo podría ir a ver porque esa noche salgo para Argentina.

Ash.

Wadanco, compañero paisano, amigo y lector recurrente de este espacio, me ha dicho en varias ocasiones que tengo que alcanzar el "detachment" para disfrutar plenamente esta experiencia. Tiene la boca llena de razón pero esta cabrón lograrlo si uno se pone a pensar que lleva años esperando que un concierto llegue a México y cuando finalmente llega uno está a 3,220 kilómetros de distancia. Esta especie de angustia-coraje aumenta cuando, además, uno piensa en que los músicos en cuestión tienen más de 50 años y en cualquier momento se retiran. Cualquiera diría "que pedo con esta intensa si vive en Estados Unidos". Si. Estoy en el gabacho pero el destino escogió para mi una ciudad que a Bruce Springsteen no le interesa visitar. Y bueno, New Order menos. Eso sí, Carrie Underwood y Justin Bieber aquí estarán. De los Killers ni hablar, porque vienen cuando yo estoy fuera y por supuesto que para el concierto de México no voy a estar. No me emputo y me ardo porque los conciertos sean en Mëxico y yo no esté allá. No. Me emputo y me ardo porque a lo mejor fue mi última oportunidad y el timing no se puso de mi lado.

En fin. Me conformaré con los conciertos en youtube y los discos en vivo y ojalá vayan y vean al Jefe y me cuenten que tal está.

Luego me puse a pensar en el fenómeno de cómo a estas alturas del partido (por partido me refiero a mi vida y a mis treintaytres añotes) uno empieza a interesarse/obsesionarse con música vieja y no con música nueva. Es normal? Estamos bien?

Y ya, antes de dormirme me puse a leer otro poquito de Springsteen y su activismo demócrata (tengo la pésima costumbre de ponerme a pendejear en la red cuando ya estoy con luz apagada y edredón en la cara entonces me tardo horas en dormirme) y me encontré con esto:

Qué "pero" se le podría poner a esto?

Y a esto?:

 NINGUNO.

3.

Me obsesiono con muchas canciones al mismo tiempo.

Esta rola a huevo tenía que estar en esta lista. Hizo las veces de canción de despedida, de inspiración para aceptar hacer esto. Lo describí a gran detalle en una entrada anterior.

Uno no puede permitir que ninguna ciudad se convierta en una trampa suicida o mortal. Cuando eso sucede es mejor huir.

We were born to run.

ikea 2

Fue un día extraño. No me podía despertar porque me dormí emputada y, lo he escrito hasta el cansancio en este espacio, uno debe reconciliarse consigo mismo antes de dormir. Eso decía Nietzche. O eso decía Rodrigo que decía Nietzche.

Luego me dolió la panza todo el día. No se si fue culpa de la papaya que me regaló la jefa porque la abrí antes de que madurara. Es que estaba tan desesperada por comer papaya que cuando abrí la bolsa y vi que era una papaya la abrí en chinga. Fue hasta el día siguiente que la jefa me dijo que tenía que esperarme a que madurara y dejarla envuelta en el periódico. No pude esperar. Fue como si me regalara algo muy cabrón: un lingote de oro, un tocadiscos, una cajita azul turquesa con un collar chingón. No. Una vil papaya me hizo ser muy feliz. Pero bueno, mi dolor de panza me tenía medio de malas y no comí bien, así que peor.

Luego Nina está de muy mal humor con justa razón, me choca ver que se la está pasando mal y no poderla ayudar.

Luego me di cuenta de que Delta Airlines canceló el único vuelo directo a la ciudad de México y ahora es un pedo ir y me puse de peor humor. Me voy a morder la lengua pero estaba intentando comprar un boleto para ir al Corona Chafital. Si, ya se que soy la detractora número uno de ese festival pero no puedo vivir tranquila sabiendo que New Order va a tocar en México y yo no los voy a ver. NO PUEDO. En esas estaba, haciendo corajes porque los vuelos que hay -y que puedo tomar en atención a mi horario de trabajo- son con escalas de ocho horas y no me dan chance de quedarme todo el domingo y por supuesto no tengo vacaciones y tendría que pedir permiso (lo cual sería un problema), cuando me cayó el veinte de que no quiero ir a México. Extraño mucho muchas cosas pero todavía no estoy lista para abandonar mi destierro.

Luego me dio un ataque de ansiedad culerísimo y por un minuto pensé que neta me iba a morir ahogada. Mi solución inmediata fue ponerme a trabajar y preguntar por un remedio en twitter. De paso pregunté por un remedio para quitarle la pelusa a las toallas. Todas mis dudas se las pregunto a los de twitter. No se me quitaba el pinche ataque. Lo peor es que se perfecto qué lo causo. Regreso a mi párrafo inicial: angry with myself. I, definitely, do not want to be angry with myself anymore. I can't go back.

Me subí a la bici, estaba a dos de llover. En el camino de regreso a la casa siempre me da el aire cabrón en la cara pero ayer y hoy ha sido una grosería. Además es de subida. Pero puse el ipod y Beverly Hills de Weezer me hizo sentir un poco mejor. Cuarenta minutos después, el agujero en el pecho era menor y podía respirar con normalidad. Fui al super (mi actividad favorita), compré cosas para hacerme una ensaladita, pasé a la maquinita de redbox (mi ultimo y mejor descubrimiento) saqué dos peliculas y me eché en mi sillón nuevo a ver la tele y comer pedazos de naranja.

Pocas cosas que una película no curen. Y si no las curan, las ocultan chingón. A Dangerous Method, medio aburrida pero ver a Michael Fassbender SIEMPRE vale la pena. Aun cuando salga de un relamidísimo Carl Jung. Después vi Salmon Fishing in Yemen o como sea que se llame. Otro de mis guapos favoritos para el alma en ansiedad. La neta es que la la película no me encantó pero está pasable. El personaje de Kirstin Scott Thomas desquicia,. Me pareció un poco larga y predecible. Tiene un humor raro. No entendí bien si critica a la prensa inglesa o a la política de tener al ejército  inglés en Afganistan o qué.

De pasadita me aventé mi segundo, en realidad tercer, round con Ikea. Me puse a armar las sillas.

Salí victoriosa.

 

Peroooo... todavía tengo pendiente el segundo round con ese librero de millones de tornillos.

- 18d

Cosas que voy a extrañar:

Mangos de carrito con mucho chile piquin.

black friday

Creo que ninguna de mis compañeras de viaje leyó la parte de mi profile que dice "Compradora compulsiva de alta escuela".

No es buena idea dejarme suelta en el Fashion Valley Mall un viernes negro.

ERROR.

Regreso.

duckie

La JohnHughesmania sigue a todo lo que da. Anoche tocó Pretty in Pink y porque me la encontré en la tele, la neta.

Fácil, fácil he visto Pretty in Pink como 12 veces pero nunca he visto el principio. Siempre la agarro justo cuando Iona le está enseñando a Andie el vestido que usó en su prom, o por ahí, a veces cuando el papá está en el dramón de que la mamá los abandonó, a veces antes, pero no tengo idea -o no recuerdo- cómo empieza.

Igual no importa. Escribía hace unos días que de las cosas que más me gustan de John Hughes, como director o guionista, es su capacidad para retratar la adolescencia ochentera. Según leía ayer en una fuente poco confiable, el final original de Pretty in Pink fue modificado por Hughes porque no quería dar una idea errónea de la posibilidad de convivencia entre ricos y pobres. Viéndolo fríamente, las películas de Hughes pueden rayar en la ingenuidad y hasta en la estupidez: la pobre que se enamora de la rico; el outsider que termina bailando con la guapa del prom; el rebelde que se liga a la fresa; el deportista que se liga a la darketa; los nerds que le dan vida a una super modelo. Cual argumento de telenovela chafa.

La diferencia entre la telenovela de chavitos chafa y el señor Hughes, bueno, una de las miles de diferencias, es que el señor Hughes no nos pone a unos adolescentes idiotas. Si algunas de las tramas parecen pendejas es porque a los 18 años la mayoría de nuestras tramas eran pendejas (a veces todavía lo son): nos gusta el guey que no nos pela, queremos pertenecer a un grupo distinto del que somos, dejamos mensajes que no le llegan al destinatario, nos molestan en la escuela, molestamos en la escuela, estamos enamoradas de nuestro mejor amigo que a su vez está enamorado de la vieja más guapa de la escuela. Y así. Y la música. Sus secuencias memorables.

Anoche me moría de risa con la escena en la que Andie le dice a Blaine (el galán) que le ha dejado miles de mensajes y él le contesta "es que en mi casa son muy irresponsables con eso". ¿Alguien se acuerda de cuándo teníamos que hablar a las casas para localizar a la banda? "Hola Ana ¿cómo estás? Habla Montserrat, ¿está Sergio?" O el oso de que te contestara el papá de alguien que te gustaba y todavía no conocías bien... uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu. Extraño los teléfonos fijos. Extraño lo simple que era todo aunque tengo una relación amor-odio cabrona con mi blackberry.

Es eso. Que Molly Ringwald me da nostalgia de algo que ni siquiera me tocó vivir porque, cuando salió esta película, yo tenía 7 años, pero cada vez que la veo, me acuerdo de una época en la que todo era mucho más simple.

Pero bueno. En otra entrada, escrita en una de las 12 veces que el control remoto me la trajo, decía que Alan Harper alguna vez había sido Duckie. El teto alguna vez fue un marginado lleno de onda.

De Pretty in Pink: Duckie en su interpretación de Try a Little Tenderness de Otis Redding. La primera vez que vi esta secuencia fue en un spot de VH1 y no me la podía sacar de la cabeza.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=mNGIg8f-0Wc?fs=1]

03:30

Hace unas semanas vi -por fin- Ferris Bueller's Day Off. Fue una tarde/noche casi perfecta de esas en las que llueve mucho, tienes una cobija, alguien que te hace cariñitos en los pies y casi nada te falta.

(El pedo viene cuando se termina la película o las peliculas y sientes que te falta casi todo. Nosotros los inconformes.)

Definitivamente soy fan de John Hughes. Desde que tengo uso de memoria, porque hace 24 años la vi y tenía justo eso: una vaga memoria de este peliculón. Soy fan de sus guiones y de su increíble capacidad de retratar al adolescente ochentero y de escoger canciones. Soy fan hasta de su misteriosa desaparición.

Mi cita favorita, mencionada muy al principio. Si me apuran, una de mis citas favoritas de todas las citas:

Life moves pretty fast. If you don't stop and look around once in a while, you could miss it.

(Esta soy yo, con varios tequilas encima. Salud.)

emoción

#AmexArcadeFire

Ojalá todos ustedes estén viendo y disfrutando la transmisión de este concierto tanto como yo.

Y si no lo hicieron -o si Arcade Fire o la música o los conciertos les valen madres- ojalá todos ustedes tengan algo que los emocione y los haga disfrutar estar vivos tanto como esto a mi.

Keep the car running.

insomnio

Llegué a mi casa tardísimo, del peor humor posible y me puse a llorar. No puedo evitar estar triste y miren que lo he intentado. I got myself together y me apersoné en mi cena de amigos de la universidad. PF Changs con muy mal servicio y una avalancha de postres. La Gran Muralla de Chocolate es una obra maestra perfecta para alguien que está deprimido por su soledad absoluta de Valentine's Day. Me comí todo el pastel.

Tuve un chingo de trabajo y todos mis planes se frustraron. No fui a comer, no me pagaron, no fui al documental de los white stripes, no tengo backup del ipod, nada de nada. Ni modou, they were not meant to be.

Ahora tengo insomnio. Llevo horas pajareando en el cada vez más diabólico facebook. Aye tiene razón: uno no aprende y se sigue metiendo al facebook. Por eso quiero un poco más a twitter, porque en twitter no hay fotos ni comments ni personas comprometidas ni nada de eso. La tele está prendida y no he puesto el mínimo de atención a ninguno de los programas que han pasado. Sólo se que ahorita están pasando The Office pero hasta ahí.

Tengo que escribir un post sobre esa película que me tiene obsesionada.
Tengo que estudiar para el GRE.
Tengo que tratar de sentirme mejor y salir más a la calle.
Tengo que reconciliarme con el mundo.
Tengo que ponerme a dieta.
Tengo que llevar los pantalones que compré hace un año en las Vegas al sastre de una vez por todas.

¿Les dije que no vi Lost? Soy de lo peor

Fue la primera vez en muchos muchos años que Iñaki no me felicita. Hubo un momento en el que todavía tenía la esperanza de que reaparecería. Nada de nada. ¿Le habrá pasado algo? Me caga no saber que pedo. Hace un rato me armé de valor y le mandé un mail. My last resource. Ahora tendré que dejar de escribirle hasta que suceda una reaparición. El sólo pensarlo hace que sienta un hoyo en el estómago. Chale.

He aquí una pequeña foto de mi festejo oficinista: yo atacando sin clemencia a un pastel en un Chili's oficinista porque #notengollenadera.

año nuevo

Que mejor manera de terminar el 2008-de-mierda que enferma, digo si me pasé todo el año enferma, que más da una última vez. Fiebre, mucha fiebre.

Estuve encerrada desde el 31 de diciembre. Pinches vacaciones. No hice nada mas que dormir, tomar agua y ver la tele, me eché Entourage, las dos primeras temporadas y soy muy fan, no entiendo porque ninguno de mis amigos decidió ser estrella de cine big time; Two and a haf men, no mamen cómo me hace reír esa serie, me encanta Charlie Sheen desde que tengo uso de razón, sobre todo cuando está pedo y es un ojete. También vi Tropic Thunder (Robert Downey Jr. se ganó mi corazón), August Rush (oish soy taan cursi), Rumour Has It (todo lo que tenga que ver con The Graduate me raya aunque sea una chick flick sin chiste) y Wanted (no es normal lo cool que es Angelina Jolie, tampoco es normal lo mucho que me gustan los ingleses desabridos, en este caso James McAvoy).

Ah, y en el lapsus brutus en el que pensé que mis temblores y escalofríos obedecían a mi cruda y no a una infección, fui a ver Australia. Hablaré de Australia después pero que pedo con Hugh Jackman!!!!! a qué hora se convirtió en ese ser TAN cachondo!

Mmm. Pensándolo bien, creo que lo que no es normal es mi estado de ne-ce-si-dad en estos días.. que pedo con que TODOS los hombres que salen en la tele/cine me parecen extremadamente guapos. Parezco adolescente.

Mañana ya tengo que regresar a trabajar, los últimos 10 días en ese horrible lugar y no se porque siento que mis superiores me la van a hacer cansadísima. Después... no tengo la menor idea. Claro, es que ya voy a cumplir treinta años.... TREINTA AÑOS!, no veo porque tendría que tener idea de que haré con mi vida. Bueno, podría considerar ir a Los Ángeles a buscar a Robert Pattinson por todo Hollywood, que tal que en una de esas me hace caso y me saca de pobre; o acosar a estrellas en las alfombras rojas, total ya se vienen varias.

Finalmente, aprovecho la ocasión para (i) agradecer públicamente al Dr. Arellano pues sin su intervención me habría quedado dormida en una banca en Garibaldi y (ii) contarles que el autor de Mátenme porque Blogueo ha regresado triunfalmente al mundo virtual para recetarnos esa dosis de fina ironía que lo caracteriza. Pasen a visitarlo, el link al lado.

Ya vuelvo.

ya es viernes

y salí a las 9:37 de la noche de la puta oficina y me duelen partes del cuerpo que no sabía que existían.

Salí del peor humor posible, me siento como confitón, estuve 4 horas sin hacer NADA (que pedo con el gobierno donde no se hace nada) y me quedé a la mitad en el post que iba en este espacio. Además, tenía ganas de llorar maldita.sea.

Venía por Reforma, un chingo de tráfico. Mi mal humor aumentó cuando metí el cd que me encanta de los Chemical Brothers, para escuchar Let Forever Be y no servía. Iba a matar a alguien.

Todo desapareció cuando llegué a la casa y me dijeron que había venta nocturna en el FCE por el aniversario. Fui y me sentí como niña subiéndose por primera vez a una resbaladilla. Enloquecí jaja.

Voy a dormir abrazando a mi maravilloso libro de Andy Warhol, el de Giant. O al del aniversario de la agencia Magnum. O al de cuentos completos de Benedetti, o al 2666 de Bolaño, o al de Smoke and Blue in your eyes de Auster. Voy a abrazarlos a todos.

Que viva el consumismo compulsivo!