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El América está en la final. No me imagino un escenario peor.

Ayer me moría de cruda. Mal pedo. Desde el sábado de la semana pasada, que fui a la boda del Dandy en Isla Mujeres, estoy en la fiesta, tomándome todo lo que no había tomado en once meses. Era obvio que tenía que sentirme como costal pateado, con taquicardia y escalofríos, viendo la luz al final del túnel. Ayer me moría de cruda y me entero que el América está en la final. Hago cuentas. Caigo en cuentas. Se me hace un hoyo en el estómago. Taquicardia y escalofríos. De repente estoy otra vez a finales de mayo del 2012.

Impunidad e impotencia. Más impunidad que otra cosa. 

Me rehuso a pensar que los once meses y los 3,220 kilómetros han sido en vano. 

Debe ser la cruda. 

Lo que pasa cuando el único significado que uno puede encontrarle al silencio es la indiferencia. 

Claro. Es la cruda.

Si el América queda campeón, no regresaré a México nunca. O por lo menos no en seis meses.

05:45

Podría pasar muchos días más sin escribir.

¿Qué cuántos días? Los necesarios como para no darme cuenta de que todo cambió, de que se terminó el mes de abril y con él se fueron a la chingada varias cosas, no tantas, pero si las suficientes como para no entender ni madres durante todo el mes de mayo.

Dirty leaves and the dirty ground when I know you're not around.

tiempo

Si uno busca la definición de la palabra "tiempo" en el Diccionario de la Lengua Española, se topa con diecisiete significados distintos y un poco más de cincuenta formas complejas de uso.

Palabra popular.

De todas esas acepciones hay tres que, en este momento, encuentro interesantes: la primera, la tercera y la octava.

1. Tiempo: duración de las cosas sujetas a mudanza.
3. Tiempo: parte de esta secuencia.
8. Tiempo: oportunidad, ocasión o coyuntura de hacer algo.

No hay tiempo. Pasa el tiempo. Ahora es tiempo.

De estas tres, la que más me gusta es la octava. El que exista una oportunidad, ocasión o coyuntura de hacer algo podría traducirse en algo parecido a la esperanza. O confundirse con ella.

¿Hay más tiempo que vida?

Probablemente no lo sepa, pero he disfrutado mucho el tiempo que he pasado con él estos últimos días, lo que me lleva a pensar en lo complicado y jodido que puede ser el tiempo cuando no se coordina. The infamous bad timing.

La duración de las cosas sujetas a mudanza. La parte de esta secuencia. La oportunidad, ocasión o coyuntura de hacer algo. Es cosa de que uno se decida.

Tal vez si haya más tiempo que vida.

Ya. Decídete.

Esta lista se llama The Time y se puede descargar aquí.

Gonna sit right down here
Wait until the sunlight warms my soul.

Como no logré acomodar las canciones para la descarga, este es el orden recomendado:

1. Sometimes Always
2. Hard Times (No One Knows Better Than I)
3. Better Times
4. Sour Times
5. Good Times
6. Cold Blooded Old Times
7. Uncertain Times
8. This Time
9. The Hindu Times
10. This Time Tomorrow
11. Good Times Bad Times
12. Times Like These
13. Groovy Times
14. I Just Wasn't Made For These Times
15. Times They Are-A- Changing

28 años

Llegué a las diez de la noche, después de un día laboral infernal que comenzó con mucho tráfico a las 8 de la mañana, seguido de horas y horas de ociosidad, un poco de lectura, una junta aburridísima y eterna, para rematar con la gran noticia de que no vamos a tener vacaciones.... y todos los malditos días saldremos a las 9 de la noche, como no.

Y John Lennon sonaba en la radio. Hoy hace 28 años, un imbécil nos lo arrebató y nos dejó un poco desamparados.

Llegué a las diez de la noche, decía, con toda la intención de escribirle a alguien un mail grandioso. Toda la semana pasada me la he pasado intentando escribirle.

No pude.

Todos nos preguntamos qué es lo qué se siente cuándo te rompen el corazón. Todos también cometemos el error de pensar que el corazón solo te lo puede romper alguién de quién te enamoras.

Pero no es cierto.

John Lennon cantaba: I'm crying.

Mañana.

Anécdota: Cuando el wawis me escribía citaba a Nietzche respecto de lo que hay que hacer antes de dormir, y una de esas cosas es reconciliarte contigo mismo diez veces al día, porque es amargo vencerse y el que no está reconciliado duerme mal.

A ver si es cierto.

dudas

Desde las 23:40 del lunes 13 tengo mucho que escribir. Sólo es que no he logrado acomodarlo; por donde empezar.

Así que... hablaré de cosas más sencillas. Dice El Universal:

“Renuncia Alfio Basile como técnico de Argentina.

Presenta el seleccionador la dimisión a su cargo, luego de que la albiceleste perdiera la víspera 1-0 ante Chile en la eliminatoria mundialista.

... Añadieron que el técnico se sintió "abatido en el banquillo al ver que su equipo no ofrecía respuestas, ni individuales ni colectivas, frente al dominio chileno"”

El señor Basile renuncia porque la selección argentina, en este largo y sinuoso camino hacia Sudáfrica, empató cuatro partidos, ganó uno y perdió otro.

La neta es que la selección mexicana, lo único que nos ha demostrado durante cinco partidos es que está de pena ajena. Verlos ha sido lo más parecido a escuchar cualquier canción de Maná: te dan ganas de llorar y salir corriendo, cambiar inmediatamente de estación -o canal, en su caso.

En la mañana compré el Record con ganas de ensayar un deslinde de responsabilidades. Uno, como aficionado, no puede evitar querer echarle la culpa a alguien -llego entonces a la conclusión de que el fútbol es uno de los pocos eventos en los que uno se puede permitir el lujo de echarle la culpa a alguien más de los fracasos sin pecar en la negación, fracasos que por cierto, se sienten como propios- del “extraño” desempeño del equipo tricolor.

¿De quien es la culpa?

¿De Sven?

¿De los jugadores?

¿De nosotros por no exigir como afición?

¿De la Federación por no hacer de la continuidad un hábito?

Estoy preocupada. Mucho. Me gustaría saber si el señor Eriksson tendría en su momento los huevos de Basile.

Me gustaría tener la certeza de que llegaremos al mundial.Pero de que llegaremos como se debe, porque para llegar gracias a una suerte aritmética y seguir con el desmadre de equipo que salió anoche a la cancha, mejor que pase El Salvador.

The long and winding road. Who knows. Por lo menos pude disipar mi gran duda de la noche: de donde demonios salió la banderota de México que estaba en el estadio (mayores referencias, dirigirse a la columna Finissimo Comentario, del Record).

claro que es guapo

y además increíble...

Dice la nota de El País, que el señor de la foto de abajo chocó contra una señora en Penabilli, Italia, aceptando haber sido el culpable de la colisión. Cuando la señora fue a recoger su coche al taller, le entregaron un modelo nuevo de su cochecito, con una tarjeta que decía “lo siento mucho, espero que me perdones.”

(yo que soy tan facilota, para perdonarlo me conformaba con una de sus sonrisas)



DIOS, ¿POR QUÉ NO ME CHOCA A MI?????