whereabouts

O paradero.

His whereabouts is unknown. Se desconoce su paradero.

¿Han tenido ganas de desaparecer? Yo si.

El 1 de febrero de 1995, Richey James Edwards, guitarrista de los Manic Street Preachers, desapareció de la faz de la tierra. Dice la nota que estoy leyendo que, antes de eso, Richey James fue visto en el hotel Bayswater Road, checando su salida a las 7 de la mañana. Según esto, 14 días después encontraron su coche abandonado en una gasolinera, cerca de un puente conocido por sus suicidas. Tal vez la teoría del suicidio es cierta, que puedes esperar de alguien que, para demostrar su sinceridad, se escribió a navajazos la frase “4 real” en el brazo a media entrevista con la NME. Aunque nadie lo ha vuelto a ver, los rumores de sus apariciones son tan fuertes que la banda le tiene guardada su parte proporcional de las regalías.

Paf! Y Richey James le aplicó la houdini a todo el Reino Unido.

Volvamos a los Manics. No voy a mentir, yo empecé a escuchar a los Manics por (i) morbosa y (ii) despechada. Para cuando me enteré de la historia del guitarrista desaparecido, los Manics ya tenían un disco de éxitos -Forever Delayed- y habían pasado 7 años desde 1995. Yo quería saber que tocaba esa banda por puro y burdo morbo!! bueno, y también porque salían en todas las revistas inglesas que se me atravesaban en el camino.

Lo segundo que descubrí de los Manics es que tenían un manifiesto –así como si fueran dadaístas o surrealistas o cualquier “ista” que hayas estudiado en la prepa- que decía a las de acá: Release one album that would outsell the Appetite for Destruction, tour the World, headline Wembley for three nights and then burn out. Yo tenía que escuchar a una banda tan pretenciosa como esa.

Pero fue hasta que llegó el 2002, el cual pasé azotándome en las paredes de tristeza, gorda, cansada, ojerosa, sin ilusiones y llorándole a quien se dejara cual Libertad Lamarque en Angelitos Negros, cuando finalmente me topé con los Manics. Me explico.

En ese entonces, yo estaba eufórica- pero muy eufórica-mente enamorada de un venezolano que responde al nombre de Iñaki. Un día Iñaki me dice “¿por qué no vienes a Venezuela en Semana Santa y nos vamos a Margarita? I can’t wait to see you", y en mi mundo todo era cursis pétalos de rosa y maripositas blancas, hasta que el 24 de marzo, Iñaki decidió que había sido una gran idea hacerme cruzar medio continente únicamente para decirme “creo que me estoy volviendo loco y ya no te quiero” o “creo que me estoy volviendo loco porque ya no te quiero” o “creo que me estoy volviendo loco porque te quiero”, da lo mismo.

- O sea, como… ¿¿¿me hiciste venir hasta acá para salirme con esta mamada???
- ¿Qué? ¿Querías que te lo dijera por teléfono Montserrat?
- NO MAMES IÑAKI!!!! ME HUBIERAS MANDADO UN E-MAIL!!!!

Corte a: su servidora en medio de la nada en Caracas, furiosa porque el guey por el que había ido a tan poco amigable lugar me había mandado a la chingada a los dos días de haber aterrizado, cuando me habían cerrado en la nariz la puerta del avión en México por llegar tarde y claro, el cabrón me obligó a subirme a otro avión y hacer una escala infame en Bogotá solo para decirme en.mi.cara que ya no me quería o algo por el estilo. ERA INCREÍBLE!!!! Digo, si hubiera estado en New York o en Londres o en Buenos Aires o ya de perdis en Mazatlán, pues uno se va a pajarear por la ciudad o a echarse en la playa para evadir el fracaso y no llorar sus penas, pero… ¿¿¿en Caracas???? En Caracas no hay nada!!!!! en semana santa ni los teléfonos funcionan!!! En Caracas lo único que se puede hacer es comer arepas, tomar whisky o pensar en lo estúpido que eres.

(Porque además, su Señoría, cabe destacar que Iñaki era experto en ser un ojete y los siguientes tres días que me tardé en conseguir en que Mexicana me diera un maldito boleto de regreso se dedicó a jugar con mi retorcida cabecita un estira y afloja de lo más vil)

Total que me regresé a lamerme las heridas y me pasé un año o dos o tres -porque no se crean, claro que hubo repeticiones de esta historia y el final siempre fue yo llorando como loca en la sala de espera de cualquier aeropuerto. Ahora me río y se las cuento a quien se deje porque son dignas de novela de Corín Tellado, ah pero como sufrí- paseando mi decepción amorosa. Y en esas estaba, cuando se me aparecieron los Manic en una tienda de discos:

Mmm… Track número 4- La Tristesse Durera
Track número 8- You Stole the Sun From my Heart
Track número 17- Suicide is Painless…

De aquí soy.

Y no eres fan hasta que te vuelves fan y te vuelves el más fan.

Los Manics tienen la mezcla perfecta entre el azotamiento y la armonía musical. O sea, sus letras no son azotadas a lo pendejo –como podría ser un grupo del tipo panda- No. Los Manics se azotan por las razones adecuadas, en la medida necesaria, le ponen música de la mejor y, además, le entran a las protestas políticas sin parecer Maná o Saul H. en su peor momento de Jaguares.

Los Manics no le deben nada a nadie.

Tu amor por si solo no me es suficiente.

Tengo que dejar de sonreír porque da la impresión equivocada. Te quiero siempre igual.

You stole the sun from my heart ha tomado un nuevo significado, simplemente porque es perfecta para musicalizar cualquier relación del tipo el lunes lo quieres, el martes te provoca envidia, el miércoles te vale madres, el jueves lo quieres matar, el viernes lo extrañas, el sábado recuerdas que lo odiabas. Todos tenemos una.

There’s no- no real truce with my fury, you don’t have to believe me.

I love you all the same.

But you stole the sun from my heart.