miedito

Llevo 10 años siendo la primera persona en felicitarlo en su cumpleaños. Hasta cuando hemos estado distanciados.

Este año no tendría que ser la excepción y probablemente lo sea. Tengo mucho -demasiado- tiempo de no escribir un correo que no se trate de trabajo, currículos, intentos de organizar una ída al cine y discusiones cortas relativas a conciertos. Gritos desesperados y uno que otro chiste. Deplorable.

Si hago una revisión histórica no debería sorprenderme su silencio. Debería saber que algunos de sus silencios han durado hasta años. Debería saber que, cuando finalmente me resigno a una desaparición, reaparece. Con una línea indescifrable. Con muchos párrafos transparentes. Con las palabras que me arrancan las sonrisas imposibles en los momentos más obscuros. Siempre
Y siempre -también- me ha dado terror que no reaparezca. Perderlo.

Si tuviera que dar explicaciones acerca de nuestro vínculo no podría. A veces somos amigos, a veces cómplices, a veces abogados que discuten, a veces fánaticos que discuten, a veces locos por la música, a veces ex-novios, a veces ex-amantes, a veces personas que se conocen de siglos, a veces personas que se dan un beso en un aeropuerto -o en un hotel de aeropuerto- y se devuelven la vida en un instante. Difícil ponerle un nombre a algo tan cambiante y tan constante.

Heme aquí, esperando a que sean las doce, comiendo panqué marmoleado para suplir la ausencia y evitando -desde hace varias semanas- escribirle. Dándole vueltas a lo que quiero que lea para no apretar las teclas porque tal vez si empiezo no voy a poder parar. Y eso no necesariamente sería algo bueno.

Tengo miedito.

Tal vez debería empezar y terminar con un simple feliz cumpleaños.

También debería sacarme de la cabeza esta maldita conclusión absoluta: los embarazos si pegan relaciones rotas.