sábado 8

He sido víctima de la autocensura. En dos ocasiones. Algunos de ustedes se habrán dado cuenta y -tal vez- se estarán preguntando por qué.

Bueno. Era un post muy -demasiado- personal, posiblemente comprometedor, escrito en un momento de enojo y tristeza terribles. De repente se me olvida que esto es público, que cualquiera puede tener acceso a esta página y que yo estoy ventilando asuntos que son tan míos como de alguien más. I never meant to do any harm. Ustedes disculparán.

El jueves tuve una larga plática. Larga. De esas que no quieres que se terminen. De esas que no llegan a nada. De esas que parecen estarle dando vueltas interminables a punto que no tiene solución. Totalmente inesperadas.

¿Saben qué? es imposible enterrar algo tan vivo. Es imposible borrar un pasado tan perfecto en tantos aspectos. La neta es que no tiene sentido querer borrar la felicidad. Pero... es necesario dejarlo e intentar seguir adelante. Aunque el dejarlo signifique que te duelan, por más cursi que suene, lugares de tu corazón que no sabías que existía y que llores sin parar.

El factor común de la mayoría de las separaciones entre dos personas es que una de las partes, invariablemente, se sentirá de la chingada. Cuando la otra se siente también de la chingada tiene que ser porque algo en la separación está mal. Pero eso sólo lo podrá decidir el tiempo.

El tiempo que se lleva los más dolorosos sentimientos. El tiempo que pone en orden el peor de los desordenes. El tiempo que nos traerá, a ti, a mi, a todos nosotros, la tranquilidad que estamos buscando. Y dejaremos de llorar. El tiempo acomodará todo en su lugar. We're like a rolling stone.

La tristeza, qué hacer con tanta tristeza, nada. Estoy segura de que pasará.

¿Que qué me queda? Agradecer por los miles de recuerdos increíbles, momentos eufóricos, carcajadas, ojos llorosos, noches sin dormir, pláticas interminables, ganas de arreglar el mundo, de comérselo a mordidas y en chinga, Bob Dylan, fútbol, clases de cine, amor del bueno, pero, sobre todo, mucha música.

La música como bote salvavidas a medio New Orleans justo cuando terminó Katrina. La música que te hace abrir los ojos, secarte las lágrimas y convencerte de que todo va a estar bien. Aunque parezca súplica.

A esta azotada canción la descubrí viendo The Boat That Rocked. Bueno. Es una de las tantas canciones que descubrí viendo esa película. Si yo fuera una de esas personas que tienen una voz privilegiada montaría un show y cantaría esta rola y -obviamente- el público me ovacionaría de pie y diría que qué chingón esta mi vestido rojo largo. Música de show del International Hotel de Las Vegas con un chingo de champaña. Desgraciadamente, disto de cantar como Lorraine Ellison, mi escenario se reduce a un karaoke de mala muerte y lo único que haría mi público sería aventarme un zapato. O varios.