De inicio, escribir la reseña de un evento con un mes y medio de retraso está fatal. Las causas de dicho retraso no son atribuibles a mi persona. Mejor dicho, son atribuibles a mi persona pero no pude hacer nada al respecto.
Al segundo día de Coachella llegué tardísimo. Amanecí otra vez con el guey que no se tapaba y el que se tapaba un chingo. Recuperé mi almohada. Opté por levantarme muy temprano para adelantarme a los 19 cabrones que se tenían que bañar antes que yo y apañarme el agua caliente. Medio que salió el sol así que decidí terquear y ponerme shorts -no entiendo- pero tuve que cargar con los jeans y un suéter y otra camisa de manga larga por si las dudas. Pinche sunny California ¿dónde estás? Otra vez fuimos a Walmart, ahora a buscar sudaderas baratas y más y más chelas. Y clamato. Nunca son demasiadas chelas con estos gueyes. No encontramos y tuvimos que ir hasta Palm Springs a un mall. Veinte minutos de compras son suficientes para mi. Me encanta la carretera en el desierto y musicalizarla, sacar la mano por la ventana y que la mueva el aire. Ya me di cuenta de que ahí no va a pasar nada, igual me gusta ponerle música y que se interese por la rola que pongo (por más raro que se lea esto escrito en presente después de un mes de no saber nada de él) porque siento que es muy difícil sorprenderlo.
Todo el camino hacia Coachella escuché a Juan Gabriel a todo volumen. Como que estaba ardida. No se bien por qué.
Decía que llegué tardísimo a Coachella y no conforme con eso, tuve que regresar al estacionamiento porque olvidé mi sudadera y que hueva volver a morirse de frío. La tarde comenzó con Grace Potter and The Nocturnals. A North Carolina/PhD/Pikirrin le gustan mucho pero creo que es más por la morra que canta que por su música, son medio de hueva (y si el PhD lee esto me va a matar, ni modo). Ya no pude ver ni a Squeeze ni a los Vaccines, pero mi sudadera era lo más calientito. El resto del grupo nos alcanzó en ese escenario para ver a los mentados tUnEyArDs o como chingados se escriba. Una morra menos guapa que la anterior, con un sintetizador haciendo ruiditos, "banda" del momento, equis, la neta. A los 15 minutos se me ocurrió preguntar si alguien tenía intenciones de ver a los Buzzcocks y, para mi fortuna, la respuesta afirmativa vino de mis compañeros de cuarto. De ahí en adelante, me perdería del resto del grupo como por cuatro horas.
Buzzcocks. Dios de la música, gracias por dejarme ver a Buzzcocks. Mis compañeros de cuarto con la mejor actitud, esos cincuentones impartiendo cátedra de cómo tocar punk y raspados de limón con bacardí... ¿qué más se necesita para pasarla chingón?
Y que vuelve a hacer frío. Pa que demonios me traje los shorts de paseo.
Hice una escala técnica para comer pizza. En Coachella sólo como pizza. A lo lejos se escuchaba a Noel Gallagher con sus High Flying Birds. But don't look back in anger, I heard you say. Piel chinita. Más bacardi. Más coca cola. Mi organismo ha de estarse preguntando qué chingados me pasa con tanto azúcar. Empezaron los Shins y en serio no se por qué nadie los ha llevado a México. Me gustan mucho más de lo que recordaba y, aunque me soltaron mi canción favorita muy rápido (fue la primera o segunda), su actuación me dejó muy contenta, se aventaron un cover de Pink Floyd que provocó que el guerito se emocionara, lo cual es muy raro porque, al parecer, el guerito no es de los que se alborota en el concierto o es de los que se emociona sin que se le note. Kissing the lipless. The gray remains of a friendship scarred, frase que lleva un mes rotando en mi cabeza. Terminó el set de The Shins, sólo quedábamos el guerito y yo. En lo que buscábamos al grupo -o a alguno del grupo- se me atravesó la mota que separó a los Beatles y se me hizo buena idea fumar. Yo que nunca fumo porque enloquezco "bueno, voy a fumar un poquito pero me prometes que me cuidas". Corte a: te juro que si camino me voy a caer, no puedo me puedo mover pero abrazame porque me muero de frio y porque la gente habla tan fuerte y en serio crees que se me va a quitar esto para cuando empiece Radiohead siento que el corazón se me va a salir me voy a morir para que me dejas fumar y neta no mames Bon Iver se escucha como si fuera Pink Floyd, suenan muy cabrón, no mames que buenos son. Y contemplaba el escenario como si en serio estuviera viendo a Pink Floyd.
¿¿¿¿"BON IVER SE ESCUCHA COMO SI FUERA PINK FLOYD"???? ¿"No mames que buenos son"???? Y en algún lugar del mundo, a un fan atascado de Pink Floyd le da un paro cardiaco. Pfff. Que oso me doy.
Logré moverme hasta que papá Gas nos encontró y, junto con el guerito, me convenció de que si movia un pie y enseguidita el otro no me iba a caer. Alguien me llevó una botella de agua. Cuando empezó Radiohead, mi malviaje pacheco de siempre ya se había ido y estaba en el estado perfecto para no cerrar la boca y no quejarme de que tocan todo el King of The Limbs. Un chingo de frío, sudaderas grises y pantallas que no paran de moverse y te dejan como pendejo. Everything in it's right place.
El día terminó bien: un cielo estrellado como pocas veces lo he visto y quince minutos de carcajadas en la obscuridad sin motivo aparente.
Que todas las noches sueñes con pantallas que se mueven al ritmo de The Bends y estrellas como las del 14 de abril.
viernes, 1 de junio de 2012
martes, 29 de mayo de 2012
hallelujah
Un 29 de mayo de hace quince años, a Jeff Buckley se le ocurrió meterse a nadar en un río en Memphis. No se quitó la ropa, hasta las botas traía puestas. Cuatro días después, encontraron su cuerpo muerto, flotando.
Dicen que las causas de su muerte no tienen nada de extrañas. Que en la autopsia no se encontraron restos de drogas o alcohol. Que simplemente se ahogó.
Jeff Buckley se fue y nos dejó My Sweetheart The Drunk a la mitad.
Tengo cierta tendencia a obsesionarme con los músicos que se mueren en circunstancias misteriosas: Brian Jones, Elliot Smith que se "autoapuñaló", el bajista de Metallica que salió volando por la ventana de un camión a media gira, la cantante de los Mamas and the Papas que dicen que se ahogó con un sandwich de jamón y, obviamente, Jeff Buckley.
En particular, estoy obsesionada con las muertes de Jeff Buckley y de Brian Jones. Los dos se murieron ahogados cuando, supuestamente, nadaban muy bien. A los dos los encontraron vestidos. Los dos eran guapos en una forma rara. Los dos medio atormentados. Los dos catalogados como "estrellas en ascenso" al momento de morir.
El amor no es una marcha triunfal, es un frío y roto Hallelujah.
Esta tal vez no sea la mejor canción de Buckley. Tal vez sea Hallelujah. O Grace. No lo sé. Pero esta es con la que lo descubrí, hace ya varios años, gracias a Cameron Crowe y el soundtrack de Vanilla Sky y me encanta. Casualmente, ese guey que me gustaba tanto también tenía cierta preferencia por esta rola. Si el amor consistiera únicamente en coincidencias, él y yo seríamos una pareja casi perfecta. Treinta cuatro segundos increíbles y desgarradores que corren del 3:00 al 3:34.
This is our last goodbye
I hate to feel the love between us die
But it's over
Just hear this and then I'll go
You gave me more to live for
More than you'll ever know
La última despedida. O el último adiós.
Llevo dos días pensando mucho en despedidas.
Dicen que las causas de su muerte no tienen nada de extrañas. Que en la autopsia no se encontraron restos de drogas o alcohol. Que simplemente se ahogó.
Jeff Buckley se fue y nos dejó My Sweetheart The Drunk a la mitad.
Tengo cierta tendencia a obsesionarme con los músicos que se mueren en circunstancias misteriosas: Brian Jones, Elliot Smith que se "autoapuñaló", el bajista de Metallica que salió volando por la ventana de un camión a media gira, la cantante de los Mamas and the Papas que dicen que se ahogó con un sandwich de jamón y, obviamente, Jeff Buckley.
En particular, estoy obsesionada con las muertes de Jeff Buckley y de Brian Jones. Los dos se murieron ahogados cuando, supuestamente, nadaban muy bien. A los dos los encontraron vestidos. Los dos eran guapos en una forma rara. Los dos medio atormentados. Los dos catalogados como "estrellas en ascenso" al momento de morir.
El amor no es una marcha triunfal, es un frío y roto Hallelujah.
Esta tal vez no sea la mejor canción de Buckley. Tal vez sea Hallelujah. O Grace. No lo sé. Pero esta es con la que lo descubrí, hace ya varios años, gracias a Cameron Crowe y el soundtrack de Vanilla Sky y me encanta. Casualmente, ese guey que me gustaba tanto también tenía cierta preferencia por esta rola. Si el amor consistiera únicamente en coincidencias, él y yo seríamos una pareja casi perfecta. Treinta cuatro segundos increíbles y desgarradores que corren del 3:00 al 3:34.
This is our last goodbye
I hate to feel the love between us die
But it's over
Just hear this and then I'll go
You gave me more to live for
More than you'll ever know
La última despedida. O el último adiós.
Llevo dos días pensando mucho en despedidas.
lunes, 28 de mayo de 2012
de dar, hacer y no hacer
Que mamada que uno no tenga ganas de escribir, porque no, no tengo ganas de escribir. Pero bueno, mi amiga Noon, autora del blog De dar, hacer y no hacer (cuyo enlace pueden encontrar en los enlaces de aquí al ladito) me metió en una dinámica en la que ella me pone cinco preguntas que ahora tengo que responder, con la noble intención de hacerme escribir aunque sea poquito y cursi.
Haré mi mejor esfuerzo.
1. Pensando en Eat Pray Love ¿Qué lugar te ha marcado (ya sea para bien o mal)?
Si atendiera a mi cursi corazón tendría que responder Panamá, pero la realidad es que el lugar que más me ha marcado es Port-Au-Prince. Gracias a esa "ciudad" me di cuenta de que es complicadísimo jugar a ser Dios y que la vida, como la conoces, puede desaparecer o modificarse sustancialmente en cuestión de segundos. También descubrí que en esas circunstancias espantosas, de las que cualquier persona normal huiría, es cuando más feliz y plena soy.
2. Inspirada del Prince of Persia o Shrek: Momento de tu vida que si tuvieras un máquina del tiempo, o alguien que te diera la oportunidad, cambiarias.
Febrero de 2002. Definitivamente debí comprar un boleto sencillo a Caracas. For everything a reason.
3. Guilty pleasure o placer culpable. (Aquí si no se me ocurrió película inspiradora)
Las canciones de Shakira. Devorar cualquier blog de chisme hollywoodense superficial.
4. Si te dieran a escoger un platillo (ojo, no tipo de comida) para que comieras toooooda tu vida, ¿Cuál sería?
Fideo seco con un chingo de queso.
5. Sí le preguntaran a cualquier persona que te conoce cómo eres dirían que pertences a qué subcultura: (tipo hiptser, fresa, emo, nerd… etc)
Punk con envoltura de fresa. Actualización: dice un comentario anónimo de hace unas horas que soy nerd con envoltura de fresa, punk wannabe. Puede ser. Creo que también soy psicópata esperando ocurrir y potencial cuarentona.
Haré mi mejor esfuerzo.
1. Pensando en Eat Pray Love ¿Qué lugar te ha marcado (ya sea para bien o mal)?
Si atendiera a mi cursi corazón tendría que responder Panamá, pero la realidad es que el lugar que más me ha marcado es Port-Au-Prince. Gracias a esa "ciudad" me di cuenta de que es complicadísimo jugar a ser Dios y que la vida, como la conoces, puede desaparecer o modificarse sustancialmente en cuestión de segundos. También descubrí que en esas circunstancias espantosas, de las que cualquier persona normal huiría, es cuando más feliz y plena soy.
2. Inspirada del Prince of Persia o Shrek: Momento de tu vida que si tuvieras un máquina del tiempo, o alguien que te diera la oportunidad, cambiarias.
Febrero de 2002. Definitivamente debí comprar un boleto sencillo a Caracas. For everything a reason.
3. Guilty pleasure o placer culpable. (Aquí si no se me ocurrió película inspiradora)
Las canciones de Shakira. Devorar cualquier blog de chisme hollywoodense superficial.
4. Si te dieran a escoger un platillo (ojo, no tipo de comida) para que comieras toooooda tu vida, ¿Cuál sería?
Fideo seco con un chingo de queso.
5. Sí le preguntaran a cualquier persona que te conoce cómo eres dirían que pertences a qué subcultura: (tipo hiptser, fresa, emo, nerd… etc)
Punk con envoltura de fresa. Actualización: dice un comentario anónimo de hace unas horas que soy nerd con envoltura de fresa, punk wannabe. Puede ser. Creo que también soy psicópata esperando ocurrir y potencial cuarentona.
sábado, 26 de mayo de 2012
02:14
No importa cuantas veces le pida perdón.
Probablemente nunca te pasó. Estás ahí sentada, comiendo una sopa de jaiba cuando te das cuenta de que no volverá a ser igual. Camarón. Papa. Zanahoria. Jaiba. Nunca más. Dear Prudence en tu cabeza. Maybe I'm amazed.
Medio taco de cochinita. Quien sabe cuantos tequilas.
Una cucharada de arroz con leche. Lo querías romper. Le pegaste y le pegaste y le pegaste y le pegaste hasta que lo rompiste. Y cuando lo rompiste no supiste que hacer.
Bien pendeja.
Por eso no escribes. Porque escribiste tanto que ya no sabes como excusarte. O defenderte. O minimizar el daño. It's so broken.
¿Llenándote de trabajo?
Probablemente no.
¿Cambiándote de país?
Ojalá pudieras.
Escuchas esa canción e inmediatamente piensas en una tarde de mayo en la que llovía un chingo en el foro sol y él te daba un beso de esos memorables.
Ahora todo esta roto.
Probablemente nunca te pasó. Estás ahí sentada, comiendo una sopa de jaiba cuando te das cuenta de que no volverá a ser igual. Camarón. Papa. Zanahoria. Jaiba. Nunca más. Dear Prudence en tu cabeza. Maybe I'm amazed.
Medio taco de cochinita. Quien sabe cuantos tequilas.
Una cucharada de arroz con leche. Lo querías romper. Le pegaste y le pegaste y le pegaste y le pegaste hasta que lo rompiste. Y cuando lo rompiste no supiste que hacer.
Bien pendeja.
Por eso no escribes. Porque escribiste tanto que ya no sabes como excusarte. O defenderte. O minimizar el daño. It's so broken.
¿Llenándote de trabajo?
Probablemente no.
¿Cambiándote de país?
Ojalá pudieras.
Escuchas esa canción e inmediatamente piensas en una tarde de mayo en la que llovía un chingo en el foro sol y él te daba un beso de esos memorables.
Ahora todo esta roto.
jueves, 24 de mayo de 2012
71
Tarde o temprano habrá que regresar.
El 24 de mayo de 1941, en un hospital de Minnesota, nació Robert Allen Zimmerman.
Dieciocho años después nació Bob Dylan.
Hace unas semanas, llevándole la contra a mis pronósticos, terminé en el primero de los dos conciertos que dio en esta ciudad. Empezaré por contar que al señor Dylan le vale madre si llegaste temprano porque él, a las nueve en punto, sale a tocar. Mi breve reseña también tendría que decir que obligar al señor Dylan a tocar en una bodega con baños es un insulto, que el escenario estaba tan estúpidamente bajo que me pasé los noventa y tantos minutos intentando ver algo, aunque fuera su sombra. Con todo y eso, el concierto chingón. Se aventó una versión maravillosa de Tangled Up In Blue y -obviamente- recordé a Iñaki. Desolation Row. Varias rolas que nunca había escuchado y que me transportaron a un lugar que no conozco en el que me sentía bien. Nashville, una carretera, whisky en vasos sucios, Memphis. Simple Twist Of Fate, A Ballad Of A Thin Man, Thunder On The Mountain hasta llegar a Like a Rolling Stone. El primer síntoma de la auto-reconciliación fue esbozar una sonrisa, pero no de las de a huevo, una de esas que te salen del alma. Darle rienda suelta, finalmente, al cúmulo de recuerdos que esa camaleónica voz te trae a la mente. Qué más da si resultan buenos o malos, seguramente entre los peores momentos encontrarás los mejores.
Self-forgiveness.
Es muy difícil que Dylan te decepcione.
Rey de las protestas y los inconformes.
Hippie.
Cronista.
Incomprendido.
Traidor de traidores.
Farmacia ambulante.
Profeta.
Revolucionario.
Vaquero.
Atascado.
Escritor.
Vuelto a nacer.
Huraño.
El de la gira interminable.
Judas.
Músico.
Larga vida a Bob Dylan.
Esta canción ha sido interpretada por Dylan en una única ocasión, en abril de 1962. Que desperdicio porque es hermosa.
Gal, where you been so long?
I been worr’in’ ’bout you, baby
Se las comparto a manera de homenaje personal.
El 24 de mayo de 1941, en un hospital de Minnesota, nació Robert Allen Zimmerman.
Dieciocho años después nació Bob Dylan.
Hace unas semanas, llevándole la contra a mis pronósticos, terminé en el primero de los dos conciertos que dio en esta ciudad. Empezaré por contar que al señor Dylan le vale madre si llegaste temprano porque él, a las nueve en punto, sale a tocar. Mi breve reseña también tendría que decir que obligar al señor Dylan a tocar en una bodega con baños es un insulto, que el escenario estaba tan estúpidamente bajo que me pasé los noventa y tantos minutos intentando ver algo, aunque fuera su sombra. Con todo y eso, el concierto chingón. Se aventó una versión maravillosa de Tangled Up In Blue y -obviamente- recordé a Iñaki. Desolation Row. Varias rolas que nunca había escuchado y que me transportaron a un lugar que no conozco en el que me sentía bien. Nashville, una carretera, whisky en vasos sucios, Memphis. Simple Twist Of Fate, A Ballad Of A Thin Man, Thunder On The Mountain hasta llegar a Like a Rolling Stone. El primer síntoma de la auto-reconciliación fue esbozar una sonrisa, pero no de las de a huevo, una de esas que te salen del alma. Darle rienda suelta, finalmente, al cúmulo de recuerdos que esa camaleónica voz te trae a la mente. Qué más da si resultan buenos o malos, seguramente entre los peores momentos encontrarás los mejores.
Self-forgiveness.
Es muy difícil que Dylan te decepcione.
Rey de las protestas y los inconformes.
Hippie.
Cronista.
Incomprendido.
Traidor de traidores.
Farmacia ambulante.
Profeta.
Revolucionario.
Vaquero.
Atascado.
Escritor.
Vuelto a nacer.
Huraño.
El de la gira interminable.
Judas.
Músico.
Larga vida a Bob Dylan.
Esta canción ha sido interpretada por Dylan en una única ocasión, en abril de 1962. Que desperdicio porque es hermosa.
Gal, where you been so long?
I been worr’in’ ’bout you, baby
Se las comparto a manera de homenaje personal.
domingo, 20 de mayo de 2012
05:45
Podría pasar muchos días más sin escribir.
¿Qué cuántos días? Los necesarios como para no darme cuenta de que todo cambió, de que se terminó el mes de abril y con él se fueron a la chingada varias cosas, no tantas, pero si las suficientes como para no entender ni madres durante todo el mes de mayo.
Dirty leaves and the dirty ground when I know you're not around.
¿Qué cuántos días? Los necesarios como para no darme cuenta de que todo cambió, de que se terminó el mes de abril y con él se fueron a la chingada varias cosas, no tantas, pero si las suficientes como para no entender ni madres durante todo el mes de mayo.
Dirty leaves and the dirty ground when I know you're not around.
jueves, 10 de mayo de 2012
10 de mayo
Nos llegó la hora.
Vamos a morirnos aplastados en la Plaza de la Constitución mientras escuchamos Hey Jude.
Vamos a morirnos aplastados en la Plaza de la Constitución mientras escuchamos Hey Jude.
lunes, 7 de mayo de 2012
MCA
Hoy, a los 47 años de edad, falleció Adam Yauch, también conocido como MCA, fundador y uno de los tercios de los Beastie Boys. MCA llevaba tres años combatiendo el cáncer. Maldita enfermedad que no perdona.
Esta fue la primera canción que realmente me gustó de los Beastie Boys. El catalán y yo la escuchábamos mucho. Y movíamos las manos como si fueramos raperos.
Chale.
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