¨Te encanta torturarte, lo sabes¨ me dijo justo antes de bajarme del coche para terminar un fin de semana grandioso, por supuesto, el comentario nació porque veníamos oyendo esta canción a todo volumen. Ja, a poco.
El arrepentimiento post-determinación es uno de los peores sentimientos. Comprobado.
Sacude tus pies en mis sueños?
Lo he hecho antes y lo volvería a hacer?
(no es buena idea tomarse una botella de vino un martes por la noche en el bistro mosaico)
Nunca es demasiado Pulp. Nunca es suficiente. Guitarrazos ruidosos maravillosos.
Like a Friend
Pulp
Don't bother saying you're sorry
Why don't you come in
Smoke all my cigarettes again
Every time I get no further
How long has it been?
Come on in now, wipe your feet on my dreams
You take up my time
Like some cheap magazine
When I could have been learning something
Oh well, you know what I mean, oh
I've done this before
And I will do it again
Come on and kill me baby
While you smile like a friend
Oh and I'll come running
Just to do it again
You are the last drink I never should have drunk
You are the body hidden in the trunk
You are the habit I can't seem to kick
You are my secrets on the front page every week
You are the car I never should have bought
You are the dream I never should have caught
You are the cut that makes me hide my face
You are the party that makes me feel my age
Like a car crash I can see but I just can't avoid
Like a plane I've been told I never should board
Like a film that's so bad but I've got to stay till the end
Let me tell you now: it's lucky for you that we're friends.
miércoles, 19 de diciembre de 2007
lunes, 17 de diciembre de 2007
traes zapatos?
¨La obligación de la memoria es recordar las cosas tal y como son- esa es una frase de Ray Loriga”. dice el final del artículo que estoy leyendo.
"El olvido está lleno de memoria- es el título de un novela de Mario Benedetti" dice el principio del artículo que estoy leyendo.
Tal vez. La memoria está obligada a recordar las cosas como son: la noche con los gatos pasando, el caramel macchiato interminable, una camisa rota, el amanecer desvelado, la lluvia musicalizada, el mediodía ruidoso, la comida de fonda barata, las crudas cuando una botella de vino tinto nunca era suficiente.
O mi necesidad de escribirte letras, de hacerte reír, de hacerte llorar, de ponerte diez veces la misma canción y llegar corriendo a cualquier aeropuerto.
Los días extraños.
Fue suficiente que lo dijeras. Ahí estabas, con un traje negro de corte clásico, una camisa blanca y una corbata negra, combinación pretenciosa pero perfecta para alguien que no sabe nada de trajes. Un Mister Blonde cualquiera a punto de rebanar orejas. Tengo ganas de vestirte algún día, hoy, ayer, como si tocaras en una banda de punk, como el Sick Boy de Danny Boyle, como si tuvieras éxito: como si fueras alguien más.
Ahí estabas, sentado. La banca fría, la iglesia enorme, tu mamá vestida de azul, tu papá aburrido, la voz silenciosa del sacerdote, las sonrisas complacientes. Los audífonos blancos con esta canción que dice: "te veo, me sonrojo y tiemblo, que idiota te hace el amor”.
Claro. Que idiota te hace el amor.
Sonríes. Miras hacia abajo, cambias de lado tu peinado ¿En qué piensas? Es complicado saberlo. Te molesta la corbata. En qué piensas: ¿En lo chida que es la rola? ¿En lo mucho que podrías estar bailando? ¿En lo patética que es la banca fría, la iglesia enorme, tu mamá vestida de azul, tu papá aburrido, la voz silenciosa del sacerdote y tu disfraz de Mister Blonde? ¿En ella? ¿En qué necesitas alegría? ¿En qué no consigues trabajo? ¿En mi? ¿En algún momento te acuerdas de mí? Otra vez, complicado saberlo: difícil, normal.
Yo tenía ganas de verte. Ganas de que te pongas gotas en los ojos, de que camines de un lado al otro de tu cuarto, como león enjaulado, ganas de que vuelvas. “Fui consumiendo infiernos, para salir de vos. Intoxicado, loco y sin humor” sigue la canción. Subes el volumen.
Las noches sin dormir.
Te agarras la barba que no te has rasurado, desde hace no se cuanto. Cierras los ojos, sonríes, eso creo, te muerdes las uñas, eso veo, y ahí estás, haciendo nada y pensando en todo, mientras escuchas la canción que no quisiste bailar y que continua con eso de “todas las cosas que me gustan tienen tu cara”, probablemente maquinando alguna historia en tu cabeza que no te atreves a escribir, siendo mejor persona, porque estoy segura que no te has dado cuenta de que cuando maquinas historias es cuando mejor persona puedes ser.
Yo no quería ir al concierto. Era viernes. Llovía y el metro estaba cerrado. Loreto y yo íbamos tardísimo. Parecía pesadilla. Entramos y no vendían chelas. De repente empecé a verme con boletos que nunca llegaban a tus manos.
Delicioso como el dulce de leche.
Y se vino el recuerdo de la lluvia torrencial. La memoria.
Intoxicada, loca y sin humor.
Hoy, ha pasado un año, aproximadamente. En total dos. Tal vez, si fuese un mundo ideal, citaría a Benedetti y diría: los datos objetivos son como sigue: diez centímetros de silencio entre tus manos y mis manos; una frontera de palabras no dichas entre tus labios y mis labios; y algo que brilla así de triste entre tus ojos y mis ojos. Pero este no es un mundo ideal florecita, es un mundo espantoso, y, aún cuando lo que brilla es triste, y tengo ese respeto por terceros y cuartos -ahora más que nunca- no existen las palabras no dichas entre tu y yo. Se dijo demasiado.
Siempre tengo ganas de verte, ganas de que bailes Don't stop me now y pongas Grace Kelly, ganas de regresar el tiempo y no tener malos pensamientos: ganas de que no te vayas.
Un pacto para vivir. La pinche obligación de la memoria es recordar las cosas tal y como son: Juan Gabriel cantando durante 13 minutos con 38 segundos; yo moviéndome sin parar mientras ¨duermo¨; un futón rojo y un libro de portadas de la Rolling Stone en un amanecer congelado de San Jerónimo; unos huevos con machaca; nunca me dejes; 19 mentiras en una cantina de mala muerte en el centro; the mexican player Andrés Guardado; ejercicios cinematográficos con balones y espejos; fiestas en hoyos funkys y roof gardens mamones; me pongo muy celoso cuando se te acerca; 340 llamadas a altas horas de la madrugada y cualquier cantidad de tacos de cualquier variedad en cualquier cantidad de puestos; the killers a todo volumen. Y miles de cosas más.
I love you, I don't think you care.
I don't shine if you don't shine.
When you got nothing, you got nothing to lose. You're invisible now, you got no secrets to conceal.
I could be brown, I could be blue, I could be violet sky... Why don't you like me? Why don't you like me?
Linger on your pale blue eyes.
¿Traes zapatos?
La respuesta que todos-segura e inconcientemente- estaremos esperando.
"El olvido está lleno de memoria- es el título de un novela de Mario Benedetti" dice el principio del artículo que estoy leyendo.
Tal vez. La memoria está obligada a recordar las cosas como son: la noche con los gatos pasando, el caramel macchiato interminable, una camisa rota, el amanecer desvelado, la lluvia musicalizada, el mediodía ruidoso, la comida de fonda barata, las crudas cuando una botella de vino tinto nunca era suficiente.
O mi necesidad de escribirte letras, de hacerte reír, de hacerte llorar, de ponerte diez veces la misma canción y llegar corriendo a cualquier aeropuerto.
Los días extraños.
Fue suficiente que lo dijeras. Ahí estabas, con un traje negro de corte clásico, una camisa blanca y una corbata negra, combinación pretenciosa pero perfecta para alguien que no sabe nada de trajes. Un Mister Blonde cualquiera a punto de rebanar orejas. Tengo ganas de vestirte algún día, hoy, ayer, como si tocaras en una banda de punk, como el Sick Boy de Danny Boyle, como si tuvieras éxito: como si fueras alguien más.
Ahí estabas, sentado. La banca fría, la iglesia enorme, tu mamá vestida de azul, tu papá aburrido, la voz silenciosa del sacerdote, las sonrisas complacientes. Los audífonos blancos con esta canción que dice: "te veo, me sonrojo y tiemblo, que idiota te hace el amor”.
Claro. Que idiota te hace el amor.
Sonríes. Miras hacia abajo, cambias de lado tu peinado ¿En qué piensas? Es complicado saberlo. Te molesta la corbata. En qué piensas: ¿En lo chida que es la rola? ¿En lo mucho que podrías estar bailando? ¿En lo patética que es la banca fría, la iglesia enorme, tu mamá vestida de azul, tu papá aburrido, la voz silenciosa del sacerdote y tu disfraz de Mister Blonde? ¿En ella? ¿En qué necesitas alegría? ¿En qué no consigues trabajo? ¿En mi? ¿En algún momento te acuerdas de mí? Otra vez, complicado saberlo: difícil, normal.
Yo tenía ganas de verte. Ganas de que te pongas gotas en los ojos, de que camines de un lado al otro de tu cuarto, como león enjaulado, ganas de que vuelvas. “Fui consumiendo infiernos, para salir de vos. Intoxicado, loco y sin humor” sigue la canción. Subes el volumen.
Las noches sin dormir.
Te agarras la barba que no te has rasurado, desde hace no se cuanto. Cierras los ojos, sonríes, eso creo, te muerdes las uñas, eso veo, y ahí estás, haciendo nada y pensando en todo, mientras escuchas la canción que no quisiste bailar y que continua con eso de “todas las cosas que me gustan tienen tu cara”, probablemente maquinando alguna historia en tu cabeza que no te atreves a escribir, siendo mejor persona, porque estoy segura que no te has dado cuenta de que cuando maquinas historias es cuando mejor persona puedes ser.
Yo no quería ir al concierto. Era viernes. Llovía y el metro estaba cerrado. Loreto y yo íbamos tardísimo. Parecía pesadilla. Entramos y no vendían chelas. De repente empecé a verme con boletos que nunca llegaban a tus manos.
Delicioso como el dulce de leche.
Y se vino el recuerdo de la lluvia torrencial. La memoria.
Intoxicada, loca y sin humor.
Hoy, ha pasado un año, aproximadamente. En total dos. Tal vez, si fuese un mundo ideal, citaría a Benedetti y diría: los datos objetivos son como sigue: diez centímetros de silencio entre tus manos y mis manos; una frontera de palabras no dichas entre tus labios y mis labios; y algo que brilla así de triste entre tus ojos y mis ojos. Pero este no es un mundo ideal florecita, es un mundo espantoso, y, aún cuando lo que brilla es triste, y tengo ese respeto por terceros y cuartos -ahora más que nunca- no existen las palabras no dichas entre tu y yo. Se dijo demasiado.
Siempre tengo ganas de verte, ganas de que bailes Don't stop me now y pongas Grace Kelly, ganas de regresar el tiempo y no tener malos pensamientos: ganas de que no te vayas.
Un pacto para vivir. La pinche obligación de la memoria es recordar las cosas tal y como son: Juan Gabriel cantando durante 13 minutos con 38 segundos; yo moviéndome sin parar mientras ¨duermo¨; un futón rojo y un libro de portadas de la Rolling Stone en un amanecer congelado de San Jerónimo; unos huevos con machaca; nunca me dejes; 19 mentiras en una cantina de mala muerte en el centro; the mexican player Andrés Guardado; ejercicios cinematográficos con balones y espejos; fiestas en hoyos funkys y roof gardens mamones; me pongo muy celoso cuando se te acerca; 340 llamadas a altas horas de la madrugada y cualquier cantidad de tacos de cualquier variedad en cualquier cantidad de puestos; the killers a todo volumen. Y miles de cosas más.
I love you, I don't think you care.
I don't shine if you don't shine.
When you got nothing, you got nothing to lose. You're invisible now, you got no secrets to conceal.
I could be brown, I could be blue, I could be violet sky... Why don't you like me? Why don't you like me?
Linger on your pale blue eyes.
¿Traes zapatos?
La respuesta que todos-segura e inconcientemente- estaremos esperando.
lunes, 10 de diciembre de 2007
respuestas coherentes
Diálogo dominguero repleto de sabiduría entre Kate Winslet y Jack Black.
- Why do I always fall for the bad girl?
- You didn't know she was a bad girl.
- I knew she wasn't good... Let me rephrase this... Why am I attracted to a person I know isn't good?
- I happen to know the answer to this. Because you're hoping you're wrong. And every time she does something that tells you she's no good, you ignore it, and every time she comes through and surprises you, she wins you over and you lose that argument with yourself that she's not for you.
Touche!
Jajajajajajaja.
- Why do I always fall for the bad girl?
- You didn't know she was a bad girl.
- I knew she wasn't good... Let me rephrase this... Why am I attracted to a person I know isn't good?
- I happen to know the answer to this. Because you're hoping you're wrong. And every time she does something that tells you she's no good, you ignore it, and every time she comes through and surprises you, she wins you over and you lose that argument with yourself that she's not for you.
Touche!
Jajajajajajaja.
reacciones
“¿Pumas gol? Ja ja ja”
Mensaje enviado por Marcelo, el domingo a las 19:56:14
“Ja ja ja”
Mensaje enviado por el Poyo, el domingo a las 19:56:33
“Ánimo!!”
Mensaje enviado por el Nilis, el domingo a las 20:45:32
“Siento mucho la derrota de tu equipo. Ja ja.”
Mensaje enviado por the one and only, el lunes a las 10:45
“dos… uno… global… Jajajajajajajajajaja y más jajajajajajajajajaja”
Comment formulado anonimamente en mi blog.
Es importante llamar la atención de su Señoría respecto del hecho de que las cuatro personas que enviaron dichos mensajes son seguidores acérrimos del América. No hubo mensajes de fanáticos de las Chivas, ni del Santos, ni del Toluca, ni del Azul y mucho menos del ahora campeón Atlante.
Solamente recibí mensajes de AMERICANISTAS (mmh… el anónimo seguro le va al ame). Puro mensaje de americanista ardido. Y a mi que no se me da muy bien eso de perder.
¿Acaso los americanistas tienen algo que festejar?
¿Acaso el América ganó la copa sudamericana y no me di cuenta? (con eso de que yo no veo el fútbol, solo voy al estadio/veo los partidos como pretexto para chelear)
Ah claro!!!! Es que el América fue el mejor equipo del torneo, ¿no? Tuvo al líder de goleo, la puntuación más alta de la tabla y fueron eliminados en la semifinal.
¡Y qué decir de esa defensa imbatible!!!! La rapidez de Duilio y la determinación de Rojas te quitan el aire.
¡O de esa afición tan fiel que, cuando pierde el América, comienza a chiflar y a aventar a la cancha las playeras amarillas regaladas como señal de apoyo a su equipo!!
PUMAS GOL, en las buenas y en las malas, en los bicampeonatos, en los peores momentos, en los penales no marcados, los errores de Bernal y en el golazo de Ovalle.
Cómo no te voy a querer.
Mensaje enviado por Marcelo, el domingo a las 19:56:14
“Ja ja ja”
Mensaje enviado por el Poyo, el domingo a las 19:56:33
“Ánimo!!”
Mensaje enviado por el Nilis, el domingo a las 20:45:32
“Siento mucho la derrota de tu equipo. Ja ja.”
Mensaje enviado por the one and only, el lunes a las 10:45
“dos… uno… global… Jajajajajajajajajaja y más jajajajajajajajajaja”
Comment formulado anonimamente en mi blog.
Es importante llamar la atención de su Señoría respecto del hecho de que las cuatro personas que enviaron dichos mensajes son seguidores acérrimos del América. No hubo mensajes de fanáticos de las Chivas, ni del Santos, ni del Toluca, ni del Azul y mucho menos del ahora campeón Atlante.
Solamente recibí mensajes de AMERICANISTAS (mmh… el anónimo seguro le va al ame). Puro mensaje de americanista ardido. Y a mi que no se me da muy bien eso de perder.
¿Acaso los americanistas tienen algo que festejar?
¿Acaso el América ganó la copa sudamericana y no me di cuenta? (con eso de que yo no veo el fútbol, solo voy al estadio/veo los partidos como pretexto para chelear)
Ah claro!!!! Es que el América fue el mejor equipo del torneo, ¿no? Tuvo al líder de goleo, la puntuación más alta de la tabla y fueron eliminados en la semifinal.
¡Y qué decir de esa defensa imbatible!!!! La rapidez de Duilio y la determinación de Rojas te quitan el aire.
¡O de esa afición tan fiel que, cuando pierde el América, comienza a chiflar y a aventar a la cancha las playeras amarillas regaladas como señal de apoyo a su equipo!!
PUMAS GOL, en las buenas y en las malas, en los bicampeonatos, en los peores momentos, en los penales no marcados, los errores de Bernal y en el golazo de Ovalle.
Cómo no te voy a querer.
sábado, 8 de diciembre de 2007
leeme la mente
Read My Mind
The Killers
On the corner of main street
Just tryin' to keep it in line
You say you wanna move on and
You say I'm falling behind
Can you read my mind?
Can you read my mind?
I never really gave up on
Breakin' out of this two-star town
I got the green light
I got a little fight
I'm gonna turn this thing around
Can you read my mind?
Can you read my mind?
The good old days, the honest man;
The restless heart, the Promised Land
A subtle kiss that no one sees;
A broken wrist and a big trapeze
Oh well I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine
Before you go, can you read my mind?
It’s funny how you just break down
Waitin' on some sign
I pull up to the front of your driveway
With magic soakin' my spine
Can you read my mind?
Can you read my mind?
The teenage queen, the loaded gun;
The drop dead dream, the Chosen One
A southern drawl, a world unseen;
A city wall and a trampoline
Oh well I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine
Before you jump
Tell me what you find when you read my mind
Slippin’ in my faith until I fall
You never returned that call
Woman, open the door, don't let it sting
I wanna breathe that fire again
She said I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine
Put your back on me
Put your back on me
Put your back on me
The stars are blazing like rebel diamonds cut out of the sun
When you read my mind
The Killers
On the corner of main street
Just tryin' to keep it in line
You say you wanna move on and
You say I'm falling behind
Can you read my mind?
Can you read my mind?
I never really gave up on
Breakin' out of this two-star town
I got the green light
I got a little fight
I'm gonna turn this thing around
Can you read my mind?
Can you read my mind?
The good old days, the honest man;
The restless heart, the Promised Land
A subtle kiss that no one sees;
A broken wrist and a big trapeze
Oh well I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine
Before you go, can you read my mind?
It’s funny how you just break down
Waitin' on some sign
I pull up to the front of your driveway
With magic soakin' my spine
Can you read my mind?
Can you read my mind?
The teenage queen, the loaded gun;
The drop dead dream, the Chosen One
A southern drawl, a world unseen;
A city wall and a trampoline
Oh well I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine
Before you jump
Tell me what you find when you read my mind
Slippin’ in my faith until I fall
You never returned that call
Woman, open the door, don't let it sting
I wanna breathe that fire again
She said I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine
Put your back on me
Put your back on me
Put your back on me
The stars are blazing like rebel diamonds cut out of the sun
When you read my mind
miércoles, 5 de diciembre de 2007
me quejo
MALDITA REVENTA DE MIERDA!!!!!!
Ojalá se queden con todos sus putos boletos de 2 mil varos!!!!!
LOS-O-DIO!!!!!
Ojalá se queden con todos sus putos boletos de 2 mil varos!!!!!
LOS-O-DIO!!!!!
martes, 4 de diciembre de 2007
siempre vuelven??? segunda parte
Mmm… por donde empiezo... Había una vez un roof garden –no, no me late nada el término ¨roof garden¨-. Replanteo. Había una vez una terraza, o mejor dicho una azotea en un edificio de paredes negras y círculos de colores en el periférico (aquí es cuando la seño soco entra y dice ¨no mames, cada vez que pasamos por aquí dices lo mismo¨ jajaja y entonces me doy cuenta de mi gran defecto de repetición). Corre el rumor de que esos círculos de colores los pintó para que lo cuiden de las malas vibras, así como esas que alguna vez le tiré yo.
Paréntesis: Que chingón es contestar el teléfono y emocionarse cabrón ¿no? Fin del paréntesis. Llamadas inesperadas.
Si, el edificio es de muchos pisos, no se cuantos, más de seis y, en el último piso, el dueño colocó cuatro posters bien chingones, uno de ellos anuncia un concierto de los Beatles, en el Washington Arena. Me lo quería chingar y no pude, con todo y que eso del robo hormiga se me da re bien. La fiesta era en honor a la penúltima luna llena del año, estaba llena de banda extraña, mucho empleado de periódico, mucho irreal, un grupo llamado Encino tocando rolas de K.Paz de la Sierra (cuyo cantante en paz descanse), un chingo de chupe y ni un puto vaso. Odio tomar chela de una caguama.
Ahi estaba yo, paradita, muriéndome de nervios, cuando llegó y me saludó, como si nada hubiera pasado, como si fueramos muy buenos amigos. La neta es que asegurar que no siento nada cuando lo tengo enfrente son ganas de autoverme la cara de pendeja. La neta es que cuando me toca el hombro se me detiene el mundo (dije eso e inmediatamente el joven que estaba a mi lado me hizo una pregunta de esas como recien sacadas de rola de josé josé o emmanuel... ¨enseeeñaaameee, enseeeeñameee¨, una de esas preguntas que ni sabes como contestar y que no quieres escuchar, maldita sea). Si. A huevo. Se me detiene el mundo. La neta es que soy cursi, cursi, cursi, asquerosamente cursi. Y odio que se ría, se despida de mi y me dé besos en lugares extraños. Nel, me encanta, jajaja.
How long has it been?
Lo que si odio es cuando la gente hace/dice/escribe cosas que no sabes como interpretar, porque te puedes meter unas equivocadas de-mie-do. También odio no acordarme de que le dije.
Ya no tengo pastillas para dormir. Esas pastillitas para dormir son una verdadera maravilla.
Paréntesis: Que chingón es contestar el teléfono y emocionarse cabrón ¿no? Fin del paréntesis. Llamadas inesperadas.
Si, el edificio es de muchos pisos, no se cuantos, más de seis y, en el último piso, el dueño colocó cuatro posters bien chingones, uno de ellos anuncia un concierto de los Beatles, en el Washington Arena. Me lo quería chingar y no pude, con todo y que eso del robo hormiga se me da re bien. La fiesta era en honor a la penúltima luna llena del año, estaba llena de banda extraña, mucho empleado de periódico, mucho irreal, un grupo llamado Encino tocando rolas de K.Paz de la Sierra (cuyo cantante en paz descanse), un chingo de chupe y ni un puto vaso. Odio tomar chela de una caguama.
Ahi estaba yo, paradita, muriéndome de nervios, cuando llegó y me saludó, como si nada hubiera pasado, como si fueramos muy buenos amigos. La neta es que asegurar que no siento nada cuando lo tengo enfrente son ganas de autoverme la cara de pendeja. La neta es que cuando me toca el hombro se me detiene el mundo (dije eso e inmediatamente el joven que estaba a mi lado me hizo una pregunta de esas como recien sacadas de rola de josé josé o emmanuel... ¨enseeeñaaameee, enseeeeñameee¨, una de esas preguntas que ni sabes como contestar y que no quieres escuchar, maldita sea). Si. A huevo. Se me detiene el mundo. La neta es que soy cursi, cursi, cursi, asquerosamente cursi. Y odio que se ría, se despida de mi y me dé besos en lugares extraños. Nel, me encanta, jajaja.
How long has it been?
Lo que si odio es cuando la gente hace/dice/escribe cosas que no sabes como interpretar, porque te puedes meter unas equivocadas de-mie-do. También odio no acordarme de que le dije.
Ya no tengo pastillas para dormir. Esas pastillitas para dormir son una verdadera maravilla.
domingo, 2 de diciembre de 2007
don't stop me now
Don't Stop Me Now es una rola de Queen, que -como bien lo dijo ya saben quien- podría ser el climax de cualquier musical -o de cualquier peda, o de cualquier otra cosa (that's why they call me Mister Fahrenheit). Don't stop me because I'm having a good time, having a good time...
El problema con él (uno de los problemas) es que dice muchas cosas, un montón de cosas, miles de cosas, todo el tiempo, bla, bla bla y hay veces en las que empieza a decir algo bien interesante -casi siempre relacionado conmigo- ¡¡¡y se queda a la mitad!!!!! ¡¡¡¡Y NO TERMINA!!!!! Ash. si, se que dicen que yo soy como un dvd rayado porque comienzo a hablar y de repente me detengo y me congelo por un minuto y retomo lo que estaba diciendo. Pero el no es así, él empieza y no acaba y se le va el pedo y te deja como en puto capítulo de puto final de temporada de lost, durante meses con la maldita duda de que es lo que sigue.
O luego te pide favores demasiado importantes que se le olvidan y asi.
Don't stop me now.
I don't wanna stop at all.
Ese 3-0 fue de antología. El partido de hoy, una clara muestra de lo que es el fútbol. No siempre gana el mejor.
Siguiente parada: Cancún. Vilar nos la super pela.
El problema con él (uno de los problemas) es que dice muchas cosas, un montón de cosas, miles de cosas, todo el tiempo, bla, bla bla y hay veces en las que empieza a decir algo bien interesante -casi siempre relacionado conmigo- ¡¡¡y se queda a la mitad!!!!! ¡¡¡¡Y NO TERMINA!!!!! Ash. si, se que dicen que yo soy como un dvd rayado porque comienzo a hablar y de repente me detengo y me congelo por un minuto y retomo lo que estaba diciendo. Pero el no es así, él empieza y no acaba y se le va el pedo y te deja como en puto capítulo de puto final de temporada de lost, durante meses con la maldita duda de que es lo que sigue.
O luego te pide favores demasiado importantes que se le olvidan y asi.
Don't stop me now.
I don't wanna stop at all.
Ese 3-0 fue de antología. El partido de hoy, una clara muestra de lo que es el fútbol. No siempre gana el mejor.
Siguiente parada: Cancún. Vilar nos la super pela.
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